Hadaa Sendoo (Mongolia, 1961) es poeta y miembro de la Unión de Escritores de Mongolia. Desde 1989 ha publicado 19 libros de poesía, y en 2006 fundó el emblemático World Poetry Almanac que continúa editando.
El poeta mongol Hadaa Sendoo
Sus poemarios más recientes son Sweet Smell of Grass (en persa 2016), Aurora (en kurdo 2017), Mongolian Long Song (en Georgia, 2017), Wenn ich sterbe, werde ich träumen (en bilingüe mongol – alemán, 2017), Puntos azules de Mongolia (en holandés, 2017), Un rincón de laTierra (en noruego, 2018), Paz, corazón roto (en ruso, 2018) y Sich zuhause fühlen (en alemán, 2018). Sus poemas han sido traducidos a más de 40 idiomas. Ha obtenido diversos premios literarios, incluido el Premio de la Unión de Escritores de Mongolia. Actualmente vive en Ulan Bator, la capital de Mongolia.
100 millones de años luz de un sueño
Me conozco a mí mismo voy a pasar una página permaneceré en el lugar y el cuerpo oficialmente se despedirá del alma luego retornará a la hierba, el mundo ha sufrido demasiado, como yo. Pero deseo que conozcas a un buen hombre y que creas que el amor siempre puede calentar el frío en la tierra. Si cantas alguna canción, debería ser como las canciones de Mongolia la tristeza sin llanto y mi epitafio, está destinado a permanecer en mis líneas de poesía inscripción hipócrita; esto no se puede comparar con unas pocas líneas de lágrimas del nómada que retorna a casa después de los años de sufrimiento Voy a permanecer todavía como un árbol contra el viento. si la noche está llena de centellas, el pensamiento es como la casa de Dios. Si la libertad es pan, un poema es como miel pura.
Un poema escrito en el tren internacional
Cada vez que abro la cortina la plataforma avanza en la oscuridad cada estrella se convierte en un alma cada piedra se convierte en una flor cada árbol se convierte en un bailarín cada gota de leche se convierte en una estepa cada Joroo Mori* es mi hogar cada vez que levanto la cortina vendrá la urgencia por las lagrimas regreso con calma, y luego parto otra vez.
Joroo Mori, el nombre de un caballo mongol muy amado por los jinetes de la estepa. En inglés, a veces se llama «Ambling Horse».
1991
Este año, las palomas y los pájaros vuelan en el cielo y más lejos destellan nada más que los caballos salvajes de Mongolia aquellas lágrimas azules caen en el fondo de las estepas en el momento, cuando las tropas soviéticas se han retirado. Silencio es la noche en Ulan Bator.
En el bosque
Al final no necesito oro y sedas. Si es posible dame un poco de forraje por la noche, para alimentar a mi caballo. Él también está cansado. En el silencio dame un girasol dorado. Caminaré entre las cigarras y los cucos cantando. No me arrepiento de haber amado mucho. Lo único que lamento es llegar demasiado temprano, o demasiado tarde.
Fuego
Eres la antigua canción de las tierras altas. Danza del águila, tambor del chamán– eres pensamiento, alma dolor– eres el significado de los bosques ardiendo nómadas– caballos traspasando la noche veloces fulgores azules.
Poema que dejó escrito el poeta Juan Gelman, padre y abuelo de desaparecidos por la dictadura de las Juntas Militares argentinas.
El capitalismo es lo contrario de la poesía: no entiende de metáforas, todo es mercancía; toda emoción o sensación es un producto, una marca. Nos roba la vida y nos la vuelve a vender en pequeñas dosis. Por eso necesitamos la poesía para reclamar y recuperar aquello que nos ha sido robado y necesitamos a Poémame como red que articula poetas de ciudades y continentes diversos desde abajo.
Hablar de la poesía de nuestro compañero Marc Zarzosa, es hablar de agilidad en el lenguaje. Su poesía, tanto en verso rimado (al cual es muy dado) como en prosa, es desde mi punto de vista dinámica, locuaz y sobre todo divertida. Nunca deja “puntada sin hilo”, y hace un análisis de la sociedad cargado de maravillosa ironía. En la descripción de su perfil en Poémame dice “payaso y responsable”, creo que esto dice mucho de cómo es su forma de escribir: doble sentido y más de una lectura.
Para mí es un placer leer su poesía, ya que siempre encuentro algo nuevo, algo refrescante. Además le gusta mucho jugar a esconder mensajes en los textos, y yo me he prestado en más de una ocasión a dicho juego.
Paso a dejaros una pequeña selección de sus geniales poemas, y os invito a leer y a conocer un poco más su poesía.
Poemas que matan
A oscuras en un día en que los vientos azotaron las lágrimas perdidas por los besos olvidados,
a tientas, caminaba fría por un fuego sofocado. Reabriendo sus heridas… reescribiendo su pasado.
Una simple poesía rompería su cercado, entraría en sus entrañas destruyendo lo aprendido.
Como un mazo de patrañas aplastando su sentido, la empujó hasta las cañas, las cruzó… y se tiró al río.
Destino dado
Dado que brindas dudas, dame dignas respuestas, dime a quien blindas dentro, di que me dejas fuera.
Día de dones dados, tarde de dichas puestas, digo que dije Diego, niego que el dado rueda.
Amnesia
Sensación dulce pero extraña he tenido al despertar, pues no sé si esta es mi casa… debo recapacitar.
Mi nombre se me olvidó, no distingo bien mi cara.. pero tengo una razón que mantiene mi esperanza.
Lo primero que recuerdo, es el eco de tu voz, y lo último un anhelo por besarte con fervor.
Sí me acuerdo de tu piel, saladita y remojada, de tus ojos color miel e infinito en tu mirada.
Pero en cambio se me escapa cómo he llegado hasta aquí, y ahora dudo de que haya nada más después de ti.
La cordura me falló, se fugó por la ventana, y el cerebro se rindió a una mente obsesionada.
Ya no sé si soy humano, dónde voy o a dónde fui, pero sí siento aún tu mano acariciando mi nariz.
¡Super gañán!
