Etiqueta: mariela cordero

3 Poemas de Maria Alice Bragança, poeta brasileña

Maria Alice Bragança (Porto Alegre, RS, Brasil). Poeta y periodista. Es diplomada en periodismo y master en comunicación. De 2019 a 2020, fue directora de comunicación de la Asociación Gaúcha de Escritores. Integra el colectivo feminista Mulherio das Letras (Brasil, Portugal, União Europa). En 2021, participó en el Festival Internacional de Poesía – FIP Parque Chas Luis Luchi 100 Años (Buenos Aires, Argentina). Ha publicado dos libros de poesía, Quarto em quadro y Cartas que não escrevi, y sus poemas se han traducido al inglés y al castellano. Sus poemas fueron publicados en antologías y revistas internacionales, como Mallarmargens, Germina y InComunidade (Portugal). También ha participado en algunas antologías: Sou Mulher, logo Existo: Amor, Liberdade, Luta e Resistência (Brasil, 2019); Antologia Comemorativa Dia Internacional da Mulher/Mulherio das Letras (Portugal, 2019); Mulherio das Letras na Lua (Brasil, 2021), entre otras.

Corre un conejo blanco con un reloj
Hay que decir que no hay tiempo.
No hay tiempo para vivir, para respirar.
Allí va corriendo un conejo blanco con un reloj.
Tarde. Tarde. Siempre atrasado.
Hay que ser activo, productivo.
El tiempo de los relojes siempre avanza.
Tienes que decir que no tienes tiempo.
O nadie te tomará en serio.
El tiempo es un misterio. El tiempo no tiene dueño.
Un reloj atrasado sólo marca el sueño.
Nunca el sueño.
Tienes que decir ocupado, ocupado.
Tienes que decir que no tienes tiempo.
¿Y si alguien decide amarte?
Tienes que estar siempre preocupado, ocupado.
O podrían pensar que tú tienes la culpa
de que el mundo sea como es.

El lector
Cuando un poema encuentra a su lector,
verso, poiesis, filosofía, emoción,
se tiende un puente,
un texto, un contexto, un sentimiento.
Cuando un poema encuentra a su lector,
encuentra un cómplice, un sentido.
Indivisible,un gesto de amor
un intérprete, un cantante, otro autor.

Mayo
Noche de otoño. Llueve.
Rayos y truenos
son sirenas de ambulancia.
Afuera hace más frío.
Las lágrimas se desbordan por
casi 500.000 muertes. Llueve.
¿Cuántos minutos de silencio?
¿y de luto? ¿Unos ocho años? Llueve.
Lloro. El miedo se asoma
a través de la ventana conmigo.
El miedo acecha,
como el virus.
Llueve.

Traducción al inglés Malu Baumgarten

Traducción al español por Mariela Cordero

30 de septiembre de 2021
3 Poemas de Sandesh Ghimire, poeta nepalí

Sandesh Ghimire es un empresario, ingeniero civil, escritor y poeta, activista internacional por la paz y educador de Nepal. Ha publicado artículos en el boletín internacional Srujan Panicle. Susrelatos y poemas fueron publicados en la revista Kametsa (Perú) y en revista Homo Universalis (Grecia) y artículos en varios periódicos. Recientemente publicó su libro de poesía Paz y Armonía.

La madre naturaleza
Rara vez me encuentro triste
tampoco recuerdo la última vez que reí
las brisas sobre mi suelo son siempre frescas
por esa razón actúo como una loca
los sueños y los deseos están llenos de elecciones y despojos
lo que queda, al final, es el silencio de la virtud
madre naturaleza eres tan amorosa y amable
aunque los deseos humanos han arruinado tu entorno
hubo un tiempo en el que el cielo era prudente
tu verdor estaba lleno de belleza y espíritu
pero mira madre lo que hemos hecho
nuestros absurdos experimentos te han dejado muchas cicatrices
Madre tierra, Madre naturaleza queremos reconstruir
lo que hemos arruinado, queremos recrearlo
danos una oportunidad más, un día más
queremos corregir todo lo que salió mal
queremos corregir todo lo que salió mal

