Mariela Cordero

3 poemas de Sonia Chocrón #PoesíaVenezolana

Fotografía por Manuel Sardá.

Sonia Chocrón Caracas, (1961). Comunicadora social. Poeta y narradora, guionista. En 1988 viaja a México invitada por el Premio Nobel Gabriel García Márquez para fundar el Escritorio Cinematográfico homónimo, donde co-escribe guiones para cine y tv.

Ha publicado poesía: Bruxa (2019), Mary Poppins y otros poemas (2015), Poesía Re-unida (2010), Fe de errantes. 17 poetas del mundo (2006), La buena hora (2002), Púrpura (1998), Toledana (1992); novela: La dama oscura (2014), Sábanas negras (2013), Las mujeres de Houdini (2012); cuento: La virgen del baño turco y otros cuentos falaces (2008), Falsas apariencias (2004). Su trabajo literario, así como sus guiones, le han merecido premios y reconocimientos.

Sagrado Corazón.
Si yo tuviese un don y si pudiese
trazarme la figura sobre un lienzo
respetando la armonía y lealtad de los espejos
haría de mi faz un cuerpo
con el corazón desterrado
Aéreo blando pegajoso
roja carne sin alma y no sintiendo
las agujas que en él duermen.
De “la Buena hora”. Monteávila Editores, 2002

Amor
Pero ¿Cómo es posible que lo seas todo
al mismo tiempo:
agua,
sed
y un cuenco vacío?
De “El ansia”. Inédito

Adolescencia
La margarita se deshoja
Llena de miedo y apetito
una mañana de verano inclemente
y cruel
Nadie lo nota
Son treinta y cinco grados a la sombra
y el peor de los ahogos:
Me quiere
No me quiere
De “El ansia”. Inédito

3 de agosto de 2020
3 poemas de Nikola Yozgof-Orbach, poeta israelí

Nikola Yozgof-Orbach nació el 08/06/1984 en Safed, al norte de Israel. Yozgof-Orbach es poeta, editor, periodista, investigador, doctor en demografía y literatura. Es miembro del cuerpo docente de la Universidad de Safed y en el instituto Herzl de la Universidad de Haifa. Ha publicado 8 libros de poesía, 5 libros académicos y diversos de artículos académicos, artículos profesionales y artículos de revisión en los campos de Geografía, Demografía, Literatura e Historia.

En medio del monte Carmelo

Hay un pequeño erizo

Oculto entre las hojas revueltas.

Duerme

El eterno sueño invernal

Entre los tocones de los árboles chamuscados.

¿Quién lo despertará cuando se extinga el fuego?

¿Quién se acordará de él anhelando que llegue la primavera?

Renovación

Desviste el lenguaje.

Quita todo el antiguo decorado

de las letras extenuadas.

Deja que el lenguaje bíblico

respire

después de 2.500 años.

Por favor, vuelve a desnudar al hebreo.

Suprime esos diacríticos innecesarios.

Frente al espejo

Ojalá estuvieras aquí

me digo a mí mismo

ojalá me conocieras mejor

ojalá pudieras abrazarme

mientras ambos nos hundimos

en un océano de soledad

sin notarnos el uno al otro

como si

   nosotros

       fuésemos

           solo

               una persona.



Traducción por Mariela Cordero.

31 de julio de 2020
3 poemas de Lena Yau #PoesíaVenezolana

Foto por Emilio Kabchi.
Lena Yau (Caracas, 1968) es narradora, poeta, periodista e investigadora. Especialista en el vínculo entre literatura e ingesta. Licenciada en Letras y Master en Comunicación Social por la Universidad Católica Andrés Bello. Asesora literaria de El sabor de la eñe. Glosario de literatura y gastronomía (Instituto Cervantes, 2011). Autora de los poemarios Trae tu espalda para hacer mi mesa (Gravitaciones, 2015), de Lo que contó la mujer canalla (Kalathos, 2016), y de Bonnie Parker o la posibilidad de un árbol (Utopía portátil, 2018); de la novela Hormigas en la lengua (Sudaquia, 2015) y del libro de relatos Bienmesabes (2018). Sus cuentos y poemas han figurado en antologías (Fundavag, Mantis y Pre-textos). Reside en Madrid.

