Categoría: Poemas

8 poemas para las mujeres
Hace justo un año explicábamos el origen del Día de la Mujer Trabajadora y os ofrecía una selección de poemas feministas celebrando o, mejor aún, reivindicando este día. Hoy voy a centrarme en otra cosa…
- Celia Sánchez-Ramos, farmacéutica e investigadora del ramo ocular. Creó el sistema de reconocimiento biométrico mediante la estructura corneal, usado hoy en día en bancos e infinidad de edificios como uno de los mejores sistemas de seguridad.
- Sofia Ionescu-Ogrezeanu, fallecida en 2008, fue una de las primeras neurocirujanas del mundo. En el año 1944 realizó su primera intervención. A partir de ahí, dedicó el resto de su vida a la neurocirugía, convirtiéndose en una pionera en ese campo.
- Fátima El Fihria, marroquí, fue la fundadora del primer centro de estudios superiores del mundo, la universidad más antigua del mundo, situada en Fez. Fue una rica heredera que dedicó toda su fortuna a esto.
- Rosalind Elsie Franklin, química y cristalógrafa, consiguió las primeras imágenes de la molécula del ADN, descubriendo así su forma y estructura, siendo sus investigaciones básicas para los avances científicos de la genética. Sin embargo, sus éxitos en este campo jamás fueron reconocidos.
- Marie Gouze, conocida como Olympe de Gouges, a finales del XVIII escribió la Declaración de los Derechos de la Mujer y la Ciudadana, el primer escrito que reivindicaba la igualdad jurídica y legal entre hombres y mujeres. Activista, defendió y lucho por los derechos de la mujer y de la opresión de las clases trabajadoras.
- Hedy Lamarr, actriz estadounidense que, en la segunda mitad del s.XX creó un sistema de codificación de transmisores que, con el tiempo, acabaría convirtiéndose en un sistema de comunicación inalámbrico conocido como WiFi.
- Maria Cunitz, nacida en el s.XVII, fue una astrónoma destacada que realizó los cálculos de la posición de los planetas en el espacio, corrigiendo incluso los datos de Kepler, y creó tablas para calcular la posición y el momento de los eclipses. Sin embargo, en astronomía, es mucho más reconocida la figura y la labor de Johannes Kepler que no la de Cunitz.
- Ángela Ruiz Robles, española, diseñó la primera enciclopedia mecánica para facilitar el estudio, dotándola de luz y adaptada al nivel de cada estudiante. La evolución de su creación ha acabado desembocando el llamado libro electrónico o e-book.
- Evelyn Berezin, fallecida en el 2018, fue una ingeniera informática y graduada en física que diseñó uno de los primeros procesadores de texto, partiendo de la idea de un programa que permitiera almacenar texto, y sistemas informáticos para efectuar reservas de manera telemática.
- Radia Joy Perlman, también llamada la madre de Internet, fue una pionera de la creación de software, como el Procotolo Spanning Tree (STP) fundamental para el funcionamiento de las redes informáticas.
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Mujeres que han sido clave en la historia y, sin embargo, su nombre apenas nos suena. Esto es una pequeña muestra que las mujeres no han sido, ni son, valoradas como merecen. El mundo siempre ha tenido tendencia al patriarcado en todos los sentidos. Y mientras esta situación no se normalice, seguiremos reivindicando unos derechos que no es que los merezcamos, es que son nuestros.

Para estas mujeres y, por extensión, para todas las mujeres del mundo, nuestro pequeño homenaje poético con una selección de los poemas publicados en Poémame, por el Día Internacional de la Mujer.

Una vez más, va por vosotras, luchadoras. Y seguimos queriéndonos vivas.

AMOR DE MUJER – @Cleme_Eternamente
(Jotabé dodecasílabo acróstico)
Acaricias tan sólo con tu mirada
mujer de perfecta sonrisa encantada.
Omnipotente siempre es tu franco amor
refulgente estás en cada nuevo albor
dispuesta a sustraerte de tu dolor
en pos de aliviar en otros su amargor.
Mil caricias, tus suaves manos nos brindan
uniendo fuerzas y brío que nos blindan.
Justicia es tu lema…, mujer esforzada
envuelta en nubes de cándido dulzor
ríe siempre, que tus sueños no se rindan.

MUJER – @Galilea
En tus ojos he visto mujer,
motor y pilar de la vida,
aún cuando ésta se pone cruel
y te convierte en víctima.
He visto en ti la esperanza
cuando todo se rompe
y pervierten tu esencia.
Te he visto…
entre desastres naturales y guerras,
como moneda de cambio
de un mundo en conflicto,
que contigo, violento se ensaña.
Mujer sin nombre vulnerada en tus derechos.
Mujer de rostro marcado por el ácido
mostrando tu desgarro;
aguantando un día más… Uno más.
Aunque nada quede en pie,
aunque el hedor a vacío y a muerte
se agarre despiadado sobre tu piel…
tú aguantarás.
Aquí…
tu dolor se diluye
al apagar el televisor. al apagar el televisor.

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GUERRA DE FUEGOS – @RealmenteEsCharlotte –
Érase una faz
de la apariencia,
y otra muy distinta,
de las vivencias.
Bien, la primera
emitía un sonido
de lo más tranquilo.
Siempre asintiendo,
mas jamás certero.
Siempre a medias,
nunca hacia extremos.
Y la segunda, mientras,
quemábase por dentro.
Ardiendo, siempre ardiendo,
sin dejar saberlo.
Ni siquiera el propio cuerpo
tenía constancia
de la gran abundancia
de esta llama.
Y claro es que así,
sin conciencia,
iba abriendo
una herida abrasada
en las hormigas y pisadas,
hasta que un día
se hartaron y salieron.
Bueno, en realidad esto
aún no ha pasado.
Pero seguimos ardiendo
y alguna vez de poco dentro
saldremos e incendiaremos
a quienes brujas, débiles
y más nombres nos llamaron,
y sin derechos nos quisieron.
Y todo porque equilibrarnos
ellos prohibieron,
y además a estas alturas
apagarnos
sigue siendo su fuego.

SIN MORIR EN EL INTENTO – @_Sejmet_
^{[…] Matar un dragón es cosa de un instante.
Resolver un acertijo es un relámpago
de inspiración. Son actos determinantes
pero escindidos del acontecer. Sin embargo,
los peligros de la realidad no los resuelve
un lance. Desentrañar la vida no significa
vencerla. Sortear un escollo no libra del
siguiente…}^{Érase una vez – Ana Rossetti}

Del vientre del tiempo nacieron tantas
púas más que flores,
guerreras de mandil y descosidos,
las sombras de las sombras que obtuvieron
el triunfo, que no era para ellos.

De olvidos se llenan los libros
que hablan del miedo al instinto, a lo frágil.
Yace la capacidad en los brazos
de la ignorancia
—¿o será de la conveniencia?—.

Soy emoción, ingenio, deseo, razón;
debajo de mi pecho,
en mi cabeza,
entre mis caderas, dentro.

Desde siempre, me he asomado a la imagen
que quería de mí, completa,
sin mitades que encontrar para ser yo.
Y sé que la muerte me espera
para dejarme caer en la misma oquedad
que al resto.

¿Tanto pido?
Solo quiero ser paisaje de ambiciones
para mí, hombro, oído, mano, risa.
Ser la pieza que me falte.
Serme toda…
sin morir en el intento.

LEVANTAD – @roxx19
Levantad los brazos hermanas,
y hacedlo con toda vuestra fuerza por las que estamos,
con furia por las que no están
y con esperanza por las que vendrán.

Levantad los brazos y estar listas para ensuciaros de barro,
de basura,
de mugre,
de todo aquello que en nuestra mente encontremos,
porque la lucha no va a ser limpia ni fácil.

Levantad las manos y extendedlas hacia todos lados,
hacia la niña de 6 años a la que le prohíben seguir jugando al futbol,
porque es un deporte de chicos,
hacia la chica de 1 5 años a la que no le permiten acudir a clase en pantalón corto,
porque supone una distracción para sus compañeros,
hacia la mujer de 35 años a la que le siguen insistiendo en que sea madre,
aunque lleva dejando clara su postura de no hacerlo desde que tiene 20,
hacia la señora de 70 que mira la situación en lágrimas,
porque ve que no mejoramos,
que todo sigue igual…

Levantad la cara y mirad al problema de frente,
haced que tiemble solo con ver vuestra mirada determinada,
deseando recuperar aquello que hace muchos años nos arrebataron:
nuestra igualdad.

Levantad los brazos,
las manos y la cara,
que esta es nuestra lucha y no pensamos aceptar una derrota como resultado final.