Esperanzas
Es una noche fría
el cielo está lleno de estrellas y luz
estoy caminando hacia mis esperanzas y sueños
tratando de tomar el control de mi vida solitaria
¿cuántos sueños tengo que sacrificar
para ser un hombre de clase alta?
¿cuántos caminos tengo que recorrer
para alcanzar esa vida que complacerá a todos?
mi sangre y mi sudor
trabajando todo el día y la noche
para llegar a vivir ese hermoso instante
de no tener que luchar por todas mis necesidades
la esperanza es mi única amiga
en este momento de soledad
derribaré el cielo
para traer el brillo a mi vida
para traer el brillo a mi vida

La vida es un viaje
La vida es un viaje con recuerdos
logros junto a fracasos y rupturas
sigue caminando
es un viaje de aprendizaje y formación
hallarás lo mejor de ti
con la edad, brotará la sabiduría
sigue caminando
es un camino de prosperidad y apogeo
muchos fueron y vinieron
muchos sintieron que nunca caerían
sólo vive feliz
no sabes cuándo terminará tu tiempo
la vida es un viaje con recuerdos
amigos junto a enemigos y némesis
sólo reza por cada alma bondadosa
alcanzarás tus metas en la vida
alcanzarás tus metas en la vida

Estos poemas pertenecen al libro Paz y Armonía

23 de septiembre de 2021
3 poemas de Gad Kaynar-Kissinger, poeta israelí

Gad Kaynar-Kissinger es un profesor asociado jubilado del Departamento de Teatro de la Universidad de Tel Aviv. Su poesía se ha publicado en las principales revistas y suplementos literarios israelíes, y se ha reunido en siete poemarios, entre ellos una publicación bilingüe hebreo-español Lo que queda (What Remains). Obtuvo el premio de «La Unión General de Escritores de Israel» (2010). Kaynar es actor de teatro, televisión y cine, y traductor de 70 obras de teatro del inglés, alemán, noruego y sueco. Por sus traducciones de Ibsen fue designado en 2009 por el Rey de Noruega como “Caballero de Primera Clase de la Real Orden Noruega de Mérito”.

Otra canción de amor

Para Shlomi M., un creyente hereje

Como un escriba de la Torá grabando la Biblia entera

en la cáscara de un huevo

con mis uñas mordidas grabo los pergaminos

de mi amor por ti en el tallo de mi hueco

corazón

Y los obispos de mi sangre se precipitan urgentes y sin aliento

por los túneles de mis venas obstruidas

para entregar

una réplica de su mandato a la última de mis

células moribundas.

El camino está pavimentado con células de sangre de amor

alegres y rojas y blancas

indefensas

como globos ennegrecidos después de una fiesta

que en medio de sillas volcadas

entre botellas rotas

el último de sus invitados

lo escupe y abandona

y sigue tarareando

para abrazarse

y bailar consigo mismo

Cartas de amor amarillentas

En la noche cuando los envidiosos muros se velan a sí mismos

con la oscuridad y sobre nosotros sus alas extienden ensayan la divina

destrucción, nuestro cuerpo ensaya la postura de nuestro nacimiento y muerte.

Oculta dentro de sí misma como una solapa desesperada de un sobre

para que no se nos escapen

las amarillentas cartas de amor

que una vez nos escribimos

se revelaran.

Kamikaze

Bajo mi cama atesoro

una colección de miedos

para alimentar mis terrores nocturnos

y en las noches áridas de horror

me asusto a mí mismo

como un fogonero de locomotora a la antigua

que si se acaba el carbón se levanta

con su pala y se lanza al fuego

para que el tren avance a toda velocidad

y se estrelle contra la estación.

