José Pablo Juárez (México) Sus poemas han sido publicados en más de 50 antologías internacionales, y traducidos a diferentes idiomas. En 2018 recibe el premio Naji Naaman (Líbano) por su poemario De tus labios resucitaré. En 2021 recibe el Doctorado honoris causa por el foro internacional de creatividad y humanidad, reino de Marruecos, en 2022 recibe premio por su labor artística por parte del consejo nacional de escritores independientes (México), en 2023 recibe el premio Golden Heart (Rusia)
Implosión
Ojalá se pudiera implosionar el mundo
y arrastrar los recuerdos a un punto ciego
que en un impacto profundo en mí mismo
se fuera llevando todo lo que se dejó en la tierra,
Bruno Mesa (Santa Cruz de Tenerife, 1975) es un escritor y poeta español que ha publicado una notable variedad de obras literarias. Entre sus libros de poesía destacan El laboratorio (galardonado con el Premio Internacional de Poesía Fundación Loewe a la Joven Creación en 1999), Nadie, El libro de Fabio Montes, Testigos de cargo y Las raíces del vuelo. En el ámbito de la narrativa breve, ha publicado Ulat y otras ficciones (2007), que incluye un relato ganador del Premio Internacional de Relato Breve Julio Cortázar en 2004, y Literatura fantasma (2022). Además, es autor de la novela El hombre encuadernado, el libro de ensayos Argumentos en busca de autor, el cuaderno de viaje No guardes nada en tus bolsillos y el libro de aforismos Planes de fuga (2021).
Como traductor, Mesa ha vertido al español poemas de destacados autores italianos como Giorgio Vigolo, Camillo Sbarbaro, Paolo Febbraro y Eugenio Montale. Su labor como crítico literario se ha desarrollado en diversas revistas y suplementos culturales españoles, siendo colaborador habitual de la revista Clarín. En 2011, obtuvo la beca de creación y crítica literaria de la Academia de España en Roma.
Su obra poética aborda temas políticos, existenciales y sociales. Testigos de cargo se estructura en tres partes: una primera de tono pesimista, una segunda que explora el espejismo del paraíso y una tercera que plantea una leve esperanza.
En el poema inicial, Tre schegge romane, se percibe un profundo desaliento, cuestionando si la humanidad puede superar sus propias ruinas. Los versos reflejan una visión desesperanzada, donde el ser humano parece avanzar solo para presenciar su propia decadencia:
Y si caminamos aún erguidos
es por ver cómo caen esas columnas, por untar
la sangre que sabe a mermelada,
cerezas tan antiguas
que la tierra la recibe con el honor de la putrefacción.
El peso simbólico de la desesperanza impregna la obra, situando los poemas en el terreno del dolor y la reflexión sobre la existencia. La pregunta sobre qué somos y qué podremos ser se entrelaza con emociones y pensamientos en torno a la vida y la muerte. No hay lugar para la dicha o la victoria, sino para un sufrimiento que expone un sistema de vida arraigado en la podredumbre. La existencia en estas circunstancias se reduce a la insignificancia, y la muerte no ofrece salvación religiosa, sino la desintegración de todo lo que fuimos:
Mañana seguiremos discutiendo con bocas ajenas.
Harán ceniceros con nuestros huesos.
Una rata disecada, nuestro cerebro y la etiqueta de un vino
ocuparán vitrinas cercanas en el museo de arqueología.
La mirada crítica y desgarrada en Testigos de cargo revela una sociedad dividida entre privilegiados y desposeídos. En poemas como Tres calles al sur, se contrasta la cercanía de la fiesta con un territorio infranqueable, simbolizando la brecha entre quienes viven y quienes apenas sobreviven. La soledad en medio de la multitud y la alienación en una ciudad desconocida reflejan una sociedad marcada por la urgencia y la hostilidad. Frente a esta realidad, el poeta propone una resistencia íntima, un rechazo a la gran marcha colectiva:
No hay antígenos para esa enfermedad, amigo,
sólo nos queda una íntima resistencia:
quedarnos rezagados en la gran marcha,
detener el asedio,
firmar un armisticio,
aprender a vivir como los perros de Antístenes,
y si no se cruza una bala en tu camino
defender cada palabra
como un testigo de cargo.
La imagen de la isla y el aislamiento, junto con el concepto de la nada, se entrelazan en la obra, reflejando un olvido en el que la juventud no ha podido florecer y se ve obligada a rebelarse o perecer:
Lo quemarán todo.
