Janeta Iuga es una poeta rumana emergente, nacida el 27 de enero de 1988, en Timișoara, donde vive actualmente y realiza su investigación postdoctoral en la Universidad de Occidente. Su obra poética ha sido publicada en varias antologías y revistas, como: Poesía 2020 (Art Creativ), Sentimientos de verano (eCreator), Fila de máscaras (Editgraph), ParnasXXI -poemas bajo elparaguas, Un templo posmoderno para Geea,Pantalla de poesía, El impulso. Ella cree que se puede vencer al tiempo a través del arte, ya que el arte es Dios mismo.
Odalys Interián Guerra (La Habana, 1968), poeta, y narradora cubana residente en Miami, dirige la editorial Dos Islas. Entre sus publicaciones están los poemarios: Respiro invariable (La Habana, 2008), Este mar que me vence, Salmo y Blues (Miami, 2017), Sin que te brille Dios (Miami, 2017), Esta palabra mía que tú ordenas (Miami, 2017), Atráeme contigo, en colaboración con el poeta mexicano Germán Rizo (Oregón, 2017). Acercamiento a la poesía (Miami, 2018). Ha publicado, además: Nos va a nombrar ahora la Nostalgia. Donde pondrá la muerte su mirada, Te mueres, se mueren, nos morimos. Esta es la oscuridad (Miami 2021). Su obra poética y narrativa ha aparecido en revistas y antologías de varios países. Premiada en el prestigioso Concurso Internacional Facundo Cabral 2013 y en el certamen Hacer Arte con las Palabras 2017. Primera mención en el I Certamen Internacional de Poesía “Luis Alberto Ambroggio” 2017 y tercera mención en el mismo concurso en 2018. Fue merecedora del segundo premio de cuento de La Nota Latina 2016. Premio Internacional ‘Francisco de Aldana’ de Poesía en Lengua Castellana (Italia) 2018. Premio en el concurso Dulce María Loynaz, 2018, en la categoría Exilio. Finalista en los concursos: Pilar Fernández Labrador, y en el Premio Rey David de Poesía Bíblica Iberoamericana (2019).
Esther
Porque uno vive entendiendo
el silencio
las paredes huecas que tiene la luz
esas líneas de tiempo incurable
que nos cercan.
Siempre frente a la turba
y la palabra inservible.
Siempre frente a la rabia
y la oscuridad del otro.
Cállate el miedo
que tu silueta vaya como un náufrago
borrando el sol.
No estrenes tu piedad con el incendiario
con los que ponen un límite
con los que se ocupan en mentir
y disfrazar la vida.
Que no te extrañe la cadencia sonámbula
de los que van sin norte.
Estrena tu infierno
la sed con que serán sorbidas
todas las realidades.
La lluvia donde será quebrado
el hueso de flexible oscuridad.
Un triángulo del cielo que se abre
para dejar pasar los pájaros de siempre.
El ojo en su víspera Eunice
el párpado tranquilo de la muerte
posándose aquí.
Esta es la hora en que besamos
los crepúsculos
la imagen de la lluvia
el salmo
el sitio /un sitio
desde donde saltamos
para vernos
la ilustre orfandad.
El ojo peligroso que nos mira.
La vena de Dios
estallando
sobre el hueso real de las oscuridades.
Evitamos decir este es el miedo
Este es el cortejo huérfano de la luz.
Este el pájaro de Emily
con su pata golpeando
gritando
danos razón /danos -vida-
razón.
Dónde poner el cuerpo
el trazo de desnudez que arde.
Alza y Alza la flor sobre la espuma
quédate como un mirlo ondeando
en la blancura de la noche.
Alza y alza el pistilo del Reino mayor
los pájaros del futuro
acógelos en su marcha.
Ven recoge el mástil rompiente
de las mismas estrellas.
Aquí se junta el latido
todos los ojos del amor.
Qué cielo batirá el cerco de polillas
que inundarán lo vivo.
Quién andará encubriendo los adioses
el golpe
la angostura que viene de esa chispa
que escapa de la muerte.
Sylvia
Juguemos ajedrez con los huesos del mundo
mientras componemos el cerco
de catástrofe viva
mientras no curan las siete muertes
que cargamos como una cicatriz
y nos extraen esos tramos de piel
esos residuos de noches
y airados letargos.
La oscuridad ahora es una calle
como fantasmas la cruzamos
con los ojos vendados.
Las palabras viven ahora
en un hermoso zurrón
no son perlas arrojadas a los cerdos
son memoria
aunque hablen estúpidamente
de píldoras y oscuridades
de flores de muertos.
