Etiqueta: poesía venezolana

3 poemas de Hebe Muñoz #PoesíaVenezolana

Hebe Muñoz. Nacida en Pto. Cabello, Venezuela, reside actualmente en Italia. Es hija, madre, hermana, esposa, amiga, profesora de idiomas, empleada administrativa, y poeta italo-venezolana. Ha publicado los poemarios bilingües: (it-esp) PEGASA, Renacida de las aguas (Editorial Feltrinelli. 2014). Presentado en el Festival Internacional del Libro BookCity de Milàn, Italia-Sala Khaled al-Saad, MUDEC Museo de las Culturas. 2016). ESCUDEROS de la Libertad (Editorial Feltrinelli 2018) presentado con lectura pública junto a los poetas José Pulido y Armando Rojas Guardia, en el marco del evento Venezuela del Festival Internacional de Poesía de Génova. EXILIADOS, historia de la diáspora venezolana en Italia (Editorial Mondadori. Crowfunding. 2019. En colaboración con la fotógrafa Irene Nasoni. Edición en italiano) Ha participado como poeta invitada en distintos Festivales internacionales y Jamming poéticos, en vivo y on line. Ha sido entrevistada por distintas Revistas digitales venezolanas e internacionales, entre ellas el magazine francés . Lumière Internationales Magazine, Francia-París número 11. 2018, por la periodista Luisa Pace. Ha colaborado con diversas antologías poéticas de carácter artístico y como proyectos humanitarios.

TRAVESÍA
Navego en tus ojos océano
me dirijo hacia tu corazón-centro-de-la-tierra

Permíteme que te diga
que aunque el reloj indique que ya es mañana
yo continuaré mi travesía

Surco tu frente con besos de luna
dejándote una estela de azúcar y saliva

Sobre tus músculos tensos
echo mi ancla
para que me mezan tus ondas

Son tus hombros mis velas
suelto mis amarras
tengo el viento a mi favor

Tu respiración marina agitada
es ráfaga salada que traspasa mi piel
y perfuma mis profundidades

Náufraga
grito
!Tierra!
me lanzo a tus aguas
me arrastro hasta tu orilla

hebemunoz©2014 (De PEGASA. Renacida de las aguas)

YA SABES
Me encontrará intacta
el amor

que de tus caricias
las manos volaron
alrededor de mis campanas
Me besarán los pies

tus labios
viandantes del tiempo antaño
huellas del regreso cotidiano

Me serás
por bien amado
en el relampago de la tristeza
rompiendo la lluvia de todos los tiempos

Me observarán
de cerca
tus pensamientos inquietos
que por hogar han escogido

los valles
después de las colinas
de mis ojos

Ya sabes
todo pasa

Cuando lo que queda
es la copa
cuando el vino nuevo rebosa
cuando el cuerpo se recuesta
cuando es el viento el que roza

ya sabes
todo pasa
hebemunoz©2020 (www.impressioniecertezze.com)

CUANDO LA SANGRE
Cuando la sangre
se convierte
en las lágrimas de todos
no hay rostro de pueblo
que las contenga
ni manos de gente
para secarlas
Hasta el cielo llora
Cuando la sangre
se vuelve grito
hasta en los oídos sordos
retumba el trueno
de su tempestad
Cuando la sangre
rueda sobre las conciencias
dicta sentencias a vida
absuelve o condena
Cuando la sangre
es río
son las venas abiertas
de esta tierra de desgracias
que en punto de muerte herida
inundan pecho corazón y futuro
Mientras la sangre
de inocentes y héroes
siga corriendo
y para eso
no haya justicia
esta poesía
manifiesto y denuncia
seguirá estando de luto
No tendrá final
hebemunoz©2018 (De ESCUDEROS de la Libertad)

17 de junio de 2021
3 Poemas inéditos de María Dayana Fraile #PoesíaVenezolana

Maria Dayana Fraile (Puerto La Cruz, Venezuela – 1985). Licenciada en Letras por la Universidad Central de Venezuela. Obtuvo una maestría en «Hispanic Languages and Literatures» en University of Pittsburgh. Su primer libro de cuentos Granizo (2011) recibió el Primer Premio de la I Bienal de Literatura Julián Padrón. Su cuento “Evocación y elogio de Federico Alvarado Muñoz a tres años de su muerte” (2012), recibió el Primer Premio del concurso «Policlínica Metropolitana para Jóvenes Autores». Su poemario Ahorcados de tinta (2019) fue publicado por CAAW en Miami. Escritos de su autoría han sido incluidos en distintas muestras de narrativa venezolana como, por ejemplo, en la Antología del cuento venezolano de la primera década del siglo XXI, editado por Alfaguara, y el dossier de narradores venezolanos del siglo XXI editado por Miguel Gomes y Julio Ortega, publicado en INTI. Revista de literatura hispánica.