ESPERANÇA BLAVA – @Theliriorojo
La sorra cau amb força
No la pots sentir
relliscant pel terra?
Glops de sorra mullada
que impacten com bombes

I l’alè que es congela?
No el pots veure
trencar les finestres?
Vapor blanc com l’escuma
que et baixa pel cos

No la sents?
No la escoltes?
No la notes?
És la llei del pare
que ha dictat sentència

La sorra cau congelada
No la pots sentir
relliscant pel terra?
Vapor i escuma blanca
que impacten com a sospirs

I l’alè que es fa bomba?
No el pots veure
esclatar les finestres?
Aigua vermella com la sang
que et baixa per la boca

Sigues flor
Sigues deessa
Sigues idea
Sigues carn
Trencada estàs millor, diuen

Però no ho faràs
Perquè tu ets
muntanya, ferro i arrel
Perquè no estàs sola
i la seva llei no va amb tu
Perquè ets lliure i et pertanys a tu

LADRIDO – @Iris_Almenara
El anonimato es
una sombra
bien atada
como un perro violento.

Aquí estamos todas
ladrando
para que dejen de matarnos.

CHILLA CHIQUILLA – @el_mal_donado
Chilla, chiquilla. ¡Chilla!
Chilla con la fuerza de tus entrañas
y apaga la llama
del dragón milenario que bosteza humo.

Chilla, chiquilla. ¡Chilla!
Chilla con todas las letras
del alfabeto que esconde tu piel
y regalas en cada abrazo.

Chilla, chiquilla. ¡Chilla!
Chilla contra el eco que pelea por tu voz
y ganarás el pulso otra vez.
7 de marzo de 2019
Sinfonías de un paisaje en la poesía de Rafael Sánchez

Podría definir la poesía de Rafael Sánchez como una suave melodía que resbala sobre las paredes del alma y se hace nota fuera de las líneas de un pentagrama. Su estilo destaca por el orden de las rimas sostenidas, convertidas en bellas sinfonías, desprendiendo un perfume natural e impregnado de matices y pinceladas de vida.

Son poemas compuestos con frecuencia de dos estrofas, dos movimientos –adagio, allegro o andante– que finalizan siempre con una coda, entrecomillada, que enfatiza el mensaje que el autor quiere transmitirnos.

TE HE BUSCADO CORAZÓN…
Te he buscado, corazón,
por desiertos infernales,
y he mirado al infinito
desde el fondo de los valles,
he seguido las estelas
y canciones de juglares
y hasta en noches muy sombrías
he mirado en los portales,
y no estabas, no te he visto,
ni en el fondo de los mares,
ni en la pluma del poeta
ni en sus labios tan amables;
quizás puede que estuvieras
y no viera tus cristales
donde, en ellos, los latidos
rezumaban tanta sangre…
Te he buscado, corazón,
cada día y cada tarde,
en las sombras de la noche
y en el alba cuando sale,
y aquí sigo yo esperando
el latido que renace,
de ese verso tembloroso
prisionero en una cárcel,
y te espero corazón
mientras bebo de este cáliz
y contemplo la distancia
de algún puente insobornable,
pero un día, (no sé cuándo),
sentiré de ti el mensaje,
la llamada seductora
con tu voz, tierna y amable…
«…Te he buscado, corazón,
y te busco para darte,
la caricia de las olas
y su luz, en este instante…»

ES POSIBLE…
Es posible que la vida
nos otorgue sufrimientos,
decepciones, amarguras
como muestra del infierno,
y si ocurre lo antedicho,
¿qué nos queda como premio?,
¿la esperanza del mañana
y penumbras de los ciegos?,
yo no tengo la respuestas
aunque sí sé lo que quiero,
un paseo por las nubes
de tu mano, en mi velero,
y si acaso no te gusta,
ese viaje y el paseo,
bajaremos a los campos
a embriagarnos de sus versos.
Es posible que las aguas
te devuelvan mil reflejos,
pero aquellos que tú buscas
ya los tienes en el pecho.
Son susurros de la vida,
es la brisa y es el viento,
la canción de las cigarras
y el paseo de los elfos.
Bella niña, no lo dudes,
tienes vida y tienes tiempo,
y por eso no lo pienses
pues tu vida es todo esto:
los suspiros de los ríos,
las legañas de los cielos,
y el candor de cada día
que te llama con sus besos.

«…Es posible que en tus ojos,
se refleje lo que siento
y te hable sin palabras
con el roce de mis dedos…»

En sus versos es habitual sentir el balanceo del columpio invitándonos a echar la vista atrás y volver los pasos sobre el rubor y las tiernas sonrisas de la infancia.

BENDITA LA INOCENCIA…
Bendita la inocencia de los niños
que viven y disfrutan de los sueños
yo quiero disfrutar de esa utopía
y ser un niño más en este invierno,
las flores se marchitan en otoño,
y sienten los rigores de los vientos,
la lluvia y las heladas las castigan
y acaban en alfombras por los suelos,
por eso me consuela que en la infancia
los niños son felices en su tiempo,
los ratos en que juegan a ser niños
y en otros en que estudian muy despiertos,
bendita esa inocencia que proclaman
y el halo que destilan en los versos,
los niños son el alma de la vida
que inundan a los ojos con recuerdos…
«…Seamos como niños, simplemente,
busquemos las caricias y los besos,
seguro que al final de cada día
también en su inocencia dormiremos…»

PREGÚNTALE A LAS ESTRELLAS…
Pregúntale a las estrellas
que tiene el niño en el alma,
y es posible que te digan
que es el fruto de la infancia,
todo aquello que recogen
y que dentro de sí guardan,
los instantes y segundos
con la calma y marejada,
que la vida nos entrega
y que el tiempo con su vara,
nos regala y administra
hasta el día en que reclama,
pero el momento que digo
está lejos su distancia
como el tren con sus vagones
que llegará a la parada…
Pregúntale a las estrellas
dónde está el bosque y la magia,
que contaban los relatos
y leyendas de las hadas,
porque los niños le buscan
en las tardes que se pasan,
y en las mañanas del cole
a través de las ventanas,
es fácil que el roble viva
rodeado de las hayas,
y los castaños florezcan
entre abetos y entre jaras,
y puede que entre los troncos
exista ya la cabaña
de los enanos del cuento
esperando su llegada…
«…Pregúntale a las estrellas,
marinero, por tu barca,
ya que tienes que remar
y conseguir tu soldada…»

Sus versos cayendo en cascada nos regalan paisajes llenos de sonidos, aromas y colores. Desde el mar hasta todas las tonalidades que pueda imaginar el cielo… Todo un horizonte de ilustraciones decoran la poesía de este poeta.

EN LOS CAMPOS VERDES…
En los campos verdes
que están en mi aldea
se observa a las vacas
que en ellos sestean,
también hay casonas
y muchas dispersas,
con cuadras adjuntas
y algunas con huertas,
en esos tejados
se ven chimeneas,
que mandan al cielo
cenizas de leña,
y así son los campos
que hechizan mis letras,
y el verde sublime
que inunda mi tierra…
Parece que es magia
abrir estas puertas
y ver tras las mismas
la verde floresta,
rincones perdidos
y llenos de juerga,
que guardan sonrisas,
sudores y penas,
y en esta campiña
nacieron estrellas
de fuentes ocultas
en grutas y cuevas,
surgieron en versos
de muchos poetas,
que fueron su norte
bebiendo su néctar…
«…Por los campos verdes
la brisa se cuela,
dejando recuerdos
que van a mi oreja…»

UN ÁRBOL SE NOS MUERE…
Un árbol se nos muere
en medio de este campo,
sus ramas hoy vacías
mil frutos nos brindaron;
recuerdo las manzanas
con un sabor amargo,
preludio de la sidra
brindada con el vaso,
recuerdo que de niño
buscaba este manzano,
subiendo por sus ramas
muy ágil, como un gato,
pero ahora, en el otoño,
es justo lo contrario,
las ramas ya se doblan
sin frutos y con daño.
Un árbol se nos muere
y no quiero llorarlo,
prefiero su recuerdo
al paso de los años,
y vivo aquel instante
de siega, en el verano,
la sed nos acuciaba
los cuerpos muy sudados,
y al árbol acudíamos
tal vez, de rato en rato,
su sombra refrescaba
lo cual era un milagro,
los dedos, temblorosos,
hurgaban por el alto
buscando entre las ramas
el fruto tan preciado.
«…Un árbol se nos muere
y quiero denunciarlo,
se va con él la vida
y un verso inacabado..