Como papeles que el viento arrastra por las autopistas
nadie podrá detenerlos.
Corren equivocados,
seguros de cada error.
Nada les importa
más allá de esta noche.
Lo quemarán todo.
Nadie puede atraparlos
porque nunca fueron nada.
A pesar de la intensidad pesimista que domina gran parte del libro, el final ofrece un atisbo de esperanza, inspirado en las palabras de Derek Walcott: «el destino de la poesía es enamorarse del mundo a pesar de la historia». Los versos finales invitan a sonreír y abrazar la vida en su fragilidad y cotidianidad:
Sonríe, amigo, no te cures
eres un parpadeo
de alas de buitre,
una grieta en el desierto, un veneno,
tal vez un código binario,
un motor desecado en un barranco,
y todos los milenios se detienen
para inventar tus ojos.
Sin embargo, esta petición de sonrisa no oculta el espejismo del paraíso. Las ínsulas prometidas no son tan idílicas como parecen. La obra de Bruno Mesa es un viaje poético que combina crítica social, reflexión existencial y una búsqueda constante de significado en un mundo marcado por la desesperanza y la resistencia.
Para conocer más sobre Mesa y su obra, puedes ver y escuchar esta entrevista:
Devesh Path Sariya (nacido el 11 de febrero de 1986) es un poeta, prosista y traductor hindi. Ha publicado; Colección de poesía: La barca de Noé (2022); Colección de relatos: Tofu apestoso (2025); Prosa de no ficción: En las pupilas de los ojos pequeños (Diario de Taiwán, 2022); Traducción: Una grieta en la realidad (2021), Compañeros en el campo de tortura (2023). Premio: Premio Bharat Bhushan Agarwal (2023). La obra literaria de Devesh se ha traducido al inglés, al mandarín y a algunas lenguas indias.
Qué saben los tiranos
¿Saben los tiranos que la boca de Mussolini,
una vez escupió veneno? fue rellenada
con una rata muerta y públicamente
orinada por una mujer.
Su cadáver fue colgado al aire libre…
por encima de la multitud que aullaba
«Más alto, levántenlo un poco más alto»
Fue sólo la trágica muerte de Mussolini
que llevó a Hitler a ordenar a sus confidentes
no dejar que su cuerpo terminara en manos del público
y que lo quemasen inmediatamente después de su suicidio.
Quiero preguntar a todos los tiranos
¿Qué sienten de verdad cuando abrazan a sus esposas o amantes,
¿Qué sienten cuando tocan tiernamente la cara de sus hijos?
¿Qué sienten cuando contemplan
los retratos de sus padres fallecidos,
reflexionando sobre los días preciados de su juventud?
¿Se dan cuenta de que
otras personas tienen familias y parientes
como ellos?
¿Sufren en tiempos de enfermedad
o sienten dolor por la picadura de una hormiga?
¿Saben que la gente reza por su muerte
en lugar de por su bienestar?
En sus brutales actos de carnicería,
¿olvidan momentáneamente
que la muerte no es una hipótesis
y que ellos también pueden morir acuchillados
como cualquier otro ser humano?
Sólo el tiempo dirá lo que ocurrirá
pero recuerden que,
como en Egipto, cada plaza de nuestras ciudades
arde con el potencial
de transformarse en otra plaza Tahrir.
Diez días
Después de John Guzlowski
Un anciano cuenta sus recuerdos
de la guerra mundial.
Antes de desplomarse a causa de las heridas
luchó durante diez días.
Se tarda menos de diez segundos
para que la bala de un arma se libere
y hundirse en el pecho de un hombre.
En diez días de guerra,
¿Cuántas veces ocurren esos diez segundos?
No es una simple cuestión de cálculo.
No hay sólo un arma enemiga,
ni cada soldado se enfrenta
un número igual de armas apuntando hacia ellos.
¿Dónde se hunden las balas en los cuerpos
que se desploman?
¿Qué tan profundo traspasan a aquellos
afortunados que sobreviven?
¿Importan estas preguntas?
¿Es la muerte simplemente una desgracia?
¿Es escapar de la muerte un contratiempo
disfrazado de coincidencia?
Por suerte,
algunos soldados salen ilesos de las balas,
pero llevan cicatrices de otro tipo…
el peaje de la guerra soportado durante semanas, meses,
y a veces años.