Hoy los corruptos crecen como champiñones y he cogido miedo a robar. Me pongo la capa de las grandes ocasiones, me calzo las Asics de runner, me planto con gafas en medio del puerto y empiezo a gritar, con el puño levantado pa’ volar:
¡Super gañán! Es el nombre que me has puesto. ¡Super gañán! Es quizás el sitio que merezco. ¡Super gañán! Por no haber sabido encajar que años y años atrás no me he movido del asiento, que años y años atrás no me he movido del asiento…
Al levantarme me han dicho que esto estaba amañao, que hay mucho trigo por segar.. Y al volver a casa, mi abuelo to’ preocupao.. Me he dicho «tengo que hacer algo», me salgo y entiendo que me he convertido en el…
¡Super gañán! Es el nombre que me has puesto. ¡Super gañán! Es quizás el sitio que merezco. ¡Super gañán! Por no haber sabido encajar que años y años atrás no me he movido del asiento, que años y años atrás no me he movido del asiento…
De los dos últimos poemas que aquí os dejo, el primero es un poema con mensaje (mensaje que logré descubrir, te invito a que lo hagas tú, amigo lector). Muy divertido. El segundo es un poema que me dedicó (lo cual agradezco muchísimo) y que también incluía un pequeño mensaje.
Coge un boli
No hay más relato que el que cuento, más verdad, que la que llevo dentro, no hay mensajes si no llegan a su dueño.
Así en el dos del primero de estos versos, suma el uno del segundo que otros vieron, coge el tres de las garras del tercero.
Vuelve al dos, que es el número que quiero para el cuarto de los «enters» por mi intento. Siete son las palabras hasta el reto de la quinta de estas frases con salero.
Y ahora ponle «poemas en los que» miento, y le añades «no he avisado» a tiempo, así sabes en aquello en que me vuelco aunque no hayas descubierto todo el texto.
Para ti mi última estrofa
No me atrevo a escribirte sin haberte leído, no me atrevo a dormirme sin haberte sufrido, no concibo la muerte sin haberte vivido, sin embargo mi suerte sigue a salvo contigo.
Tus palabras desprenden, como el cauce de un río, piedrecitas que arrastras de mi corazón frío. Me sumerjo en tus aguas, me mantienes en vilo, aunque a veces devastas mi inocencia de niño.
Veo como las gastas descifrando mis guiños, convirtiendo mis ganas en pasión por los líos, conociéndome saltas el listón de mi auxilio rescatándome a rastras del rincón más sombrío.
Estoy ciego en tu labia, que me ofrece su asilo, preparando en la nada que me da un folio limpio tu respuesta soñada, liberada del limbo, regalo mi esperanza a cada paso que escribo.
Lidia Chiarelli es una poeta y artista italiana, miembro fundador de Immagine & Poesia, un movimiento literario y artístico fundado en Turín (Italia) en 2007 junto Aeronwy Thomas, la hija de Dylan Thomas.
Desde 2011, ha recibido diferentes reconocimientos y distinciones entre ellas el Certificado de Reconocimiento del Primer Festival Internacional de Poesía de Swansea (U.K.) otorgado por su amplia contribución de poesía y arte. Fue nominada al Premio Pushcart en cuatro oportunidades.
Sus escritos han sido traducidos en diferentes idiomas y publicados en diversas revistas de poesía y sitios web en Italia, Francia, Gran Bretaña, Estados Unidos, Canadá, Albania, Rumania, Corea del Sur, Polonia, Eslovaquia, República Checa, India, Israel, Vietnam, China y Japón. Además, es una reconocida artista de instalaciones y creadora de collages.
Navegando hacia el norte
… y sentí un grito infinito pasando por la naturaleza Edvard Munch
No voy a dormir esta noche no, no dormiré y voy a mirar las lentas mareas acariciando las orillas de los fiordos solitarios.
Mis ojos se perderán en el vacío insondable del océano como los últimos rayos del sol apagan el horizonte carmesí de un día que quiere perdurar
y entonces será el tiempo cuando durante un silencio ignoto voy a escuchar tu grito Edvard Munch
resonando estentóreo y punzante modulado por los vientos helados de una noche del norte.
El llamado
Todo se ha ido de mí (Carta de Virginia Woolf a su esposo Leonard, 28 de marzo de 1941)
Cuervos negros rasgaban el cielo con frenesí frente a tu casa cuando en la bruma de la mañana tú te sentiste infinitamente libre por primera vez en mucho tiempo.
La puerta se cerró detrás de ti cuando dejaste de lado tus miedos indomables, tu espíritu cimbrado por el viento.
Luego vino el llamado de la corriente rápida invitándote a eternizarte en la ribera
dócil caminaste pronto sucumbiste a esa voz irresistible y tu abrigo más y más pesado te envolvió con suavidad en un abrazo de hielo.
Amapola roja
Pongo mis manos entre las llamas Sylvia Plath
De ese verano no tenias recuerdos solo amapolas rojas minúsculas llamas que quemaron tu alma mil amapolas heridas abiertas sangrando dentro de ti. Tu viaje en busca del olvido comenzó en las horas silenciosas del día. ahora perdido en los áridos caminos de la mente. Entonces largas franjas del atardecer presagios tristes tiñeron el cielo de rojo despacio envolviéndote en un profundo y ensordecedor silencio.
Hermana de la lluvia
Soy hermana de la lluvia Dorothy Parker
El cielo es una manta hecha jirones. El borde del acantilado anuncia la lluvia vientos que aúllan soplan toda su furia
yo me extravío en medio de senderos iridiscentes mientras más arriba nubes indolentes ocultan a las estrellas.
Yo respiro profundamente la fría soledad de abril que dibuja esta noche lluviosa viniendo hacia mí.
Carmelo Chillida nació en Caracas, Venezuela, en 1964. Ha publicado El sonido y el sentido (1997), Versos caseros (2005), ¿Un poema de amor? (2011), Desde el balcón (2013) y Rojo como la cabeza de un fósforo (2018), así como ensayos, crónicas, notas sobre libros, música, artes plásticas, y traducciones del inglés en diversas revistas, periódicos y medios digitales. Poemas suyos han sido recogidos en varias antologías, incluyendo Al hidalgo poeta (Edifsa, España, 2016). Ha participado en el XIX Encuentro de Poetas Iberoamericanos de Salamanca. Fue coordinador editorial del suplemento cultural Literales, publicado en el diario Tal Cual. Estudió en la Escuela de Letras de la Universidad Central de Venezuela, donde ejerció la docencia por más de veinte años. Actualmente vive en Madrid, donde trabaja como editor y coordinador internacional del diario digital ALnavío.