Traducción del hebreo al inglés Natalie Fainstein

Traducción del inglés al español Mariela Cordero

16 de septiembre de 2021
3 Poemas de Ahmet Yalcinkaya, poeta turco

Ahmet Yalcinkaya nació en diciembre de 1963 en Giresun, Turquía. Es poeta, ingeniero, científico y traductor. Estudió ingeniería, robótica, administración, negocios, física y teología en varios niveles, desde asociado hasta doctorado en universidades turcas, estadounidenses y suecas. Vive y trabaja en varias geografías y continúa sus estudios, investigaciones y enseñanzas en Suecia. Publicó cinco libros de poesía, una antología de poesía y varios libros técnicos. Sus poemas, ensayos, cartas, entrevistas y traducciones de poesía se han publicado en periódicos y revistas locales e internacionales. Algunos de sus poemas han sido traducidos al inglés, uzbeko, árabe, tamil, turcomano, rumano, azerbaiyano, alemán, albanés, ruso, kirguís, italiano y griego.

Un atardecer en el Mediterráneo

El cielo había hecho un lienzo de sueños purpúreos

de esta manera se sabe que soy la ola que falta

y se sabe que hay alguien azotando la ciudad con su cabello

por las tardes

y una enorme tormenta se partió en dos como satén azul

el Mediterráneo enloquece con la brisa salvaje

lo que le pasa le está pasando a mi corazón

con el viento irresistible de una belleza

congela mis sueños y mi corazón

no sólo el Mediterráneo se está azotando a sí mismo

todo es una locura aquí todo el tiempo, todo el camino

la misma tormenta encuentra cualquier cosa con corazones unidos por una flecha

rodea el mar por todas partes con un beso gélido

chapoteando en la playa de Antalya como un potro enloquecido

quitando el manto satinado de las aguas de la cabecera

me envuelve a mí, a ti, a todos nosotros, y esto

traigo de vuelta a la fuerza con mis manos

a los que se han ido

entonces viene y corta todos los caminos con un rayo de luz

el Mediterráneo mira mágicamente

locamente enamorado y tan indefenso

roba esos corazones con ojos azules

arranca los horizontes de bronce con su voz conmovedora

y todos los vientos se juntan fluyendo en sus ojos

ahora todo es azul, todo es unicolor

hay un cuadro único hacia donde puedo mirar

al atardecer en el Mediterráneo esta vez la armonía

es azul y no bronce, siendo un conjunto lejano

¿es entonces la vecindad tan profunda o envejecí?

armonía que conecta la tierra y el cielo mientras lo miramos,

el tiempo se detuvo al atardecer.

La Historia

El tiempo estaba amarillento en ese día

como una hoja

y la mujer dio a luz a la traición

pura de nácar así se muestra

pasaron siete vendimias

con gritos y alaridos

mientras siete periodos habían sido derribados

el tiempo andaba cojo en ese día

aunque se dice que estaba rojo sangre

la serpiente nació de inmediato

las aguas se retiraron lentamente / poco cayeron

ese día

los vientos del noroeste sofocaron una llama

con gracia en una emboscada

y el molino se detuvo,

se detuvo como si esperara racimos

de fama,

el amanecer

detuvo el molino

que no durmió durante siete días

Si muriera por extrañarte

Tu perfume sigue en mi sillón

tu voz resuena en el pequeño salón.

No soy consciente de estar o de no estar

como si mi brazo siguiera en el tuyo…

¿Estás en el balcón… o es un sueño?

¿está tu cuerpo caminando en la habitación, en secreto?

si tu puerta está abierta, tu corazón permanece abierto…

cuando muera extrañándote ¿se arrepentirá tu alma?

Traducción del turco al inglés: Richard Mildstone y A. Edip Yazar

Traducción del inglés al español: Mariela Cordero

9 de septiembre de 2021
3 Poemas de Daniel Arella #PoesíaVenezolana

Daniel Arella (Caracas, 2 de julio de 1988). Licenciado en literatura hispanoamericana y venezolana; Magister en filosofía por la Universidad de Los Andes. Ha publicado los poemarios: Al fondo de la transparencia (Los caminos de Altair, Venezuela, 2009); El andrógino ebrio en el haitón. (Nuevos Clásicos, Bolivia, 2017); Anatomía del grito (LP5: Fox Island, 2020), libro por el que recibió en metálico el XIX Premio Latinoamericano de Poesía por Concurso Ciro Mendía (Caldas, Antioquia, Colombia) en el año 2015. Es Premio de Ensayo Goethe Institut, 2020, por la Pontificia Universidad Católica del Perú Editor de la revista de géneros fantásticos IO de Cali, así como miembro del consejo editor de la revista POESÍA de la Universidad de Carabobo.

