Mariela Cordero

3 poemas inéditos de Tibisay Vargas Rojas #PoesíaVenezolana

Tibisay Vargas Rojas (Caracas, Venezuela, 1961). Escritora venezolana, licenciada en Educación, mención Lengua y Literatura, por la Universidad de Carabobo. Ha publicado en revistas y periódicos (físicos y virtuales) nacionales e internacionales. Poemarios: Llana palabra (1993), Pasollano (1993), De humo y sal (1998), Tachaduras (2000), Tema de miseria (2002, reedición 2019), De un patio a otro (2005), Tercera Persona (2008) y Poemas (2009). Premios: Poesía Ipasme (1992); Poesía Infantil «Rafael Rivero Oramas» (1997); 3er lugar en el Concurso Nacional Interuniversitario de Poesía (1998); 1er Premio del Concurso Interuniversitario de Poesía Cuam (2001), finalista en el IX Concurso Nacional de Literatura Infantil «Miguel Vicente Patacaliente» de la Fundación Cultural Barinas (2003).

*

Esta es una ciudad
de cinco costados
aunque el vaticinio
ha hecho arder cuatro
entre páginas
desde la margen del río
hasta su desembocadura
en los mares que limita
ha debutado
la historia dentada del hombre
devorado por la culpa
de sus decisiones
sólo el quinto se perfila
como llaga paciente
a merced de incrédulos dedos
que por ver y creer
llegaron tarde.

Cada esquina
me depara un recuerdo
con el peso exacto
y la medida que empuño
tal una roca
tiene la prestancia
de lo utilitario
atado al cuello
permite el fondo
sin demora
lanzado con tino
abolla
en lugares recónditos
con la puntualidad
de lo irrecuperable
si paso de largo
estático y gris
será sólo referencia en una calle
o guijarro
golpeado con el pie
de lo ignorado.

(A los morros de San Juan)
Salgo a menudo
a recoger guijarros
en esta playa cenozoica
abro mi lectura
sobre cada espiral petrificado
cada concha
preservó el aliento
de tiempos inocentes
bajo un cielo amarillo
ajeno a lo humano
su mirada
sobre esta isla de la ciudad
descansa con la suficiencia
de lo eterno
motas de polvo al viento
todos pasamos.

Estos poemas pertenecen al libro inédito Ciudad perdida

18 de septiembre de 2020
3 poemas de Nigar Arif, poeta azerbaiyana

Nigar Arif (1993) es una poeta azerbaiyana. Estudió en la Universidad Pedagógica Estatal de Azerbaiyán en la Facultad de Inglés en 2010- 2014. Nigar Arif es miembro de la Unión Mundial de Escritores Turcos Jóvenes y se graduó en la III Escuela de Escritores Jóvenes en la Unión de Escritores de Azerbaiyán. También es miembro del «Foro Internacional para la Creatividad y la Humanidad» en Marruecos. Su poesía se ha traducido al inglés, el turco, el ruso, el persa, el español y el montenegrino.

No creo que si…
No volveré a pasar por estos lugares,
Los recuerdos de aquí deben permanecer en la profundidad;
De mis ojos arrebataron la esperanza.
Y devoraron mi alma.
Estos caminos se han cubierto de arbustos espinosos,
Pero mi ayer está descalzo.
Mis deseos contigo se han convertido en hojas secas
Mis sueños contigo se han cubierto de una gruesa capa de polvo.
No creo que si este lugar hubiese ardido,
Importaría que estuviese cubierto de hierba y flores.
Podría ser un lugar de encuentro para algunos,
Pero sería solo el ataúd de nuestro amor.

El reloj avanza con lentitud.
Mira el reloj del mundo
Tiene una hora de retraso
O bien la alegría se demora,
O la vida se ahoga en el dolor.
Incluso si habla y ríe
como un viejo feliz.
Las risas del mundo son patéticas…
como el débil pasado .
Está suplicando o buscando
con una mano anhelante.
Y pasa los días en los escalones
Luchando contra el viento.
De los ojos del barrendero
Caen sus noches.
Sosteniendo su escoba con las manos callosas
Despierta a las calles somnolientas.
Es un conductor de autobús
Pasajero entre los deseos,
Buscando su destino
Con la esperanza de cambiar.
Mira el reloj del mundo
Tiene una hora de retraso
Vamos a repararlo de nuevo,
Para alcanzar una vida mejor.

