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3 poemas de Mari Kashiwagi, poeta japonesa.

Mari Kashiwagi es una poeta, curadora de arte y escritora japonesa. Recibió el prestigioso premio Gendaishi Techo para jóvenes poetas emergentes en 1995. Los poemas de su segundo libro La raíz del néctar hasta donde llega su resonancia (2008) también se publicaron en la web de Poetry International (www.poetryinternational.org).En 2015 publicó Amber canciones infantiles. Participó en el festival Struga Poetry Evenings (Macedonia, 2014), InterLese (Alemania, 2016) y The Princeton Festival (Estados Unidos, 2018). Su nueva colección de poemas Mariposa fue publicada en japonés junto a una traducción al inglés de Takako Lento. Actualmente vive en Tokio.

Mariposa
Mariposa avanza
colapsando el espacio entre
lo audible
y lo inaudible
*
Mariposa es
el tiempo floreciendo profusamente
al borde del tiempo
*
Mariposa
es tan etérea
que no puede soportar
el peso
de saber
*
Mariposa es
Tiempo
girando
después de que ella exista
*
Mariposa
vino a predecir
todavía
se encuentra libre
de toda memoria
*
Mariposa
se ha ido
dejando atrás
solo tiempo
en forma de mariposa
*
Mariposa
que ella se irá
está sellado
en su ser
*

Lluvia, estrella y luna.
Lluvia
escucha a una mariposa
*
Para una mariposa
el día amanece
más cálidamente
*
Estrella
no está dispuesta a dejar a
Mariposa
*
Mariposa
cautiva
a la luz lunar
*
Una mariposa a punto de emerger
atada a una estrella
*
Lluvia
anhelalos senderos detrás
de Mariposa
*
Arcoíris
Arcoíris resplandece
un recuerdo de Mariposa
que estuvo aquí
*
En la costa de Mariposa
Arcoíris dormita
*
¿Qué arcoíris
no pudo articular
una mariposa?
*
El cielo
reencarna como un Arcoíris
Mariposa
*
Mariposa
es la sintonización de Arcoíris
*
           Arcoíris
se eleva
Mariposa
               se posa

[Traducción al inglés por Takako Lento]

[Traducción al español por Mariela Cordero]

9 de octubre de 2020
3 Poemas de Stephan Bohdan, poeta estadounidense

Stefan Bohdan vive en Orlando, Florida, EE. UU. Está retirado del mundo de la arquitectura / ingeniería / construcción. Ahora se dedica a escribir poemas y novelas. Sus poemas han sido incluidos en múltiples libros, antologías, revistas, publicaciones electrónicas a nivel internacional. Su poesía ha sido traducida al persa (farsi), árabe, urdu, nepalí, hindi, bengalí, estonio, francés, español, japonés antiguo y holandés.

Mariposa
El vino y el hachís
abren mis ojos
me muestran señales en el cielo:
ella es como una mariposa
revoloteando por todos lados
sin cesar
la perseguimos, pero no podemos atraparla
va de jardín en jardín todos los días
para visitar sus flores predilectas
va de fuente en fuente todos los días
y sumerge sus alas en muchas aguas
nos habla en la lengua del amor
nos devora como néctar
y nos esparce como el polvo
ella enciende nuestras almas
y nuestros cuerpos se incendian
nuestro deseo por ella
es desmedido
sólo somos locos
tratando de capturar
algo tan libre:
Creo que
Dios y sus ángeles
pueden ver todo
incluso a la mariposa
y la aman
sin principio ni fin.

El amanecer se convierte en el atardecer
Cuando tu alma se canse
de lo que fue y de lo que es
y tus viejas alas ya estén demasiado débiles para volar
cuando las flores de tus jardines agonicen
cuando las aguas de tus fuentes se sequen
cuando tu amanecer se convierte en atardecer
cuando el calor se vuelva frío
cuando la felicidad se vuelva desconsuelo
cuando quieras algo real, no imaginario.
cuando desees amor verdadero, no lujuria
cuando quieras descansar en tu nido
busca a tu pobre hombre
cuyos ojos florecen en tu sol
cuya única posesión es la luz de Dios
y cien mil ángeles resplandecientes para tu goce.
Cuando quieras ser ilimitada, libre
y feliz
ven a mí, mi mariposa
yo soy
el último grano de arena
en tu reloj
esperando por ti
para siempre.