Bonnie Parker y la posibilidad de un árbol

El árbol tiene su casa
en jardines ajenos

                    lo trepas
lo abrazas                            lo salvas
           de palabras que hachean

               él hace memoria
             tú giras en sus aros
           pidiendo cántame el mar
Ya entonces volabas, Bonnie Parker.
Quizás por eso
eres madera
percutora de zarcillos
frente en ritual.
En la sombra del jabillo
lago lunar sobre el asfalto
te iniciaste.
Supongo que todos nacemos
en el camino más espinoso.
Bonnie Parker o la posibilidad de un árbol . Utopía portátil, 2018.

La conjura de la necia

Yo, porque ese es el orden de los pronombres, la que naufraga agotando lejanías.
Tú, porque aunque me niegues estás en la almohada fría que abrazo después del sexo sin ti.
Él, porque tal es la historia, el que sabe pero calla.
Ella, por la misma razón, la que disfruta de tus ganas intensas e irresolutas.
Nosotros, las palabras que buscan conjurar ausencias.
Vosotros, corifeos ciegos, ojos mudos.
Ellos, los testigos del fracaso estrepitoso de nuestro intento de amor.
Desbravar fue el verbo irregular que nos acompañó.
No supimos, no pudimos, no debimos.
Escupo mi sombra en un vano intento de olvido.
De Lo que contó la mujer canalla. Editorial Kalathos. 2016. Caracas.

Catara
El corazón caminaba.
La tierra se abrió.
Cayó.
(Desde la grieta, grita)
Ahora es tubérculo que guarda ponzoña.

Clarea.
Ralla.
Comprime.
Haz líquido.
Reserva.
El dolor: animal clavado con alfileres en una pared.
(Palpita en silencio)
Un exoesqueleto en vivisección.

Descarta pies, cabeza, piedad.
Retira cuidadosamente el abdomen.
Aceita un hierro candente.
Lancea sin dudar.

Su presencia: enfermedad del cuerpo.
(Escalofríos. Temblor dental)
Una quemadura de vapor.

Rajas de ají chirel con venas y semillas.
Jugo del tubérculo corazón.
Insecto dolor mutilado y tostado.
Mezcla sin agitar.

Él está:
En la hoja en blanco.
Sal.
En la hoja escrita.
Pimienta.
En la letra invisible.
Limón.
En las oquedades del discurso.
Reposo.
(Todo lo que somos es lo que no somos).

Unta el preparado en cada parte que reclame su huella.
Espera a que el nombre se infle en ampolla.
Deja que crezca y reviente por cuenta propia.

Levanta la piel para barrer debajo.
Barrerlo de ti.
Repite el proceso hasta la cicatriz.
Reza estas instrucciones en su memoria.

De Trae tu espalda para hacer mi mesa. Editorial Gravitaciones. España. 2015

27 de julio de 2020
3 poemas de José Luis Ochoa #PoesíaVenezolana

José Luis Ochoa (Valle de La Pascua, Venezuela, 1965). Poeta, ensayista, psiquiatra, y docente universitario. Ha publicado los libros De viajes y Encuentros (Fondo Editorial Pequeña Venecia – Fundación CELARG, 1994), Poemas (Editorial La Tinta del Alcatraz, México, 1994), Cantos hiperrealistas (Editorial Eclepsidra, 1997) y Ruinas vivas (Editorial Eclepsidra, 2013). Fue ganador del Premio de Poesía “Fernando Paz Castillo” otorgado por el Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos (CELARG) en 1992. Sus poemas y ensayos han aparecido en diarios y revistas literarias nacionales y extranjeras. Su obra poética ha sido incluida en varias antologías de poesía venezolana e internacional. Fue miembro del Grupo literario Eclepsidra, de Caracas y de Maltiempo Editores, Grupo literario y editorial de Barquisimeto. Es profesor de la Universidad Nacional Experimental del Yaracuy (UNEY)