El viento
Hey viento, que tocas todas las puertas,
¿La puerta que buscas suficiente para ti?
¿Dónde están ahora esas puertas abiertas de los ardientes días de verano?
¿Dónde están los que te amaban, para cenar y descansar?
¿Dónde están aquellos que una vez se complacieron en recibirte y tratarte como su invitado?
Hey viento, que tocas todas las puertas,
¿Dónde están tus amantes ahora?
Ahora el clima es invernal
¿Se han congelado también?
No llames, querido, no llames,
Nadie te abrirá la puerta,
Nadie cuidará de ti, ni te llamará,
No más.
¿Quién, ahora que el clima cambió te llamaría?
Ve, querido, ve.
Anda a deambular por estas aburridas calles grises
Y a romper árboles secos dominado por la ira
Solo espera a que el invierno se convierta en verano querido viento,
y tus amigos regresarán con el sol.

Traducción al español por Mariela Cordero.

11 de septiembre de 2020
3 poemas de Danijela Trajković, poeta serbia

Danijela Trajković es una poeta, cuentista, crítica literaria y traductora serbia. Tiene un máster en lengua y literatura inglesas de la Universidad de Filosofía de Kosovska Mitrovica, Serbia. Su trabajo ha sido publicado en todo el mundo en revistas, periódicos y antologías. El primer libro de Danijela, «22 Wagons», una selección de poesía contemporánea anglófona, fue publicado en 2018 por la Academia Istok, Knjaževac.

PERÚN*
Un manicomio. Inquilino.
Bajo la camisa blanca
las moras negras
han sido tragadas por
                                        los ojos negros.
Oscuridad.
La leona devora
                           virilidad.
La luz. El agua.
Penetración. Profundidad.
                               Unción.
Perun. Árbol. Dividido.
                             ¡Vida!

*En la mitología eslava, Perun (cirílico: Перýн) es el dios más alto del panteón y el dios del cielo, del trueno, del rayo, de las tormentas, de la lluvia, de la ley, de la guerra, de la fertilidad y de los robles.

Pensamientos
A veces
mis pensamientos
vuelven locos a los árboles
las ramas me aprietan el cuello
con el fin de silenciarlos
y en ese preciso instante
el último pensamiento
pierde el sentido
y el poder
las ramas huyen
y el pensamiento que sobrevive
resucita a sus hermanas
una por una..

Mientras que la vida vislumbra un sueño
La vida está afuera
En la habitación están
Los ojos dorados de la Luna
La respiración serena de mi hija
Y yo…
La vida exterior es tranquila
Vislumbra un sueño de cómo
No es ser vida
Nadie quiere interrumpir su sueño
Los perros no luchan por el hueso
Que los gatos lamieron
Los gatos no persiguen a los ratones
Los ratones no muerden el maíz
Que un ama de casa
Colgó en la pared
Para luego hacer palomitas de maíz
El viento no seca el cerezo blanco
Y así…
La vida duerme
Como una chica que vislumbra un sueño
de tener superpoderes.

Traducción al español por Mariela Cordero.

4 de septiembre de 2020
3 poemas de Sonia Chocrón #PoesíaVenezolana

Fotografía por Manuel Sardá.

Sonia Chocrón Caracas, (1961). Comunicadora social. Poeta y narradora, guionista. En 1988 viaja a México invitada por el Premio Nobel Gabriel García Márquez para fundar el Escritorio Cinematográfico homónimo, donde co-escribe guiones para cine y tv.

Ha publicado poesía: Bruxa (2019), Mary Poppins y otros poemas (2015), Poesía Re-unida (2010), Fe de errantes. 17 poetas del mundo (2006), La buena hora (2002), Púrpura (1998), Toledana (1992); novela: La dama oscura (2014), Sábanas negras (2013), Las mujeres de Houdini (2012); cuento: La virgen del baño turco y otros cuentos falaces (2008), Falsas apariencias (2004). Su trabajo literario, así como sus guiones, le han merecido premios y reconocimientos.