Sin dejar de lado el olor a madera vieja y el humo saliendo de la chimenea, la nostalgia se vuelve verso, la bruma se vuelve tinta… Y en su pluma, pinceladas de recuerdos .

YO NO QUIERO A LA NIEBLA…
Yo no quiero a la niebla en el alma
ni tampoco sus labios resecos,
ya que siento la sed en los labios
y una llama que quema mi pecho
es por eso que busco en la tarde
una luz que me lleve hasta el puerto
allí esperan hambrientas gaviotas
desperdicios de pesca y anzuelos,
una sombra se acerca a la barca,
un altivo y precoz marinero,
en los ojos hay cierta nostalgia
y en su boca la pipa de enebro,
me estremezco al mirarle en la noche
y no sé, soledad, lo que siento,
una angustia que sale y me atrapa,
un dolor impaciente en los huesos…

Yo no quiero sembrar la discordia
escribiendo poemas y versos,
pues quisiera el descanso del día
a través de la pluma y mis dedos,
y es por ello que busco en la noche
los colores tan grises y negros
penetrando en la densa cortina
y llegando al ciprés de los muertos,
no me asustan abrazos silentes
ni el sutil embarazo del miedo,
aunque trote la sangre en las venas
y mis ojos anhelen el fuego,
notaré los aullidos del lobo,
en el grito furioso y tan seco,
que desgranan mezquinas gargantas
reclamando la luz de los ciegos…

«…Yo quisiera que tú me miraras
y volvieras conmigo, un momento,
a los tiempos de ayer que pasamos,
entre risas, caricias y sueños…»

ERA UNA CASA VACÍA…
Era una casa vacía
con ventanas entornadas,
chimenea en el tejado
y la puerta con su aldaba,
me venía a los recuerdos
la figura y la fachada,
de la casa que ahora cito
con saudades de una infancia,
porque en ella vine al mundo
una fecha ya lejana
a crecer entre mayores
y a comer lo que se daba,
fueron tiempos de galernas
y vivir con mucha falta,
aunque entonces los suspiros
daban paso a la esperanza…
Pasó el tiempo y media vida,
juvenil y enamorada,
y cambiamos a la aldea
por diversas circunstancias,
traspasamos los desvanes
con hollines y su magia
y con ellos la alegría
de los cuentos de las hadas,
los cambiamos por paredes
de edificios y sin gracia,
en las villas y ciudades
del trabajo y las migajas,
y perdimos el encanto
y el embrujo, por nostalgias,
que quedaron, cual retales,
en el fondo de las almas…
«…Y de la casa vacía
que reclama la mirada,
hoy recuerdo, como siempre,
los rescoldos de una llama,
una mano enfebrecida
con la rosa solitaria,
y un suspiro entre los labios
por la infancia ya lejana…»

MARCHARÉ DE NUEVO…
Marcharé de nuevo
a buscar la calma,
a sentir el frío
de la fuerte helada,
y tendré el recado
que la tierra manda,
ese escalofrío
que mi pecho clama,
y estaré despierto,
quizás en la playa
o puede que cerca,
durmiendo en la cama,
pero no me importa
oír sin palabras,
la voz del destino
que llega y se marcha,
la voz de los sueños
cubiertos de algas
y aquellas guitarras
un tanto calladas…

Bogaré, sin prisas,
en la vieja barca,
hundiendo los remos
en las verdes aguas,
y si acaso dudo
buscaré el mañana
la nube sombría
y quizás dorada,
buscaré, te digo,
a la luna casta
que sale en el cielo
a cantar sus nanas
y si acaso veo
una rosa blanca,
burlaré su espino
para así robarla,
y será mi premio,
mi pequeña maga,
para ti la rosa,
lunita de plata…

«…Marcharé sin rumbo
a buscar el alba,
a sentir tus besos
mi canija amada…»

En sus letras también podemos apreciar un corazón de guerrero donde, entre hálitos de tristeza y gritos de indignación, el poeta lanza su armadura al viento y desnuda su sentir dejando patente su disconformidad e incomprensión frente a un mundo quebrado e injusto .

LLUEVE EN LOS OJOS DEL CIELO…
Llueve en los ojos del cielo
y también en las estrellas,
y hasta los ángeles lloran
por lo que pasa en la tierra,
y es que los hombres, sin norte,
siguen buscando riquezas
en los bolsillos hermanos
sin entender sus problemas,
puede que un día se asusten
al ver su sombra en las puertas,
donde otras sombras feroces
forman sutiles tinieblas,
así sabrán que la lluvia
es necesaria y concreta,
se necesita en los campos
para regar a las huertas…

Llueve en los ojos del niño
con sus finísimas perlas,
que van robando sonrisas
y mil caricias concretas,
así se pasa el invierno
con días grises y nieblas,
y sigue marzo avanzando
para atraer primaveras,
y llegan, sí, no lo dudes,
aun superando galernas,
tiemblan los ojos divinos
con infantil sutileza
de quién perdió la batalla
sin acudir a la guerra…

«…Llueve en los ojos del hombre
mientras escribe un poema,
porque sus versos suspiran
al describir tanta pena

ME CANSO DE ESCUCHAR…
Me canso de escuchar las tonterías
de vagos, pedagogos y de listos,
proclaman anatemas sin reparo
y siguen, sin reparo, su camino,
lo cierto es que «preclaras eminencias»
acerban su pasión en los sentidos,
y el odio que destila su garganta
no tiene contrapeso en otro sitio,
los vemos en la prensa y en la tele,
arengan a las masas, sin cilicio,
lo hacen con palabras seductoras
que emiten las culebras con estilo,
y el hombre que precisa de esperanza
se agarra a ese mensaje tan bonito,
le sigue y le proclama con su ejemplo
llegando hasta las puertas del Olimpo…

Un día el «lenguaraz» mete la pata
y puede que sus manos y el hocico,
saliendo con el rabo entre las piernas
y alguna quemadura por su ombligo,
y entonces el oyente «papamoscas»
se queda sumamente confundido,
sus ojos se despiertan muy cansados
y ve la realidad como discípulo,
no juzgues, sin saber, de lo que ignoras
ni des por verosímil los sonidos,
que dictan los «profetas de la patria»
ni aquellos vendedores con sus gritos,
abundan charlatanes sin conciencia
que abusan de los hombres y los niños,
los llevan y los guían a su antojo
por una libertad sin contenidos…

«…Me canso, como tú, de la estulticia,
de ser la marioneta que, sin hilos,
emplea el charlatán, el periodista,
y acaba en la tribuna del político…»

Y como la vida sin un latido, no es vida, sino ceniza, también Rafael nos abre las puertas de su latido y como el aleteo carmesí de una mariposa, nos enamora los sentidos entre amores y suspiros .

UN DÍA TE ENCONTRÉ…
Un día te encontré
buscando mariposas,
estabas en el campo
sentada en una loma,
mirabas a lo lejos
las nubes misteriosas
dejando filigranas
y esteras a las olas,
el cielo despejado
hacía que las rosas
formaran fantasías
de sueños y de aromas,
y yo cerré los ojos
de forma seductora
sintiendo la caricia
del sol con mano sorda…

Un día te encontré
sintiendo tu persona,
robando de tus labios
el néctar que te sobra,
y tú me diste aquello
que embriaga cuanto toca,
el alma enfebrecida
la sangre luminosa,
marchamos de la mano,
buscando tras las rocas
rincones infinitos
con alas muy nerviosas,
alitas pequeñitas
que posan en las hojas
libando entre sus pétalos
el verso de las sombras…

«…Un día nos miramos
y vimos que era hora,
de dar un paso al frente,
sentirnos mariposas…»

YO GUARDO EN EL CORAZÓN…
Yo guardo en el corazón
el aroma de violetas,
el fragor de tu sonrisa,
tus pupilas de inocencia,
y se quedan impacientes
los recuerdos en las venas
recorriendo todo el cuerpo
cual resacas de mareas,
en la mezcla se confunden
con suspiros de sirenas,
y canciones infantiles
que no alcanzan los cometas,
y es un néctar agridulce
que se funde en un poema
con los versos impacientes
que se forman con sus letras.

Yo guardo en el corazón
la rosa que tú me dieras,
el susurro de tus labios
y aquel beso tras la puerta,
y lo guardo, bien guardado,
pues no quiero que se pierdan
los momentos tan sublimes
de aquel día en la ribera,
necesito que palpiten
y que brillen las estrellas,
que la luna me sonría
con su carita tan tierna,
y preciso este detalle,
con su metáfora eterna
para sentir que estoy vivo
y combatir la pereza.