¿Puedo beber tu sangre?

1

Yo ingresé a la verdad psiquiátrica

Un templo para los fundidos

Un templo de venas azules y huevos estrellados.

Yo fui sometida por una secta de matones que debatían acerca de mi salud mental

Yo fui sometida

Sometida

Sometida

Ilusión cósmica

Todo lo que escribo es contra el sistema de la mentira psiquiátrica

Se trata de una saga sagrada de bombillos marchitos

Prisión de vanidades: los adoctrinados por tu amor

no podemos volver.

Ballena blanca entrando en la bahía

La jadeante respiración del moribundo de la cama de al lado

Caníbal hundiéndose en el paraíso de la crema ácida

Galeón con velas de terciopelo, comercial o de guerra

Su estela se prolongó hasta el paraíso providencial, tierra de grandes virtudes y valientes ciudadanos

Su estela se prolongó por la vía intravenosa y descubrió un continente entero pululando en mi corazón de colifor-tema-constructivo

La tripulación se zambulló en mi sangre y nadó hasta mi garganta

Los marineros se sujetaron de mis dientes como de un archipiélago rocoso

Salieron, uno por uno, pisaron mi lengua y alcanzaron la habitación de luces blancas

Las enfermeras gritaban, yo estaba dando a luz el horror de una tripulación perdida

2

Yo ingresé a un templo para los quemados

Un templo de batas azules y orina dibujando paisajes mustios en el suelo

Me sentía decapitada como una Medusa o como una virgen raptada de su apartamento

Del teléfono goteaba un arcoíris mientras llamaba al 911

Intenté llamar a la policía pero ellos eran la policía

Yo fui sometida

Sometida

Sometida

La sinestesia de los colores era un duelo profundo

Porque una lata de guisantes es la medida del amor

Cuando estás encerrada en el psiquiátrico en contra de tu voluntad

Y solo queda la noche de los guisantes y la salsa espesa volando por los aires

Ambarinos mis ojos de tanto comer ballenas

Era terrible quedarme sin señal en un lugar como ése

Mis referencias eran McMurphy siendo lobotomizado

La ventana de mi habitación daba a una calle martirizada por los estudiantes de enfermería que patinaban en el hielo como cuervos arrogantes

Los otros pacientes se sumergían en mi herida, nadaban con snorkel y chapaletas y cambiaban los canales de mi imaginación

3

Yo ingresé al templo de la mentira empírica

Me sometieron con esposas en un breve paseo por la catástrofe literal

Me llevaron en las entrañas de un elefante mecánico

Me dieron tres pastillas y dibujaron mi cerebro en la noche de los escalpelos suicidas

Yo solo quería comer unicornios y libros por kilogramos

Las enfermeras estaban clavadas en un corcho con el cronograma semanal

Con sus cuerpos perforados por alfileres de sangre y el primer latido de la mañana brotando de entre sus piernas de orquídeas

Mostraban sus pantimedias de encajes y el puño en alto para los pacientes que no entendían la longitud de aquella manzana podrida.

Yo ingresé al templo de la mentira abstracta

El pene de Urano arremetía contra mi lucidez en forma de inyecciones que borraban del mundo sensible

Los tecnócratas me dejaban mensajes en la contestadora:

¿Puedo beber tu sangre?