Nombres En el Ministerio de la Verdad se alteran documentos, se falsifica la historia. En el Ministerio de la Paz se urden estrategias para la guerra. En el Ministerio del Amor se tortura a los disidentes. De allí sólo salen ruinas humanas que aman al César.
Este César No es como sus predecesores Calígula y Nerón. No quemó la ciudad pero su verbo es fuego, y aún más violento que el fuego. No nombró cónsul a su caballo pero en sus ojos destella a veces la chispa de la demencia. En cuanto a animales, sus preferidas son las ovejas. Él es, por supuesto, el pastor del rebaño que bala y lo sigue. Los que no lo siguen son ovejas negras que deben ser degolladas.
La Revolución devora a sus hijos Ya ha sido dicho pero hay que recordarlo: la Revolución devora a sus hijos. Primero fue Danton, luego Robespierre, más terrible que Danton, a quien sucedió, para instaurar el Reinado del Terror. Ambos estaban llenos de buenas intenciones. Robespierre guillotinó a Danton en abril, en plena primavera. La cabeza del propio Robespierre rodó en julio, a comienzos del verano.
Estos poemas forman parte del libro Rojo como la cabeza de un fósforo (Kalathos, Madrid, 2018).
La poeta japonesa Maki Starfield. Fuente: Facebook de la autora.
Maki Starfield (Ehime,1972) es una poeta y artista japonesa. Cuenta con una Maestría en Artes de la Universidad de Sophia. Es miembro de la Asociación de Poetas Universales de Japón. También es miembro Sokyu, Sawa y Evergreen (Sociedades japonesas de Haiku). Sus poemas han sido publicados en revistas literarias de Italia, China, Rumania, India y Corea. Ganó el 12º Concurso anual Mainichi Haiku. Ha publicado en coautoría más de diez libros bilingües, con poetas de distintos lugares del mundo. Sus poemas han sido traducidos en diez idiomas.
Como artista ha participado en diferentes exposiciones como Design Festa Vol.40 en Tokyo Big Site (2014). También ha obtenido distinciones como el Premio de la Asociación de Arte Contemporáneo Kindaibijutsu (2017) y el Premio Dojinsho en la 44a Exposición de Taiyo Bijutsu en (2018).
Vestido
Disfruta cada encuentro
porque puede que no vuelva a suceder.
llevo puesto un vestido de palabras
—un vestido rojo en mi muerte.
Jardín de septiembre
Una cosa simple
Conquistada despacio,
Haré un jardín en mi cuerpo.
Allí florecerá tu rosa.
Estoy en cada pétalo
La radiación de tu rosa también está dentro de mí.
Unidad
Ni en el corazón, ni en la razón, ni en el egoísmo,
pero dónde yo estoy, tú también estás conmigo.
Vivo contigo en esta felicidad.
Ni en el cielo, ni en la tierra, ni en una piedra que rueda cuesta abajo,
pero dónde yo estoy, tú también estás conmigo.
Vivo contigo en esta felicidad.
Ni la vida, ni en la muerte, ni el Estado, ni en los padres,
pero dónde estoy yo, tú también estás conmigo.
Vivo contigo en esta felicidad.
Aquí hay un país sin guerra
Aquí hay un país sin guerra.
Ya no existen los rivales
Tampoco existe un soberano dominante.
Todo es pacífico
Todas las personas se comunican con telepatía.
No existe la pobreza, ni el crimen, no existe la enfermedad.
La gente vive largos años.
Como un bebé feliz en el regazo de su madre
Un país que ríe siempre.
Con una copa de vino en la mano
Un país tumbado sobre su espalda, acariciado y besado.
Sin un sistema monetario, no existe la necesidad de trabajar para vivir
Un país donde todos hacen el trabajo que desean hacer.
Deberíamos abolir ahora las armas nucleares
Los dictadores no son necesarios.
(Lo que queda, en conclusión, es el pecado del crimen)
Un país sin gobernante.
No está controlado por nadie
No sabe de democracia, tampoco de socialismo.
Aquí hay un país pacífico, sin guerra.
Fortuna lunar
1
Un montón de ortigas
Floreció encima del cemento—
¡Verde glorioso!
2
Mi amor está lejos,
Pero esta noche
Miramos la luna juntos.
3
Desnudos en un sueño,
Nos abrazamos con fuerza,
Me quedo sin aliento.
4
¡La magia de un beso!
Ahora tú
Conviértete en la llama de mi deseo.
5
Durmiendo juntos,
Dos locos enamorados;
La luna nos aprueba.
6
Floreces
En mi jardín—
Una rosa prodigiosa.
7
Tu saliva
Grabada en mi boca —
¡Sabor eterno!
8
Ecos de un sueño…
El lago me acompaña:
Palabras de agua.
9
¡Un poeta!
Su corazón está colmado
con maravillas.
10
Palabras aladas…
Los arboles de melocotón están floreciendo
en mi ciudad natal.
11
Tres pétalos para ti.
¿Por qué está Fortuna
en el centro?
12
El sueño del poeta
Está a la deriva.
Pero el sueño es verdad.
13
En un jardín
Te veo en plena floración,
Listo y despeinado.
14
No me hago ilusiones, ¿verdad?
Pero sin ilusiones
¡Estás jugando!
Gouthama Siddarthan (India, 1968) es un poeta, cuentista, ensayista y crítico literario que desempeña una activa vida literaria en Tamil Nadu (India). Tiene 15 libros publicados, que incluyen series de historias y ensayos. 10 de sus libros se han publicado en 8 idiomas (tamil, inglés, español, alemán, búlgaro, portugués, italiano y chino). Dirige la revista literaria ‘UNNATHAM’, que se enfoca en literatura del mundo moderno y cuyo próximo número especial sobre «narrativas latinoamericanas» se encuentra en preparación.
Tres flores
Tres tazas emanan su aroma con el té espumoso,
Tierno, vaho gris ondulante
He estado esperando por esto
En un paisaje sin espacio ni tiempo.
Una taza está destinada para mí;
¡La otra, para ti, Parra!
Es decir, para tu antipoesía.
Que define la poesía como
‘Refinar un papel vacío’
Y otra taza más para
Andal que proclamó
«No cambiaremos nuestro amor lujurioso».
