Etiqueta: poema colectivo

  • EL NUEVO POÉMAME CUMPLE UN AÑO

    EL NUEVO POÉMAME CUMPLE UN AÑO

    Este pasado 1 de Julio, la nueva web de Poémame cumplió un año. Estamos muy contentos de la buena acogida que ha tenido esta web, y de que sigáis estando ahí, creando día a día esta pequeña comunidad poética.

    Para conmemorar este primer aniversario hicimos un llamamiento en la web, para que los autores explicaran, con tres versos, qué significa Poémame para ellos; esto ha dado como resultado un maravilloso poema colectivo lleno de poesía, sentimiento y emoción.

    A continuación dejamos el resultado final no sin antes agradecer de corazón a todos vuestras aportaciones!

    ¡Salud y Poesía!

    Crisol de versos, encuentro,

    voces lanzadas al viento

    en la vorágine de este ponto que es la vida.

    Germina bajo el cielo

    la potencia de un faro

    palabras, unión, versos… poemas.

    Volar con aliento del aire

    viajando entre voces aladas,

    palabras que escuchan silencios.

    El éxito de un poema es ser incisivo

    para llenar ese vacío

    que engendra lo imprevisto, lo extraño.

    La intensa efervescencia

    del poema que muestra

    el mundo y su conciencia.

    ¡Ven! Siéntate en esta mesa

    aquí, se estrenan los versos

    vistiendo gozos y penas.

    Cuando la luz sea gris en mi ventana

    y ronde ya la noche, corazón:

    ¡Poémame con versos la mañana!

    No hay fronteras en el aire de un poema.

    Poémame de versos en el tiempo y la memoria.

    Palabras, todo palabras… que hablan, gritan y callan.

    Después de tanto estar dormida

    se me abrió el alma en palabras.

    Poémame me dio de nuevo alas.

    Le dije a la pluma, llévame

    a sobrevolar cielos de poesía;

    y como excelsa vía, hallé a ¡Poémame!

    Destilando existencia

    en sentidas estrofas

    une el verso y la prosa.

    Vuelan aves al leer en Poémame poesía

    e imagino ser una de ellas con fantasía.

    Invitamos, desde lo alto, a seguir nuestro día.

    No sé cómo llegué a esta orilla

    -naufragado-, más hallé alimento,

    aprendizaje, ejemplo y estima.

    Poetas abrazados, en un grato contertulio

    por un octeto de años, han viajado por el mundo

    y se han vestido de gala, cada primero de julio.

    Hipnotizan las letras en un Poémame laberíntico,

    hurgan emociones en el sin fin del abstracto vacío,

    allí donde las almas florecen al leer tus latidos.

    En el bar de las letras

    fluye como una corriente eterna

    el lenguaje de las emociones.

    Muchos aman su prosa

    otros a su verso en rima estrambótica,

    Poémame en Julio, en pandemia es otra cosa.

    Coloreo, aireo el fantasma

    para esos bellos seres que versos bellos sugieren;

    el que llevo incrustado en el alma.

    Sediento el viejo poeta

    desanda ríos sin caudal

    y halla la fuente en Poémame.

    Encontré mi refugio, sin haberlo buscado,

    placentero recinto, conociendo a mis pares,

    inmortal poesía, comunión, armonía.

    Destiné la conciencia alguna

    sobre este espacio divino

    la poesía su bella cuna

    Cuna de versos

    refugio de poetas

    nuestro Poémame.

    Abrí la ventana de mi alma,

    Poémame entró sin ser llamada,

    el miedo se fue, esa misma mañana…

    [Cruce de miradas, ventanas abiertas.

    -Poémame el suspiro que sople la vela- Te digo.

    El canto de la alondra posado en la mesa.]

    Puntos, comas, acentos juntos,

    risas desde muy adentro,

    amigos sin distancia, olvidos con fragancia.