«…Yo guardo en el corazón
los poemas que leyeras,
para escucharlos, sin prisa,
y embriagarme con tu esencia…»

6 de marzo de 2019
¿Quién fue Hannah Adams? #8demarzo

«A quien pueda interesar», La isla de Siltolá (2018).

Hace unos meses en estas mismas páginas entrevisté a Hilario Barrero, poeta, prosista y traductor español residente en Nueva York desde 1978. Gracias a aquella entreviste supe de la Antología de poesía en inglés ‘A quien pueda interesar’ (To whom it may concern) publicada por La isla de Siltolá, 2018.

Barrero ha sido el encargado de la selección y traducción del más de un centenar de poemas de cincuenta y cuatro poetas, desde Robert Southey (s.XVIII) hasta Denise Duhamel (s.XX) que conforman esta antología.

Estamos a pocas horas de celebrar el 8 de marzo, día internacional de la mujer, y hemos querido destacar el poema de Carl Sandburg Who was Hannah Adams? / ¿Quién fue Hannah Adams?

Fue la primera mujer en América que se ganó la vida
escribiendo libros.
Perdió a su madre cuando tenía dos años.
Vio a su padre en la ruina a los diecisiete.
Aprendió latín, griego, hebreo, lógica y geografía
de los estudiantes de teología que se hospedaban en casa de su padre.
Cuando los ejércitos de George Washington marchaban de un lado para otro durante ochos interminables años de guerra
ella enseñaba en una escuela y hacía encaje.
Escribió libros religiosos,
historias de los judíos, y de Nueva Inglaterra.
Leyó tantos libros para poder escribir los propios
que casi perdió la vista.
Nunca se casó,
bebía mucho té
y su caja de rapé estaba siempre a su lado.
Murió en Massachusetts en 1832 a los setenta y siete años,
la primera mujer que tuvo una tumba
en el cementerio de Mount Auburn.
No habría quedado mal
si en su tumba hubieran puesto
una tetera
una caja de rapé
y una pequeña hilera de libros.

6 de marzo de 2019
Reflexiona con… Antonio Machado

Esta semana que ha finalizado coincidió con el 80 aniversario de la muerte del poeta español enterrado en Colliure (Francia) el 22 de febrero de 1939, don Antonio Machado.

A Machado le dedicamos una entrada en la sección Poemareflexiona hace un año que podéis leer aquí.

Antonio Machado, refugiado de la dictadura franquista, cruzó la frontera con una pequeña caja de madera con un poco de tierra de España para ser enterrado con ella. «ICI REPOSE Antonio MACHADO MORT en EXIL LE 22 FÉVRIER 1939», puede leerse en la sencilla lápida de Collioure.

Con los tiempos convulsos que estamos viviendo y recordando a todas las personas refugiadas que llaman a las puertas de nuestros países, viene bien recordar esta afirmación del poeta:

Y quizás convenga no olvidar esta otra afirmación:

En los trances duros, los señoritos invocan la patria y la venden; el pueblo no la nombra siquiera, pero la compra con su sangre.

25 de febrero de 2019
8 poemas de Alejandra Pizarnik, un ave de las emociones

Sus letras nos llevan hacia el interior y hacia algunos pasajes grises, nos pasea por la ternura, la pasión, lo frágil del ser y esa soledad constante… que es como una daga en su pecho. Es como su estandarte, su inspiración, algo con lo que aprende a vivir, una soledad interna más que externa, que le da ese sabor de melancolía a sus líneas.

La soledad, el tema de la muerte y su misterio, parecen ser una constante; hábil y sutilmente, siembra en uno esa incertidumbre humana, trayéndonos tragos fuertes en sus poemas.

Nos da una sensación de contemplación hacia esa niña que solía ser y esas tristezas y anhelos, que se quedaron y vivían en su interior. Lo plasma así Pizarnik en varios de sus escritos y nos deja ver por una rendija la procesión que lleva por dentro:

Mis alas?
dos pétalos podridos […]
mi vida?
vacío bien pensado […]
mi rostro?
un cero disimulado
mis ojos?
ah! trozos de infinito

Sus letras en veces toman un tono azul profundo y melancólico, y deja un sabor fuerte, seco y dulce, que sorprende a quien desmenuza su escritura:

ya comprendo la verdad
estalla en mis deseos
y en mis desdichas
en mis desencuentros
en mis desequilibrios
en mis delirios
ya comprendo la verdad
ahora
a buscar la vida

Nos lleva a adentrarnos en su sentir de mujer, ante las situaciones por las que fue señalada, acosada y criticada: su forma de ser y vestir (considerada poco femenina en ese entonces), la comparación de sus padres con su hermana, su frágil salud y esa soledad interior depresiva, misma que marcó su desenlace a sus escasos 36 años, consumiendo 50 pastillas y eligiendo el suicidio como la puerta que la liberaría de su prisión interna.

Flora Alejandra Pizarnik un ave de bello canto, encerrada en la jaula de las emociones.

YO SOY…

Mis alas?
dos pétalos podridos
mi razón?
copitas de vino agrio
mi vida?
vacío bien pensado
mi cuerpo?
un tajo en la silla
mi vaivén?
un gong infantil
mi rostro?
un cero disimulado
mis ojos?
ah! trozos de infinito

SÓLO UN AMOR

Mi amor se amplía.
Es un paracaídas perfecto.
Es un clic que se exhala y
su pecho se hace inmenso.
Mi amor no ruge
no clama
no ruega
no ríe.
Su cuerpo es un ojo.
Su piel es un mapamundi.
Mis palabras perforan
la última señal de su nombre.
Mis besos son anguilas que él
se ufana en dejar resbalar.
Mis caricias un chorro reminiscente
de música sobre fuentes de Roma.
Nadie pudo huir aún de su territorio anímico.
No hay rutas ni pliegues ni insectos.
Todo es tan terso
que mis lágrimas se sublevan.
Mi creación es una mojigatería
junto a su rubio carromato.
En estos momentos el tintero alza vuelo
y enfila hacia linderos inacabables
de mosquitos haciendo el amor.
Suena el fatídico sonido.
Ya no vuelo.
Es mi amor que se amplía.

MÁS ALLÁ DEL OLVIDO

Alguna vez de un costado de la luna
verás caer los besos que brillan en mí
las sombras sonreirán altivas
luciendo el secreto que gime vagando
vendrán las hojas impávidas
que algún día fueron
lo que mis ojos
vendrán las mustias fragancias
que innatas descendieron del alado son
vendrán las rojas alegrías
que burbujean intensas
en el sol que redondea las armonías equidistantes
en el humo danzante
de la pipa de mi amor.

EXILIO (a Raúl Gustavo Aguirre)

Esta manía de saberme ángel,
sin edad,
sin muerte en que vivirme,
sin piedad por mi nombre
ni por mis huesos que lloran vagando.
¿Y quién no tiene un amor?
¿Y quién no goza entre amapolas?
¿Y quién no posee un fuego, una muerte,
un miedo, algo horrible,
aunque fuere con plumas,
aunque fuere con sonrisas?
Siniestro delirio amar a una sombra.
La sombra no muere.
Y mi amor
sólo abraza a lo que fluye
como lava del infierno:
una logia callada,
fantasmas en dulce erección,
sacerdotes de espuma,
y sobre todo ángeles,
ángeles bellos como cuchillos
que se elevan en la noche
y devastan la esperanza.

LA JAULA

Afuera hay sol.
No es más que un sol
Pero los hombres lo miran
y después cantan.
Yo no sé del sol.
Yo sé la melodía del ángel
y el sermón caliente
del último viento.
Sé gritar hasta el alba
cuando la muerte se posa desnuda
en mi sombra.
Yo lloro debajo de mi nombre.
Yo agito pañuelos en la noche
y sedientos de realidad
bailan conmigo
Yo oculto clavos
para escarnecer a mis sueños enfermos.
Afuera hay sol.
Yo me visto de cenizas.

CENIZAS

Hemos dicho palabras,
palabras para despertar muertos,
palabras para hacer un fuego,
palabras donde poder sentarnos
y sonreír.
Hemos creado el sermón
del pájaro y del mar,
el sermón del agua,
el sermón del amor.
Nos hemos arrodillado
y adorado frases extensas
como el suspiro de la estrella,
frases como olas,
frases con alas.
Hemos inventado nuevos nombres
para el vino y para la risa,
para las miradas y sus terribles
caminos.
Yo ahora estoy sola
-como la avara delirante
sobre su montaña de oro-
arrojando palabras hacia el cielo,
pero yo estoy sola
y no puedo decirle a mi amado
aquellas palabras por las que vivo.