Contorsionista
     Brazo sobre brazo
     cabeza con espalda
     el cuerpo es un ovillo
                          una flor
     que se oculta y se abre
     en el movimiento de sus músculos
     y del mundo.
     En el rostro asombrado
     de los que observan
     se dibuja el paso de la tarde.
     Entre el público me pregunto:
     ¿conocerá el contorsionista
     cómo se vive
     cómo se siente
     el dominio de este músculo
     llamado intemperie
     desasosiego
     alma?
     Cae el día
     aplauden
     y su cabeza se inclina
     en un suave gesto.
                       (De viajes y encuentros, 1994)

Mártires.
Sostienen sus cuerpos
con la angustia de las flores rotas
-los mártires de hoy y de siempre-
dicen palabras mutiladas bajo la intemperie
de este paisaje esculpido por los golpes
de un martillo renegrido.
“Ya no hay más orgullo que mostrar
   sólo el trofeo de nuestros despojos
    la vida imposible arrojada a los pies
    de ídolos que tratan con desdén”
    -piensan los mártires de hoy y de siempre-
    cuando ocultan sus rostros
    tras máscaras pétreas
    como actores de reparto en el teatro
    diario de oropeles.
    Después inundan sus habitaciones
    con lágrimas de silencio
    elevan plegarias inconstantes
    -estos mártires de hoy y de siempre-
    cuando la noche los convierte en espectadores
    obsesivos de sus historias anónimas.
                                                        (Ruinas vivas, 2013)

Ciudad con lluvia y melancolía.
Esta ciudad áspera
viste sus trajes de harapos
   en los días con lluvia
   muestra el rostro
    de su tiempo de pájaros
    que buscan cobijo en los balcones
    de las casas blancas y en ruinas.
    Esta ciudad de seres exiliados
    en la orfandad de los lugares enfermos
    respira el viento que brota de sus entrañas.
    Parece suplicar con la voz callada
    de los desamparados
    a los dioses ausentes
    en estas horas del frío
    en estos años de la gran ira
    resiste nuestra ciudad tantas veces sitiada
    susurra unas oraciones sin destino
    en los días de piedra de hierro
    que llevamos sobre nuestros dorsos heridos
    como si fuésemos Sísifo o Atlas
    caminando cabizbajos por las calles mojadas.
                                                                          (Ruinas vivas, 2013)

22 de julio de 2020
3 poemas inéditos de Amarú Vanegas #PoesíaVenezolana

Amarú Vanegas (Venezuela). Poeta, ingeniera, actriz y productora de teatro. Magister e investigadora en Literatura. Fundó Catharsis Teatro y Fundación Cultural Púrpura. Ha realizado tertulias artísticas desde el 2012 en Venezuela, Ecuador, Colombia, Chile, Uruguay y Argentina. Publicaciones: Mortis, monólogo (2001); El canto del pez (2007); Criptofasia Premio V Concurso de Relatos SttoryBox, España (2016); Dioses proscritos, Premio Internacional de Poesía Candelario Obeso, Colombia (2016); Añil, Premio Internacional de Poesía Alfonsina Storni, España (2019) y Cándido cuerpo mío, España (2019). Textos suyos han sido incluidos en antologías y revistas internacionales.

Desprendimiento

Algún asesino más poderoso

más fuerte

me interceptó cuando cruzaba

el callejón de los cuchillos

y me atajó. (Miyó Vestrini)

La que cuenta sus caídas
está dispuesta a contar
sobre las aguas que la atraviesan.
Ríos de mercurio trajeron sombras
y otros pánicos a nuestras bocas.
Amontonaron sus sonidos en idiomas esquivos.
Es que las bocas quizá
fueron obra de cuchillos sembrados
en todas las partes del cuerpo
y cada grieta habla una lengua
al interior de la herida.
Así saltaron también nuestras manos quemadas,
pieles grises remontaron los cauces
donde ningún árbol se persigna.
Todas fuimos ofrendadas al apocalipsis
en medio de la plaga y los excesos.
Golpes de fiebre, oro, fluidos corporales
y el corazón intacto en las orillas.
Se sigue abriendo el hueco,
un efímero vacío que grita sus deseos.
Se entierran los hachazos,
se aprieta el puño,
se apunta el arma.
Y esas fuerzas vigorosas hostigan,
reclaman el tributo de las fosas.
Machete y bala sostienen su armonía
orquestando el contrapunto.
Contamos las caídas, sí.
Pero también respiramos la paz de la sonrisa.
Perdonen nuestras ofensas
y que el peso de estas carnes
haga inclinar sus balanzas.