Juguemos Sylvia
que avance la esperanza
corramos los peones de la asfixia
Jaque mate a la muerte.
Estos poemas pertenecen al libro Esta es la oscuridad.
Relu Cazacu es un poeta rumano nacido el 29 de noviembre de 1983 en Bucarest. Sus poemas se han publicado en varias revistas y antologías. Es miembro de Cenaclul 9 desde octubre de 2016. Su libro de poemas debut, Poemas de uso, fue publicado como ganador del Premio Nacional de Poesía Traian T. Coșovei (edición 2020), ofrecido por la editorial Tracus Arte, en colaboración con la Asociación Cultural Direcția 9 y la Agenția de Carte.
El tango de Lázaro
Hoy no he empujado la cerradura ni el pestillo
para guiarme entre las tumbas
he puesto mi cabeza entre los senos de una mujer
para escuchar la boca hambrienta del mundo
alimentándose
para olvidar la pesadilla en la que los niños
están demasiado delgados y llenos de piojos
la misericordia practica sus malévolos pasos de baile
a mi alrededor
convirtiendo mi corazón
en un gueto argentino
Hoy soy Lázaro
deja de gritar
no me levantaré
* * *
He querido mantenerme alejado de la lluvia
recogiendo todas las nubes en mi bolsillo
pero he fallado
de la misma manera que mi trasero ha fallado
en cruzar la infancia
sin conocer las tradicionales nalgadas paternas
sólo soy un niño entrometido
estripo mis forúnculos
y los de los demás
y luego me limpio
en la camisa
en la blancura dominical
tengo los pies congelados
como una rana tras la disección
* * *
He estado durmiendo en todos y cada uno de los pasillos
Marjeta Shatro Rrapa (Albania) es escritora, poeta y traductora .Su poesía ha sido publicada en diversas antologías literarias extranjeras. Es autora de ocho libros de poesía: En el mar de mis ojos en albanés, Peregrinación en el crepúsculo en albanés, Sersiempre la sonrisa de Dios en inglés, Nerthus en francés y albanés, Hestia en francés, Vesta en inglés y español, Lejos de las ilusiones en cinco idiomas: albanés, inglés, francés, alemán e italiano. Marevita en albanés. En prosa ha escrito: Las gaviotas parpadeantes .Ha traducido al albanés 50 autores extranjeros en la antología Espalier con el viento. Tradujo el libro del poeta argelino: Poesía de Abdelghani Rahmani. Ha traducido al francés el libro Murmure d’un autre monde de Agron Shele.
Meditación
Los pensamientos tardíos deambulan
asediando a la luz de la luna
que lava las aguas cristalinas…
ella lleva el nuevo día en su vestido azul
espera que el sol le bese el rostro
y se ríe y se esconde en el regazo del cielo, más allá.
Sale de los sueños
embriagada en el cielo de la experiencia
y los pensamientos absorben
todos los movimientos y formas de inspiración
y la luz toma los colores de los momentos irrepetibles del aliento de vida
que se inspira en el amor a la palabra
que sobrevive a la meditación sobre todo
en la patria del arte, la libertad de la nada
para la perfecta felicidad siempre esperando
la oscilación de la luz en el silencio que habla
por aquello que ve en el ojo de la noche
y en el día bajo el sol abrasador.
Infinidad de experiencias…
El viento sacude los pensamientos
y los lleva lejos,
donde la felicidad no tiene fin,
donde se desdibujan las fronteras,
donde brilla el sol,
donde el alma se baña en la traslucidez
y donde lleva mi destino consigo,
destino silencioso, destino escrito,
donde la humildad besa los sueños
y los despierta del sueño.
Y así se atrapan el uno al otro
tomando el camino de la realización,
sin nudos, sin torceduras, sin roturas,
sin disolución, sin grietas de esperanza
como luces doradas en la mente
que adornan el prado de los sentimientos,
vaciado de timidez
que a menudo impide el fluir,
donde el eco del alma disipa la niebla
de la tristeza de los deseos negados
por una aclaración incompleta,
donde el tiempo mide los pasos
y los incesantes dolores de conciencia
por lo bueno y malo,
en los simples sonidos de la voz viva,
donde la vida es despojada
con el alma desnuda
ante la dolorosa realidad
de cambiar la linfa,
fascinada por los asombros de la poesía
hirviendo bajo la piel
para vivir 1000 años
en el vacío de la nada,
donde Dios es sólo yo.