4 de febrero de 2021
3 poemas de Magaly Salazar Sanabria #PoesíaVenezolana

Magaly Salazar Sanabria nació en La Asunción, Isla de Margarita, Estado Nueva Esparta, Venezuela. Licenciada en Letras en la Universidad Central de Venezuela (1974). Magíster en Literatura Hispanoamericana, Universidad Pedagógica Experimental Libertador, Instituto Pedagógico de Caracas (1992). Estudios de Doctorado en la Universidad de Barcelona, España, en Filosofía y Ciencias de la Educación (1985). Doctora en Cultura y Arte para América Latina y El Caribe, Universidad Pedagógica Experimental Libertador, Instituto Pedagógico de Caracas (2012) Nombre de la Tesis Doctoral: “El mar y la religiosidad en la canción popular y tradicional margariteña desde una visión poética”.Profesora Universidad Central de Venezuela, Simón Bolívar y Universidad Pedagógica Experimental Libertador1974-1999. Actualmente es Vicepresidenta del Círculo de Escritores de Venezuela. Miembro Correspondiente de la Academia Venezolana de la Lengua por el Estado Nueva Esparta.

Obra publicada: No apto para los ritos de la sacralización (1987), Ardentía (1992), La Casa del Vigía (1993), Bajío de sal (1996), Levar fuegos y sietes (1998), Cuerpos de resistencia (2006), Caudalía (2010 1a.ed.), Caudalía (2013, 2a.ed.), Andar con la sed (2016)



Ardentía
Llámame
con aquello de andar por lo alto.
Llámame
con éso de jadear dentro
                     y me devolveré
con mis fotografías
                      que no caben en la muerte.
Llámame con mis amores y heridas.
Cítame sobre el mar
y será de noche
cuando alumbre el cardumen
y te contaré de la ardentía,
                               lo que ella sabe de mí.

Del libro: (1992) Ardentía. Barcelona: Venezuela: Fondo Editorial del Caribe

LI
Cuando tu cuerpo busca entre el mío
una razón
para hacer de él una copa de vino o de flores,
Ese amoroso deleite
                           de tu mano sobre mis superficies
                                                          me desaparece
pero logras vencer la codicia
para contemplarme
olorosa a mujer recién amada
y descubres que el cerebro corre
apenas llegado el corazón
y que un temblor celado en la proximidad
orienta los sentidos y se abren espacios
                                    y la lógica hace equilibrios para no caer
                                     y vienen hacia nosotros, desde alguna parte,
                                              palabras en libertad
y de repente, las campanas decretan
una pausa para que nos oigamos
y se recoge en la juntura perfecta
                                                      el espíritu.

Del libro: (1996) Bajío de sal. Caracas: Universidad Pedagógica Experimental Libertador

Hombre con sed
Difícil es caminar bajo el sol
Sin intuir las horas de la salvación.
De tanto andar nos acercamos al pozo
“do tiene su manida”
el agua.
Alguien nos pidió de beber.
Era un Hombre con sed
pero sin cubo para la hondura del agua
y nosotros gente cibernética y con prisas;
algo diferimos entre la compasión y el amor
El hombre era el Poeta Mayor
y nos dio agua de vida
y escribimos,
nos apacentamos,
observando el mundo
desde la aspiración de la gaviota.
Y la cima se hizo amiga de la mar.

Del libro: Caudalía (2013) Caracas:El pez soluble

29 de enero de 2021
3 poemas de María Gabriela Lovera Montero #PoesíaVenezolana

María Gabriela Lovera Montero (Caracas, 1972). Licenciada en Comunicación Social por la Universidad Católica Andrés Bello, con Máster en Edición de Libros de la Universidad de Alcalá de Henares. Ha publicado los siguientes títulos: Extraño vértigo, LP5 Editora, 2020; Duendes caseros ¡hasta en la tostadora!, EDAF, Madrid, 2016; Desvelos, Amargord Ediciones, Madrid, 2012; Sabia Vida Savia: manual de irrealismo pragmático, Amargord Ediciones, Madrid, 2008; Y de la noche tanto, Editorial 50 de 50, Caracas, 2004; Por debajo del viento, editorial El Pez Soluble, Caracas, 2000. Ha sido incluida en varias antologías de poesía venezolana y latinoamericana: La flor en que amaneces; Fanky, antología arbitraria Perú-Venezuela; El puente es la palabra; EN-OBRA; La maja desnuda; Voces nuevas, entre otras.

Esquela
Todo lo que cae,
inerte,
sobre la hoja:
¿Con qué palabras lo entierro en el poema?