Estás sombrío

Poema

Estás más muerto que santo

Poema

Estás aguantando las lágrimas

Poema

Estás tronado en los árboles

Poema

Estás mentando madre a los cuervos

Poema

Estás asfixiando la luz del lunes

Poema

Estás murmurando canciones de amor que nadie recuerda

Poema

Estás violentando la blancura del ángel

Poema

Estás volao partiéndote la crisma en el aire

Poema

Estás cristal estás diamante

                                               Poema

Estás embrujado caballo tormento del camino

Poema

Estás plagado de dioses falsos: Ormún, Oñul, Azesal Poema

Estas mierato cándido del fuero

                           Poema

Estás roncando la suerte del vendaval

                 Poema

Estás olvido mariése calápida

          fugaz

    Poema

Estás rotao laminio luminia delirio togonal

Poema

Estás sembrado Estás pal perro

Estás de Sal

[Leonardo Lumen. “Coronación del Pico Bolívar en Yagé.

4978, 4 versos de altura”; 1: 00 a.m., 04 de junio del 2015 /Mérida]

Heroin

a Diego Segovia y los vampiros que lograron volver.

Esa canción de Lou Reed, “Heroin”

es uno de los mejores poemas

compuestos en lengua inglesa

El Nazareno tuvo que haber muerto en paz con esa letra

descansando en el mar de letra

al fondo de su oscuridad metálica

hasta ser aire del viento de piedra

profunda piedra del misterio

reventada como una cabeza

Esa canción de Lou Reed

es la Madre

follando en el castillo de la sabiduría

con un William Blake atónito

reventado en semen

dentro de un jardín oculto

Tú eres la heroína

Tu muerte me basta

se incrusta en el costado

calzando como un anillo

Estremece la masa de nervios

con los rayos de Dios

Electrocuta el alma

hasta matarla de insomnio de luz

en la misma santa tarde

en que Schreber iba

a parir en las nubes

su misterio endurecido

Suleika, eres la Heroína

Tu paciencia de sauce perfora mis amuletos

con su silencio magnético

Yo soy en cada una de esas hojas

el amanecer

Me duelen sus raíces hundiéndose

en la tierra rapaz

hacia el centro de mi corazón

el lugar

de todas las apariciones

[Jamal Jstor Wallace. H Hembra (Traducido por Ricarda Rebol);

6: 03 a.m., 14 de mayo del 2022 / New York]

Rostro de nadie

Escribir poemas es dar la cara

pero un poema no es todavía un rostro

Y si es verdad que al loco lo traiciona el rostro

al poema lo traiciona la cara

y al loco lo traiciona el poema

y el poema los traiciona a todos

El poema es cara o cara, no hay azar, eso es todo

Cada arruga de ese rostro es un verso de ese poema

Cada cicatriz de ese rostro en un verso de ese poema

Cada marca de dolor de ese rostro es un verso de ese poema

Cada cortada de ese rostro es un verso de este poema

La nada no es la resignación perfecta

La nada es la perfecta responsabilidad

Nada de blanca ceniza

nube de amor sin soledad

perdida en la miel

es luz anterior a la luz

no es ausencia

una colmena de relámpagos

un cielo hecho de tierra

es el espíritu que se hizo cuerpo y memoria para esperarte

[Antón Zsü. Monstruosidad de cielo en las cosas tilas;

6:27 a.m., 11 de abril del 2025 /Zúrich

Estos poemas pertenecen al libro Anatomía del grito(LP5, Fox Island, 2021)]

2 de septiembre de 2021
3 poemas inéditos de Olivia Villoria Quijada #PoesíaVenezolana