La esperanza de…
Tiene un sabor amargo el humor
resultante del dolor
junto con la experiencia, los recuerdos
de la destreza ganada con el tiempo
sobre las inocentes flores de la castidad
muriendo súbitamente bajo la lluvia torrencial
que destrozó los pétalos, las hojas, los tallos
las raíces se ahogaron
como la fragilidad de Ofelia en el río de las lágrimas
Yvan de Maesschalck (nacido en Wetteren, Bélgica, 1956) estudió idiomas germánicos en la Universidad de Gante. Trabajó como profesor de inglés en una escuela secundaria y más tarde en las escuelas europeas de Luxemburgo y Bruselas. En colaboración con Herman Henderickx publicó Naakt en wit, een ademende steen (Garant 2003), un estudio temático de la poesía holandesa de posguerra. Actualmente es coeditor de Tiecelijn. The Yearbook of the Reynard Society y es el presidente de la Sociedad Reynard desde 2017. Publicó en 2016 Vossenlucht. Over Reynaertpersonages en hun fictionele aanverwanten (Academia Press, Gante). Y su ensayo «Diep en binnensmonds«. Over Hercules, Richelieu en Nostradamus van Paul Snoek (PoëzieCentrum, Gent, fue publicado en 2019.
Actualmente trabaja como crítico independiente escribiendo principalmente sobre poesía contemporánea para Poëziekrant, Tiecelijn y MappaLibri. El libro De muren van Meknes es su debut poético.
Fez después de la lluvia
como una viuda marchita
pero más caliente que la hierba
Fez yace temblorosa y derrotada
vestida con un brocado verde
elegante como una alfombra desenrollada
de los cuales los deshilachados sueltos
cuelgan de los bordes
de los techos bajos
en la estrecha callejuela
los granjeros de la tienda cruzan exhaustos
llevan sus caballetes de madera con forma de taburete
con estridentes
tintineos
y resoplidos
unas horas más tarde
el sol de mediodía arremete
con su blanca ira
el ángulo de la Gran Vía
y el minarete recién despertado
se apoya con orgullo en el azul real
ella ahora canta sobre su nombre
Bab Bou Jloud Bou Jloud Bab
y todavía se mantiene firme.
Laberinto
una tregua de siete siglos erosionados
proyecta una sombra sobre lo gastado
puntos rizos personajes rayas
tres premisas cruzadas
reflejan con sigilo
las paredes de sepia de la
medina serpenteante
de Meknes
muy alto por encima de
la ternura inadvertida
una cruda voz masculina
lanza una llama de fuego
de la eminente oscuridad
una multitud de sonidos
asciende al cielo e imita
*La risa estridente del propio hombre*
un ibis blanco revolotea sin miedo
a través de la nieve de este alfabeto cantado.
Código
girando vagamente nada alrededor
un núcleo hueco / algo cruje
en el corazón de este mismo vacío /
hinchándose en una maraña de neutrones
un dios sin plan de salvación
a mano agarra la cola perdida
fin de un cometa / raspa un poco
hielo polar de una luna recién nacida
y oops / un torbellino inaudito –
el viento esparce campanillas de cristal
a través del campo del lenguaje opaco /
las chispas saltan frenéticamente
lejos de la sofocante señal primaria
lanzando códigos febriles al espacio
aferrarse a las noticias que son al unísono
encriptadas y altamente astrales /
en la curva del tiempo el ojo de un zorro
se despliega / se inclina lentamente en
espacio / ve como la piel del erizo
crece y como todos los mitos comienzan /
se mueven constantemente uno alrededor del otro
el zorro / el ojo / las células erizo /
algo está en juego / antes de que él se entronice
el mismo Dios está goteando algo de humildad /
una sola lágrima aún envuelta en rayos de
la luz solar / rebosa de cenizas y fuego /
en las estaciones de todos los mares / revienta,
como un cristal y finalmente expira.