Nuevo mandamiento
Hagámonos bosque los unos a los otros.
Vertebremos el silencio.
y en lugar de palabras,
elevemos el fruto.
Que los pájaros lo coman de la frente,
luego vuelen.

Inmigrante
Inclinas un poco la nostalgia al andar.
Se nota que te pesa el otro lado del mundo.
Esbozas el hilo tenue del funámbulo
entre husos horarios.
Intentas cruzar con palabras de otros tiempos,
pero tu boca es un desequilibrio.
Tambaleas de pasado,
titubeas de presente.
Volver
es un vértigo incurable.

Estos poemas pertenecen al libro Extraño Vértigo Editado por LP5 Editora, Chile, 2020

22 de enero de 2021
3 Poemas inéditos de Simmony Azul Urdaneta #PoesíaVenezolana

Simonny Azul Urdaneta (Valencia, Venezuela,1978) Poeta, investigadora, profesora en la Universidad de Carabobo. Actriz, dramaturgo, productora radial y teatral. Ha publicado: Los cuentos de hadas no hablan de sexo (1997, 2002), Mi calle de una acera(2002) Líbrame (2005) Como una costumbre (2010), Piedra de Rayo (2015). Premio Concurso de Poesía Liceista CELARG, 1994. Premio Mención Poesía en el Concurso de Literatura FACE-UC 1997, Premio Certamen Mayor de las Artes y las Letras, 2004, Premio Bienal José Rafael Pocaterra 2009, Premio Concurso de Poesía Festival Mundial de Poesía, 2014. Fue condecorada con la Orden “José Félix Ribas” en su tercera clase, área artística.Orden «Arturo Michelena» por su trayectoria artística. Participó en Festivales Internacionales en Chile, Perú, Colombia y Venezuela. Dictó su taller: Voces femeninas en la poesía contemporánea en San Vincent , 2011 y Lima, Perú, 2019.Su trabajo literario e investigativo ha aparecido en antologías como En Obra, de Gina Saraceni, Editorial Equinoccio; Antología de Poesía Venezolana, Embajada de Venezuela en Siria; Antología “El vuelo más largo, Poesía Hispanoamericana”, Ángeles de Papel Editores, entre otras; también en periódicos y revistas de circulación nacional e internacional. Su poesía ha sido parcialmente traducida al inglés, portugués, italiano y árabe.

Aliento
Pasaje encriptado de puntos y figuras
hay un mundo que armo
juego de niños
cada día caen en él como semillas
en otro tiempo estarán
dibujando con sus manos, tierra y cielo
dándole cuerdas al reloj del mundo
con el soplo del sonido primigenio en la voz.

Canelita
Esa vez fue canelita y no para invocarte
fue para subir el páramo con el ánimo abrigado
con el ánima intacta a la tierra del poeta
con cundiamor y pétalos de árnica en la frente
alguna vez fuimos más que cautivos
desde esta reja canto sabiendo mi condición
el aislamiento arde como podar hebras a distancia
las bombas caen y destruyen a lo lejos los templos todos
todo en lo que creíste es una historia de máscaras y bailes
todo por detrás de esto asusta
y aún así abre sus ojos al destello
que siempre es mejor cegarse en la luz.

Eucalipto
Se llamaba eucalipto esa rama verde blancuzca
se llamaba tordo esa sombra
picoteando mi cabeza, temprano
supe de fantasmas y canciones de años
de celajes y de espantos
temprano supe leer libros y oráculos distintos
esta bandera blanca en la puerta esta cruz
de palma este palo santo
este grano de sal bajo la lengua para estar vivos
y la neblina acaso
las visiones que vuelven a contarme de ti.

4 de diciembre de 2020
3 Poemas de Ender Rodríguez #PoesíaVenezolana

Ender Rodríguez (San Cristóbal – Venezuela. 1972). Escritor y artista multidisciplinario. Licenciado en Educación Integral. Ha publicado: Cantos del origen (2001, CONAC); El sofá de Beatrice (2006, CENAL); Primavera cero (IPASME, 2007); Creactivo I (BARIQUÍA , 2007); Rabo de Pez Nuevos idiomas en la creación formato e-book (FEUNET, 2014), Entrecruzamientos (EAE Editorial Académica Española, 2015), Ex sesos y asa res Borrones para textos no tan perversos (CENAL, 2016), El Blues de la Parca – cuentos grotescos (AMAZON, 2017), Creactivo II (AMAZON, 2017), Poemas Absurdos (LP5 Chile, 2020), y VISO Poesía visual, objetual y collages en Venezuela (SABERULA, 2020), entre otros libros publicados en internet, y en físico como coautor.