Sagrado Corazón.
Si yo tuviese un don y si pudiese
trazarme la figura sobre un lienzo
respetando la armonía y lealtad de los espejos
haría de mi faz un cuerpo
con el corazón desterrado
Aéreo blando pegajoso
roja carne sin alma y no sintiendo
las agujas que en él duermen.
De “la Buena hora”. Monteávila Editores, 2002

Amor
Pero ¿Cómo es posible que lo seas todo
al mismo tiempo:
agua,
sed
y un cuenco vacío?
De “El ansia”. Inédito

Adolescencia
La margarita se deshoja
Llena de miedo y apetito
una mañana de verano inclemente
y cruel
Nadie lo nota
Son treinta y cinco grados a la sombra
y el peor de los ahogos:
Me quiere
No me quiere
De “El ansia”. Inédito

3 de agosto de 2020
3 poemas de Nikola Yozgof-Orbach, poeta israelí

Nikola Yozgof-Orbach nació el 08/06/1984 en Safed, al norte de Israel. Yozgof-Orbach es poeta, editor, periodista, investigador, doctor en demografía y literatura. Es miembro del cuerpo docente de la Universidad de Safed y en el instituto Herzl de la Universidad de Haifa. Ha publicado 8 libros de poesía, 5 libros académicos y diversos de artículos académicos, artículos profesionales y artículos de revisión en los campos de Geografía, Demografía, Literatura e Historia.

En medio del monte Carmelo

Hay un pequeño erizo

Oculto entre las hojas revueltas.

Duerme

El eterno sueño invernal

Entre los tocones de los árboles chamuscados.

¿Quién lo despertará cuando se extinga el fuego?

¿Quién se acordará de él anhelando que llegue la primavera?

Renovación

Desviste el lenguaje.

Quita todo el antiguo decorado

de las letras extenuadas.

Deja que el lenguaje bíblico

respire

después de 2.500 años.

Por favor, vuelve a desnudar al hebreo.

Suprime esos diacríticos innecesarios.

Frente al espejo

Ojalá estuvieras aquí

me digo a mí mismo

ojalá me conocieras mejor

ojalá pudieras abrazarme

mientras ambos nos hundimos

en un océano de soledad

sin notarnos el uno al otro

como si

   nosotros

       fuésemos

           solo

               una persona.



Traducción por Mariela Cordero.

31 de julio de 2020
3 poemas de Lena Yau #PoesíaVenezolana

Foto por Emilio Kabchi.
Lena Yau (Caracas, 1968) es narradora, poeta, periodista e investigadora. Especialista en el vínculo entre literatura e ingesta. Licenciada en Letras y Master en Comunicación Social por la Universidad Católica Andrés Bello. Asesora literaria de El sabor de la eñe. Glosario de literatura y gastronomía (Instituto Cervantes, 2011). Autora de los poemarios Trae tu espalda para hacer mi mesa (Gravitaciones, 2015), de Lo que contó la mujer canalla (Kalathos, 2016), y de Bonnie Parker o la posibilidad de un árbol (Utopía portátil, 2018); de la novela Hormigas en la lengua (Sudaquia, 2015) y del libro de relatos Bienmesabes (2018). Sus cuentos y poemas han figurado en antologías (Fundavag, Mantis y Pre-textos). Reside en Madrid.

Bonnie Parker y la posibilidad de un árbol

El árbol tiene su casa
en jardines ajenos

                    lo trepas
lo abrazas                            lo salvas
           de palabras que hachean

               él hace memoria
             tú giras en sus aros
           pidiendo cántame el mar
Ya entonces volabas, Bonnie Parker.
Quizás por eso
eres madera
percutora de zarcillos
frente en ritual.
En la sombra del jabillo
lago lunar sobre el asfalto
te iniciaste.
Supongo que todos nacemos
en el camino más espinoso.
Bonnie Parker o la posibilidad de un árbol . Utopía portátil, 2018.

La conjura de la necia

Yo, porque ese es el orden de los pronombres, la que naufraga agotando lejanías.
Tú, porque aunque me niegues estás en la almohada fría que abrazo después del sexo sin ti.
Él, porque tal es la historia, el que sabe pero calla.
Ella, por la misma razón, la que disfruta de tus ganas intensas e irresolutas.
Nosotros, las palabras que buscan conjurar ausencias.
Vosotros, corifeos ciegos, ojos mudos.
Ellos, los testigos del fracaso estrepitoso de nuestro intento de amor.
Desbravar fue el verbo irregular que nos acompañó.
No supimos, no pudimos, no debimos.
Escupo mi sombra en un vano intento de olvido.
De Lo que contó la mujer canalla. Editorial Kalathos. 2016. Caracas.

Catara
El corazón caminaba.
La tierra se abrió.
Cayó.
(Desde la grieta, grita)
Ahora es tubérculo que guarda ponzoña.