Traducción del holandés al inglés: Hannie Rouweler
Rati Saxena (India) es poeta, traductora y editora. Es una estudiante de cultura, historia y literatura antigua, y de filosofía por pasión. Ha publicado seis libros de poesía en hindi y cuatro en inglés. Ha traducido quince libros, en su mayoría del malayalam al hindi, y cinco libros de poesía (de poetas internacionales) del inglés al hindi. Como viajera nata, tiene dos cuadernos de viaje en su haber. También ha escrito – Everything is past tense sobre el viaje poético de Ayyappa Paniker y un libro de crítica sobre la poesía de Balamanyaama. Sus libros de poesía han sido traducidos a diversos idiomas como el italiano, el irlandés, el vietnamita, el español, el estonio, el serbio, el inglés y el turco por poetas internacionales. Ha sido invitada a más de 30 festivales de poesía. Ha participado en tres residencias en Alemania y China. Es miembro del consejo de redacción de la revista Multilingual Journal of Literature.Ha recibido algunas distinciones: la beca del Centro Nacional Indira Gandhi para las Artes en 2004 y 2005, el premio Sahitya Akademi de traducción en 2000 y el premio del Banco Estatal de Travancore de poesía en 2001, Premio Literario Naji Naaman (Internacional) por la obra completa 2016, entre otras.
Nuestros ancestros y nosotros
¿Quién dice que
Nuestros ancestros nacieron antes que nosotros?
Ellos nacen
En los hoyuelos de las mejillas pequeñas
En sonrisas lechosas
En los dedos de los pies
En las líneas de las palmas de las manos
Se despiertan
En las fotos descoloridas
En la imagen del abuelo de Gopal
En el viejo bastón arrinconado
(que ya no anda más)
Siguen apareciendo
En nuestros hábitos cambiantes
En nuestras charlas olvidadas
En las líneas de nuestra frente
En las arrugas de nuestras manos
Se transforman en nosotros
En el hábito de nuestra miseria
En las lágrimas que empapan el dolor
En nuestra ira quejumbrosa
En nuestra maldición presente
No sabemos
¿Cuándo nos convertiremos en nuestros antepasados?
Los niños después de la guerra
Los sonidos de las bombas rompiéndose como galletas
Rozalia Aleksandrova vive en Plovdiv, Bulgaria. Nació en los mágicos montes Ródope, la cuna de Orfeo. Es autora de 11 libros de poesía: La casa de mi alma (2000), Cuerpo brillante (2003), El misterio del camino (2005), Los ojos del viento (2007) , Parábola de la llave (2008), La conversaciónentre palomas (2010), Sacral (2013), La vida real de los sentimientos (2015), Granada de estrecho (2016), Brushy (2017), Todo lo que no dije (2019). Editora y compiladora de más de diez almanaques literarios, colecciones y antologías. Es miembro de la Unión de Escritores Búlgaros. En marzo de 2006 creó la asociación poético-intelectual Quantum y Amigos para promover la poesía cuántica. Fundadora y organizadora del Festival Internacional de Poesía Espiritualidad sin Fronteras desde 2015.
Sue Zhu (淑文), poeta china neozelandesa, pintora y organizadora de intercambios culturales internacionales. Fue presentadora de televisión en Dalian de China, ahora vive en Auckland. Es directora de la Asociación de Poesía y Arte de Nueva Zelanda, directora honoraria del Centro de Cultura y Arte EEUU-China, representante en Nueva Zelanda del movimiento literario artístico «Immagine y Poesia» en Italia.Es una de las fundadoras de All Souls Poetry, vicepresidenta del Festival Internacional de Cultura y Arte Dragon-Boat de Montreal (Canadá), presidenta de la rama neozelandesa de la Alianza de Poesía Juvenil de Hong Kong, miembro de la Sociedad China de Poesía, y asesora y editora de algunas revistas y clubes de poesía chinos en Nueva Zelanda, EEUU y China. Ganó el X Premio Literario italiano Il Meleto di Guido Gozzano con obras recomendadas para su lectura pública, fue nominada para el «Premio Pushcart», recibió el Certificado de Logro conferido por la Fundación Munir Mezyed para la Cultura y las Artes en Rumanía.
La muerte como renacimiento
El sonido de los gritos sigue y sigue
La sangre salpica todo el suelo
«¡Qué pena, qué dolor!
La ciudad se asfixia»,
Esto dice mi madre cada día
Hasta que no le quedan fuerzas
Han estado cavando en la zona
Los árboles se rinden para dar paso
Mientras ella grita por ellos
Y las lágrimas tiemblan en sus ojos
Me apresuré a darle unos pañuelos,
Deseando que fuesen el mensaje
Ella debería haberlo sabido.
El pez de madera
Meditemos
Cómo el pez de madera
Que es martillado
Miles de veces
Pero aún así es capaz de respirar.
Esto nos dice que
La supervivencia siempre va
Unida al sufrimiento
Hay que pensar en
la impermanencia como algo normal
El pez de madera es silencioso
Pero siempre está despierto
Y es tolerante e indulgente.