Ofelia
Soñé con Ofelia.
Exprimía la muerte en sus velos,
sonreía y cantaba.
Dando pasos cada vez más corpóreos
hilvanaba sus últimas horas
y los antiguos caminos devolvían el tiempo.
En toda ella, blanca y exacta,
festejaba la corriente,
ya que Ofelia misma era el río.
Algunos hablarían de la caducidad
de los fantasmas, pero sus aguas
rechazaron la insolencia de la muerte.
La infantil sombra asomó los verbos iniciáticos
reclamó lo que otros habían robado.
Observó a los dioses con indiferencia
hasta precipitar sus templos.
Y al decirse viva invocó las fuerzas naturales,
y el agua se tornó cuerpo,
y el cuerpo transmutó en habla
y así; portando la palabra precisa,
con la tierra en las uñas, la mujer erigió un continente.
Ni una hoja cayó del árbol a su espalda,
nada se le negó.
Al restaurar el orden de las cosas
volvió a sonreír Ofelia.
Solo esgrimió
un adiós con la mano pálida y un guiño
antes de volver al sueño que me haría despertar.

Desconocido
No temas cambiarte el nombre,
la ciudad imaginada no lo recordará.
Su estrago arde más allá del precipicio.
Completa tu forma hueca
antes del disparo frente al espejo.
Hereda tus pertenencias.
Reúne trozos,
baraja las fotos de difuntos
y los mechones sucios de tus hijos.
Abre el vientre
de la aldea que te escupe.
En el humo encontrarás la memoria.

15 de julio de 2020
3 poemas inéditos de Hernán Zamora Rapale #PoesíaVenezolana

Fotografía: Nelson Garrido

Hernán Zamora Rapale Arquitecto (USB, 1988). MSc en Diseño Arquitectónico (UCV, 2011). Doctor en Arquitectura (UCV, 2013). Profesor Asociado en la Escuela de Arquitectura Carlos Raúl Villanueva, de la Facultad de Arquitectura y Urbanismo en la Universidad Central de Venezuela, donde también es Coordinador y profesor de la Maestría en Diseño Arquitectónico.Ganador del XIII premio de poesía Fernando Paz Castillo y autor de diez poemarios publicados, entre ellos: Desde el espejo del baño (Maracay: La liebre libre, 2000), No somos nuestros (Caracas: La nave va, 2003), La casa de las hormigas (Caracas: El pez soluble, 2004), 39 grados de cielo en la tierra (Caracas: OT Editores, 2015; y Orfeado insilio (OT Editores y Amazon KDP, 2019; disponible en amazon.com ).

CRISIS

Dice que atraviesan una tempestad

Se sujeta con fuerza al mástil
del navío en el que se prometieron

La escucha en silencio

No le confiesa su embeleso
por el canto lunar que le serena
por la voz que sin amarras le atrae

¡Que la tempestad no lo dirija hacia esa gruta!

¡Que no se arroje a su oscuridad para alcanzarla!

TODA LA AMARGURA DEL MUNDO

Se detiene frente a él

Trae

toda la amargura del mundo

Vomita

Moriría

si no lo hiciese

En sus miasmas

él se disuelve

Apolo niño

se acerca

La abraza

Ella se vuelve silencio

La besa

Hechos luz se alejan

Huirán hacia el sueño

donde él no los refleja.

SALUDOS

La alegría se detuvo un rato sobre mi mesa
plegada blanca
vuelta garabatos besos y saludos

Un hallazgo desde entonces
me tiene tonto de tan dichoso

Descubrí que para pronunciar su nombre
mis labios deben sonreír

Estos poemas pertenecen a la selección inédita Devaneos.

8 de julio de 2020
3 poemas de Eden Soriano Trinidad, poeta filipina

Eden Soriano Trinidad es una poeta y traductora filipina. Ha sido galardonada con el premio a la trayectoria en el 12º Festival Internacional de Poesía de Guntur y Poesía sobre Ruedas, celebrado en Guntur, Andra, Pradesh e Hyderabad, India, (2019).