El anciano, herido en la guerra,
vivió cien años,
pero llevó las heridas de esos diez días
durante el resto de su vida.
Pájaro bajo la lluvia
Miré afuera,
atendiendo a mi propia comida.
Era sólo una suave llovizna.
Justo cuando terminé de comer,
la lluvia caía con fuerza.
Más allá de la ventana de mi casa,
Un pájaro empapado en el aguacero.
En el lenguaje de los humanos, grité,
«Busca refugio entre las hojas,
o desciende a una rama más baja del árbol»
Sin embargo, se fue volando,
posándose en un cable eléctrico cercano.
Extendió su ala,
Como si estuviera evaluando su preparación para el vuelo.
Una vez más, le dije
«Refúgiate en el porche del templo».
Aun así, permaneció en el cable.
«¡Entra!»
Grité con fuerza, abriendo la ventana de la habitación.
La ventana permaneció entreabierta,
Las gotas de lluvia entraban incesantemente en la habitación.
Mi Jiayan (Mi Jialu). Actualmente es profesor asociado en el Departamento de Inglés y el Departamento de Lenguas y Culturas del Mundo en The College of New Jersey, donde también se desempeña como director del Programa de Estudios de China. Vive en Princeton, Nueva Jersey. Su investigación académica abarca la poesía moderna de Oriente y Occidente, los estudios cinematográficos y visuales, la teoría de la crítica cultural, la ciencia ficción y la cibercultura, así como la literatura y la ecocultura de la diáspora asiático-estadounidense. Ha publicado docenas de artículos académicos tanto en chino como en inglés. Editó la primera antología de poesía de la diáspora escrita por chinos estadounidenses, Poetry across Oceans: Selected Poems by Chinese-American Diaspora Poets (2014), y la primera colección mundial de poesía en chino sobre la pandemia, Poetry Can Inspire: An Anthology of Global Chinese-language Poetry in the Age of the Pandemic (2022). También es autor de la colección de poesía bilingüe chino-inglés Deep Breaths (Showwe Publishing, 2019). Su segunda colección de poesía bilingüe chino-inglés, The Wormhole Rose, se publicará en 2025.
El sombrero de Whitman
-Visitando la casa natal de Whitman
Tomo prestado tu sombrero de cuero negro de ala ancha para ponérmelo
no pretendo robarte el laurel como Rey de la Poesía
sino sólo inclinarme ante tu estatua
y presentar mis respetos en tu cuna
luego, sigo a las alas
de mariposa desplegadas en tu dedo índice de la mano izquierda
aventurarse en montañas desoladas y en el desierto
para recoger un manojo de hojas de hierbas raras
Dijiste: «Una brizna de hierba no es menos que el día de trabajo de las estrellas».
También dijiste: «Eso también es un cuerpo eléctrico».
Efectivamente, en la subsiguiente lectura, a cargo de seis poetas chinos.
la sala resonó con relámpagos y truenos.
8/6/2023 Residencia natal de Whitman
La Rosa del Agujero de Gusano No. 5
Nunca podrás traspasar la atracción de esta piedra imán
bebiendo nostalgia, llevándola a lo más profundo de tus entrañas
cuanto más te acomodas, más hambriento te vuelves
una lluvia de meteoritos salpica, destrozando huesos
partículas estelares giran dentro del agujero negro
cortando a través de las partículas que fluyen de los rayos de luz
incluso las cuerdas más exquisitas no pueden
rejuvenecer las flores de durazno esparcidas por la lluvia de primavera
las sombras de la destrucción siguen parpadeando
en el portal una rueda de loto hace cruces de día y de noche
el nirvana del sufrimiento permanece distante
el estandarte de la taberna en Apricot Blossom Village,
afilado como una cuchilla
raspa el caos de un cielo oscuro
ebrios espíritus en la superficie del agua
tropiezan, inclinando sus oídos para escuchar
los escarabajos saltan sobre un caballo blanco, persiguiendo
el ruido de los cascos en el campo de fresas silvestres
17/7-18/2023 Princeton
Recordando los Árboles
– En conmemoración de seis árboles talados
Divididos a lo ancho revelan la verdad: palabras como virutas frescas
arrojadas furiosamente de una trituradora de madera, su corriente de aire
desencadena frases e imágenes que se acumulan en preguntas
¿puede un poema devolverle la vida al abrazo celestial de un árbol?
escindidos hasta el núcleo, los anillos ocultos que rodean
no pueden -cuando todo se reduce a eso- liberarse; la oscuridad ahora
se insinúa en un laberinto de círculos insondables, y, juntando los dos extremos
de una línea de diez mil samsaras juntos, llegamos a nuestro finiquito.