Me parto en dos.
No existe el día
o la noche
solo la Luz acechando a las tinieblas
solo la Luz dispersando a las tinieblas
como el agua refleja el sol
como las estrellas giran en llamas
como una visión cegadora de Dios
veo sombras infinitas
cercando eternamente
a una llama perpetua
hay cosas dulces de otro mundo,
detrás de ese velo de fuego
más sutil que un sueño
en un espacio de alma blanca
vacío de ruido y sombra
donde los ángeles bailan y hablan musicalmente
mi herido corazón vive
sintiendo ambos lados
sintiendo ambos reinos
mi corazón se ha roto
para este mundo poseído
mi corazón se ha perdido
no hay cielo sin ella
mi corazón late lánguido
tan frío y vacío
sin ella
tengo sed
grito
rezo
sin ella
y me parto
en dos.

Estos poemas pertenecen al libro bilingüe To my muse

Traducción al español por Mariela Cordero.

2 de octubre de 2020
3 poemas de Nicoleta Crăete, poeta rumana

Nicoleta Crăete nació el 11 de septiembre de 1980 en Rumania. Ha ganado numerosos premios literarios, principalmente de poesía, entre ellos: Primer Preremio en la sección de poesía y el trofeo del Festival de literatura Moştenirea Văcăreştilor en Târgovişte, Primer Premio en el Concurso de poesía Tudor Arghezi en Tg.-Jiu, en la sección Bilete de Papagal, entre otros. Su primer libro de poemas, «La mujer con cuerpo de cera», se publicó en febrero de 2019, en la editorial Grinta, en la colección Poezia 9, por obtener el premio en la sección de manuscritos del Festival Internacional de Poesía de Sighetu Marmației. El poemario también fue galardonado con el Premio Libro del Año en el Ion Cănăvoiu Festival de Literatura en octubre de 2019. Sus poemas han sido traducidos al inglés, checo, español, francés, árabe y hebreo.También es traductora y Editora en Athanor.

Sueño volcado
El amor es un andamio donde dormimos.
mientras que nuestro sueño tiene vistas hacia los pájaros
no te hagas una cuna con los cabellos mojados de una mujer
un pájaro ha construido un nido en ella
para que pudiera morir
vas a plantarla al día siguiente
y sabrás que no sabes nada de lo que sabes
mientras lees en los cuerpos
con tus manos ciegas.
Todo lo que te queda es enlazar a los árboles boca abajo.
Para que la tierra los refleje cuando te llamen.
con un nombre extraño.

Poema iluminado
el miedo se ha sentado en la base del mundo para descansar
por encima de su cabeza algunas hormigas han estado rompiendo semillas
una dos
siete nueve
y así es como desde el oído derecho surgió una religión
sostenida por largas patas
los devotos del medio la adorarían
los devotos de la izquierda también la adorarían
incluso los adorados también le rendirían culto
y demasiada concordia habría existido en el mundo
si hubiera sido
pero desde el oído izquierdo la rabia crecía desde el final
estados de ánimo, inundaciones
guerras
los devotos correctos los adorarían
incluso los adorados también les rendirían culto
sólo sostenme la vela para que pueda escribir

Sé que lo soy.
cada vez en el otro lado
donde estoy
la luz
tira de mis cuerdas cuando hablo
disminuí un contenido
dentro del gusano desde el núcleo de la cosa
un triste y temeroso dios manchado
golpea brevemente
le tomo de la mano
como si fuera un niño.
tres pequeñas sombras
se suicidan
en las uñas malas
y
tú me cuentas historias.

Traducción por Mariela Cordero.

24 de septiembre de 2020
3 poemas inéditos de Tibisay Vargas Rojas #PoesíaVenezolana

Tibisay Vargas Rojas (Caracas, Venezuela, 1961). Escritora venezolana, licenciada en Educación, mención Lengua y Literatura, por la Universidad de Carabobo. Ha publicado en revistas y periódicos (físicos y virtuales) nacionales e internacionales. Poemarios: Llana palabra (1993), Pasollano (1993), De humo y sal (1998), Tachaduras (2000), Tema de miseria (2002, reedición 2019), De un patio a otro (2005), Tercera Persona (2008) y Poemas (2009). Premios: Poesía Ipasme (1992); Poesía Infantil «Rafael Rivero Oramas» (1997); 3er lugar en el Concurso Nacional Interuniversitario de Poesía (1998); 1er Premio del Concurso Interuniversitario de Poesía Cuam (2001), finalista en el IX Concurso Nacional de Literatura Infantil «Miguel Vicente Patacaliente» de la Fundación Cultural Barinas (2003).