Bitácora de día

A Yahn por siempre

Conocí a un hombre que no moría
se llamaba cabeza volcán
porque en vidas pasadas
se volaba la sien
en faenas pirotécnicas
Conocí a una mujer con agujeros en los dedos
le llamaban aguacero
por lo líquido de su alma rota
en forma de equis
Conocí a un anciano que se convertía en tigre
saltando levitaba entre piedras
y curaba la enfermedad de trocar el olvido en pus
Una vez caminé mutilado sobre agua
y salían burbujas rojas de mis manos de venas de navaja
al igual que las de mi madre y la suya
Una vez no logré conocer a un niño brujo que nació en una alberca
con barbas grises y juncos secos en sus piernas,
él era un ser que hacía chasquear sus huesos con solo juntar los brazos
Una vez morí y no fue tan divertido
no se detenía el espíritu
y giraba muy extrañamente lanzando bocanadas de luz verde
al parecer radioactiva
Cuando sé que volveré a morir
ato un rayo del techo de la casa
hasta que se desvanezca el silbido
No he vuelto a morir
como antes
cuando no sabía que no dolía morirdespierto
en las almas huecas que esconde el espejosin nombre
donde no sé volver
como los niños perdidos
que habitan la nada como nadie.

Como Pessoa

A Daniel Arella

Como Pessoa
me pongo
a pensar en una piedra,
veo la piedra
y me acuesto a su lado
Le miro por el rabillo del ojo,
le hablo
y espero a que me hable
No lo hace la muy piedra
Y me percato que quizá no tenga deseos de hablar pistoladas
como otras piedras que sí hablan pistoladas
o como algunas que cuentan historias vulgares muy divertidas
Pienso en cómo se sentirá
o cuanto frío o calor tendrá la piedra en su alma
me pregunto ¿cómo hará el amor?
si beberá wiskie o si deseará ser una famosa piedra
que se dedica al espectáculo para piedras
Pienso en que su lengua debe ser rugosa
y tendrá piedras enemigas y depresión
o querrá irse a vivir lejos
y comprar un auto, un perro, y debe imaginar
que puede sembrar mucha marihuana
y de repente no querrá trabajar más nunca esta piedra
que no me habla
No soy esquizofrénico
bueno tal vez, un poco
en cambio soy algo pesado como Pessoa
pensando en piedras

Certeza
Los hombres vaca saben
que la tierra es redonda.
como las olas impúdicas
de Peter Pan
¿Quién puede asegurar que los reptilianos
nos tendrían atrapados en máquinas mentales
para convertirnos
en sexo gratis y coca cola?
Yo en cambio
después de morir sin la matrix
pienso en levitar
como las piedras de orín
de un marsupial
sin antes tener que
orar a Zeus
-Los niños son más feroces
que los dioses
y no son tragamonedas-
le dije a mi padre
-La historia no sabe
lo que otros tampoco
y nadie
puede engañarla tanto como
un agujero blanco en una parca-
recalcó mi padre
Yo prefiero declarar que
hay demasiada ceguera
dentro de las locomotoras del alma
de un vidente poeta cojo
que no sabe ni firmar
con rimas
Todo pasará
igual que el tren de las 5 o las 6
-No sufras por el ocaso-
lo dijeron a Marilim
y se agrietó
como una tumba sin flores
en Alaska
Me volteé a escuchar el olvido
y entonces
Marilim me dijo
susurrando:
-Siempre alguien
nos engaña la razón
justo al pasar el último tren-
Me cambié de vagón
vehementemente
para esperar a los hombres vaca
con boleto en mano
hacia donde solo llega
el absurdo.