Su libro Her Eden Blooms, fue traducido y publicado por el Dr. Lanka Siva Rama Prasad. Tradujo al idioma filipino un libro de poesía épica del Dr. L Sr Prasad, titulado «El féretro del bermellón», las colecciones de poemas zen de Krishna Prasai, la Era de la Basura de Mai Van Phan y el Cómo creció el gemelo del Dr. Milutin Djurickovic. Todos los sábados sus poemas son traducidos, recitados y transmitidos por el programa de la Radio online Visión Universal de México en los idiomas inglés y español. Sus obras se publican en el Instituto de Literatura y Escritura Creativa de la Universidad de Filipinas, Panitikan.ph.

Oh palma
Ella… le ofreció una flor…
La palma de su mano lo exaltó de forma inusitada
Lucía demasiado bien para la poesía.
Quería bañarla con besos
Y tocarla con ternura.
La palma de su mano lo hace delirar
Y sentir su sensualidad
La encuentra tan encantadora,
Y desea… desposarse con ella
El pino de palma se yergue hasta el cielo,
No me toques, las mejillas arden con timidez.
¡Oh, Palma!
Te amo tanto.
Eres tan hermosa como las flores que tocas,
como las que encuentras a lo largo del camino de la vida.

Súplica
Profundo
es el corte provocado por los
Errores
en la vida son solo peldaños hacia el éxito en la
Vida
sin aprensiones, pero solo el
Dolor
crea la percepción y
Gira
cada página cotidiana de mi
Experiencia
que es un desafío para ser valiente y
Para
confiar, creer y tener la convicción de
Que
alcanzaré las estrellas con las que
Yo
He soñado desde que era una niña.

Alas Cortadas
la sociedad cortó sus alas florecientes
derribó sus muros
hurgó en los bolsillos de su conocimiento
desnudó sus dones
los ojos desaprobadores derritieron su confianza
lo acusaron «es hijo del demonio»
un virus desgarró su torrente sanguíneo
a su tierna edad
pensamientos intrusivos
paralizaron su cerebro
y lo llevaron al límite
lo acusaron «eres un problema de la sociedad»
no hay manera de trascender y desafiarlos
con las alas cortadas ya no podía volar
sin conocer su pasado
la hemorragia interna lo sacudió
casi le quita la vida…

Traducción al español: Mariela Cordero

1 de julio de 2020
3 poemas inéditos de Mariela Casal #PoesíaVenezolana

Mariela Casal, Caracas 1967. Poeta, compositora, intérprete, artista plástica. Ha publicado: La Fosa, Hábito Angularis, Almácigo, De-lirio, Curare-Curaré-Cantaré y Hotel.

Integra toda su creación como un sólo cuerpo lírico. Ofrecemos su poema: La piedad y su canción: El regreso.

III
EL APRENDIZ REPITE SIEMPRE EL MISMO MANUSCRITO
APRENDER
ES UNA PRÁCTICA

IV
EL APRENDIZ VIVE EN SU CAVERNA
EL VIAJE FIJA SU DIRECCIÓN

V
EL AMOR
EL AMOR ES
EL FIN
DE LAS PALABRAS

Del libro inédito
EL ORO VIENTO DEL BAMBÚ
Trilogía. Héroes míos, Dunas, Oro: Taller Aprendiz

17 de junio de 2020
3 poemas de Ann Christine Tabaka, poeta estadounidense.

Ann Christine Tabaka es una poeta y escritora estadounidense con residencia en Delaware. Su obra poética ha sido premiada en varias ocasiones y sus poemas han sido publicados en diversas revistas literarias y antologías internacionales. En 2017 fue nominada para el Premio Pushcart de Poesía. Obtuvo el premio Spillwords Press 2020 Publicación del Año (Poética). Es autora de 10 poemarios. Recientemente ha sido publicada en varias antologías de micro-ficción y de narrativa breve (cuentos). Su trabajo literario ha sido publicado recientemente en: The American Writers Review; The Phoenix; Burningword Literary Journal; Muddy River Poetry Review; The Write Connection; Ethos Literary Journal, North of Oxford, Pomona Valley Review, Page & Spine, West Texas Literary Review, The Hungry Chimera, Sheila-Na-Gig, Foliate Oak Review, The Stray Branch, The McKinley Review, Fourth & Sycamore.

