Oriette D’Angelo (Caracas, 1990). Escritora, artista visual y académica. Actualmente estudia el PhD en Español de la Universidad de Iowa, donde también cursó el MFA de Escritura Creativa en español. Fundadora y editora de la revista y editorial digital Digopalabra Ediciones y del proyecto de investigación y difusión #PoetasVenezolanas. Autora de los libros: A tu cuerpo (2025); En mi boca se abrirá la noche (2023); Pájaro que muerde. Diario de Iowa, 2018-2019 (2022); y Cardiopatías (2016); Premio para Obras de Autores Inéditos de Monte Ávila Editores, 2014; traducido al inglés por Lupita Eyde-Tucker como Homeland of Swarms (co.im.press, 2024). Recientemente fue finalista del Paz Prize for Poetry (2024) y recibió una mención honorífica en el Premio Internacional de Poesía en Paralelo Cero (2024) por su libro inédito A través del ruido, próximo a publicar en la editorial Buenos Aires Poetry.
23 definiciones de la palabra «cuerpo»
«Cuerpo», del latín corpus
aquello de extensión limitada
conjunto de sistemas orgánicos
disposición personal
parte del vestido que cubre desde el cuello hasta la cintura
volumen
conjunto de cosas que se dicen en un libro
colección de leyes civiles
grueso de tejidos y otras cosas similares
tamaño
cuerpo de caballo
si es líquido densidad
cadáver
conjunto de personas que forman un pueblo
organización
conjunto de personas que hacen lo mismo
figura que significa algo en una empresa
parte que puede ser independiente
parte que compone una fábrica
objeto que posee tres dimensiones principales
tamaño de los caracteres de la imprenta
anillo en el que se define la división
conjunto de soldados con sus respectivos oficiales
cuerpo celeste
cuerpo legal
cuerpo de baile
cuerpo de guardia
cuerpo que somos
negación de polvo que orbita
objeto natural compuesto de estrellas
objeto natural que encuentra casa en la barriga
tamaño asteroide
para salir al mundo
y enfrentarlo.
Raíces
Nací el día en que la luz dejaba de ser casa
mientras se agrietaba el pecho
surgía una constelación
alguien me pegaba por no llorar
aparecían meteoritos
en las células
eco partido como hilo que me unía
cable de electricidad
fractura
que no avisó.
Un día que por 46 minutos no era ese
uno que por poco no era sala
llena de gritos
retraso de dos días con nueve meses de espera
grito color humano
que celebro
día en que el cuerpo tuvo
función de ombligo.
Nací
para declararlo ante un registro
que rompe huesos pero no desaparece gente
partida doble certificada
fotostática
con cuatro sellos
que me define como ciudadana de un país
país mancha de sangre
menstruante y veloz.
Me defino naciente
me rebelo ante todos los nacidos y por nacer
con este nombre
pedazo de plástico resinas proteínas
escupiendo empujando
con la lengua hacia afuera
cansada
por tantas horas viendo hacia arriba
magullada desde luz cuerpo
que deja ser casa y busca oscuridad
para conmover desde el cansancio.
Poemas del libro A través del ruido (Buenos Aires Poetry, 2025), de próxima publicación.