30 de octubre de 2020
3 poemas de Lena Yau #PoesíaVenezolana

Foto por Emilio Kabchi.
Lena Yau (Caracas, 1968) es narradora, poeta, periodista e investigadora. Especialista en el vínculo entre literatura e ingesta. Licenciada en Letras y Master en Comunicación Social por la Universidad Católica Andrés Bello. Asesora literaria de El sabor de la eñe. Glosario de literatura y gastronomía (Instituto Cervantes, 2011). Autora de los poemarios Trae tu espalda para hacer mi mesa (Gravitaciones, 2015), de Lo que contó la mujer canalla (Kalathos, 2016), y de Bonnie Parker o la posibilidad de un árbol (Utopía portátil, 2018); de la novela Hormigas en la lengua (Sudaquia, 2015) y del libro de relatos Bienmesabes (2018). Sus cuentos y poemas han figurado en antologías (Fundavag, Mantis y Pre-textos). Reside en Madrid.

Bonnie Parker y la posibilidad de un árbol

El árbol tiene su casa
en jardines ajenos

                    lo trepas
lo abrazas                            lo salvas
           de palabras que hachean

               él hace memoria
             tú giras en sus aros
           pidiendo cántame el mar
Ya entonces volabas, Bonnie Parker.
Quizás por eso
eres madera
percutora de zarcillos
frente en ritual.
En la sombra del jabillo
lago lunar sobre el asfalto
te iniciaste.
Supongo que todos nacemos
en el camino más espinoso.
Bonnie Parker o la posibilidad de un árbol . Utopía portátil, 2018.

La conjura de la necia

Yo, porque ese es el orden de los pronombres, la que naufraga agotando lejanías.
Tú, porque aunque me niegues estás en la almohada fría que abrazo después del sexo sin ti.
Él, porque tal es la historia, el que sabe pero calla.
Ella, por la misma razón, la que disfruta de tus ganas intensas e irresolutas.
Nosotros, las palabras que buscan conjurar ausencias.
Vosotros, corifeos ciegos, ojos mudos.
Ellos, los testigos del fracaso estrepitoso de nuestro intento de amor.
Desbravar fue el verbo irregular que nos acompañó.
No supimos, no pudimos, no debimos.
Escupo mi sombra en un vano intento de olvido.
De Lo que contó la mujer canalla. Editorial Kalathos. 2016. Caracas.

Catara
El corazón caminaba.
La tierra se abrió.
Cayó.
(Desde la grieta, grita)
Ahora es tubérculo que guarda ponzoña.

Clarea.
Ralla.
Comprime.
Haz líquido.
Reserva.
El dolor: animal clavado con alfileres en una pared.
(Palpita en silencio)
Un exoesqueleto en vivisección.

Descarta pies, cabeza, piedad.
Retira cuidadosamente el abdomen.
Aceita un hierro candente.
Lancea sin dudar.

Su presencia: enfermedad del cuerpo.
(Escalofríos. Temblor dental)
Una quemadura de vapor.

Rajas de ají chirel con venas y semillas.
Jugo del tubérculo corazón.
Insecto dolor mutilado y tostado.
Mezcla sin agitar.

Él está:
En la hoja en blanco.
Sal.
En la hoja escrita.
Pimienta.
En la letra invisible.
Limón.
En las oquedades del discurso.
Reposo.
(Todo lo que somos es lo que no somos).

Unta el preparado en cada parte que reclame su huella.
Espera a que el nombre se infle en ampolla.
Deja que crezca y reviente por cuenta propia.

Levanta la piel para barrer debajo.
Barrerlo de ti.
Repite el proceso hasta la cicatriz.
Reza estas instrucciones en su memoria.

De Trae tu espalda para hacer mi mesa. Editorial Gravitaciones. España. 2015

27 de julio de 2020
3 poemas de José Luis Ochoa #PoesíaVenezolana

José Luis Ochoa (Valle de La Pascua, Venezuela, 1965). Poeta, ensayista, psiquiatra, y docente universitario. Ha publicado los libros De viajes y Encuentros (Fondo Editorial Pequeña Venecia – Fundación CELARG, 1994), Poemas (Editorial La Tinta del Alcatraz, México, 1994), Cantos hiperrealistas (Editorial Eclepsidra, 1997) y Ruinas vivas (Editorial Eclepsidra, 2013). Fue ganador del Premio de Poesía “Fernando Paz Castillo” otorgado por el Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos (CELARG) en 1992. Sus poemas y ensayos han aparecido en diarios y revistas literarias nacionales y extranjeras. Su obra poética ha sido incluida en varias antologías de poesía venezolana e internacional. Fue miembro del Grupo literario Eclepsidra, de Caracas y de Maltiempo Editores, Grupo literario y editorial de Barquisimeto. Es profesor de la Universidad Nacional Experimental del Yaracuy (UNEY)