Clarea.
Ralla.
Comprime.
Haz líquido.
Reserva.
El dolor: animal clavado con alfileres en una pared.
(Palpita en silencio)
Un exoesqueleto en vivisección.

Descarta pies, cabeza, piedad.
Retira cuidadosamente el abdomen.
Aceita un hierro candente.
Lancea sin dudar.

Su presencia: enfermedad del cuerpo.
(Escalofríos. Temblor dental)
Una quemadura de vapor.

Rajas de ají chirel con venas y semillas.
Jugo del tubérculo corazón.
Insecto dolor mutilado y tostado.
Mezcla sin agitar.

Él está:
En la hoja en blanco.
Sal.
En la hoja escrita.
Pimienta.
En la letra invisible.
Limón.
En las oquedades del discurso.
Reposo.
(Todo lo que somos es lo que no somos).

Unta el preparado en cada parte que reclame su huella.
Espera a que el nombre se infle en ampolla.
Deja que crezca y reviente por cuenta propia.

Levanta la piel para barrer debajo.
Barrerlo de ti.
Repite el proceso hasta la cicatriz.
Reza estas instrucciones en su memoria.

De Trae tu espalda para hacer mi mesa. Editorial Gravitaciones. España. 2015

27 de julio de 2020
3 poemas de José Luis Ochoa #PoesíaVenezolana

José Luis Ochoa (Valle de La Pascua, Venezuela, 1965). Poeta, ensayista, psiquiatra, y docente universitario. Ha publicado los libros De viajes y Encuentros (Fondo Editorial Pequeña Venecia – Fundación CELARG, 1994), Poemas (Editorial La Tinta del Alcatraz, México, 1994), Cantos hiperrealistas (Editorial Eclepsidra, 1997) y Ruinas vivas (Editorial Eclepsidra, 2013). Fue ganador del Premio de Poesía “Fernando Paz Castillo” otorgado por el Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos (CELARG) en 1992. Sus poemas y ensayos han aparecido en diarios y revistas literarias nacionales y extranjeras. Su obra poética ha sido incluida en varias antologías de poesía venezolana e internacional. Fue miembro del Grupo literario Eclepsidra, de Caracas y de Maltiempo Editores, Grupo literario y editorial de Barquisimeto. Es profesor de la Universidad Nacional Experimental del Yaracuy (UNEY)

Contorsionista
     Brazo sobre brazo
     cabeza con espalda
     el cuerpo es un ovillo
                          una flor
     que se oculta y se abre
     en el movimiento de sus músculos
     y del mundo.
     En el rostro asombrado
     de los que observan
     se dibuja el paso de la tarde.
     Entre el público me pregunto:
     ¿conocerá el contorsionista
     cómo se vive
     cómo se siente
     el dominio de este músculo
     llamado intemperie
     desasosiego
     alma?
     Cae el día
     aplauden
     y su cabeza se inclina
     en un suave gesto.
                       (De viajes y encuentros, 1994)

Mártires.
Sostienen sus cuerpos
con la angustia de las flores rotas
-los mártires de hoy y de siempre-
dicen palabras mutiladas bajo la intemperie
de este paisaje esculpido por los golpes
de un martillo renegrido.
“Ya no hay más orgullo que mostrar
   sólo el trofeo de nuestros despojos
    la vida imposible arrojada a los pies
    de ídolos que tratan con desdén”
    -piensan los mártires de hoy y de siempre-
    cuando ocultan sus rostros
    tras máscaras pétreas
    como actores de reparto en el teatro
    diario de oropeles.
    Después inundan sus habitaciones
    con lágrimas de silencio
    elevan plegarias inconstantes
    -estos mártires de hoy y de siempre-
    cuando la noche los convierte en espectadores
    obsesivos de sus historias anónimas.
                                                        (Ruinas vivas, 2013)

Ciudad con lluvia y melancolía.
Esta ciudad áspera
viste sus trajes de harapos
   en los días con lluvia
   muestra el rostro
    de su tiempo de pájaros
    que buscan cobijo en los balcones
    de las casas blancas y en ruinas.
    Esta ciudad de seres exiliados
    en la orfandad de los lugares enfermos
    respira el viento que brota de sus entrañas.
    Parece suplicar con la voz callada
    de los desamparados
    a los dioses ausentes
    en estas horas del frío
    en estos años de la gran ira
    resiste nuestra ciudad tantas veces sitiada
    susurra unas oraciones sin destino
    en los días de piedra de hierro
    que llevamos sobre nuestros dorsos heridos
    como si fuésemos Sísifo o Atlas
    caminando cabizbajos por las calles mojadas.
                                                                          (Ruinas vivas, 2013)