Olivia Villoria Quijada es natural de Caracas, Venezuela. Psicóloga, Magister Scientiarum en Psicología, Magister Scientiarum en Literatura Venezolana, por la Universidad Central de Venezuela (UCV). Profesora Asociada e Investigadora de la Escuela de Psicología, de la UCV. Es escritora de poemas, cuentos y literatura infantil. Sus textos literarios figuran en diversas antologías –impresas y en línea- del exterior y de Venezuela. Ha figurado como finalista y obtenido Mención de Honor en concursos literarios internacionales. Ha publicado tres poemarios: Sauce de Versos, Miradas íntimas, y Travesías, y dos libros de cuentos: Cuentos Lacónicos y Tusitala.

Niña

La niña que fue y que sigue siendo

baila de noche con los ángeles en el firmamento azul,

conversa con las hadas que anidan su dormitorio,

recibe besos de las gardenias en los mediodías soleados,

viaja en brillantes aviones de papel lustrillo y seda,

se mece en la hamaca de la luna menguante,

y va a la playa dorada en la carroza del sol.

La niña que fue y que sigue siendo

se muerde las uñas de los pies,

pega el chicle en los bordes del plato

para comerlo más tarde

y quiere ser bailarina o novelista de fama.

Raya las blancas paredes con lápices de colores.

Hurta los dulces de coco del horno de la abuelita.

En el piso dibuja una rayuela y salta hasta las estrellas.

La niña que fue y que sigue siendo

volvió a orinarse en la cama y le cambian los pañales.

La alimentan con sopitas que le dan en cucharilla.

Da pasitos vacilantes como quien aprende a andar

y no pronuncia palabra pues se le ha olvidado hablar,

vestirse como es debido y sus dientes cepillar.

Éxtasis

He aprendido a morir,

morir de amor.

Correr a campo traviesa

por los confines de tu cuerpo

hasta el desfallecimiento.

Zambullirme en las aguas dulces

del río crecido de tu boca

hasta que sucumban los besos.

Perder la conciencia

en el gozoso momento

en que el alma parece abandonar

el cuerpo,

para tocar las estrellas

una a una, cielo a cielo.

Cuando acaba la ceremonia,

el rito sagrado de nuestro encuentro,

sollozo en mi propio fin

… y muero.

Me he levantado del libro

Me he levantado del libro

donde me cubren las páginas

que arropan mi soledad.

Donde desnudo las letras

que versan las utopías

del poeta.

Comparto tristezas.

Sonrío alegrías.

Me rompo la piel.

Desgarro agonías.

Cuando el libro vuelve

a su estante oscuro,

apretado entre palabras

en la pluralidad de las letras,

vuelvo a ser la misma ermitaña

que siempre he sido.

26 de agosto de 2021
3 poemas de Katarina Sarić, poeta montenegrina

Katarina Sarić, 10. 03.1976. vive y crea entre su Budva natal y Belgrado. En la FF Nikšić se licenció en filosofía y luego en lengua y literatura eslava del sur, en la FPN de Podgorica está completando estudios de postgrado en política social y trabajo social. Escribe poesía, prosa y ensayo con compromiso social. Es escritora, provocadora poética y artista de performance. Es autora de 13 ediciones independientes, representadas en numerosas coautorías, antologías, colecciones, en todos los principales portales regionales. Se han escrito trabajos científicos sobre su poesía y prosa. Sus obras han sido premiadas, traducidas y publicadas en la región, pero también en el panorama literario mundial.

Ruido sin sentido

Y permitirás las miradas pegajosas de desprecio y envidia

nacidas de la imperfección de la ceguera

y la desesperación amontonada

en la columna vertebral y los brazos arrugados

Permitirás las desgracias y los tormentos

los tuyos y los de los demás

Cargarás con lo tuyo y con lo de los demás en tus alforjas

tanto aquí como en cualquier otro lugar

en este ancho mundo

una misma vida para todos, hasta el final

Te apoderarás de la vida de los demás y los demás se apoderaran de la tuya

seremos molidos en el mismo molino

hasta que nos encontremos con nuestro creador

al final

donde se sabrá quiénes recibirán el boleto al infierno y quienes al cielo

Dejarás que todo se lo lleve el agua

todo y todos fluirán y se alejaran

cada Tom, Dick y Harry

Pero sólo recordarás esos días de silencio

cuando todo esto termine

en los que tuviste la suerte de encontrar tu propio osito de peluche

para acurrucarte bajo las sábanas

y todo de repente se paralizará y se detendrá

convirtiéndose en un ruido sin sentido.