¡Las flores de acacia han brotado, Parra[1]!
La frialdad de la casa de té.
Transporta la fragancia de las flores.
Mezclada con el aroma del té.
La temperatura de la frialdad cambia,
Gira y sale.
Flota la fragancia de las flores de mullai[2]
Por allá viene en Andal.
La flor maitreya[3] florece en mi bolsillo
Resplandece, emite un olor dulce.
Ahora el té se vuelve un brebaje almibarado y caliente.
Notas de verano
Ahora las brasas del sol ardiente florecen
Es un momento mágico para susurrar en poesía.
Deja que las palabras ardan,
Pero, Sol, esta no es la nota de verano.
Las últimas hojas caen de las plantas que se mecen.
Es el instante mágico para tocar música.
Que griten las cuerdas del deseo.
Pero, Músico, esta no es la nota de verano.
Girasoles en el suelo rojo están ardiendo
Es un momento mágico para derramar.
La infusión del suelo rojo
Deja que la manivela de agua oscile,
Pero, Girasol, esta no es la nota de verano.
La fragancia del cuerpo se destila en el sudor.
Es un momento mágico para abrazar a la amada.
Que los cuerpos se enlacen entre sí.
Pero, Mi Llama, esta no es la nota de verano.
Si la música del verano ardiente.
Trae el sabor de la tierna fruta de la palma.
Para nuestros labios cautivos en la unión quemante
Cuando las brasas arden por ti
Se desbordan como palabras por todo mi cuerpo.
Que se ha ahogado en ti con deseo.
Voy a escribir las notas de verano
A lo largo y ancho de tu cuerpo.
Flor amarilla
Salgo de la oficina por una taza de té.
El verano golpea mi cráneo
Camino a través de las sombras de los rascacielos.
La sombra de un trabajador que cuelga precariamente.
Desde la cúpula de un edificio pasa por encima de mí.
El olor de su cuerpo se asemeja al de la tierra arada bajo un sol ardiente.
Ráfagas y besos en mi cráneo
Luego, las sombras de la jungla de concreto se desvanecen,
En un instante una flor amarilla estalla.
Naranja
Por la mañana
Surge mi avidez
Por comer el fruto de la naranja.
El sabor de los segmentos de la pulpa.
Ordenados con elegancia en su interior.
Como semillas
Estimulan mi lengua.
¿Por qué floreció este deseo hoy?
Mi amor,
La pulpa de la fruta
Pelada con tu mano
Aumenta
El deseo insaciable y
El sabor de la fragancia.
Que se esparció por toda la cama
Después de nuestra primera unión.
En aquel día.
Cubro tu cuerpo
Con la cáscara pelada
De esa naranja
Tu cuerpo se convierte
En una naranja magnífica.
Al punto de la extenuación
Habiendo extraído
La fragancia de
La naranja
En el dormitorio que se convirtió en bosque.
Y después de mirar en tu cuerpo.
La naranja señala.
Otro cuerpo
De una fruta a otra
De un cuerpo a otro.
Hoy
La luz del sol me envuelve
Con la fragancia de
La naranja.
La naranja madura.
Y oscila sobre mi cabeza.
[1] El poeta chileno Nicanor Parra tuvo una ruptura amorosa cuando estaba disfrutando de las fragantes flores de acacia. Cada temporada en que florecían dichas flores, tristes recuerdos de separación inundaban su mente.
[2] Flores nativas de Tamil Nadu. Andal, una antigua poeta tamil, que tenía una devoción teñida de amor por el Señor Perumal (deidad hindú), compuso un corpus de canciones que se aproximan a la idea de poesía romántica. La vista de las flores de «mullai» en abundancia le recordó a su amante, es decir, a lord Perumal. La leyenda dice que ella tejió las flores en una guirnalda y se la regaló a Él, solo después de haberla usado ella misma.
[3] Alternativa poética a la flor de caléndula llamada «sevvanthipoo» en Tamil, que le presenté a ella cuando nos separamos en el estilo dramático clásico.
Hace unos días Óscar David Sánchez me solicitó un artículo con una selección de unos diez poemas en Rima Jotabé de los muchísimos que perlan el gran foro poético Poémame, y que de ellos hiciera un breve comentario.
Acepté el encargo y a la vez el reto, pues sé de la calidad de los poemas en Rima Jotabé que en este magnífico foro se dan cita de la mano de unos grandes poetas, los cuales, me van a hacer muy complicada esa selección, para la cual, me basaré en las directrices de la preceptiva poética, como no puede ser de otras manera, (especificaciones, rima, métrica, recursos…), pero también haré caso en gran medida a los impulsos de mi corazón y los sentimientos que me transmitan, pues no hemos de olvidar que una poesía es técnica, inspiración y sensibilidad a partes iguales.
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Ahora bien, al realizar una selección de entre un gran número de buenos trabajos, siempre hay alguno que se queda fuera de ella, ¡una pena!, pero espero que ningún poeta se sienta molesto si no se ve reflejado en esta selección, pues, a decir verdad, todos los poemas de todos los poetas deberían ser parte de mi selección, y a todos ellos les ofrezco mi más sincera gratitud por sus bellos poemas compuestos en Rima Jotabé.
En esta mi selección personal, quiero comenzar por un poeta de origen cubano cuyo pseudónimo en el foro es Saltamontes, que compone poesía de manera magistral. Pero quiero resaltar el poema Cumpliendo retos, el cual es un lipograma que cuenta con la ausencia de la vocal “a”, este tipo de ejercicios de estilo, requiere una gran experiencia por parte de los poetas, pues les obligan a componer poesía dejando al margen multitud de palabras, en este caso, todas aquellas que contuvieran la vocal “a”. Un fuerte aplauso para Saltamontes.
Me sentiré contento y orgulloso, si logro componer sin ser goloso
once versos corrientes y sencillos, que sin ser muy complejos lleven brillos y no pequen del uso de estribillos, por feos y molestos como grillos.
Presuntuoso no quiero yo lucir; de vez en vez es bueno presumir
y como yo no soy menesteroso, me cuido de los cercos y los trillos porque es muy triste el riesgo de morir.
Solo quiero decir, que compuestos los once versos, creo que luché y triunfé como el Rey Teseo.