*

Esta es una ciudad
de cinco costados
aunque el vaticinio
ha hecho arder cuatro
entre páginas
desde la margen del río
hasta su desembocadura
en los mares que limita
ha debutado
la historia dentada del hombre
devorado por la culpa
de sus decisiones
sólo el quinto se perfila
como llaga paciente
a merced de incrédulos dedos
que por ver y creer
llegaron tarde.

Cada esquina
me depara un recuerdo
con el peso exacto
y la medida que empuño
tal una roca
tiene la prestancia
de lo utilitario
atado al cuello
permite el fondo
sin demora
lanzado con tino
abolla
en lugares recónditos
con la puntualidad
de lo irrecuperable
si paso de largo
estático y gris
será sólo referencia en una calle
o guijarro
golpeado con el pie
de lo ignorado.

(A los morros de San Juan)
Salgo a menudo
a recoger guijarros
en esta playa cenozoica
abro mi lectura
sobre cada espiral petrificado
cada concha
preservó el aliento
de tiempos inocentes
bajo un cielo amarillo
ajeno a lo humano
su mirada
sobre esta isla de la ciudad
descansa con la suficiencia
de lo eterno
motas de polvo al viento
todos pasamos.

Estos poemas pertenecen al libro inédito Ciudad perdida

18 de septiembre de 2020
3 poemas de Nigar Arif, poeta azerbaiyana

Nigar Arif (1993) es una poeta azerbaiyana. Estudió en la Universidad Pedagógica Estatal de Azerbaiyán en la Facultad de Inglés en 2010- 2014. Nigar Arif es miembro de la Unión Mundial de Escritores Turcos Jóvenes y se graduó en la III Escuela de Escritores Jóvenes en la Unión de Escritores de Azerbaiyán. También es miembro del «Foro Internacional para la Creatividad y la Humanidad» en Marruecos. Su poesía se ha traducido al inglés, el turco, el ruso, el persa, el español y el montenegrino.

No creo que si…
No volveré a pasar por estos lugares,
Los recuerdos de aquí deben permanecer en la profundidad;
De mis ojos arrebataron la esperanza.
Y devoraron mi alma.
Estos caminos se han cubierto de arbustos espinosos,
Pero mi ayer está descalzo.
Mis deseos contigo se han convertido en hojas secas
Mis sueños contigo se han cubierto de una gruesa capa de polvo.
No creo que si este lugar hubiese ardido,
Importaría que estuviese cubierto de hierba y flores.
Podría ser un lugar de encuentro para algunos,
Pero sería solo el ataúd de nuestro amor.

El reloj avanza con lentitud.
Mira el reloj del mundo
Tiene una hora de retraso
O bien la alegría se demora,
O la vida se ahoga en el dolor.
Incluso si habla y ríe
como un viejo feliz.
Las risas del mundo son patéticas…
como el débil pasado .
Está suplicando o buscando
con una mano anhelante.
Y pasa los días en los escalones
Luchando contra el viento.
De los ojos del barrendero
Caen sus noches.
Sosteniendo su escoba con las manos callosas
Despierta a las calles somnolientas.
Es un conductor de autobús
Pasajero entre los deseos,
Buscando su destino
Con la esperanza de cambiar.
Mira el reloj del mundo
Tiene una hora de retraso
Vamos a repararlo de nuevo,
Para alcanzar una vida mejor.

El viento
Hey viento, que tocas todas las puertas,
¿La puerta que buscas suficiente para ti?
¿Dónde están ahora esas puertas abiertas de los ardientes días de verano?
¿Dónde están los que te amaban, para cenar y descansar?
¿Dónde están aquellos que una vez se complacieron en recibirte y tratarte como su invitado?
Hey viento, que tocas todas las puertas,
¿Dónde están tus amantes ahora?
Ahora el clima es invernal
¿Se han congelado también?
No llames, querido, no llames,
Nadie te abrirá la puerta,
Nadie cuidará de ti, ni te llamará,
No más.
¿Quién, ahora que el clima cambió te llamaría?
Ve, querido, ve.
Anda a deambular por estas aburridas calles grises
Y a romper árboles secos dominado por la ira
Solo espera a que el invierno se convierta en verano querido viento,
y tus amigos regresarán con el sol.