LA NOCHE

Poco sé de la noche
pero la noche parece saber de mí,
y más aún, me asiste como si me quisiera,
me cubre la conciencia con sus estrellas.
Tal vez la noche sea la vida y el sol la muerte.
Tal vez la noche es nada
y las conjeturas sobre ella nada
y los seres que la viven nada.
Tal vez las palabras sean lo único que existe
en el enorme vacío de los siglos
que nos arañan el alma con sus recuerdos.
Pero la noche ha de conocer la miseria
que bebe de nuestra sangre y de nuestras ideas.
Ella ha de arrojar odio a nuestras miradas
sabiéndolas llenas de intereses, de desencuentros.
Pero sucede que oigo a la noche llorar en mis huesos.
Su lágrima inmensa delira
y grita que algo se fue para siempre.
Alguna vez volveremos a ser.

EXTRACCIÓN DE LA PIEDRA DE LOCURA (FRAGMENTO)

No me hables del sol porque me moriría. Llévame como a una princesita ciega, como cuando lenta y cuidadosamente se hace el otoño en un jardín.
Vendrás a mí con tu voz apenas coloreada por un acento que me hará evocar una puerta abierta, con la sombra de un pájaro de bello nombre, con lo que esa sombra deja en la memoria, con lo que permanece cuando avientan las cenizas de una joven muerta, con los trazos que duran en la hoja después de haber borrado un dibujo que representaba una casa, un árbol, el sol y un animal.
[…]
¿Y yo? ¿A cuántos he salvado yo?
El haberme prosternado ante el sufrimiento de los demás, el haberme acallado en honor de los demás.
Retrocedía mi roja violencia elemental. El sexo a flor de corazón, la vía del éxtasis entre las piernas. Mi violencia de vientos rojos y de vientos negros. Las verdaderas fiestas tienen lugar en el cuerpo y en los sueños.

Puertas del corazón, perro apaleado, veo un templo, tiemblo, ¿qué pasa? No pasa. Yo presentía una escritura total. El animal palpitaba en mis brazos con rumores de órganos vivos, calor, corazón, respiración, todo musical y silencioso al mismo tiempo. ¿Qué significa traducirse en palabras? Y los proyectos del perfección a largo plazo; medir cada día la probable elevación de mi espíritu, la desaparición de mis faltas gramaticales. Mi sueño es un sueño sin alternativas y quiero morir al pie de la letra del lugar común que asegura que morir es soñar. La luz, el vino prohibido, los vértigos, ¿para quién escribes? Ruinas de un templo olvidado. Si celebrar fuera posible.
[…]

21 de febrero de 2019
3 poemas de Nurul Hoque, poeta bengalí

Nurul Hoque (1965) es un poeta y ensayista bengalí. Ha escrito diecinueve libros de poesía. Su poesía se ha traducido a múltiples idiomas, entre ellos el rumano, el taiwanés y el chino. Es miembro oficial del sindicato de escritores de naciones del mundo que tiene su sede en Kazajstán. También es editor de la publicacion mensual Amader Buriganga, que publica desde Dhaka.

El poeta y ensayista bengalí, Nurul Hoque (Fuente: Facebook)

Puedo irme
¿Podría irme, querida? ¡Es tarde en la noche ahora!
pero mi mente dice con pavor
¿cómo dejarte a ti mismo? ¿cómo?
nadie puede ver la sombra del amor.
Pero sólo yo puedo verla
puedo ver todo esto, y más allá
pues mis ojos son la llave invisible.
Son capaces de abrir un corazón hermético
que se ha roto y se ha dejado poblar con oscuridad fantasmal.
La poesía está iluminada y despierta
para ti y para casi toda la humanidad.
Dime cariño ¿me puedo ir?
el sol de la mañana me espera
no hay luz en tu casa para hacer
el amor invisible como verás
o dime que espere para sostener tu mano
que me quede a tu lado durante años y años.
Alguien es mi tierra natal.
Ella está pintada con mis lágrimas

Quiero escribir una carta
Quiero escribir una carta para ti, mi Señor
dar un mensaje para describir a todos
cómo alguien está volando en Concord
cómo ellos murieron cerca de mí, Pedro y Pablo.
Mi Señor, necesitas visitar África otra vez
la gente es brutalmente asesinada
los niños buscan a su propia sombra, esto causa dolor en mi corazón.
No existe el amor, ni el fuego, estamos congelados
donde la paz y la luz se encuentran muy lejos.
La gente en Asia está sufriendo mucho
a mano armada, beben sangre en Myanmar, sin razón
enséñanos mi Señor cómo vivir juntos.
Mi Señor,no tenemos ningún arma para sobrevivir
excepto tu bondad, que no necesita ser descrita.

Cuando dices que me amas
Cuando dices que me amas, sé que es verdad
pero me mudo a muchos lugares para encontrar comida.
Tú miraste con profundidad mi sensible mirada
con frescura e inocencia.
Intento medir la distancia entre
tu encanto de amor y las cosechas de grano.
El amor te hace muchas veces reina.
La melancolía llega a mí en tren.
Ninguna gota de lluvia cae en esta tierra rota
aquí el amor está infectado por la desnutrición y el desvanecimiento
las personas del tercer mundo están claramente atormentadas
mucha carestía ha sido creada para nosotros.
Tu amor es como el pan de la noche más oscura.
deseaba lleno de alegría ascender el derecho humano.

20 de febrero de 2019
«Cuando el niño era niño», un poema de Peter Handke (RIP Bruno Ganz)

Una pluma en la pantalla escribe en alemán y una voz en off lee un poema. Es la película El cielo sobre Berlín (Der Himmel über Berlin), del director alemán Wim Wenders.

Una película cuyo actor principal, el ángel, es el recientemente fallecido Bruno Ganz y que es un poema en sí misma.

En la película, Bruno Ganz recita esta poesía de Peter Handke, Cuando el niño era niño.

Cuando el niño era niño,
andaba con los brazos colgando,
quería que el arroyo fuera un río,
que el río fuera un torrente,
y este charco el mar.

Cuando el niño era niño,
no sabía que era niño,
para él todo estaba animado,
y todas las almas eran una.

Cuando el niño era niño,
no tenía opinión sobre nada,
no tenía ningún hábito,
frecuentemente se sentaba en cuclillas,
y echaba a correr de pronto,
tenía un remolino en el pelo
y no ponía caras cuando lo fotografiaban.

Cuando el niño era niño
era el tiempo de preguntas como:
¿Por qué yo soy yo y no soy tú?
¿Por qué estoy aquí y por qué no allá?
¿Cuándo empezó el tiempo y dónde termina el espacio?
¿Acaso la vida bajo el sol es tan solo un sueño?

Lo que veo, oigo y huelo,
¿no es sólo la apariencia de un mundo frente al mundo?
¿Existe de verdad el mal
y gente que en verdad es mala?
¿Cómo es posible que yo, el que yo soy,
no fuera antes de existir;
y que un día yo, el que yo soy,
ya no seré más éste que soy?

Cuando el niño era niño,
no podía tragar las espinacas, las judías,
el arroz con leche y la coliflor.
Ahora lo come todo y no por obligación.

Cuando el niño era niño,
despertó una vez en una cama extraña,
y ahora lo hace una y otra vez.
Muchas personas le parecían bellas,
y ahora, con suerte, solo en ocasiones.

Imaginaba claramente un paraíso
y ahora apenas puede intuirlo.
Nada podía pensar de la nada,
y ahora se estremece ante a ella.

Cuando el niño era niño,
jugaba abstraído,
y ahora se concentra en cosas como antes
sólo cuando esas cosas son su trabajo.

Cuando el niño era niño,
como alimento le bastaba una manzana y pan
y hoy sigue siendo así.

Cuando el niño era niño,
las moras le caían en la mano como sólo caen las moras
y aún sigue siendo así.
Las nueces frescas le eran ásperas en la lengua
y aún sigue siendo así.

En cada montaña ansiaba
la montaña más alta
y en cada ciudad ansiaba
una ciudad aún mayor
y aún sigue siendo así.

En la copa de un árbol cortaba las cerezas emocionado
como aún lo sigue estando,
Era tímido ante los extraños
y aún lo sigue siendo.
Esperaba la primera nieve
y aún la sigue esperando.

Cuando el niño era niño,
tiraba una vara como lanza contra un árbol,
y ésta aún sigue ahí, vibrando.

18 de febrero de 2019
14 poemas de amor para el Día de San Valentín

Como muchos otros días señalados del calendario, el 14 de febrero, San Valentín, no tiene una versión definitiva de su origen, sino más bien leyendas que cuentan el porqué de este día. La más conocida nos sitúa en la antigua Roma, hablaríamos del siglo III d.c. El emperador Claudio había prohibido los matrimonios entre hombres y mujeres jóvenes, porque sostenía que un hombre casado no era un buen soldado.