También quiero destacar el poema del poeta que utiliza el pseudónimo de Useggb, llamado Reproche, por esa bella personificación de una musaraña, para dar comienzo a un poema que trata el tema del desamor de una forma impecable.
tratándome de fantoche. Me cantará ese reproche que repite cada noche que en el amor no derroche
ni que me crea tan listo porque el final ya lo he visto.
Que un desamor siempre daña aunque madrugue y trasnoche y tenga todo previsto.
Es imprescindible resaltar el poema A latidos, de la poeta que firma bajo el pseudónimo rebktd, pues todo él es una completa explosión de metáforas y otros recursos poéticos, en el que además da color a cosas etéreas, roza ámbitos intangibles y personifica sensaciones, todo un lujo de poema que hay que leer.
En amor magenta, vestiré latidos besaré tu boca, lanzaré cupidos
con la piel abierta, rozaré tu verso nacerá mi luna, creará universo corazón y fuego, carmesí disperso bañará tus ansias, mi elixir perverso
Surcaré tu pecho,llegaré hasta dentro un suspiro rojo, tocará en su centro
Meceré tus sueños yacerán vencidos el poema escrito;sobre lienzo terso sinalefas, rimas; tatuarán encuentro.
Procede comentar el poema Expiración vital, que firma el pseudónimo Galilea, el cual nos introduce en una historia de desamor, incluyéndole al poema un estrambote, una técnica en un principio utilizada en ocasiones muy puntuales, pero que en los últimos años se ha extendido mucho su utilización.
En una vida al regate y escondiéndose; soslayando los juicios, guareciéndose.
Sin enfrentar responsabilidades ni aguantar el timón en tempestades. Desbordado el miedo en debilidades; anulando futuro y voluntades.
Mil sueños se quedaron aparcados, esclavos de cerrojos atorados.
Rota se quedó ya la vida y hundiéndose cobarde entre aciagas oscuridades, sufres de imposibles encadenados.
Por tiempos agotados sabes que vivir así es inservible, si existe muerte en vida irreversible.
Ahora quiero destacar el poema Nostalgia ermitaña, firmado por el pseudónimo Marqués_de_Boulière, el cual utiliza una rima un tanto compleja entre todo el poema compuesto por dos Jotabé. Este extremo lo hemos de tener siempre en cuenta a la hora de valorar cualquier poema. Además, este joven poeta ecuatoriano, nos brinda mediante un enlace, el poema declamado.
¡Qué esperas, corazón, si nadie espera! Tú sabes que el recuerdo desespera.
¿Que devuelva el pasado los amores? Si el pecho está vacío de deudores; y los latidos, corazón, en flores marchitadas, se quejan de dolores.
No esperes, corazón, del ido tiempo vacilante el latido de mi tempo.
¡Qué profundo el dolor! Y nos vulnera como pronta saeta de estertores. ¡No esperes, corazón, en mi destiempo!
No esperes, que esperando es el lamento, el eco confinado de un tormento.
Duérmete, corazón, en el arrullo. Duerme la noche mientras yo le aúllo al astro solitario que yo intuyo versó en tu soledad, fatal murmullo.
Y late en los otoños las delicias como la hoja que tiembla las caricias.
Y si dormir no puedes, de momento, versa las primaveras y el barullo que en los ojos extraños tú codicias.
El poema Quiérete de la poeta que firma bajo el pseudónimo horten67, debe estar en esta lista, pues su primordial cualidad es el mensaje que transmite, lleno de emotividad y compuesto con palabras que llegan a todos los lectores, por su sencillez y su gran sensibilidad en la redacción de los versos. No dejéis de leerlo.
Despertar por fin de este largo sueño, y sentir que de tu vida eres dueño.
Que ya no queda nada de quien eras, de figura triste y tristes maneras, la que siempre andaba entre mil quimeras, que guardó con llave las primaveras.
Ahora respiras nuevas mañanas despejas la mente y abres las ventanas.
Nunca mires hacia tras, pon empeño, mírate bien, sin miradas someras te dará luz y crecerán las ganas.
El poeta bajo el pseudónimo raulrib2 nos presenta el poema Transparencia, del cual, al margen de su calidad poética indiscutible, nos presenta un poema cargado de bellas palabras que nos hablan de la calidad del vocabulario del poeta, el cual en el poema nos presenta un encabalgamiento que hay que saber leer para no perder el hilo del poema y mantener la estructura versal.
Su mirada es más fría que el acero, con el brillo de luna o del lucero,
que ilumina la noche plateada, me sumerge en el fondo de la helada catarata, de su ojo figurada, y en el previo al albor de madrugada,
del iris brota el húmedo diamante, transparente tal gema titilante.
Y surge un sentimiento verdadero, el del alma, trasluz de enamorada, de sus lágrimas, velos del semblante.
Continúo esta selección con el poema El viento, firmado por el poeta bajo el pseudónimo Aurora, la cual hace del viento una fuerte personificación, con el cual casi entabla cierto diálogo en el poema. Bella poesía de imprescindible lectura.
El viento juguetea con mi pelo llevándose mis rizos en su vuelo.
Me enredo entre sus alas misteriosas, invisibles, sutiles y furiosas que me rozan la piel, cual mariposas, mientras rompen mi calma, silenciosas.
Si me dejo arrastrar en su espesura surcará mi alma, inquieta, su locura.
Solo siendo testigo del revuelo que provoca en la esencia de las cosas entiendo de su fuerza y su ternura.
La poeta bajo el pseudónimo Cleme_Eternamente, nos regala un poema dedicado a su madre, el cual se encuentra en esta lista para ejemplificar el mimo y el sentimiento que los poetas ponemos cuando le dedicamos un poema a nuestros padres, pero casi más en especial, a nuestra madre. Gran poema.
En mi reprimida y prolongada espera, madre mía, tú sabes a primavera.
Me sumerges en tus cálidas caricias que en mis crudas noches de lunas ficticias con tus lustrados consejos me reinicias y jamás a mi buen corazón enjuicias.
Más te vuelves una silenciosa brisa que penetra mi dolor y lo requisa.
Y mi alma… de temporales se libera volviendo a mí, aquellas calmas vitalicias que un día huyeron con vil prisa.