22 de julio de 2020
3 poemas inéditos de Amarú Vanegas #PoesíaVenezolana

Amarú Vanegas (Venezuela). Poeta, ingeniera, actriz y productora de teatro. Magister e investigadora en Literatura. Fundó Catharsis Teatro y Fundación Cultural Púrpura. Ha realizado tertulias artísticas desde el 2012 en Venezuela, Ecuador, Colombia, Chile, Uruguay y Argentina. Publicaciones: Mortis, monólogo (2001); El canto del pez (2007); Criptofasia Premio V Concurso de Relatos SttoryBox, España (2016); Dioses proscritos, Premio Internacional de Poesía Candelario Obeso, Colombia (2016); Añil, Premio Internacional de Poesía Alfonsina Storni, España (2019) y Cándido cuerpo mío, España (2019). Textos suyos han sido incluidos en antologías y revistas internacionales.

Desprendimiento

Algún asesino más poderoso

más fuerte

me interceptó cuando cruzaba

el callejón de los cuchillos

y me atajó. (Miyó Vestrini)

La que cuenta sus caídas
está dispuesta a contar
sobre las aguas que la atraviesan.
Ríos de mercurio trajeron sombras
y otros pánicos a nuestras bocas.
Amontonaron sus sonidos en idiomas esquivos.
Es que las bocas quizá
fueron obra de cuchillos sembrados
en todas las partes del cuerpo
y cada grieta habla una lengua
al interior de la herida.
Así saltaron también nuestras manos quemadas,
pieles grises remontaron los cauces
donde ningún árbol se persigna.
Todas fuimos ofrendadas al apocalipsis
en medio de la plaga y los excesos.
Golpes de fiebre, oro, fluidos corporales
y el corazón intacto en las orillas.
Se sigue abriendo el hueco,
un efímero vacío que grita sus deseos.
Se entierran los hachazos,
se aprieta el puño,
se apunta el arma.
Y esas fuerzas vigorosas hostigan,
reclaman el tributo de las fosas.
Machete y bala sostienen su armonía
orquestando el contrapunto.
Contamos las caídas, sí.
Pero también respiramos la paz de la sonrisa.
Perdonen nuestras ofensas
y que el peso de estas carnes
haga inclinar sus balanzas.

Ofelia
Soñé con Ofelia.
Exprimía la muerte en sus velos,
sonreía y cantaba.
Dando pasos cada vez más corpóreos
hilvanaba sus últimas horas
y los antiguos caminos devolvían el tiempo.
En toda ella, blanca y exacta,
festejaba la corriente,
ya que Ofelia misma era el río.
Algunos hablarían de la caducidad
de los fantasmas, pero sus aguas
rechazaron la insolencia de la muerte.
La infantil sombra asomó los verbos iniciáticos
reclamó lo que otros habían robado.
Observó a los dioses con indiferencia
hasta precipitar sus templos.
Y al decirse viva invocó las fuerzas naturales,
y el agua se tornó cuerpo,
y el cuerpo transmutó en habla
y así; portando la palabra precisa,
con la tierra en las uñas, la mujer erigió un continente.
Ni una hoja cayó del árbol a su espalda,
nada se le negó.
Al restaurar el orden de las cosas
volvió a sonreír Ofelia.
Solo esgrimió
un adiós con la mano pálida y un guiño
antes de volver al sueño que me haría despertar.

Desconocido
No temas cambiarte el nombre,
la ciudad imaginada no lo recordará.
Su estrago arde más allá del precipicio.
Completa tu forma hueca
antes del disparo frente al espejo.
Hereda tus pertenencias.
Reúne trozos,
baraja las fotos de difuntos
y los mechones sucios de tus hijos.
Abre el vientre
de la aldea que te escupe.
En el humo encontrarás la memoria.