(* Pez de madera — también conocido como bloque de templo chino o campana de madera, En la mayoría de las tradiciones budistas Zen/Ch’an, el pez de madera sirve para mantener el ritmo durante el canto del sutra).
El río
La lluvia y la nieve que caen desde arriba te traen a la existencia
y controlan el cielo y el viento
Muchas veces, muchos encuentros
Después de tu inevitable andar, finalmente te desvaneces en el océano
habiendo aprendido lo que puede ser la amplitud de la vida
Los peces van y vienen por el límpido arroyo
Fluyes suavemente de las aguas tranquilas hacia las olas agitadas
Herida, belleza, derrumbe, resurgimiento, pureza, agua, fuego y/o luz. Si tuviera que definir en unas pocas palabras el poemario de Mariela, estas serían, sin duda, las elegidas. El poemario navega de la oscuridad a la luz, del frío al fuego, del derrumbe al resurgimiento.
Después de leído, me quedo con la sensación que a veces, se debe aceptar el dolor y la herida, y debemos ser conscientes, además, que son necesarios para curar y ser cicatriz; para poder llegar a ese lugar luminoso, tan nuestro y tan puro (a nosotros mismos). Esta idea hace que, tras la lectura, me quede un sabor esperanzador.
Se puede llegar incluso a amar la herida; la lanza vuela hasta partirnos en dos amados tajos. Sin posibilidad de huida, sin posibilidad de piedad. Aceptar la herida, transfigurarla, y acabar amando los restos. Como vemos en el poema Primera Pureza, por ejemplo, nos damos cuenta que el dolor, en cierto modo, nos puede llevar a renacer. Vaciarse, despojarse de todo lo anterior, y regresar de nuevo con la piel limpia, con absoluta pureza.
Como si de un diálogo interior se tratara, con un lenguaje nítido y conciso, la autora nos muestra que la vida son cambios constantes; que la vida pesa, nos hace arrastrar los pasos, pero el tiempo tiene el poder de renovar y restaurar las cosas; hacer que muten.
[…]
pese a los días que se repiten como ecos
todo va mudando impasible
el tiempo nos intercambia
nos vuelve agua
nos vuelve sed.
-A veces soy agua, a veces soy sed
Es un poemario altamente humano; las emociones más primarias y esenciales se dan cita en los versos, el amor, la vida, la pesadez, el dolor, la fuerza… para mostrarnos que, de algún modo, están conectados en un ciclo que se repite. Y entre ciclo y ciclo, persiste la búsqueda de la palabra definitiva, la palabra certera que precipita las mutaciones. La que nos lleva a poder amar/amarnos, para sentirnos en paz.
La importancia del fuego y la luz se puede ver muy remarcada en el poema Reconquista. Las penas se llenan de luz y de sol, y esplenden tan puras que casi vuelven a ser las mismas henchidas dichas antiguas. Es como si la luz fuera el nexo para retornar a la vida. Y en este sentido, su importancia es básica; como dice Odalys Interián en el prólogo del pomario, la luz, como símbolo transfigurable por excelencia, aparece como lo único que posee el poeta en su indefensión.
Mariela Cordero
Es un poemario que se centra en las esencias básicas, las más puras. La naturaleza, el agua, la humedad de la tierra, me trae una vez más a la mente la esencia primitiva, la comunión de la persona con la tierra, el contacto con la pureza. Así, en el poemario encontramos alta presencia de fuentes, accidentes hídricos, el llegar a la humedad de la tierra, a la esencia. Y renacer hasta volver al fuego, a la vida.
Nuestra única pulsión será hurgar en las faldas de la tierra
y la besaremos hasta la coyuntura de la humedad.
Esta estación florecerá como preludio del fuego.
-Un sueño para el verano.
Ligado a esto, me parece muy significativo el poema Cárcel. Aparece una vez más la mano en la sombra, que ya nos aparece en otro poema desprovista de clemencia. La misma mano que intenta insistente arrebatarnos justamente aquello que no puede, lo que más nos pertenece: nuestra resistencia, nuestro amor, nuestro fuego. El fuego deviene la esencia, la vida. Así lo vemos en Todas las miradas:
Todos los cuerpos se vacían
cenizas que giran con el viento.
Sólo un cuerpo arde
sin extinguirse.
Igualmente significativo aparece el poema Nacimiento. Cuando una logra cambiar, superar el miedo, ser puro y esencial, es cuando una vuelve a nacer.