Bajo una transformación tan elevada, los tocones de los árboles luchan por mirar hacia arriba
se despliega una gran ala, no la de un cuervo, sin duda
sino la de la grulla blanca de los inmortales, apretando sus garras gigantes
una pata oscila en el aire nublado oscuro
las plumas de ganso encienden la mezcla caótica, sus plumas se derraman aquí y allá
una enorme hoja de papel de caligrafía inscrita: el calamitoso año de 2020
Nació en 1982 en Jeongeup, Jeollabuk-do. Se licenció en Sociología en la Universidad Nacional de Seúl y obtuvo un máster en la Escuela de Postgrado de Tecnología Cultural del KAIST. En 2002, debutó en la literatura a través de la revista Hyundae Poetry. Entre sus poemarios destacan Los cerdos del Hotel Tassel, Amamos la atmósfera, De ser a ser, La mano izquierda tiene dolor de corazón, Una vez tuve un nombre y El pronombre de la nada. También ha publicado una colección de poesía juvenil titulada The Work of the Heart y colecciones de ensayo como You Are a Dangerous Robot Now, You and I, Yellow, Gentle Care y Wearing Green. Ha recibido varios premios literarios, como el Park In-hwan Literary Award, el Koo Sang Poetry Award, el Hyundae Poetry Award y el Daesan Literary Award. Es miembro del grupo literario Jakran (Revuelta).
Sentimientos estacionales
Me encantaba la esquina
apoyado en ella,
nací de nuevo en alguien que esperaba…
el viento sopló y luego retrocedió.
Sentí como si algo se hubiera desvanecido,
rebusqué en mis bolsillos.
Un perro se acercó,
un perro que nunca había visto antes.
Supongo que él tampoco me había visto nunca
pasé rozándolo,
me miró.
Los rostros se volvieron familiares,
los olores se volvieron familiares.
El otoño mismo está a medio madurar,
pero algo dentro de mi pecho había madurado.
Inconscientemente, me giré para mirar atrás.
aunque goteaba de sudor,
el perro no mudó su piel.
Algo inevitable.
Aunque goteaba de sudor,
no me quité el abrigo.
Algo inevitable.
Todavía estamos dentro de nuestros caparazones.
Sintiendo algo en mi agarre,
busqué en mi bolsillo
desplegué un recibo arrugado,
encontré, afortunadamente, un verano.
La gente con apego persistente
viven ciertas estaciones
un poco más que otras.
Esas cosas
Cuando lo abrí, estaban allí. Parecían decir: «nos quedaremos, aunque nos olviden»,
o «nunca nos olvidarás, porque estamos aquí». Pero lo abrí para olvidarlas, porque estoy obligado a recordar si están ahí. No tengo forma de olvidar porque aparecen y me estrangulan.
No estarán allí. Tal vez no estén ahí. Qué bueno sería que no estuvieran.
Pero estaban allí. No olvidaré. Tal vez nunca lo olvide. Qué maravilloso sería si pudiera olvidar. Sin embargo, indefectiblemente, estaban allí.
Estaban fuera, en un lugar desconocido desde dentro. El interior era demasiado acogedor, demasiado ordinario, demasiado similar para notarlo. Las historias internas rara vez salen al exterior; se apiñan y se espesan en el interior.
Estarán ahí para siempre, mientras yo tenga la voluntad de abrir y manos con las que abrir.
Aunque se hayan ido, permanecerán en mis pensamientos. Aparecerán en mi mente. Y mi corazón se ahogará. Su ausencia llamará sin cesar a la puerta de su existencia.
Cuando lo cerré, desaparecieron, como por arte de magia. Que no se vean no significa que se hayan ido. Me sentí culpable por haber cerrado los ojos. Siguen existiendo en algún lugar entre lo que no se ve y lo que no se mira. Esas cosas que aparecen mientras están en mi mente -independientemente de si abro o cierro, o incluso cuando no abro sólo porque no puedo- siguen existiendo.
Yo
Cuando quería estar solo, iba al baño.
Esto me producía una sensación de soledad.