Traducción al español por Mariela Cordero.

11 de septiembre de 2020
3 poemas de Danijela Trajković, poeta serbia

Danijela Trajković es una poeta, cuentista, crítica literaria y traductora serbia. Tiene un máster en lengua y literatura inglesas de la Universidad de Filosofía de Kosovska Mitrovica, Serbia. Su trabajo ha sido publicado en todo el mundo en revistas, periódicos y antologías. El primer libro de Danijela, «22 Wagons», una selección de poesía contemporánea anglófona, fue publicado en 2018 por la Academia Istok, Knjaževac.

PERÚN*
Un manicomio. Inquilino.
Bajo la camisa blanca
las moras negras
han sido tragadas por
                                        los ojos negros.
Oscuridad.
La leona devora
                           virilidad.
La luz. El agua.
Penetración. Profundidad.
                               Unción.
Perun. Árbol. Dividido.
                             ¡Vida!

*En la mitología eslava, Perun (cirílico: Перýн) es el dios más alto del panteón y el dios del cielo, del trueno, del rayo, de las tormentas, de la lluvia, de la ley, de la guerra, de la fertilidad y de los robles.

Pensamientos
A veces
mis pensamientos
vuelven locos a los árboles
las ramas me aprietan el cuello
con el fin de silenciarlos
y en ese preciso instante
el último pensamiento
pierde el sentido
y el poder
las ramas huyen
y el pensamiento que sobrevive
resucita a sus hermanas
una por una..

Mientras que la vida vislumbra un sueño
La vida está afuera
En la habitación están
Los ojos dorados de la Luna
La respiración serena de mi hija
Y yo…
La vida exterior es tranquila
Vislumbra un sueño de cómo
No es ser vida
Nadie quiere interrumpir su sueño
Los perros no luchan por el hueso
Que los gatos lamieron
Los gatos no persiguen a los ratones
Los ratones no muerden el maíz
Que un ama de casa
Colgó en la pared
Para luego hacer palomitas de maíz
El viento no seca el cerezo blanco
Y así…
La vida duerme
Como una chica que vislumbra un sueño
de tener superpoderes.

Traducción al español por Mariela Cordero.

4 de septiembre de 2020
3 poemas de Sonia Chocrón #PoesíaVenezolana

Fotografía por Manuel Sardá.

Sonia Chocrón Caracas, (1961). Comunicadora social. Poeta y narradora, guionista. En 1988 viaja a México invitada por el Premio Nobel Gabriel García Márquez para fundar el Escritorio Cinematográfico homónimo, donde co-escribe guiones para cine y tv.

Ha publicado poesía: Bruxa (2019), Mary Poppins y otros poemas (2015), Poesía Re-unida (2010), Fe de errantes. 17 poetas del mundo (2006), La buena hora (2002), Púrpura (1998), Toledana (1992); novela: La dama oscura (2014), Sábanas negras (2013), Las mujeres de Houdini (2012); cuento: La virgen del baño turco y otros cuentos falaces (2008), Falsas apariencias (2004). Su trabajo literario, así como sus guiones, le han merecido premios y reconocimientos.

Sagrado Corazón.
Si yo tuviese un don y si pudiese
trazarme la figura sobre un lienzo
respetando la armonía y lealtad de los espejos
haría de mi faz un cuerpo
con el corazón desterrado
Aéreo blando pegajoso
roja carne sin alma y no sintiendo
las agujas que en él duermen.
De “la Buena hora”. Monteávila Editores, 2002

Amor
Pero ¿Cómo es posible que lo seas todo
al mismo tiempo:
agua,
sed
y un cuenco vacío?
De “El ansia”. Inédito

Adolescencia
La margarita se deshoja
Llena de miedo y apetito
una mañana de verano inclemente
y cruel
Nadie lo nota
Son treinta y cinco grados a la sombra
y el peor de los ahogos:
Me quiere
No me quiere
De “El ansia”. Inédito

3 de agosto de 2020
3 poemas de Nikola Yozgof-Orbach, poeta israelí

Nikola Yozgof-Orbach nació el 08/06/1984 en Safed, al norte de Israel. Yozgof-Orbach es poeta, editor, periodista, investigador, doctor en demografía y literatura. Es miembro del cuerpo docente de la Universidad de Safed y en el instituto Herzl de la Universidad de Haifa. Ha publicado 8 libros de poesía, 5 libros académicos y diversos de artículos académicos, artículos profesionales y artículos de revisión en los campos de Geografía, Demografía, Literatura e Historia.