Podríamos decir que Mariela nos revela que lo esencial es aquello que no te pueden arrebatar. Que el ciclo es duro, es herida, es dolor, pero poseemos esa fuerza inequívoca que es capaz de asumir ese dolor, acariciar esa herida, y hacer de la cicatriz, liberación y resurgimiento.
Es un poemario intenso, maduro y transparente que invita a la reflexión. Muestra, en cierto modo, que la esencia más básica, el amor, la luz, la naturaleza, son parte de un ciclo cambiante, y que en cierto modo, podemos manejar en nuestro interior, para renacer siempre.
Mariela Cordero, nacida en Venezuela, es abogada, poeta, traductora y artista visual. Ha recibido diversas distinciones en certámenes literarios. Su poesía ha aparecido publicada en diferentes revistas literarias y antologías. Es autora del poemario El cuerpo de la duda, Ediciones PublicArte, 2013, y en breve publicará otro poemario de la mano de la editorial de Poémame Poesía.
Luca Ariano (Mortara – PV 1979) vive en Parma. Ha publicado: Bagliori crepuscolari nel buio (Cardano 1999), Bitume d’intorno (Edizioni del Bradipo 2005), Contratto a termine (Farepoesia, 2010, Qudu, 2018 con prefacio de Luca Mozzachiodi), en 2012 para las Edizioni d’If el poema I Resistenti, escrito con Carmine De Falco, que fue el ganador del Premio Russo – Mazzacurati. En 2014 para Prospero Editore publicó el e-book La Renault di Aldo Moro con un prefacio de Guido Mattia Gallerani. En 2015 para Dot.com.Press-Le Voci della Luna publicó Ero altrove, con un prefacio de Salvatore Ritrovato, finalista del Premio Gozzano 2015. En 2016 para Versante Ripido / LaRecherche.it publicó l’e-book de Bitume d’intorno con la introducción de Enea Roversi.
*
Ese día llegará
vendrá
y ni siquiera te darás cuenta,
como de costumbre.
Estarás demasiado concentrado en los libros, en el olor del papel:
No será un Adviento y olvidarás los nombres
de las calles,
esas esquinas donde esperanzado,
planeaste,
soñaste.
¿Con quién vas a hablar?
Se desvanecerán como el recuerdo de su voz,
su sonrisa de dientes grandes
y sus manos venosas.
No tendrás a nadie en Navidad
Sólo una niebla que oculta los balcones decorados
como nada estaba,
en las últimas filas antes del final.
Harás el amor allí otra vez
esperando el sonido
de las campanas
y la memoria se perderá en esa iglesia rural:
fue uno de los primeros cristianos de la zona,
sepultado como un mártir
por la historia.
*
Ya no sueles
Ir a caminar…
como cuando eras niño
y después de un debilitante período de gripe,
anhelabas salir a la calle
y correr tras una pelota de fútbol.
Nunca será como estar en tus avenidas,
tu vecindario, esas villas Deco
demasiados solemnes:
ciertamente no son adosados…
a tu miope mundo de los ochenta.
Tu madre no estará allí para anunciarte
que es hora de cenar, ni tu padre cansado del trabajo,
viviendo otro día entre la vida y la muerte
pero siempre sonriendo para tu bien.
Buscas sus pasos en cafés cerrados,
arcadas silenciosas que presenciaron
besos de despedida al atardecer.
Quién sabe cuándo volverás a ver
su figura surgiendo de detrás de mármoles milenarios,
ahora que hasta una suave temperatura
te asusta como las sirenas lejanas.
*
¿En qué temporada te estás quedando atrás?
Una nevada tardía desde la ventana de la buhardilla
con una frente cálida…
también te aterrorizan de las sirenas.
Te encuentras casi en el verano:
tormentas repentinas y animales
bajando a las llanuras entre plazas y malezas.
La ciudad, una fila de avenidas
con los signos «Se alquila», «Se vende»
y ya no puedes encontrar esos bares y tiendas.
Haciendo fila en «Compramos Oro», en los bolsillos
joyas antiguas símbolo de otras estaciones,
sacramentos para celebrar.
¿Adónde fueron esos domingos?
desaparecieron como las oraciones de un santo
para detener los flujos de lava,
pero llega uno nuevo para invocar
los milagros bajo las catacumbas.
Esos dibujos de Egon ardían como la fiebre
en tu pecho… modelos olvidados,
para ser esbozados en un retrato
borracho en algún café antes de la guerra,
en el ocaso de otro imperio secular.
Traducción del italiano al inglés Emanuela Rizzo y Max Mazzoli