    Agradecemos a todos los autores su participación en este homenaje a Poémame. Gracias por ser y estar!

    Relación de autores participantes, por orden de aparición:

    Mrs. Wallace, Lisbeth Kumar, Rafael Touriño, José Luís Regojo, José Antonio Rodríguez Fernández, Ana María, Joaquín Galán, María Prieto, Hortensia Márquez, Silvia Haydée Bojart, Carmen Cantos, Carlomagno García Ruiz, Juan Carlos Burgos, Domingo Martínez (Lúdico), Juan Adalid, Martín, Miguel Adame Vázquez «Mute», Yesterday, Edel Vicente González Pérez, Alda, J Issrael Co Mendoza, Marfil, Isa, Re, Joan Miró.

  • ¿Qué es poesía?

    ¿Qué es poesía?

    Este año, para conmemorar el Día Mundial de la Poesía en Poémame surgió la idea de hacer un gran poema colectivo entre todo poeta de la web que quisiera participar, para que nos dijera, en un par de versos, qué es poesía.

    Al final podréis ver el nombre de los más de 50 poetas que nos han dejado un pedacito suyo para crear este poema.

    Muchas gracias a todos por haber participado en este particular homenaje.

    ¡Salud y poesía!


    POESÍA ES…

    Una flor floreciendo de la grieta;
    limpiar la herida, drenar la pena.

    Poner alas a las palabras, dar voz a los sentimientos,
    compartir emociones.

    Respirar la lluvia e inhalar el recuerdo
    soplar el verso, morder el viento.

    Decirle a la vida que existo,
    existir para decirle a la vida.

    La salida del abismo, la repetición de lo irrepetible.
    La entrada del amor, la salida del tango en hojas que estaban en blanco.

    Atrapar un idioma que no existe,
    compartirlo y que te entiendan,
    descubrir la luz de las sombras
    mientras se camina sin rumbo.

    Hacer un cuento de nuestra vida,
    vivir cada día como una elegía.

    El idioma de los objetos orgánicos e inanimados;
    la decoración del amor y la música que escucha el alma apasionada.

    Indagar y descubrir la intimidad de tu alma
    ante los ojos de la humanidad.

    Metafórame, hazme versos,
    un silencio a gritos dentro de todos los pechos.

    Respirar el viento, latir sin prisa,
    romper la muerte, amar la vida,
    soñar despierto, inmortalizar la osadía
    radiar versos sin ninguna mentira.

    Traducir los sentires del alma
    capturando en un verso
    lo que la vida se lleva.

    Salvación,
    quién me besa, me levanta,
    me despierta, seca mis lágrimas
    va arrancando mis amaneceres muertos.

    Entonces Dios creó al hombre y el hombre creó la poesía y Dios vio que era bueno y lo dejo ser.

    Dice el hombre: -¿Qué es poesía? Es la agitación violenta y repentina de sentimientos mezclados con pensamientos creando diversidad de mundos, se podría decir de ahí nace un universo infinito…

    Desatar el arte con un verso,
    inmortalizar un sentimiento disperso,
    materializar una obra en el universo.

    Un camino y un destino,
    una elección y un don primario,
    la sangre y el agua del costado
    que mana lo divino o cavernario.

    En la poesía hay vestigios exactos de almas curadas.

    Es volar a lo más alto…
    planear en los recuerdos
    intentar difuminar…
    lo que nos quema por dentro.

    Abrir la puerta del desahogo.

    Poesía,
    si ella fuera la voz de un corazoncillo,
    yo diría…
    sería la música que hacen las piedras en un bolsillo.

    Poesía son palabras aladas que escapan al viento.
    Amor, fuego, ternura, desaliento… tu corazón desnudo en unos versos.

    Olas de mar que llevan mi alma sobre sus aguas,
    a veces embravecido, a veces en calma…

    La belleza del cromo áspero y austero
    de la ordinaria realidad,
    un manifiesto que brota del corazón.