Y, por último, pues he llegado a la decena solicitada como máximo, y no a las poesías que yo incluiría, que serían muchas más, quiero dejar constancia del poema Te busco, del poeta que firma bajo el pseudónimo AljndroPoetry, pues en él encontraremos versos con imágenes inusuales que nos hablan de la imaginación desbordante del poeta. Cuando lo leáis, no os perdáis los versos del segundo pareado, son verdaderamente geniales.
Y te busco… te busco en el latir de los soles violeta y su partir.
Y te busco, en el haz de la alborada. El silencio enmudece en la almohada el cuchillo apuñala su punzada y te lloro… en tu ausencia devanada.
Y te busco, en los bordes de la vida, y en tus gotas de amor, mi bienquerida.
Y te busco, y te quiero ya sentir y besarte tus versos… ¡dulce amada! Revivir la caricia consentida.
Espero, queridos amigos y grandes jotaberos, que todos disfrutéis de la lectura de estos poemas y de todos los poemas en Rima Jotabé que me he dejado fuera de esta lista, que son muchísimos, de los cuales, todos vosotros debéis obtener vuestras propias valoraciones y percepciones sensoriales a medida que los leáis y disfrutéis, pues a veces, en gran medida, nuestras apreciaciones personales hacen que un poema se nos clave directamente en el corazón y nunca más salga del mismo.
Os deseo a todos una buena vida llena de poesía y de Rima Jotabé.
A muchos de nosotros, cuando oímos el nombre de Gloria Fuertes, nos asoma una sonrisa tierna en los labios. Creo que si tuviera que definir con una sola palabra a Gloria, esta sería ternura; pues esta mujer tenía el mágico don de sacar ternura de cualquier cosa, de cualquier hecho. Pero no debemos olvidar que su poesía también era dura y afilada; detrás de la ‘aparente’ sencillez, se esconde un mundo de horror (la Guerra Civil), el dolor por la pérdida de personas queridas (como Phyllis, el gran amor de su vida, que murió de cáncer y con la que estuvo 15 años… a partir de ese momento, Gloria siguió sonriendo, pero un poquito menos), o simplemente el ambiente en el que creció, en el seno de una familia con pocos recursos y que no apoyó sus ansias literarias ni aprobaba verla encerrada en su cuarto devorando libros o inventando y dibujando historias.
Cuando mi madre me veía con un libro, me pegaba. Nadie de mi familia me dijo nunca “escribe, hija, escribe, que lo haces bien”… Nadie. No tengo nada que agradecer a mi familia. Pero cuando se quiere una cosa, aunque tu familia no te ayude, se consigue.
Y así lo hizo; ella quería escribir, y acabo siendo una poeta reconocida e independiente que vivió como quiso, vistió como quiso y escribió como quiso. No es que rompiera las normas, es que tenía las suyas propias y esas son las que seguía.
Me dijeron
-O te subes al carro
o tendrás que empujarlo.
Ni me subí ni lo empujé.
me senté en la cuneta
y alrededor de mí,
a su debido tiempo,
brotaron amapolas.
Solía ser criticada por sus versos sencillos, por sus rimas fáciles; fue incluso apartada y marginada, como muchos otros, por su postura pacifista, antifranquista, por homosexual, por ser mujer que decía lo que pensaba y, es más, a menudo lo escribía. Y aunque sus versos pueden parecer tremendamente sencillos, -Gloria escribía como hablaba, con un lenguaje totalmente coloquial y natural-, cabe tener en cuenta que a veces en la poesía, el camino de la sencillez puede llegar a ser el más complejo, aunque viendo los versos de Gloria, pudiera parecer cosa de niños.
Nacida en el año 1917, mostró desde muy pequeñita su facilidad para jugar con la imaginación. Su vida no era fácil, era la niña de los zapatos rotos, e incluso se tuvo que poner a trabajar muy jovencita para ayudar a la familia. Un dato curioso, es que su primer trabajo fue, justamente, con una máquina de escribir.
La pobreza es hermosa cuando se tiene algo que te canta y te suena debajo de la carne, como si hubiera dentro un ángel ensayando.
Su juventud no fue fácil, pero no hay mal que por bien no venga, que se dice, y gracias a que ayudaba a su madre a hacer trabajo de limpiadora en la redacción de la revista Lecturas, apareció su primer poema publicado. Esto fue cuando Gloria tenía quince años: tuvo el atrevimiento de dejar sobre la mesa del director de la revista el poema Niñez, juventud, vejez, y éste apareció publicado la semana siguiente:
La siniestra oficina
se humanizaba por las noches
se oía un leve teclear.
Las máquinas se escribían
—unas a las otras cartas
de amor.
Gloria Fuertes. Retrato de Arturo Espinosa (Flickr/CC BY 2.0)
Hizo amigos ligados al mundo literario, y de la mano del poeta Carlos Edmundo de Ory (Cádiz, 1923 – Francia, 2010) se introdujo en el llamado Postismo; un movimiento literario creado a principios de los años 40 en España, que venía a ser la última de las vanguardias, el último de los ismos, el culto al disparate, que decían sus miembros. Aunque fue un movimiento que duró pocos años, el nombre de Gloria quedó atado a ese movimiento por el estilo ‘no académico’ de su poesía, por las altas dosis de imaginación, por esa ‘locura inventada’ que tanto rodeaba sus versos, aunque ella fue, por encima de todo, una escritora independiente que encontró su propio estilo en la necesidad de explicar lo que sentía y no saber muy bien cómo hacerlo.
Como ya hemos comentado antes, en ella reinaban el pensamiento y el sentimiento pacifistas, con una tendencia clara al amor y a la ternura, sufrió la Guerra Civil española en su carne, en su alma y en su corazón. Así definía Gloria este conflicto bélico que tanto la marcó:
Fue el crimen a sangre fría,
duró tres años,
ese horror lo viví día a día,
en plena juventud
tuve hambre y frío
muriendo y conviviendo
con el cadáver de mi alegría.
Y dejó huella en muchos de sus versos:
Te matan y después
piden perdón al cadáver.
Antifranquista declarada, no se le cayó jamás el lápiz a la hora de desnudar sus pensamientos e ideas en los poemas:
Un día que tenga tiempo
os contaré la aventura de mi infancia
con el lobo Franco.
Yo era una caperucita roja en zona roja.