Había, pero, un sacerdote llamado Valentín, que no cedió a esta prohibición y fue casando a parejas jóvenes a escondidas, hasta que se descubrió. Valentín fue llevado preso, y posteriormente, se dice que el 14 de Febrero, fue condenado a muerte. Antes de morir, escribió una carta para la hija del carcelero, de la que se había enamorado durante su reclusión; carta que terminó con un ‘Con amor, tu Valentín”.

Por supuesto, no podemos saber si esto es cierto, simplemente es una bonita historia que da origen a un día especial en el que se celebra el amor y, ojo, también la amistad.

En Poémame, nos queremos mucho y queremos conmemorar este día con 14 poemas de amor.

¡Que lo disfruten! Y no lo olviden: ¡ámense!

DEDICACIÓN – @MartinRenan
Nos esperamos en todos los desnudos
al hacernos viejos,

por las cartas y de las cartas,
de presencia la encarnación de un beso

y porqué -el primer beso- amó en secreto.

Siempre

de tanto ir a renacer al parque,
está en escribir
momentos,
desasido de un sueño.

Entonces,
arrugamos esa espera,
y de corazón ofrenda:
un verano amante.

Sin distancias,
para dejarnos en un recuerdo
apuramos los relojes.

En el temblor de una estrella regresamos.

No diremos nada,

pero tú y yo, esta vez, nos amamos.

Siempre.

UN AMOR POR SAN VALENTÍN – @_166
Mirándote
Escoitándote
Sentíndote
Coas ganas sempre
De verte.

Que es a luz
Que me iluminas
Es a ledicia
Do meu día
Es o sol
De todas as miñas mañás.

E non sei
Se algún día
Te decatarás
Pero érgome
Pensando en ti.

Con ganas de verte outra vez
Pensando que terei valor
De confesar o meu amor
Que non sei se fago ben
Ou non.

Pero sabendo
Que te quero

Cun único obxectivo
Na miña vida
Quererte
Cunha mente
Que exclusivamente
Pensa en ti.

En como darche un bico
Antes de que digas
Arrepíntome
Que non paro de pensar
En como te namorar.

En como abrazarte
En como a ti arrimarme.
E aínda non sei se paga a pena
Iso de que me queiras
Mais eu creo que si.

Aínda non te entendo
Hoxe disme quérote
E mañá,
Xa veremos.

Disme que non me precisas
Mais eu creo
Que o problema
É que non me entenderías
Se che digo
QUÉROTE.

EL ÚNICO OBJETIVO – @elcaminodeangi
Dejarme la vida
en un álbum de fotos

por si algún día
se hace tarde cae la noche
y ya no estás conmigo
y tener así el privilegio
de poder decirte:

vale igual
el vacío que la vida
si el vacío me sigue
mirando

con tus ojos.

TALISMÁN PARA APRENDICES – @joseman67214615
Sé,
pues entre sueños
me lo has dicho esta noche,
que somos una hilazón imposible,
aunque en nuestras caricias
nazcan las notas
que nos hacen viajar
por las mismas acuarelas
y por pentagramas rompientes
hinchados de colores y de música,
sé,
que con el amor que vive
entero tras tu ombligo,
se gestarán los acordes del vals
de un arco iris.

No será mi terapia tu amor
ni su aparejado consejo,
ni tan siquiera querré contarlo,
guardado en secreto
dentro de la cáscara informe
de lo poco o de lo mucho que soy,
en la certeza
de saberte parte de mí,
sin desearte,
y ni tan siquiera
invadir tus pies y tus sueños.

Mientras
sigamos corrigiendo riesgos
con las miradas,
compartiendo la paleta y los pinceles
de una misma canción,
y así seremos Tú y Yo,
estirando,
con las manos ofrecidas,
cada uno de nuestros días de concordia,
viviéndonos en la libre identidad
de nuestras libertades,
simplemente dos,
serenos,
voz y calma chicha de claro Océano,
pasión de lago sonriente
entre los días y los lienzos
de la apertura de nuestras soledades.

Hoy te pido
que nunca le neguemos la voz
al tiralíneas eterno
de nuestras rosas sonoras,
porque seremos nada
y no siendo todo seremos,
y tú,
complemento lejano de mis rituales,
y yo,
apoyo callado
en esta distancia posible,
labraremos la piedra prudente
del encuentro a ciegas
sobre traviesas de nuevos raíles,
escalando cumbres
marcadas por huellas conjuntas,
talismán de alevines
conmovidos de viento.

TE QUIERO – @letrasypalabras
Te quiero,
sin esperanza y sin miedo,
con los pies en la tierra,
con la mano que escribo.

Te quiero cuando me dices te quiero,
cuando no estoy contigo,
cuando quiero estar solo y también
cuando me alejo.

Te quiero con todos mis defectos
y todas tus fuerzas.

Te quiero con todo mi egoísmo.
Te quiero a pesar de lo que escribo.

Te quiero,
en pocas palabras,
para no ir tan lejos.

También te quiero cuando te olvido.

NO ME IMPORTA NAUFRAGAR – @_Sejmet_
Deja que robe de tu orilla
sargazos de un poema
para escribir mis versos.
Deja que lama el salitre
que cubre las heridas
y alcance con mis dedos
la luna de tu marzo.

Es posible que nadie
me comprenda, que sea
inexplicable la trama
de una historia pintada
a carboncillo
con trazos de quimera.
No me importa.
Me he quedado sin espacio
para ruidos.
A mi oído le interesan
solamente
los gemidos perfilados
en tu boca.

Amor,
no sé si eres consciente
de toda la poesía
que va a describirnos…

Desde que han vuelto
mis dedos
al color del carboncillo,
quiero solo dibujarte
amapolas en la espalda.

¡Ya está bien de tanto viaje
por el aire!
No parece que ahora necesites
alas.

Nadar las olas, sí.
Hazlo conmigo.
Encalla en mis caderas,
por favor,
aunque haya tempestad.
No me importa.

No me importa naufragar
si es contigo.

AMOR AL ÓLEO – @rebktd
Tus pinceladas
de colores y Luz
visten mi lienzo
desnudando mi voz;
acuarelas Intensas
con un beso en los labios
y un pincel en los ojos ;
Amor al óleo …
en tus yemas pintor
Tu obra —soy yo —

Y OTRA VEZ EL AMOR… – @AljndroPoetry
Y el alma entera
se aferra con dientes y uñas
al borde de ese precipicio…

esa frontera
ese horizonte imaginario
entre el tenerte y perderte…

y libran su lucha encarnizada
los colores del cielo,
entre azules y celestes
índigo, turquesa y esmeralda;
entre amarillos, naranjas, rosas y lilas;
en contra de más de cincuenta sombras de grises y claroscuros;
cada vez más tétricas, lúgubres, sombrías…

y recorro
los confines de mi esencia
una y otra vez,
y se me hace círculo y laberinto
la línea recta
el sendero infinito
que va del centro
al borde abismal
de un alma,
que con todas sus fuerzas
te anhela…

y nacen tormentas
maremotos incontrolables
el preludio del apocalipsis,
y me asfixio
me ahogo
me anego,
en el ojo del huracán…

Y es entonces
que vienes tú,
con tu caricia
con tu beso
con el timbre de tu voz
con tu cándida alma…

y traes sosiego
y traes bonanza,
y traes el alba
enredada en tu pelo,
y traes los soles
en el cosmos de tus ojos…

Y traes de vuelta
el azul del cielo
el amarillo del mediodía
el lienzo pastel del crepúsculo
la luna y las estrellas,
traes un firmamento entero
incrustado en tu seno…

la miel
la vainilla
la canela
el almíbar,
en la fuente
de tus labios
y en la cascada
de tu boca
y en el manantial
de tu blanco cuello.

Y otra vez la calma
y otra vez la esperanza
y otra vez el amor
y otra vez…

. . . . el caos exquisito.

ROMPER EL SILENCIO CONTIGO – @Verín
Ven conmigo a ciegas,
con las manos extendidas…
Hay un camino precioso
repleto de flores bordadas,
de hojas doradas, besando
cada uno de nuestros pasos.

Quiero que lo veas;
que comiences el paseo
silenciosa, rodeando mi cintura,
pintando de escarlata
el lazo de un temblor, que une
mi corazón a tus caricias.

No hacen falta palabras,
en lugar de la voz
hay un ábaco de estrellas.
Deslizaremos los deseos,
los destellos por el cielo
uno a uno, con la yema
de los dedos.