Contorsionista
     Brazo sobre brazo
     cabeza con espalda
     el cuerpo es un ovillo
                          una flor
     que se oculta y se abre
     en el movimiento de sus músculos
     y del mundo.
     En el rostro asombrado
     de los que observan
     se dibuja el paso de la tarde.
     Entre el público me pregunto:
     ¿conocerá el contorsionista
     cómo se vive
     cómo se siente
     el dominio de este músculo
     llamado intemperie
     desasosiego
     alma?
     Cae el día
     aplauden
     y su cabeza se inclina
     en un suave gesto.
                       (De viajes y encuentros, 1994)

Mártires.
Sostienen sus cuerpos
con la angustia de las flores rotas
-los mártires de hoy y de siempre-
dicen palabras mutiladas bajo la intemperie
de este paisaje esculpido por los golpes
de un martillo renegrido.
“Ya no hay más orgullo que mostrar
   sólo el trofeo de nuestros despojos
    la vida imposible arrojada a los pies
    de ídolos que tratan con desdén”
    -piensan los mártires de hoy y de siempre-
    cuando ocultan sus rostros
    tras máscaras pétreas
    como actores de reparto en el teatro
    diario de oropeles.
    Después inundan sus habitaciones
    con lágrimas de silencio
    elevan plegarias inconstantes
    -estos mártires de hoy y de siempre-
    cuando la noche los convierte en espectadores
    obsesivos de sus historias anónimas.
                                                        (Ruinas vivas, 2013)

Ciudad con lluvia y melancolía.
Esta ciudad áspera
viste sus trajes de harapos
   en los días con lluvia
   muestra el rostro
    de su tiempo de pájaros
    que buscan cobijo en los balcones
    de las casas blancas y en ruinas.
    Esta ciudad de seres exiliados
    en la orfandad de los lugares enfermos
    respira el viento que brota de sus entrañas.
    Parece suplicar con la voz callada
    de los desamparados
    a los dioses ausentes
    en estas horas del frío
    en estos años de la gran ira
    resiste nuestra ciudad tantas veces sitiada
    susurra unas oraciones sin destino
    en los días de piedra de hierro
    que llevamos sobre nuestros dorsos heridos
    como si fuésemos Sísifo o Atlas
    caminando cabizbajos por las calles mojadas.
                                                                          (Ruinas vivas, 2013)

22 de julio de 2020
3 poemas inéditos de Amarú Vanegas #PoesíaVenezolana

Amarú Vanegas (Venezuela). Poeta, ingeniera, actriz y productora de teatro. Magister e investigadora en Literatura. Fundó Catharsis Teatro y Fundación Cultural Púrpura. Ha realizado tertulias artísticas desde el 2012 en Venezuela, Ecuador, Colombia, Chile, Uruguay y Argentina. Publicaciones: Mortis, monólogo (2001); El canto del pez (2007); Criptofasia Premio V Concurso de Relatos SttoryBox, España (2016); Dioses proscritos, Premio Internacional de Poesía Candelario Obeso, Colombia (2016); Añil, Premio Internacional de Poesía Alfonsina Storni, España (2019) y Cándido cuerpo mío, España (2019). Textos suyos han sido incluidos en antologías y revistas internacionales.

Desprendimiento

Algún asesino más poderoso

más fuerte

me interceptó cuando cruzaba

el callejón de los cuchillos

y me atajó. (Miyó Vestrini)

La que cuenta sus caídas
está dispuesta a contar
sobre las aguas que la atraviesan.
Ríos de mercurio trajeron sombras
y otros pánicos a nuestras bocas.
Amontonaron sus sonidos en idiomas esquivos.
Es que las bocas quizá
fueron obra de cuchillos sembrados
en todas las partes del cuerpo
y cada grieta habla una lengua
al interior de la herida.
Así saltaron también nuestras manos quemadas,
pieles grises remontaron los cauces
donde ningún árbol se persigna.
Todas fuimos ofrendadas al apocalipsis
en medio de la plaga y los excesos.
Golpes de fiebre, oro, fluidos corporales
y el corazón intacto en las orillas.
Se sigue abriendo el hueco,
un efímero vacío que grita sus deseos.
Se entierran los hachazos,
se aprieta el puño,
se apunta el arma.
Y esas fuerzas vigorosas hostigan,
reclaman el tributo de las fosas.
Machete y bala sostienen su armonía
orquestando el contrapunto.
Contamos las caídas, sí.
Pero también respiramos la paz de la sonrisa.
Perdonen nuestras ofensas
y que el peso de estas carnes
haga inclinar sus balanzas.