En medio del monte Carmelo

Hay un pequeño erizo

Oculto entre las hojas revueltas.

Duerme

El eterno sueño invernal

Entre los tocones de los árboles chamuscados.

¿Quién lo despertará cuando se extinga el fuego?

¿Quién se acordará de él anhelando que llegue la primavera?

Renovación

Desviste el lenguaje.

Quita todo el antiguo decorado

de las letras extenuadas.

Deja que el lenguaje bíblico

respire

después de 2.500 años.

Por favor, vuelve a desnudar al hebreo.

Suprime esos diacríticos innecesarios.

Frente al espejo

Ojalá estuvieras aquí

me digo a mí mismo

ojalá me conocieras mejor

ojalá pudieras abrazarme

mientras ambos nos hundimos

en un océano de soledad

sin notarnos el uno al otro

como si

   nosotros

       fuésemos

           solo

               una persona.



Traducción por Mariela Cordero.

31 de julio de 2020
3 poemas de Lena Yau #PoesíaVenezolana

Foto por Emilio Kabchi.
Lena Yau (Caracas, 1968) es narradora, poeta, periodista e investigadora. Especialista en el vínculo entre literatura e ingesta. Licenciada en Letras y Master en Comunicación Social por la Universidad Católica Andrés Bello. Asesora literaria de El sabor de la eñe. Glosario de literatura y gastronomía (Instituto Cervantes, 2011). Autora de los poemarios Trae tu espalda para hacer mi mesa (Gravitaciones, 2015), de Lo que contó la mujer canalla (Kalathos, 2016), y de Bonnie Parker o la posibilidad de un árbol (Utopía portátil, 2018); de la novela Hormigas en la lengua (Sudaquia, 2015) y del libro de relatos Bienmesabes (2018). Sus cuentos y poemas han figurado en antologías (Fundavag, Mantis y Pre-textos). Reside en Madrid.

Bonnie Parker y la posibilidad de un árbol

El árbol tiene su casa
en jardines ajenos

                    lo trepas
lo abrazas                            lo salvas
           de palabras que hachean

               él hace memoria
             tú giras en sus aros
           pidiendo cántame el mar
Ya entonces volabas, Bonnie Parker.
Quizás por eso
eres madera
percutora de zarcillos
frente en ritual.
En la sombra del jabillo
lago lunar sobre el asfalto
te iniciaste.
Supongo que todos nacemos
en el camino más espinoso.
Bonnie Parker o la posibilidad de un árbol . Utopía portátil, 2018.

La conjura de la necia

Yo, porque ese es el orden de los pronombres, la que naufraga agotando lejanías.
Tú, porque aunque me niegues estás en la almohada fría que abrazo después del sexo sin ti.
Él, porque tal es la historia, el que sabe pero calla.
Ella, por la misma razón, la que disfruta de tus ganas intensas e irresolutas.
Nosotros, las palabras que buscan conjurar ausencias.
Vosotros, corifeos ciegos, ojos mudos.
Ellos, los testigos del fracaso estrepitoso de nuestro intento de amor.
Desbravar fue el verbo irregular que nos acompañó.
No supimos, no pudimos, no debimos.
Escupo mi sombra en un vano intento de olvido.
De Lo que contó la mujer canalla. Editorial Kalathos. 2016. Caracas.

Catara
El corazón caminaba.
La tierra se abrió.
Cayó.
(Desde la grieta, grita)
Ahora es tubérculo que guarda ponzoña.

Clarea.
Ralla.
Comprime.
Haz líquido.
Reserva.
El dolor: animal clavado con alfileres en una pared.
(Palpita en silencio)
Un exoesqueleto en vivisección.

Descarta pies, cabeza, piedad.
Retira cuidadosamente el abdomen.
Aceita un hierro candente.
Lancea sin dudar.