Simulacro

-Te dejo este simulacro de vida

una bolsa con café instantáneo y la tarta de cerezas en el microondas

y esos zapatos – tu regalo para mi cumpleaños /un número demasiado grande/

las falsificaciones apropiadas… gritos fingidos

en los dormitorios de los suburbios

programados para ti esta semana

/y el trozo de papel -el recordatorio de las citas en el dentista y el urólogo/.

Hoy me dejaron.

El viento azota espalda.

Recojo de la guantera mi realidad retocada

el manuscrito olvidado

y ese último intento fallido de traducción simultánea

de mí a ti y viceversa

/de la lógica al nivel de la realidad/.

Te estoy dejando tu ceguera de siempre

las teclas del teclado pegadas a tus dedos

córneas como zarzas

cayendo en la bandeja de entrada, el chat online y el ciber sexo

en la realidad modelada de segundo grado

/de tu atalaya cuidadosamente proyectada

sobre la espuma de las nubes/

de tu alter ego

el creador de un universo paralelo

de esta tierra y cielo virtuales .

Te estoy dejando.

No estoy simulando.

Nunca simulo.

El poema divertido

Es bueno

y sólo tengo ganas de reír

sin motivo

y sólo tengo ganas de cantar

y de bailar

y de saltar

No porque tenga los pies ligeros

o porque mi mente sea ligera

al contrario

mientras tú eres tan serio y gris

un verdadero hombre del saco

siempre en una hoja de afeitar

a lo largo de los bordes del llanto

¿Quién tiene razón y quién no?

¿Qué es que lo se debe y lo que no se debe hacer?

Tal vez mis pensamientos son más profundos

y más pesados

Tal vez, si los liberase

haría añicos

tu balanza

¡Ya basta!

No me interesa

pronunciarlo siquiera

es bueno

incluso cuando no lo es.

Y no hay nada malo en mí

sólo tengo ganas de reír

Traducción al español por Mariela Cordero

19 de agosto de 2021
3 Poemas de Sabrina De Canio, poeta italiana

Sabrina De Canio ( Piacenza, Italia) poeta premiada, traductora y codirectora del Museo de Poesía de San Cristóbal. Los años pasados en África dieron lugar al tema subyacente de su poesía, la resistencia a la adversidad. Está citada en varias antologías nacionales e internacionales. Su obra Libera nos a malo se publicó en 2020.

Viaje
en memoria de Pippa Bacca
Blanco
oliva, rosa, rojo,
verde, marrón, negro.
Blanco
lirio de seda
ceniza que limpia.
Somos leche
en la mejor porcelana
sagrada e intacta
en cada nuevo comienzo.
Somos la aguja que remienda
y el hilo que une
crujiendo como páginas
en el blanco que nos apaga.

Días
En el círculo de los días
como discos de vinilo
nos arrastramos
bajo la aguja del tocadiscos.
La música
casi nunca es dulce
los arañazos y los saltos
son parte del paquete.
Nuestra única canción
a veces
termina antes del final.
La cara B
no siempre es el paraíso.

Negro azabache
Acampando
en una colmena de piedra
con los ojos puestos en la pantalla
no te puedo tomar de la mano.
Mi oído persigue los sonidos habituales
anhelando tus mensajes .
Pero ahora, solo hay silencio
y la tierra parece haber sido despojada
de todos sus ornamentos,
como un teléfono inteligente mojado.
Donde antes tu perfil brillaba
ahora la pantalla se ha teñido de negro azabache
y mi casa está triste
y la ventana se cierra de golpe.