Ofelia
Soñé con Ofelia.
Exprimía la muerte en sus velos,
sonreía y cantaba.
Dando pasos cada vez más corpóreos
hilvanaba sus últimas horas
y los antiguos caminos devolvían el tiempo.
En toda ella, blanca y exacta,
festejaba la corriente,
ya que Ofelia misma era el río.
Algunos hablarían de la caducidad
de los fantasmas, pero sus aguas
rechazaron la insolencia de la muerte.
La infantil sombra asomó los verbos iniciáticos
reclamó lo que otros habían robado.
Observó a los dioses con indiferencia
hasta precipitar sus templos.
Y al decirse viva invocó las fuerzas naturales,
y el agua se tornó cuerpo,
y el cuerpo transmutó en habla
y así; portando la palabra precisa,
con la tierra en las uñas, la mujer erigió un continente.
Ni una hoja cayó del árbol a su espalda,
nada se le negó.
Al restaurar el orden de las cosas
volvió a sonreír Ofelia.
Solo esgrimió
un adiós con la mano pálida y un guiño
antes de volver al sueño que me haría despertar.

Desconocido
No temas cambiarte el nombre,
la ciudad imaginada no lo recordará.
Su estrago arde más allá del precipicio.
Completa tu forma hueca
antes del disparo frente al espejo.
Hereda tus pertenencias.
Reúne trozos,
baraja las fotos de difuntos
y los mechones sucios de tus hijos.
Abre el vientre
de la aldea que te escupe.
En el humo encontrarás la memoria.

15 de julio de 2020
3 poemas de Georgina Ramírez #PoesíaVenezolana

Georgina Ramírez, nació en Caracas Venezuela en el año 1972. Actualmente reside en Santiago de Chile. Creadora y directora del movimiento cultural LA PARADA POÉTICA. Sus poemas han sido publicados en las antologías poéticas: El Ojo Errante (Venezuela); La Mujer Rota (México); La voz de la ciudad (Venezuela); Miradas y palabras sobre Caracas, para bien o para mal (Venezuela); Arte Poética (Argentina); 102 Poetas Jamming (Venezuela); Cien mujeres contra la violencia de género (Venezuela); Aquel invierno que gritamos (España); La Mujer Rota (República Dominicana).Autora de: Piel de Durazno (plaquete de poesía) Taller Editorial El pez soluble; Lo que calla la noche, Ediciones del movimiento; Daño oculto, Oscar Todtmann editores.

La guerra que no me contaron
No es la guerra
niño mío
quien te borra
Ese hueco en las entrañas
no es la bala
Caes
con todas las preguntas
en el rostro
y todas tus mañanas
cercenadas
Es el hambre niño
es el hambre quien te mata.

Azores
Esta isla que hoy habito
tiene tu nombre
llegué aquí de tanto naufragio
contenido en el pecho
primero fui sirena
luego sal
en mar también
me convirtió tu partida
un cuerpo
vestido de ausencia
de a poco
el agua fue cesando
y solo quedó este fragmento de tierra.

Un poema llamado país
No es solo partir
y dejar el hambre en las esquinas
Es escuchar en tu idioma
palabras ajenas
Explicar la miseria que te curte la piel
y te inunda la mirada
Defender la dignidad
de las siete estrellas tatuadas
Sí
partir es partirse
van pedazos de ti
sin ti
recorriendo caminos
que no conducen
Partes con el hambre de todos
en la espalda
y cada bocado duele
por el que nada
lleva a la boca
y buscas algún sabor
que llene tanto vacío
Así se parte
así nos partimos
mientras vamos en trenes
que nunca llegarán a casa.

Estos poemas son inéditos.

3 de junio de 2020