Su presencia: enfermedad del cuerpo.
(Escalofríos. Temblor dental)
Una quemadura de vapor.

Rajas de ají chirel con venas y semillas.
Jugo del tubérculo corazón.
Insecto dolor mutilado y tostado.
Mezcla sin agitar.

Él está:
En la hoja en blanco.
Sal.
En la hoja escrita.
Pimienta.
En la letra invisible.
Limón.
En las oquedades del discurso.
Reposo.
(Todo lo que somos es lo que no somos).

Unta el preparado en cada parte que reclame su huella.
Espera a que el nombre se infle en ampolla.
Deja que crezca y reviente por cuenta propia.

Levanta la piel para barrer debajo.
Barrerlo de ti.
Repite el proceso hasta la cicatriz.
Reza estas instrucciones en su memoria.

De Trae tu espalda para hacer mi mesa. Editorial Gravitaciones. España. 2015

27 de julio de 2020
3 poemas de José Luis Ochoa #PoesíaVenezolana

José Luis Ochoa (Valle de La Pascua, Venezuela, 1965). Poeta, ensayista, psiquiatra, y docente universitario. Ha publicado los libros De viajes y Encuentros (Fondo Editorial Pequeña Venecia – Fundación CELARG, 1994), Poemas (Editorial La Tinta del Alcatraz, México, 1994), Cantos hiperrealistas (Editorial Eclepsidra, 1997) y Ruinas vivas (Editorial Eclepsidra, 2013). Fue ganador del Premio de Poesía “Fernando Paz Castillo” otorgado por el Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos (CELARG) en 1992. Sus poemas y ensayos han aparecido en diarios y revistas literarias nacionales y extranjeras. Su obra poética ha sido incluida en varias antologías de poesía venezolana e internacional. Fue miembro del Grupo literario Eclepsidra, de Caracas y de Maltiempo Editores, Grupo literario y editorial de Barquisimeto. Es profesor de la Universidad Nacional Experimental del Yaracuy (UNEY)

Contorsionista
     Brazo sobre brazo
     cabeza con espalda
     el cuerpo es un ovillo
                          una flor
     que se oculta y se abre
     en el movimiento de sus músculos
     y del mundo.
     En el rostro asombrado
     de los que observan
     se dibuja el paso de la tarde.
     Entre el público me pregunto:
     ¿conocerá el contorsionista
     cómo se vive
     cómo se siente
     el dominio de este músculo
     llamado intemperie
     desasosiego
     alma?
     Cae el día
     aplauden
     y su cabeza se inclina
     en un suave gesto.
                       (De viajes y encuentros, 1994)

Mártires.
Sostienen sus cuerpos
con la angustia de las flores rotas
-los mártires de hoy y de siempre-
dicen palabras mutiladas bajo la intemperie
de este paisaje esculpido por los golpes
de un martillo renegrido.
“Ya no hay más orgullo que mostrar
   sólo el trofeo de nuestros despojos
    la vida imposible arrojada a los pies
    de ídolos que tratan con desdén”
    -piensan los mártires de hoy y de siempre-
    cuando ocultan sus rostros
    tras máscaras pétreas
    como actores de reparto en el teatro
    diario de oropeles.
    Después inundan sus habitaciones
    con lágrimas de silencio
    elevan plegarias inconstantes
    -estos mártires de hoy y de siempre-
    cuando la noche los convierte en espectadores
    obsesivos de sus historias anónimas.
                                                        (Ruinas vivas, 2013)

Ciudad con lluvia y melancolía.
Esta ciudad áspera
viste sus trajes de harapos
   en los días con lluvia
   muestra el rostro
    de su tiempo de pájaros
    que buscan cobijo en los balcones
    de las casas blancas y en ruinas.
    Esta ciudad de seres exiliados
    en la orfandad de los lugares enfermos
    respira el viento que brota de sus entrañas.
    Parece suplicar con la voz callada
    de los desamparados
    a los dioses ausentes
    en estas horas del frío
    en estos años de la gran ira
    resiste nuestra ciudad tantas veces sitiada
    susurra unas oraciones sin destino
    en los días de piedra de hierro
    que llevamos sobre nuestros dorsos heridos
    como si fuésemos Sísifo o Atlas
    caminando cabizbajos por las calles mojadas.
                                                                          (Ruinas vivas, 2013)

22 de julio de 2020