El surrealismo, contrariamente a lo que se suele entender, no es el reflejo artístico de lo irreal sino, antes bien, de lo que está por encima de la realidad. El término lo acuño el escritor francés Guillaume Apollinaire en 1917 y el movimiento, que alcanzó su apogeo en los años 20 y 30 del pasado siglo y se extendió a otras artes, como la pintura o la escultura, se inspiraba en técnicas como el psicoanálisis, la transcripción de los sueños o la escritura automática para trascender esta realidad.
Que Moh tenga @nombredeusuarionotengo como nombre de usuario es quizá una declaración de intenciones. Su poesía es una rareza literaria que oscila sobre esa línea que separa la realidad de la súper-realidad de los surrealistas.
Estamos leyendo tranquilamente uno de sus poemas y, de repente, un verso rasga el espacio-tiempo y nos traslada a otra dimensión. Como el Upside Down de Stranger Things. Inquietante, sí, porque descubrimos una nueva realidad que desconocíamos y que, sin embargo, subyace en nuestra cotidianidad. Como dice Moh en uno de sus poemas, «lo real, lo palpable por todos, está sobrevalorado».
Son versos aparentemente sencillos, directos, pero que revelan su complejidad cuando los releemos desde distintos ángulos: cordura y locura, depresión, angustia y temor pero también ilusión y toma de consciencia, toda una gama de claroscuros que no os dejarán indiferentes.
No tendrá nombre de usuario pero su poesía sí, y es de la buena.
Eme, o, hache
Moh.
Me oxido
me oxido hoy
ayer me oxidé también
pero quién sabe mañana,
espero no oxidarme mañana.
Necesito pulidora y sequía
pulidora y refugio
pulidora y quietud.
Este ansia
este nerviosismo
que me provocan (que me provoco)
al controlar cualquier interacción con el resto de seres humanos
temor a que me vean de verdad
porque en mi subfondo encuentro cosas que no supe defender cuando mostraba
y ahora me da miedo
y no las enseño normalmente
y me limito.
¡A la mierda! A la mierda los auto-ocultismos
soy yo quien me conozco y me valido.
El viejo está vieho
está cansado
está gastado
está deshinchado y medio roto
el viejo está en mí
y en todos lados en verdad
el viejo es desidia, apatía
el viejo no aprecia ni se interesa
el viejo está vieho porque ya no busca, ya no ve, ya no aprende ni se pregunta
al viejo hay que matarlo o bañarlo en aceites para eliminar las arrugas, sacarlo a pasear, ponerle música y leerle mucho,
pero no cosas mundanas, al viejo hay que sacarlo de esta realidad
el viejo necesita sentir chisporroteos de algo en el cuerpo, pero al viejo lo mundano ya no le sirve,
lo que viva el viejo debe ser invención,
porque ver lo real, lo palpable por todos, está sobrevalorado y no le sirve al viejo, no seáis pesados que ya os lo he dicho.
El viejo tiene que volverse loco o morir (matarlo).
Esa soga que os ata
cordura es mentira
El cuerdo vaga vagabundo
y no vuela
Nada es
Todo es ambiguo
Miedo asusta
miedo duerme
miedo se cansa y me mima
padre de mis lágrimas
padre de mi consciencia,
me pegas
y me arrastras
por los recuerdos de mis muertes,
se hace presencia permanente,
padre, tu ausencia puede matarme
de tí soy cuerpo vivo
de tí no son hombres muertos
y manos mías con sangre,
pero de ti soy consciencia enferma
¿Cuál es tu origen, infeccioso?
Y cuál tu final.
No se si te amo
o me resigno a aceptarte.
Miedo, padre.
Y si no consigues destaparte conmigo,
si no te quitas la interpretación,
si no consigo quitar la mía para que tú te la despellejes,
podemos aceptar el acto y vivirlo todo por dentro,
debajo de las máscaras y túnicas.
Prefiero eso a la livianez de la no-acción en esto.
Claro-oscuro
son dos
o son uno de distinta formase reducen, se intensifican
son plásticos
nada esnada es estático
nada es,
todo es un no ser nada,
sopa de cúmulos reducidos
que al mezclarse ya son otranada es nada
porque moldearse es su naturaleza
nada es malo porque todo es deslizante
más amplio de lo que tu cuerpo entero procesa
más rápido en transformarse que tu capacidad para clasificarlo.