Rozar la poesía a tu lado
con el pecho al descubierto;
es el sonido que busco,
el instante perfecto.
La timidez del soplo
adentrándose en mi oído…
quiero sentirme libre
y romper el silencio contigo.

ESTÁLLAME DE AMOR – @MiguelAdame
Estállame de amor
que mis adentros
ignoran la ortografía
de tus sentimientos.

Hazlo ahora
antes que el tiempo nos alcance
y una ola inquieta borre
el corazón que en la arena sentimos.

Abrázame tan fuerte
hasta sentir tu corazón en sus latidos,
no quiero escuchar el ruido
de la infinita estupidez sin darme cuenta.

El mañana es muy corto
y el pasado agobia tanto
que el hoy es un desperdicio
si no tomo tan solo una vez tu mano tibia hoy.

Quiéreme ahora
tanto como te quise en algún momento
háblame fuerte que no te escucho
la ignorancia se llevó mi amor.

Acaricia con ternura mis sentimientos
han sufrido mucho
en el exabrupto de una mentira
y el frío incólume de un abandono.

Nada en mi ha cambiado
sigo guardando como un tesoro
cada palabra de amor
que hizo que me amaras con locura.

He guardado para ti esa ternura
como una madre acaricia a su criatura,
seré un gorrión que canta con la esperanza
que en esa rama sin hojas pronto nazca una flor.

SI FUESE – @Transmisor_d_Sinestesias
Si fuese luz de mañana
te alumbraría camino
si fuese del ave, el trino,
cantaría en tu ventana.
Si fuese lluvia liviana
rociaría tus jardines,
si fuese yo los jazmines
tus noches perfumaría
y quizá te besaría
tu boca aunque me calcines…

Si fuese trova nocturna
susurraría en tu oído,
si fuese tu amor prohibido
sería tu inquietud diurna.
De esa tu alma taciturna
sería el bello consuelo,
sería alas de tu cielo,
sería aguas de tu mar,
manjar de tu paladar,
mas no soy, de ti ese anhelo…

JUNTOS – @horten67
Muere la tarde, la luz solar se apaga, yo te reclamo,
entre las sombras, recorro con mi mano, gritando te amo.

Ausencia fría, búsqueda desgarrada, no sé mirarte,
corro alocada, por espacios vacíos, quiero encontrarte,
oigo tu calma, que camina despacio, puedo soñarte,
veo tu aroma desplegando su vuelo, quiero besarte.

Suspiro blanco, cuando por fin nos vemos surge un abrazo,
nos enredamos, hay besos y caricias, nudo de lazo.

Tu mundo es mío, mi mundo siempre tuyo, yo grito y clamo,
guardo tu roce, te regalo mil besos, yo quiero amarte,
el tiempo gana cada nueva mañana, ya nada aplazo.

DEDOS – @Jose_Luis_Regojo
Entre mis dedos, el calor de la palma de tu mano,
de tu sonrisa.
El mañana, aún ciego, avanza
al ritmo de la presión de cada dedo.
Dedos que, como la luz y la mirada,
corren a encontrarse.
Dedos que, cuando el camino se bifurca,
sujetan el timón de nuestro destino.
Dedos, cual palabras sin sonido,
que se mueven silenciosamente
mientras deletrean

‘te quiero’

ENAMORADOS – @osvid
Enamorados
sorprendidos besándose
por un relámpago.

13 de febrero de 2019
Sentimientos hechos letra: La poesía de Isaac Freire

Adentrarse en la poesía de Isaac Freire es entrar en un universo de sentimientos que llega para abrazarnos el alma y no soltarla. Algo tan noble como es el amor asoma en sus versos de manera recurrente pero con tantos matices, con tantos colores, con tantas formas y emociones diferentes, que cada vez que se lee un poema, se estrena un amor nuevo.

Ese sentimiento plasmado en sus versos es un amor fuerte y delicado, capaz de desordenar el más puro caos para convertirlo en armonía, e incluso tiene la fuerza de levantar el corazón y curar heridas:

Tú vuelas y desordenas todo completamente, levantas la tierra y las heridas de mi piel, levantas mi corazón.

Es un amor que se centra especialmente en los pequeños detalles y, justamente esos pequeños detalles, hacen de la poesía de Isaac algo grande; pequeños instantes, pequeñas cosas que podrían pasar por alto pero, sin embargo, él logra captarlos, convertirlos en el centro, sacar toda su parte más emocional y hacerlos eternos, convirtiéndolos en un sentimiento que se expande por dentro a medida que uno va leyendo. A su vez, logra crear la imagen con pocas palabras que abre la imaginación, de manera que el lector puede incluso casi visualizarla a la par que sentirla.

Puede ser un pequeño momento:

¡Que instante maravilloso el de tu piel sobre la cama!

La magia de un pequeño lunar:

Tu lunar
siempre va a ser el motivo
por el que yo libre varias batallas y,
aunque pierda,
continuaré ahí,
entre mil mareas y hojas rotas (…)

O simplemente quedarse y centrarse en unas manos para mostrar un sentimiento inmenso que queda perfectamente plasmado en los dos últimos versos del poema Tus manos, donde el poeta es capaz de sintetizar todo el amor que siente:

Tus manos
Tenía las manos trasnochadas
de sol y
de cristal
eran en mi amanecer
y en el suyo.

Tenía en sus manos la perfección
que jamás había visto

Y no eran ni blancas
Ni rosadas
Ni delicadas

Eran simplemente suyas
Por eso me gustaban, por eso me gustan.

Y donde hay amor ha de haber pasión, que dicen. Y la poesía de Isaac no escapa al embrujo de la piel, eso sí, con elegancia, cuidado y sutileza, tal como el tema requiere, si no se quiere caer en la trampa de la poesía erótica e incluso soez. Lean, por ejemplo el poema Sobre esa noche, donde describe un instante (¿real o soñado? decidan ustedes…) de intensa pasión:

Sobre esa noche
Cuerpo desnudo, lleno de búfalos
de mis manos las bestias
duermes, duermes. Instante.

Se abren despacio las puertas del pecado
me arrodillo ante tus ojos
absorbo ese pedazo de carne de tus labios.

Muertos, dormidos.

Mi boca besa firma la tuya, la convierte en propiedad
con ganas y a mil kilómetros me dejo caer en tu pantalón
extasiado y sin límites, absorbo un beso amargo.

Lleno mi espacio con tu sexo
admiro primero las líneas de tu espalda
mi respiración se agita y duerme contigo
aún en los más locos sueños, el loco se despierta.

Pero si se habla de amor, ¿cómo no hablar de ausencia? Cómo olvidar ese dolor casi tangible que nos produce la ausencia del ser amado. Pero de nuevo nos encontramos con esa sutileza tan propia en los versos de Isaac, y con la importancia de los pequeños detalles: nos muestra lo que se irá y lo que vendrá sólo nombrando pequeños hechos quizás casi rutinarios, pero que explican perfectamente algo grande: el fin de un amor, el inicio de una soledad, la llegada de un frío que se hará interminable:

Que me quede tu invierno
Cosas que desaparecerán:

Las mañanas de este mayo interminable
Las tardes de noviembre que aún no acaba de nacer
Las noches finísimas forradas de surcos en el espacio
Las madrugadas dulcísimas de conversaciones interminables

Cosas que se me hacen difíciles:

No sabré (de nuevo) el sabor de tu boca y cintura dormida
No despertaré en tu cama, ni alborotaré tus lunares
No encontraré alguna indecisión en tu mirada
No amanecerá tu sexo debajo de esas cobijas.

Tengo toda una vida llena de noches de invierno
Tengo toda una vida llena de tus miradas.

O plasmar ese dolor incomprensible para su propio corazón, ahogándolo en la escritura algo que podría haber sido, pero no será, y debe quedar sólo en los versos:

Volar conmigo
No sabía cómo escribir
ni pintar en esas hojas blancas.

Tenía que:
suspirar
morir
sobrevivir
o matar;
hundir a versos lo que estaba empezando
entender que:

Si quieres volar
ahora ya no es conmigo.

Tengo mi corazón que bombea ramificaciones extrañas de dolor

Algo que puede llamar la atención es la estructura de sus poemas; Isaac no se ciñe a una métrica prefijada, escribe en verso libre, y suele jugar mucho con la extensión de los versos, intercalando versos largos con versos breves. Esto dota a sus poemas de un ritmo a veces lento y suave, a veces acelerado, como si las palabras se leyeran en cascada, para volver luego a nuevo a un ritmo más relajado:

Honores callejeros
Porque esas cenizas de lo que fuimos fuego
Son reclutadas de nuestros amores muertos.