    Los fraseos de la existencia cuando se cierran las salidas.
    Desvelos borrachos que descomponen sinónimos.

    Arrastrar el viento con el pensamiento,
    cerrar los ojos y amar en el silencio,
    caminar descalzo en un desierto
    tener un alma desnuda al cielo.

    El grito de un susurro quebrado,
    pasto acariciando la planta del pie,
    huella del recorrido de la lágrima.

    Amor, verdad, sentimientos, sueños
    vivir, luchar, tener esperanza
    ser o no ser, amar o no amar;
    poesía lo es todo y no es nada
    pero sin ella vivir no podemos.

    Que una vez entrada la cicatriz
    por los pétalos sucios del suelo
    y un hombre que otro muriendo,
    que ese viaje sea resistente desde el momento de la creación.

    Que los huesos apenas inundados
    por diarios que se cortan en forma de versos
    o de un chorro de madera incendiada, seamos nosotros.
    ¡Oh nosotros!
    poetas, caricias o círculos de dulzura.

    Rimas que te estrujan el alma
    lluvia de palabras que te versan.

    Hija de la unión entre la poeta
    y el universo objetivo de las cosas.

    Que te brille la mirada respondiendo a mi sonrisa,
    que me llegue con la brisa tu candor de enamorada.

    Poesía, no eres nada para mí,
    sólo el tic tac en la memoria
    mientras lo cotidiano existe.

    Una rosa con raíces en la herida.
    La derrota que te enseña qué es la vida.

    Historia que canta
    cada vez que el corazón siente.

    El átomo flotante en el círculo cromático
    común entre dos burros que se abrevan en un símbolo prismático.

    Lo que no puedo ver de mí es lo que soy.
    Soy poesía, lo que no puedo tocar,
    pero lo puedo sentir y hacerlo tangible.

    La expresión pura del ser
    que da vida a sus sentimientos….

    La algarabía de una canción en ambrosía,
    los versos de la mañana,
    el aroma a café y el amor que baña tus días.

    Es lo que yo te diría,
    sin palabras solo besos
    en cada latido, en cada verso.

    Eclipse de afonías y gritos,
    un espejismo y un abismo que me abre a través de mis estigmas.

    Sentimientos que se esconden tras la piel,
    abrazados al alma…

    Sentidos concentrados en una gota de lluvia,
    la fragilidad del aroma, tierra mojada.
    Te camino, poesía, cuando mojo
    mis pies desnudos en relente salado.

    Un verbo que alza vuelo,
    una conjugación del ser humano.

    Es las alas
    que faltaban en las palabras.

    Un latido que prende el silencio de las estrellas.
    Un eco que amanece en el sentir.

    En las llamas del poema, cada poeta encuentra respuesta
    Poesía eres tú… soy yo, cada uno de nosotros.

    Poesía es Sofía en tu vida y la mía.

    La trascendencia de los pensamientos y las emociones
    de toda la humanidad.

    Una huida: no de mí
    sino hacia Eso que me hace humana.

    Bailar con las palabras,
    a veces… llorar
    y morirse entre los versos.

    el sonido de tus gemidos,
    de amarillo dulce,
    en oleadas suaves,
    deshojándose ardía, lentísima, balsámica, olorosa.

    Los ojos de mi madre mirando este hoy,
    las manos de mi madre tocando el ayer.

    Donde encuentro mi refugio
    y donde mi alma se expone en su mayor expresión.

    Quizá sea la poesía, un salto al vacío
    para poner unas alas a las crisálidas del estómago.

    Es los suspiros de mi lápiz
    gritándole al mundo que él está vivo,
    gritando al mundo con letras
    que no tiene nada de malo ser diferente.

    Derramar todo el espíritu en cada verso
    para ser escuchado por Dios.

    La verdad desparramada
    en los pliegues de mi piel.

    Poesía es
    nuestra alma al descubierto.

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