15 de julio de 2020
3 poemas inéditos de Hernán Zamora Rapale #PoesíaVenezolana

Fotografía: Nelson Garrido

Hernán Zamora Rapale Arquitecto (USB, 1988). MSc en Diseño Arquitectónico (UCV, 2011). Doctor en Arquitectura (UCV, 2013). Profesor Asociado en la Escuela de Arquitectura Carlos Raúl Villanueva, de la Facultad de Arquitectura y Urbanismo en la Universidad Central de Venezuela, donde también es Coordinador y profesor de la Maestría en Diseño Arquitectónico.Ganador del XIII premio de poesía Fernando Paz Castillo y autor de diez poemarios publicados, entre ellos: Desde el espejo del baño (Maracay: La liebre libre, 2000), No somos nuestros (Caracas: La nave va, 2003), La casa de las hormigas (Caracas: El pez soluble, 2004), 39 grados de cielo en la tierra (Caracas: OT Editores, 2015; y Orfeado insilio (OT Editores y Amazon KDP, 2019; disponible en amazon.com ).

CRISIS

Dice que atraviesan una tempestad

Se sujeta con fuerza al mástil
del navío en el que se prometieron

La escucha en silencio

No le confiesa su embeleso
por el canto lunar que le serena
por la voz que sin amarras le atrae

¡Que la tempestad no lo dirija hacia esa gruta!

¡Que no se arroje a su oscuridad para alcanzarla!

TODA LA AMARGURA DEL MUNDO

Se detiene frente a él

Trae

toda la amargura del mundo

Vomita

Moriría

si no lo hiciese

En sus miasmas

él se disuelve

Apolo niño

se acerca

La abraza

Ella se vuelve silencio

La besa

Hechos luz se alejan

Huirán hacia el sueño

donde él no los refleja.

SALUDOS

La alegría se detuvo un rato sobre mi mesa
plegada blanca
vuelta garabatos besos y saludos

Un hallazgo desde entonces
me tiene tonto de tan dichoso

Descubrí que para pronunciar su nombre
mis labios deben sonreír

Estos poemas pertenecen a la selección inédita Devaneos.

8 de julio de 2020
3 poemas de Eden Soriano Trinidad, poeta filipina

Eden Soriano Trinidad es una poeta y traductora filipina. Ha sido galardonada con el premio a la trayectoria en el 12º Festival Internacional de Poesía de Guntur y Poesía sobre Ruedas, celebrado en Guntur, Andra, Pradesh e Hyderabad, India, (2019).

Su libro Her Eden Blooms, fue traducido y publicado por el Dr. Lanka Siva Rama Prasad. Tradujo al idioma filipino un libro de poesía épica del Dr. L Sr Prasad, titulado «El féretro del bermellón», las colecciones de poemas zen de Krishna Prasai, la Era de la Basura de Mai Van Phan y el Cómo creció el gemelo del Dr. Milutin Djurickovic. Todos los sábados sus poemas son traducidos, recitados y transmitidos por el programa de la Radio online Visión Universal de México en los idiomas inglés y español. Sus obras se publican en el Instituto de Literatura y Escritura Creativa de la Universidad de Filipinas, Panitikan.ph.

Oh palma
Ella… le ofreció una flor…
La palma de su mano lo exaltó de forma inusitada
Lucía demasiado bien para la poesía.
Quería bañarla con besos
Y tocarla con ternura.
La palma de su mano lo hace delirar
Y sentir su sensualidad
La encuentra tan encantadora,
Y desea… desposarse con ella
El pino de palma se yergue hasta el cielo,
No me toques, las mejillas arden con timidez.
¡Oh, Palma!
Te amo tanto.
Eres tan hermosa como las flores que tocas,
como las que encuentras a lo largo del camino de la vida.

Súplica
Profundo
es el corte provocado por los
Errores
en la vida son solo peldaños hacia el éxito en la
Vida
sin aprensiones, pero solo el
Dolor
crea la percepción y
Gira
cada página cotidiana de mi
Experiencia
que es un desafío para ser valiente y
Para
confiar, creer y tener la convicción de
Que
alcanzaré las estrellas con las que
Yo
He soñado desde que era una niña.

Alas Cortadas
la sociedad cortó sus alas florecientes
derribó sus muros
hurgó en los bolsillos de su conocimiento
desnudó sus dones
los ojos desaprobadores derritieron su confianza
lo acusaron «es hijo del demonio»
un virus desgarró su torrente sanguíneo
a su tierna edad
pensamientos intrusivos
paralizaron su cerebro
y lo llevaron al límite
lo acusaron «eres un problema de la sociedad»
no hay manera de trascender y desafiarlos
con las alas cortadas ya no podía volar
sin conocer su pasado
la hemorragia interna lo sacudió
casi le quita la vida…

Traducción al español: Mariela Cordero

1 de julio de 2020