El lobo Franco se enteró que en mi cestita
no llevaba solomillo y queso para mi abuelita
y al ver que llevaba libros y poesía,
mandó su jauría
y me detuvo en la Gran Vía.
Los criados del lobo
me metieron en prisión,
me mordisquearon a gusto,
por poco me muero del susto.
En el bosque de cemento
pasé un miedo atroz.
Yo era una caperucita roja
y “el Franco” un lobo feroz.
Y es que Gloria escribía lo que vivía, lo que sentía, y contaba lo que ocurría en su mundo. Conocida a veces como una poeta de postguerra, se encuentra muy frecuentemente el tema de la violencia y la muerte en sus versos, como podría ser el caso de este poema llamado El corazón de la Tierra, donde aparte del horror de la guerra, también aparece la Tierra, un elemento también recurrente en sus versos y con el que la poeta solía identificarse bastante, pues la tierra tiene corazón, igual que ella:
El corazón de la Tierra
tiene hombres que le desgarran.
La Tierra es muy anciana.
Sufre ataques al corazón
—en sus entrañas—.
Sus volcanes,
laten demasiado
por exceso de odio y de lava.
La Tierra no está para muchos trotes
está cansada.
Cuando entierran en ella
niños con metralla
le dan arcadas.
Pero Gloria amaba; amaba la vida, amaba el mundo, amaba a los hombres y a las mujeres aunque no se lo merezcan, y amaba los niños.
No es todo hacer poesía para el pueblo, sino un pueblo para la poesía. Por eso escribo para el niño y para el adolescente, que pronto serán ese nuevo pueblo decente.
No en vano se dedicó a hacer lecturas de poemas, para los más pequeños, les llevaba libros si no tenían medios para obtenerlos; de hecho, con su novia Phyllis, crearon una biblioteca ambulante para acercar la literatura a los niños de los pueblos.
Quiero que todos los poetas hagamos un arte útil, necesario. Que llevemos nuestros libros al pueblo y no a cuatro intelectuales, liricoides, técnicos-críticos, fríos o ñoños.
La poesía es un arma cargada de futuro, que decía Celaya. Para Gloria la poesía era una valiosísima y preciosa herramienta con la que se podría cambiar el mundo, las mentes, las almas y los corazones:
La poesía no debe ser un arma,
debe ser un abrazo,
un invento,
un descubrir a los demás
lo que les pasa por dentro,
eso, un descubrimiento,
un aliento,
un aditamento
un estremecimiento.
La poesía debe ser
obligatoria.
Pero consideraba que el futuro eran los niños, y hacia ellos quiso enfocar gran parte de su poesía, para que aprendieran, sintieran y se dieran cuenta que el mundo es mucho, muchísimo más que lo que tienen delante de los ojos. Quizás por eso destacó más la poesía que hizo para los niños, haciendo incluso programas en la televisión dirigidos a un público infantil, mientras la que iba más dirigida a los adultos, poco a poco, fue cayendo más en el olvido.
El libro de Gloria Fuertes. Antología de poemas y vida. Edición de Jorge de Cascante. Ed. Blackie Books
A lo largo de su trayectoria publicó en revistas, ganó premios, publicó numerosos poemarios, dio clases en Estados Unidos, hizo recitales llenando auditorios, programas en la televisión… y todo con la finalidad de acercar la poesía y la literatura a todas las personas, a grandes y pequeños… Tuvo grandes amigos, creó grupos literarios con los que organizaban lecturas, explotó la noche madrileña… pero siempre tuvo un pequeño rincón de soledad y tristeza dentro de ella, pues era poeta.
De pequeña e imaginaba que los poetas eran siempre bichos raros, pero ya de mayor he visto que son –somos- como las personas corrientes, sólo que un poco más tristes.
Gloria jamás se cuestionó si su poesía debía tener alguna etiqueta (social, rebelde, triste…), ella sólo decía que su poesía salía del amor, y si con ella lograba emocionar, consolar o alegrar, su sonrisa se hacía más amplia. Escribía a la Humanidad, así, con la h mayúscula, y siempre, siempre lo hizo con corazón.
Ahora que se cumplen veinte años de su muerte, os quiero dejar aquí algunos poemas suyos, de esos que se suelen denominar, dentro de su obra, para adultos. Su faceta de poemas infantiles la celebramos con una selección de poemas infantiles publicados en Poémame.
Espero que los disfrutéis, los sintáis y los améis, pues están escritos con mucho, muchísimo amor.
Me entretengo queriéndote
Por la tarde, al atardecer
-después de los versos-,
me entretengo queriéndote,
me entretengo.
Apago las luces
y enciendo el amor,
y al amor de la lumbre
que brota del recuerdo…
(¡Es hermoso el otoño para amarte!)
…encandilo mis ojos
y caliento mis dedos,
pongo agua en los nardos
y un disco de silencio.
Aunque no estás conmigo
a tu imagen queriendo,
por la tarde yo sola,
me entretengo,
queriéndote, me entretengo.
Cristales de ausencia
Cristales de tu ausencia acribillan mi voz,
que se esparce en la noche
por el glacial desierto de mi alcoba.
-Yo quisiera ser ángel y soy loba-.
Yo quisiera se luminosamente tuya
y soy oscuramente mía.
Mi accidente será un buen epitafio:
Cuando una calle bajo el sol cruzaba,
de dolor –o de amor- es lo mismo,
murió desbaratada.
Silencio de nieve
Ante postura amorosa,
ante paciencia rebelde,
silencio de nieve.
Ante mi entrega diurna,
ante mi herida reciente,
silencio de nieve.
Cuando grito la injusticia,
silencio de nieve.
Cuando grito que te quiero,
nadie me entiende.
Llamo al amor por su nombre,
llamo a la puerta de enfrente,
no me importa que me queme,
llamo a tu llama
silencio de nieve.
Aviso
Está seco, sus ramas sin hojas,
su tronco sin ojos,
sus cables sin savia,
se mueve sin amor.
Está seco.
Nada le estremece,
por nada hasta blasfema.
La Bolsa y el Negocio
sólo le hacen vibrar.
Está seco.
Se mete en Ministerios,
administra guardillas,
rebaja los jornales,
que su vida es así.
Yo lo he visto
os advierto:
Enterrad a ese hombre cuanto antes.