La inmortalidad está escrita en papel, no en las estrellas
Mi alma es de papel.
Mi sangre es tinta.
Escribo las historias de mi corazón.
El día se hace largo
y la noche despierta
los misterios de mi mente.
La oscuridad llama,
mi bolígrafo está listo,
el cuaderno está sobre mis rodillas.
El papel es mi salvación
mientras las imágenes se despliegan sobre sus hojas.
Página tras página
el drama se profundiza,
hasta que logra liberarse.
Cada hoja blanca, se rasga y sale volando,
como una paloma a la luz de la luna
buscando una morada para descansar.
Para legar mis palabras al universo,
y así seguir viviendo cuando deje de existir.

¿De qué color es el viento?
¿De qué color es el viento?
Azul, con olor a sal que viene del mar.
Púrpura, como la lavanda que florece en el jardín.
Verde, cuando los pinos adornan mi paseo por el bosque.
Negro, como la noche se extiende por el cielo.
Naranja, cuando el sol del atardecer se hunde en el horizonte.
Oro, cuando cruje a través de los altos juncos.
Rojo, cuando estás cerca de mí,
Y me abrazas
El viento es el color de mis pensamientos,
mientras baila detrás de mis ojos cerrados.

Procesión
Junio, julio, agosto,
el verano aquí y allá.
Septiembre, octubre, noviembre,
en la cúspide del invierno.
Lluvia gélida de diciembre
cae de un cielo color pizarra.
Tocado por el frío del invierno,
el ruiseñor canta
su estribillo chillón.
Un trance profundo supera
un mundo durmiente sepultado
en un cristal luminoso.
Enero, febrero,
aguardan el regreso del calor.
Ciclos de arrepentimiento
aceleran la época de la creación.
Marzo, Abril, Mayo
ver más allá del deseo,
para llevarnos a casa de nuevo.

* Publicado por Raven Cage, Diciembre 2018

10 de junio de 2020
3 poemas de Georgina Ramírez #PoesíaVenezolana

Georgina Ramírez, nació en Caracas Venezuela en el año 1972. Actualmente reside en Santiago de Chile. Creadora y directora del movimiento cultural LA PARADA POÉTICA. Sus poemas han sido publicados en las antologías poéticas: El Ojo Errante (Venezuela); La Mujer Rota (México); La voz de la ciudad (Venezuela); Miradas y palabras sobre Caracas, para bien o para mal (Venezuela); Arte Poética (Argentina); 102 Poetas Jamming (Venezuela); Cien mujeres contra la violencia de género (Venezuela); Aquel invierno que gritamos (España); La Mujer Rota (República Dominicana).Autora de: Piel de Durazno (plaquete de poesía) Taller Editorial El pez soluble; Lo que calla la noche, Ediciones del movimiento; Daño oculto, Oscar Todtmann editores.

La guerra que no me contaron
No es la guerra
niño mío
quien te borra
Ese hueco en las entrañas
no es la bala
Caes
con todas las preguntas
en el rostro
y todas tus mañanas
cercenadas
Es el hambre niño
es el hambre quien te mata.

Azores
Esta isla que hoy habito
tiene tu nombre
llegué aquí de tanto naufragio
contenido en el pecho
primero fui sirena
luego sal
en mar también
me convirtió tu partida
un cuerpo
vestido de ausencia
de a poco
el agua fue cesando
y solo quedó este fragmento de tierra.

Un poema llamado país
No es solo partir
y dejar el hambre en las esquinas
Es escuchar en tu idioma
palabras ajenas
Explicar la miseria que te curte la piel
y te inunda la mirada
Defender la dignidad
de las siete estrellas tatuadas
Sí
partir es partirse
van pedazos de ti
sin ti
recorriendo caminos
que no conducen
Partes con el hambre de todos
en la espalda
y cada bocado duele
por el que nada
lleva a la boca
y buscas algún sabor
que llene tanto vacío
Así se parte
así nos partimos
mientras vamos en trenes
que nunca llegarán a casa.

Estos poemas son inéditos.

3 de junio de 2020