Traducción al español Mariela Cordero

12 de agosto de 2021
3 poemas de Eldar Akhadov, poeta azerbaiyano

Eldar Akhadov. Nació en Bakú en 1960. Vive en Krasnoyarsk. Es miembro de la Unión de Escritores de Rusia y de otras organizaciones de escritores de Rusia, Ucrania y Azerbaiyán, miembro de la Sociedad Geográfica Rusa, copresidente del Consejo Literario de la Asamblea de los Pueblos de Eurasia, miembro del Club de Escritores del PEN Internacional. Es autor de 65 libros de poesía y prosa. Galardonado con el Premio Literario Estatal del Gobernador del distrito autónomo de Yamal-Nenets, galardonado con el Premio Nacional «Pluma de Plata de Rusia», «Por el bien del mundo», «El Norte es un país sin fronteras», medalla de plata del IV Festival Literario de Festivales de toda Rusia. Medalla de plata del IV Festival Literario de Festivales de Eurasia. Titular del título internacional «Caballero de la Poesía» (Serbia, 2020). Premio de la Asociación de Traductores Literarios de Montenegro por el libro «Sentido de la vida» en serbio (2020).Ganador de decenas de otros premios y concursos, entre ellos en Alemania (Premio de la editorial ZA-ZA Verlag, 2018), en Grecia (Premio Homero, 2018). en Italia (ganador del diploma del Premio Accademia Giulia Brignone, segundo puesto en el Premio Vincenzo Padula, ambos en 2020). Los libros de Akhadov han sido publicados en Rusia, Estados Unidos, Serbia e India en ruso, inglés y serbio.

El filo de la navaja
Este borde es peligroso,
no camines sobre él, no juegues.
Cualquier cosa
podría hacerte caer.
Tal vez crees que
te cortará como al aceite,
y no como a algo vivo.
Buscas algo:
Hermano, este no es tu problema,
no hay nada en la línea de meta.
Y nadie apreciará este movimiento.
Y nadie saldrá a tu encuentro.
Sin suerte, sin fama, sin dinero –
solo problemas.
Pero, por desgracia, sin ninguna maldición, sin ninguna oración
No puedes evitarlo…
Pisas la hoja de afeitar,
y el camino resplandeciente sigue brillando.

Latido del corazón
El planeta en el que vivimos es muy pequeño.
Si miras desde la Tierra
puedes ver las estrellas en el cielo,
al otro lado de la Tierra – también hay cielo.
Creemos estar separados
por enormes distancias,
pero si queremos,
los poetas podemos sentir los latidos del corazón de los demás.
Te diré cómo hacerlo.
Cuando escribo poemas,
me tiendo en la tierra sintiendo su poder a mis espaldas.
Tiéndete sobre la tierra y empieza a escribir poesía…
Y oirás el latido de mi corazón desde
el otro lado del planeta.
Escribimos poemas y miramos el cielo.
Porque entre nosotros no hay más que cielo.

Piedra
Cuando me haya ido, no te molestes en construir ninguna lápida
encuentra una roca grande y pesada, y graba mi nombre en ella.
Y no la pongas en el cementerio,
ponla donde sientas que debe estar.
Sólo una piedra con mi nombre.
Fuerte, pesada, para que no se desmorone.
Acércate de vez en cuando.
Organiza a su alrededor cualquier reunión que consideres oportuna:
Manifestaciones, conciertos, comidas, lo que sea.
Acuérdate de mí.
Eso me hará feliz.

Traducción al español por Mariela Cordero

5 de agosto de 2021
3 poemas de Jerónimo Alayón #PoesíaVenezolana

Jerónimo Alayón (Caracas, 1966). Poeta y escritor venezolano. Columnista en el diario El Nacional (Caracas) y en ViceVersa Magazine (New York). Finalista del XXV Premio Internacional Juan Rulfo (París, 2008) con el relato El último tren. Profesor de español en la Universidad Central de Venezuela desde 1994.
Licenciado en Letras (1993) por la Universidad Católica Andrés Bello. Cursó estudios en la maestría de Literatura Latinoamericana (Universidad Simón Bolívar). Se ha dedicado de manera autodidacta al estudio de la filosofía desde 1995.