No perdamos el tiempo
Si el mar es infinito y tiene redes,
si su música sale de la ola,
si el alba es roja y el ocaso verde,
si la selva es lujuria y la luna caricia,
si la rosa se abre y perfuma la vida,
si el amor va y me besa y me deja temblando…
¿Qué importancia tiene todo eso,
mientras haya en mi barrio una mesa sin patas,
un niño sin zapatos o un contable tosiendo,
un banquete de cáscaras,
un concierto de perros,
una ópera de sarna?
Debemos inquietarnos por curar las simientes,
por vendar corazones y escribir el poema
que a todos nos contagie.
Y crear esa frase que abrece todo el mundo;
los poetas debiéramos arrancar las espadas,
inventar más colores y escribir padrenuestros.
Ir dejando las risas en la boca del túnel
y no decir lo íntimo, sino cantar al corro;
no cantar a la luna, no cantar a la novia,
no escribir unas décimas, no fabricar sonetos.
Debemos, pues sabemos, gritar al poderoso,
gritar eso que digo, que hay bastantes viviendo
debajo de las latas con lo puesto y aullando
y madres que a sus hijos no peinan a diario,
y padres que madrugan y no van al teatro.
Adornar al humilde poniéndole en el hombro nuestro verso;
cantar al que no canta y ayudarle es lo sano.
Asediar a usureros y con rara paciencia convencerles sin asco.
Trillar en la labranza, bajar a alguna mina;
ser buzo una semana, visitar los asilos,
las cárceles, las ruinas; jugar con los párvulos,
danzar en las leproserías.
Poetas, no perdamos el tiempo, trabajemos,
que al corazón le llega poca sangre.
Hay un dolor colgando
Hay un dolor colgando del techo de mi alcoba,
hay un guante sin mano y un revólver dispuesto
hay una exactitud en la aguja del pino
y en icono viejo llora la Virgen Madre.
Todo esto sucede porque estamos cansados.
La vida no nos gusta y seguimos inertes,
a lo mejor venimos para ser algo raro,
ya lo peor nos vamos sin haber hecho nada.
Vienen los gatos flacos con lujurias en boca,
cantando eso que cantan a los pies de la urna,
y salen los espíritus debajo de la cama
cuando crecen los naipes en las manos del fauno.
NOTA: Las citas literales y entrecomilladas de Gloria y algunos de sus datos biográficos han sido extraídos de El Libro de Gloria Fuertes, Antología de poemas y vida editada por Blackie Books.
Gloria Fuertes. Retrato de Arturo Espinosa (Flickr/CC BY 2.0)
El 27 de noviembre se cumplen veinte años del fallecimiento de la poeta para los niños por excelencia. Gloria dedicó gran parte de su vida y su obra a los más pequeños porque consideraba que también había que hacer un pueblo para la poesía, y los niños de ‘ahora’ serían el pueblo del ‘después’. Acercó este género literario a los niños mediante lecturas y recitales, programas de televisión, canciones incluso…. a día de hoy, sus poemas siguen saliendo en los libros de las escuelas y los niños siguen conociendo la poesía de su mano.
Aunque pueda parecer sencilla, la poesía infantil es mucho más compleja de lo que parece, suele tener versos cortos, con rima fluida que le dé incluso cierto aire de canción, y un vocabulario asequible para los niños pero que, a su vez, haga volar su imaginación.
En Poémame queremos completar nuestro homenaje con una recopilación de poemas infantiles publicados en la web, y alguno que otro dedicado con mucho amor, como a ella le gustaba, a Gloria, la poeta de los niños.
Blandiendo tu cuerno,
cuernito de plata,
galopas el viento
caballito de magia,
tú,
guardián de los cuentos,
corcel de las hadas
que adornas tu frente
con tan bella espada.
Y así,
todas las noches,
cuando el sol se apaga,
vigilas inquieto
los bosques y playas
donde viven los duendes,
por si los asaltaran
legiones de orcos
provistos de lanzas.
Los frutos del bosque
comía la niña
entre verdes hojas,
rojas y amarillas.
Sentada en la hierba,
las aves la cuidan.
Los esbeltos árboles
por ella se inclinan.
Hola niños,
yo soy Gloria,
la que perdió la memoria
que guardaba en su zurrón,
pegó un mordisco al turrón
creyendo que era zanahoria
y allí quedaron sus piños
¡qué susto me dio el bribón!
y hoy la he visto ¡maldición!
agua sacando en la noria.
Sé dónde anda
mas no insisto.
Hay quien dice que la ha visto
con su pato, con su pata,
con su gata turulata
presumida, dando el pisto.
Que marchó de cuchipanda
con su música y su panda
y su novio el Evaristo.
Si me crees,
no me creas
que metida en las peleas
y amarrada a ese bigote
del soneto, su estrambote,
toreando en las capeas
le soltaba una patada
y, procaz, la carcajada
se montaba en el cogote.
¡Virgen santa,
Ave María!
Qué de artista no sería
que subida en una lata
nos cantó una serenata
y hasta el público aplaudía.
Mas por poco se atraganta
-se hizo un nudo en la garganta-
y creyó que se moría.
Hace tiempo que un ratón
salió a ver el mundo
asomando su hocico por mi costado.
Quería escuchar mi corazón
con ése latir tan profundo
desde el otro lado.
Fue trepando a mi regazo
sin pedir explicaciones,
pues bien sabía el ratón
que el latir de mi corazón
es una de las razones
del calor de mis abrazos.
Dice que soy la más bella,
a veces, también la más fea…
Que soy bucanera en su cuento
donde no hay ranas, ni doncellas,
donde sea como sea
ella, el ratón, es la dueña del viento.
Pues claro que si preciosa,
serás la reina del planeta,
serás… lo que tú quieras que ser.
Ratón o mariposa
surcando el mar en tu galeta
hacia el amanecer.
Y yo aprenderé a tu lado
lo bonito de los besos
y lo dulce que es reírse por reír.
Saliste de mi costado
como un ratoncito travieso,
para enseñarme a vivir.
Pula, pula, pula corda
Sai do chão, toma cuidado
Pra corda não te pegar
Pula, pula, pula corda
Quanto mais é demorado
Mais divertido vai ficar
Pula, pula, pula corda
Se você for alcançado
Outro amiguinho(a) vai pular
Acorda e gira, gira a corda
Pula, pula, pula corda
Brinca, brinca, até cansar