Porque estaba lloviendo sudor por entre nuestras manos

Éramos sangre,
piel,
luz,
barco,
velas y
mar.

Porque esta noche he escrito para ti
Lo que siempre he escrito para mí.

Creo que esta forma de escribir otorga a su poesía de un estilo personal y propio y le da un ritmo a sus versos que intensifican el significado de los poemas y las emociones que nos transmite.

Hay tanta magia y tanto sentimiento en la poesía de Isaac Freire (@poesia_al_alba), que no sé si he sido capaz de recoger toda su esencia en este breve artículo. Espero que una vez leído, os podáis hacer una idea de la magnitud emocional de sus versos. Y si no, siempre podéis dar un paseo por su rinconcito en Poémame h o por su blog, cosa, por otro lado,totalmente recomendada.

Dicho esto, les dejo una pequeña selección de sus poemas. Que los disfruten.

Jaula de papel
Pero por supuesto que moriría por ti, ¿acaso está sería la primera vez?
Si ya he muerto en mi infancia y en mis 22
Que me espera de aquí al infinito…
La nada y tus pupilas.

Y te volví a preguntar, ¿en ti hay vida suficiente para guardar rezagos de la mía?
La seda que envolvía tus manos se agitó y despertó de repente
Volaron más allá de mis límites y se llevaron mis rezagos con ellas
Entonces;
no tengo rezagos,
ni tú,
la vida.

Y si respiras todo mi cuerpo, ¿que aliento me mantendrá vivo?
El aliento, el aire, nunca nos mantendrán vivos
Serán tus palpitaciones, y jadeos en noches de lucecitas ebrias
Las que decidirán si tú, yo, el todo o el olvido.

Saber abandonarse
Golpe a golpe
el sonido comienza a moverse

Tengo miedo de perder el amanecer
y que vuelvas
y que no esté.

Tengo miedo de llevar mi ausencia acuestas
de que me leas
y que no esté

Tengo miedo de no ser,
a pesar de que tú seas
y que no esté.

Porque

…

Yo estaría aun así;
aún sin más y con todo

Aún a pesar de no ser en ti,
ni que me llames,
ni que seas,
y no estando tú, sin ser yo.

Con todo lo que puedo,
con lo que me falta,
con lo que sueño.

Y con lo que no estás.

Así soy.
Así eres y,
así,
te espero.

Eternos desvaríos
Nunca una mirada había hecho tanto por mí.
Y es que usted no sabe el poder de esas pupilas.

Todo florece, todo cambia
Todo es inmarcesible

Nada puede marchitarse, nada puede salir mal.
Nada revolotea tanto como mi cintura al observar de tu boca, instantes.

Usted ha hecho que se juegue una dura batalla entre lo que merece ser y lo que el corazón dictamine
del invierno mis sentimientos y, al contacto de su piel, de su boca, de su mirada tan sólo:
florecen, se vuelven sensibles y…

¡Eternos desvaríos de una soledad angustiada!

Y acabé buscándome entre tus sábanas
Y ¿hay algo más roto que yo en esta noche?
Pues sí.
La noche en si misma está rota.
Por ello tantas estrellas entre los surcos y,
tantas distancias entre sus contornos.

Quizá hoy
Mi poesía.

Eres tu despedazado en letras.
Eres el sonido del viento
y el agua de las violetas

Eres el arado de la tierra y
el vino de las piedras.

Sus piernas, valles del placer de la carne.
Cabía todo el oro en su mirada.
Miles de caminos y cruzadas

Al final, el verso eres tú

Soy joven, muy joven, es un buen comienzo para morir.

En carne vuelvo
Y de tantos mares, hojas y noches
A ti vuelvo en barcos, raíces y estrellas

Y de tantas canciones, poemas y paisajes
A ti vuelvo en acordes, instintos y memorias

Y de tantas manos, cinturas, y camas
A ti vuelvo en tejidos, sexos e historias

Y de tantas acertijos, miradas y obsesiones
A ti vuelvo en respuestas, pupilas y recetas.

Y de tantos nombres, lugares y lunares
A ti vuelvo en gentilicios, espacios y explicaciones.

Y de tantas personas, caminos y letras
A ti vuelvo en carne, polvo y tinta.

8 de febrero de 2019
4 poemas de Albert Aoussine, poeta camerunés

Albert Aoussine es un escritor, poeta y filósofo originario de Camerún. Actualmente reside en Europa del Este. Es el director del Circulo de Filosofía Fundamental y de la Revista Baobab – Revue des mutations du monde noir. Ha publicado ensayos filosóficos y varios poemarios, entre ellos Alquimia Poética (2016), obra de la que compartimos los siguientes poemas.

Pueblo natal
Cuando mis pensamientos
me trasladan a mi pueblo natal,
escenas ricas en colores,
avivan mi emoción.
Allá, bajo los trópicos,
se vive bien en cualquier estación.
Los espacios son extensos, vastos
hechos a la medida de mi respiración.
Los arboles están rodeados de espeso follaje
los poderosos baobabs, sirven de abrigo
y lugares de encuentros
cuando el sol en el cenit, lanza sus rayos.
Las chozas agrupadas simétricamente,
sabiamente espaciadas,
triunfalmente saliendo de la tierra
muestran con orgullo, sus tocados de paja.
Allá, a lo lejos, contemplo
encantado, la sabana salvaje
mi sueño de inmensidad.
Aquí, en estas tierras calientes
la sabiduría es la norma;
el hombre es un dulce maestro
intenta vivir de forma armónica.
Además, desde el amanecer
al primer canto del gallo,
los aldeanos se entregan
a múltiples ocupaciones.
Las mujeres, con su tesón habitual,
se levantan al nacer el alba,
vestidas con simples paños…
con los colores-de todas-las estaciones.
Ellas son las que encontramos
numerosas, en cada encrucijada.
a su vez, van a los pozos
al río más cercano
y también al más lejano,
desafían a las colinas, al trabajo de los campos…
nada parece afectar esta alegría
profundo, todo lo que ellas hacen:
pilando mijo, trigo o sorgo
mientras vigilan al niño dormido.
Y que bellas lucen,
cuando en los días festivos,
se adornan con sus modestas joyas
con sus mejores galas
danzan, y cantan con sus voces celestiales.
Y los hombres bravos y fieros
a fuerza de pruebas iniciáticas,
de estatura mediana
y con una calma olímpica,
velan activamente, con esmero
por toda la sociedad.
Ellos aseguran la paz, la estabilidad
construyen nuevas chozas
crean empleos tanto agrícolas
como artesanales.
Y durante sus ratos de ocio
toman un merecido descanso,
beben vinos locales,
de sésamo o de dátiles,
sentados en esterillas
tejidas por su dedicación.
Niños y ancianos, mientras tanto
son testigos a distancia
de estos eventos.
Los primeros se inician así de una forma lúdica,
Los últimos, valen todo su peso
como guardianes de las tradiciones,
mediadores, maestros o sabios consejeros.

Himno a la vida
Niño,
fruto de cuerpos tensos.
rosa de los cuerpos colgados.
horizonte en flor.
Así que aquí estás, mañana triunfante.
en la palma de mis manos
sonríes con alegría o resignación
nadie lo sabrá …
Tengo tanto que decirte
niño con bronceada frente
cuando en ti la plena
conciencia se forme.
Tu madre ya
te mece a las canciones de
orgullosos reinos de África
libres y florecientes desde la antigüedad.
Oh sésamo de días felices
En el país Serer te llamamos oasis.
Ven frente a mi espejo,
amuleto hecho por la madre naturaleza.
Estoy soplando en tu frente,
que el fuego de la vida
haga de ti un océano.

Negro
– Papá dime, ¿por qué la noche es negra?
– Porque lo negro está colmado de calma.
– ¿Por qué es negro el hombre?
– Porque lo negro es hermoso y gozoso.
– ¿Por qué lo negro es negro?
– Para embellecer el cosmos.
– ¿Por qué el pizarrón es negro?
– Porque lo negro es inteligente.
– ¿Por qué el negro es tan pobre?
– ¡Porque él trabaja para todos!

Boleto sobre la mesa
Amigo, querido amigo,
duermes lejos de los albergues,
cuando, por un día festivo,
te marchas al campo.
Prefiero saberte sobre hierba fresca,
aspirando los olores del verano
que, en estas casas tristemente amuebladas,
madera arrancada del corazón de los bosques.

Poemas pertenecientes al libro Alquimia Poética (2016). Traducción: Mariela Cordero.

8 de febrero de 2019