Sin ninguna razón en particular,
estar solo delante de los demás me parecía algo de lo que avergonzarme
pero con el tiempo, empecé a sentirme bien.
Con el tiempo, estar solo se convirtió en algo cómodo.
El espejo del baño estaba meticulosamente limpio.
Aunque ninguna huella dactilar lo marcaba,
no era fácil de mirar.
Sonreí ampliamente al espejo
aunque nadie me miraba,
las comisuras de mi boca no se levantaron fácilmente.
Como si hubiera visto algo que no debía,
como si mi reflejo fuera de alguna manera antiestético,
La risa estalló en mí.
Como una historia demasiado absurda para reírse de ella,
como una cara que se vuelve ridícula de tanto reír,
Tae-jun Mun문태준 nació en 1970 en Gimcheon, Gyeongsangbuk-do. En 1994, debutó en la literatura al ganar el Premio al Escritor Novel de la revista Munye Joongang. Entre sus poemarios destacan The Whispering Backyard, Bare Foot, Flounder, The Growth of Shadows, A Distant Place, Our Last Faces, Is There Any End to What I Long For?, y Morning Reflects. Ha recibido varios premios literarios de prestigio, como el Nojak Literary Award, el Sowol Poetry Award, el Midang Literary Award, el Mogwol Literary Award, el Jeong Ji-yong Literature Prize y el Park In-hwan Award.
Pie desnudo
En el mercado de pescado, una concha filo extiende su pie desnudo fuera de su cuerpo en forma de choza.
Como un Buda muerto que muestra brevemente su pie desde el ataúd
para los discípulos que lloran de dolor, extiende su pie desnudo,
empapado durante tanto tiempo en barro y agua, el pie desnudo está hinchado.
Cuando toco ese pie desnudo, como si le rindiera pleitesía, la cáscara de la concha filo lo retrae lentamente,
como para promulgar su primera deliberación, o quizás la más antigua.
A esa velocidad, tanto su tiempo como su camino deben haber fluido,
debe haber salido al encuentro de alguien,
se separó de ellos, y regresó tan lentamente,
debe haber estado descalzo todo el tiempo.
Después de perder el amor,
debe haber enterrado su pie descalzo en su pecho,
soportando la pena, como un pájaro que esconde el pico en el pecho para sobrevivir a la noche.
Cuando la casa gritó, «Ah»
Debió aventurarse por las calles con sus pies desnudos llenos de ampollas, pidiendo limosna.
Cuando regresó a su casa, apestando a pobreza,
después de vagar por la calle descalzo todo el día,
cuando los jóvenes, que habían estado llorando «Ah-», llenaron sus estómagos,
sus lágrimas también debieron haberse calmado, como aquella noche oscura.
Cuando llega la noche
El lugar donde entro
parece el interior de una antigua cueva de piedra
empiezo a desvanecerme.
empiezo a desaparecer.
Entre el chirrido de los insectos,
me convierto en un grano de arena, una hoja,
una nube, una elegía, una gota de lluvia.
La sombra de la montaña se mueve como el agua a lo largo de la orilla
en cada rama, los pájaros se posan
revolotean, intercambiando ramas entre sí.
El cielo abre un vasto espacio a la izquierda,
para que los pájaros puedan atravesarlo volando.
Como si todos ellos se hubieran fusionado con el agua que fluye,
Como si todos ellos estuvieran montados en un velero, a la deriva hacia el cielo occidental.
El sueño de mi padre
El sueño de mi padre se alarga cada día,
envuelto en sopor como hierba marchita.
Trabajó en todo tipo de empleos en su vida,
y por eso, hay innumerables razones que lo adormecen ahora.
Tumbado allí, padre parece un pepino viejo
se aplica un ungüento, y luego se duerme de nuevo.
Dejando sólo una almohada de madera detrás,
puede que pronto se deslice en el mundo del sueño para siempre.