Ha publicado los poemarios El canto del Jokili (2000), El dios desolado (2011), Paralítica luz (2011), El arpa y la niebla (2011) y Evanescencia (2015); el libro de relatos Las alas del escorpión (2015), y el libro de no ficción Comunicándonos más allá de las palabras (2009). Algunos de sus poemas, relatos y ensayos están recogidos en antologías internacionales (digitales e impresas) y en revistas literarias. Es miembro de la Asociación Hispánica de Humanidades (Greensboro, Carolina del Norte, EE. UU.) y del Círculo de Escritores de Venezuela. Fue alumno del Taller de Poesía, de Leonardo Padrón, del Taller de Narrativa, de Bárbara Piano, y del Taller de Literatura Fantástica, de Luis Britto García. Desde 2012 se ha dedicado a crear un sistema filosófico-literario denominado idealismo simbólico.

La abdicación del reloj
Tengo miedo del reloj que abdicó
del tiempo cuyo paso no se escucha
de la hora vestida de días
eternos
Tengo miedo de saber
que el tiempo y la hora son extraños entre sí
de aceptar la máscara del momento
Y ahora cuando digo momento
y asumo esta perplejidad del tiempo
podría decir también
que mañana habrá un instante
preciso
en que seré entraña de cualquier reloj infartado
Tengo miedo
de ser tiempo y temporalidad al unísono
de medirme en la paraplejia del reloj averiado
de saber que el reloj soy yo,

De mí parten las aves esta mañana
Ya no apremio las aves
esas que a mí llegaban cada alborada
De mí parten las aves esta mañana
Todo el miedo es paz
ya no hay lucha
de una parte de mí
con el resto de lo que no soy
por fin soy uno
y abrazo mis tristezas
sin reclamo
ni solemnidad
y por sobre su hombro
veo partir de mí las aves esta mañana
Las palabras también se van de mí
como trenes que olvidaron sus rieles
Estoy aquí
ya no hay esclusas ni diques
todo se marcha de mí
sin adiós
en paz
sin mí
en las aves que de mí parten esta mañana
Ahora escucho el silencio.
que se fuga por entre las letras de mi nombre
Todo el límite que he negado cruzar está aquí
La poesía es una despedida sin estridencias

Mínima filosofía acostado sobre la tierra húmeda
Los ríos más profundos son siempre los más silenciosos.
Quintus Curtius Rufus
Hace algún tiempo decidí marcharme
ya no estoy
mis palabras dejaron de parecer lenguaje
hartas del mundo que cabe en una postal
Me bebí toda mi ausencia
La niebla lo sabe
escribo para convocar el silencio
para no decirme
para vivir atrás de las palabras mis otros silencios
Y sin embargo
aún me queda esta paz de embozar las ausencias
Hoy he mirado la tierra húmeda
más que otros días
allí reposan las únicas palabras
que merecen crecer con la hierba
Tenía dieciséis cuando me llamaron idiota
leía a Leibniz
en tanto que otros miraban cuerpos de mujeres desnudas
yo elegí el principio de la razón suficiente
y entendí que las palabras también son mónadas
(solo si existen por el silencio)
A mis cincuenta y tantos sigo siendo un idiota
Leibniz estaba en lo cierto
«Natura non facit saltus»
(la naturaleza no obra por saltos)
y sigo aquí
pensando que el mundo olvidó su primer silencio
Lo sabe la polilla
que devora el tiempo yacente en el reloj
Lo decía Bukowski
«El tiempo es la cruz de todos»
él sabía que la locura cabe en una habitación
yo creo que cabe toda en una palabra
Volví de la noche
con la levedad de quien se cayó del porvenir
Si me fuese dado conocer la nada
sabría que la poesía estuvo allí
justo antes del fuego sagrado
Entonces me iría de los calendarios
Me acostaría sobre la tierra húmeda
con los únicos silencios que merecen ser palabras

29 de julio de 2021