No-hae Park박노해. Poeta y activista cuya carrera literaria comenzó con la publicación de Dawn of Labor en 1984, una colección de poesía centrada en la liberación de los trabajadores. A pesar de estar prohibido por la dictadura, el libro vendió casi un millón de ejemplares, lo que le valió el apodo de «el poeta sin rostro». Sus obras posteriores, entre ellas True Beginning (1993) y Only a Person Is Hope (1997), fueron escritas mientras estaba encarcelado por su activismo político, en particular por su papel en la Alianza de Trabajadores Socialistas de Corea del Sur. Liberado en 1998, siguió escribiendo y abogando por la paz mundial, publicando colecciones como So You Must Not Disappear (2010) y Seeing Your Heaven (2022). Además de poesía, Park ha publicado ensayos fotográficos y expuesto sus fotografías, tomadas durante sus viajes por zonas de conflicto y regiones empobrecidas de todo el mundo. Sus últimas obras, como The Blue Light Girl (2020) y Tear-Flowering Boy (2024), reflejan su constante dedicación a los derechos humanos y la sostenibilidad ecológica. A través de su organización, Culture of Sharing, Park sigue promoviendo la vida, la paz y la solidaridad mundial.
Una vez más*
Una persona llena de esperanza
ya es esperanza.
Una persona que busca el camino
ya es un camino nuevo.
Una persona verdaderamente buena
ya es un mundo bueno.
Está dentro de esa persona.
Empieza con esa persona.
Una vez más:
sólo una persona es esperanza.
El amanecer de la labor*
La belicosa labor nocturna ha terminado,
vierto soju frío
sobre mi dolorido corazón.
Ah…
no puedo seguir así mucho tiempo.
Seguro, no puedo seguir así
una vida de comidas de fábricas mal cocinadas de jimbap…
mi cuerpo cubierto de grasa, en una prueba de fuerza,
me tambaleo y lo exprimo todo
en esta guerra de labor.
Aunque no puedo seguir por mucho tiempo,
aunque no puedo seguir con seguridad,
no hay otro camino.
Si tan sólo pudiera liberarme,
si tan sólo pudiera salir volando de
mi agotado destino sombrío a los veintinueve años. . .
Pero, ¡ay!
no hay otro camino, no hay otro camino
aparte de la muerte, no hay otro camino.
Esta vida obstinada,
el yugo de la pobreza,
no hay otro camino que vivir este destino.
En mi cuerpo desplomado,
por el bien del trabajo de mañana, que siempre llega,
vierto soju frío, al amanecer,
sobre mi corazón dolorido.
También vierto tenacidad, dignidad, furia y tristeza,
que son más fuertes que el soju.
Dentro de cada gota cruda de sudor y sangre,
que, al final, se romperá y estallará
del muro indefenso de la desesperación,
crece, con aliento tranquilo,
nuestro amor, nuestra furia,
nuestra esperanza y unidad.
Por eso, al amanecer, vertemos soju frío
sobre nuestros corazones doloridos,
una y otra vez,
hasta que un nuevo amanecer para los trabajadores
surja.
Estoy ahí*
El centro del cuerpo no es el corazón
cuando el cuerpo enferma, el dolor se convierte en el centro.
El centro de una familia no es el padre,
en cambio, el enfermo se convierte en el centro.
El lugar donde la dignidad humana es aplastada a punta de pistola,
donde la conciencia, la justicia y los niños son masacrados,
ahora mismo, ese lugar es el centro del mundo.
Líbano,
Palestina,
Irak,
Afganistán,
tiemblas solo en el incendio.
Más allá de las fronteras, las religiones y la raza
a tu lado, empapado en sangre,
ahora estoy aquí.
Estoy ahí.
* Traducido íntegramente al inglés por el Hermano Anthony of Taize
Johnny Gavlovski. Escritor. Psicólogo clínico y psicoanalista. Docente Universidad Metropolitana de Caracas. Director académico de www.culturamundis.com Conferencista en universidades de Bogotá, Buenos Aires, Cádiz, Bergen y Oslo. Su trabajo como escritor cubre diversas áreas: NOVELAS (Cuerpo de Ámbar, Ana, recuerdos de la casa verde. ESTUDIOS DE PSICOANALISIS Y ARTE: Sublimaciones, Pollock, desnudo con cuchillo, Pornókrates de Rops, EL Bosco y la alquimia. POESÍA: Poemas químicos, Red de seda, Paisaje inconcluso. DRAMATURGIA, más de veinte obras de teatro traducidas el inglés, croata y sueco. Ha recibido premios nacionales e internacionales, entre los que destacan 1978: Premio Poesía. UCAB. Premio Municipal de Teatro, 1988 – 1997. Premio Municipal de Cine, 1992. Firma el Libro De Honor Universi¬dad Carolina de Praga, 1997. Premio Actors of the World, Londres, 2008. Seleccionado por la Victoria University Press. New Zealand para la antología de cuentos del mundo Been There, Read That! 2008. Actualmente es colaborador de los portales prodavinci.com y elnacional.com/papel-literario.
EL LAMENTO DE SÍSIFO
Sucedió
la cuesta
el dolor
no comprender
La cuesta
cuesta
el peso en el muslo
el dolor
la cuesta
cuesta
cuesta
empinada
arrastrar la pierna
arrastrarme
el dolor
cuesta
cuesta
cuesta
cuesta
Recostado contra el muro
grito auxilio
Silencio
el dolor
el asfalto me recibe
*
Relataré la historia
algún día
-entre líneas-
sin palabras
Mi piel escribirá
un nuevo abecedario
apagará la angustia
-Había una vez-
La mordaza caerá
ésta
la del silencio
la del nudo en el alma
La palabra rota
encontrará una cicatriz
para ser escrita
Párpados como gaviotas cansadas
rompen las olas
vuelan
sobre otra roca
se estrellan
contra el dolor
Tus silencios
se rompen
contra mis gaviotas
cansadas
ELLA, LA DULCE Y TEMIDA
Aquella tarde, después del mediodía, cuando el silencio pesa de calor; cuando el sopor busca la desnudez, la suave caricia me hizo despertar (nunca he estado más despierto)
Abrí los ojos, estaba allí, imperceptible presencia. Absoluta presencia
Afuera conversaban. Respetando mi sueño, pero yo estaba allí, en mi lecho, con los ojos abiertos pude ver cómo el aire se hacía mujer; sentada al borde de mi cama: benévola, amable
¿Quieres venir? – me dijo
La mire
Dulce. Tan dulce. Inmensa. Su voz, cálida. No había oscuridad en el aura que la cubría, ni vestigio de harapos, con la que el miedo humano la representa. Los miedos hacen eso, disfrazan. La verdad llega desnuda, cubierta en céfiro encaje
¿Quieres venir? – me dijo
Bastaba un sí Cerrar los ojos
Ella me tomaría en un abrazo etéreo. Me deslizaría
Ha-seok Lee 이하석 Nació en 1947 en Goryeong, Gyeongsangbuk-do. En 1954, poco después de la guerra de Corea, se trasladó a Daegu con su familia y creció cerca de un pueblo de refugiados en Daemyeong-dong. Las ruinas de la posguerra se convirtieron en el patio de recreo de su infancia, y esta experiencia se convirtió más tarde en un tema central de su poesía, dando forma a lo que se conoce como la estética de los «paisajes en ruinas». Debutó en la literatura en 1971 con una recomendación poética en la revista Hyundai Sihak(Poesía Moderna). Entre sus poemarios figuran Transparent Inside, Mr. Kim’s Profile, We, Strangers, Cypress Fence, On Fridays, I Look Far Away, Drawing Goryeong, Rust, Things, Correspondence, Between Love, Roots of Thunder, Rhapsody of Hyangchon-dong y The Future of Memory. También publicó el poema épico Haewol, Song of the Road. Lee ha recibido numerosos premios literarios, como el Premio Literario Kim Soo-young, el Premio Literario Docheon, el Premio Literario Kim Daljin, el Premio Literario Kim Gwang-hyeop, el Premio de Poesía Lee Yuk-sa y el Premio Literario Budista Moderno.
Paisaje trasero 1
En el callejón trasero, junto al depósito de chatarra,
la puesta de sol se rompe en fragmentos de vidrio desechado,
y la hierba siente un pulso asesino a través de las esquirlas de vidrio.
Cae la noche, las gotas suspendidas en el aire
se aferran a las frías superficies metálicas, resplandecientes –
sus interiores transparentes quedan al descubierto en la oscuridad.
Algunas sucumbiendo a su propio peso,
gotean y se filtran en el suelo,
llegan a las raíces y se mezclan con óxido rojo,
tornándose en charcos de agua oxidada.
otras se evaporan, desapareciendo en la oscuridad.
Bajo la tierra, trozos de metal enterrado bloquean el camino de las raíces,
con el tiempo se entrelazan con ellas, se vuelven lánguidas.
La hierba cubre las pocas historias impresas en un periódico,
sorteando el camino del metal, domándolo cómodamente pero de manera constante,
antes de que se extiendan hacia el próximo destello de rocío.
El mar de parto
El Mar del Oeste nutre toda vida, incluso las humildes algas marinas,
constantemente agitadas y revueltas por el implacable oleaje.
Raspando sus bordes con olas que surgen de sus profundidades en ebullición,
obligando a los bañistas a retroceder, jadeando:»¡Oh, Dios!»
pero borrando nuestras huellas en capas en un instante,
arañando sin cesar sus propias fronteras,
hirviendo como una olla de sopa de algas,
circula constantemente alrededor de la costa distante.
Como una nueva madre que llora, agitando sus extremidades,
pero finalmente, con alivio, da a luz a su hijo,
El mar, burbujeante como una sopa de algas,
nunca deja de sacar algo de sus húmedas profundidades.
Un hombre, dirigiendo cuidadosamente su barco de pesca,
nervioso por el parto de su esposa en casa,
siente el tirón de las olas, como los dedos de su esposa que lo instan a regresar,
pero todo lo que saca de la olla del mar hirviente
es un arco iris ondulante.
Más allá del horizonte, las nubes se elevan como vapor,
y por fin, sobre el techo de las olas,
resuena el llanto de un recién nacido: «¡Wah!».
Piedra
1
Como la piedra es hueca en su núcleo,
su grano desigual, como el agua.
Así me quedé, como olas que nunca alcanzan la orilla.
Tae-il Park 박태일 Nació en Hapcheon, Gyeongnam, en 1954. Completó su doctorado en la Universidad Nacional de Pusan y debutó como poeta en 1980. Entre sus poemarios figuran Longing for the Tavern, Mount Akgyun in Autumn, Mugwort and Wormwood, Land of Grass, The Sea, Called by the Mongolian Word Dalai, The Moon of Okbi, and The Yeunbyun Traveler and The Yeungil Ankai. También ha publicado una selección de poemas titulada People Who Fish for Dragons. Entre sus trabajos de investigación y crítica destacan The Space and Place of Modern Korean Poetry, Empirical Studies and Methods in Modern Korean Literature y Park Tae-il’s Poetry Life, Learning Life, entre muchos otros. Actualmente es profesor emérito de lengua y literatura coreanas en la Universidad de Kyungnam.
No hay camino para mi anhelo
No hay camino para mi anhelo.
Mientras las gaviotas argénteas pasan todo el día
midiendo el ancho del cielo,
llamo tu regreso, como la salpicadura, el chapoteo del agua.
Rodeado por su sonido,
me siento solo en el extremo del terraplén.
Enviando mi amor lejos
Enviando a mi amor lejos,
me miro a mí mismo, después de haber dicho adiós
la oficina de correos del pequeño pueblo ha cambiado.
el nuevo empleado tiene manos pequeñas, un marco pequeño
ah, incluso las despedidas deben ser pequeñas.
El amor partió por expreso,
pero el amor que no podría ser clasificado como expreso
se adormece, doblado en blanco en la bolsa de correo.
Yo, que nunca conocí un amor expreso, envío una carta expresa.
Incluso después de que mi amor se vaya, ¿seguiré encontrando una tienda de amor?
Llueve y los autos pasan corriendo.
Pelando una manzana, le digo adiós a mi amor.
En la cama, debajo de la cama, me despido.
¿Dónde está la esquina magullada de este adiós?
Un mes después de enviar a mi amor, hago una llamada.
«Fuera de la ciudad», tal vez otra despedida espera.
Con una voz húmeda como un bar de madrugada,
tal vez un encuentro con otro amor.
El amor se aleja, y me olvido de mi amor –
lo olvido en la calle, en el metro.
Después de que mi amor se haya ido, ¿seguiré encontrando una tienda de amor?
«Que ganes mucho amor», sonríe otro amor.
Yo también deseo reunir tanto amor como las estrellas en la noche.
Despido a mi amor,
cierro la puerta de la tienda del amor.
Esperaré hasta el viernes.
Quizás el sábado o el domingo pueda llamar.
El ginkgo cuelga el teléfono,
y el amor cae en una ráfaga.
Eglantina
¿Qué debería hacer cuando de repente surgen pensamientos sobre ti
mientras camino por el terraplén de la mañana?
¿Y si tuviera que entrar en la otra vida antes que tú?
haría una pausa, luego vagaría, a la deriva por los años que compartimos.
Y seguramente te desearía felicidad y plena floración.
A través de los años que has vivido sin mí, y los años que vivirás sin mí,
si yo fuera el primero en irme,
sólo para encontrarte, sonrojándote suavemente carmesí a la orilla del agua.
