Mariela Cordero

  • El Cuarto Mágico

     Sobre el Autor:

    Luis Ángel Luzardo Castellanos, “El Ángel,” nació en Caracas un 24 de Agosto de 1950. Se define como un pasajero de la vida que ocupa el puesto de la ventanilla.  Es Perito Agropecuario de corazón a la que ha dedicado cada espacio de su vida desde 1969 en su Gloriosa Escuela Práctica de Peritos (EPA) de Maracay. Abogado egresado de la Universidad de Carabobo en 1991. En ese ejercicio profesional y gremial, ha sido distinguido con la Orden Arminio Borjas en su Segunda Clase, expedida por la Federación de Colegios de Abogados de Venezuela en el año 2008;  Orden Cristóbal Mendoza  en su segunda clase expedida por el Colegio de Abogados del Estado Carabobo del 2006; Condecoración Ciudad de Guigue en su categoría Botón de Honor en el año 2005; entre otros. Ha cursado estudios complementarios sobre materias agrarias a la que nunca se desvinculó. Cuentista por necesidad. Todavía insiste en reiniciar los archivos de su mente con realidades y fantasías traducidas en cuentos, autor del libro “Huellas de Juventud”, también de “Mundos Distintos” “Senderos Escritos” y el libro para niños “Pastel de Sueños”.

       El Cuarto Mágico.

    A simple vista parece un cuarto cualquiera. Pero en realidad es un cuarto mágico.

    El closet para los zapatos está lleno de juguetes enteros y por partes. Ellos componen una gran reserva de ideas de cómo iniciar un juego.

    Los adultos no comprenden que no es un simple cuarto lleno de juguetes descompuestos y desordenados. No, es un mundo mágico donde se pueden contar muchas historias y hasta vivirlas, cada vez que su dueña se disponga a inventar alguna.

    Tina Martina Patilla, es una niña de lo más bonita. Su pelo largo y ondulado cae como una cascada desde la pollina hacia su espalda. Se sospecha que viene del mar, puesto que todavía le quedaron en sus ojitos dos gotitas azules que se ven de lo más lindo en su cara. También sospechamos que viene de la Colonia Tovar porque una fresita roja y dulce alegra el color de su boca.  En definitiva ya sabemos que viene del cielo porque parece un ángel vestido de colores.

    La gente no comprende porque no le gusta que personas extrañas entren en su cuarto. Las personas de más confianza tienen que ser invitadas por ella cuando así lo decida, y en cada invitación hay un juego que inventar y una aventura que vivir.

    —¡Hola abuelo! ¿Quieres jugar conmigo?

    —¡Si mi niña! ¡Cómo no! ¿Qué vamos a jugar hoy?

    —Nos vamos de viaje para Dubái. Preparemos las maletas y acomodemos las niñas —Le dice a su abuelo mostrándole las muñecas desvestidas—. Tú vas a vestir las niñas y hacer las maletas de viaje, mientras yo, voy para Arabia vestida con este turbante y esta bata de mi mamá que me queda muy bien. También llevaré los pasaportes nuestros y se los presentaré a la policía del aeropuerto de una vez —le dice a su abuelo que está sentado en la cama haciendo lo que se le mandó.

    Tina Martina, abre la puerta de su guardarropa que es de rejillas de madera, y se encuentra con una larga alfombra roja que la conduce hacia un inmenso carruaje de cristal que es tirado por seis ponis chiquitos y gorditos.

    Unos señores muy amables y bien vestidos con casacas doradas y medias de seda hasta las rodillas, le preguntan para dónde quiere ir la princesa en su carruaje; a lo que Tina Martina contesta:

    ¡Lléveme primero a Mayami para visitar a mi tío, luego me lleva para Dubái  a visitar a mis primos, mi tía  y mi abuela que están allá, mientras mi otro abuelo viste y les da de comer a mis niñas. Luego nos regresamos a buscarlos para volver a hacer el mismo viaje pero con ellos.

    Hecho lo propio, despega el carruaje hacia el cielo y en un momentico llegan a Mayami. El paje le abre la puerta de cristal del carruaje y ella se baja a visitar a su tío para luego ordenar seguir viaje hacia Dubái vestida para la ocasión con su turbante y el vestido de mamá.

    Luego de visitar a sus primos, tía y abuela en aquel lejano país, Tina Martina Patilla decide regresar a buscar a sus niñas y a su abuelo, no sin antes despedirse con cariño de sus familiares queridos  y  prometerle otra pronta visita.

    El gran carruaje de cristal, aterriza en la parte mágica del closet y ella se baja hacia la alfombra roja que la conduce hacia la puerta de rejilla a buscar a su abuelo y sus niñas.

    ¡Su abuelo estaba dormido con las muñecas abrazadas! Seguramente esperándola para emprender el viaje con su nietecita hacia todos los sitios del mundo donde ella quiera llevarlos.

    —¡Tendrá que aprender a jugar conmigo! Eso debe ser porque está muy viejito…. Será mejor despertarlo. ¡Abuelooooooooooooo!!!!!!!!!!

      Y colorín colorado, el abuelo se quedó dormido.     

  • 3 poemas de Navil Naime #PoesíaVenezolana

    3 poemas de Navil Naime #PoesíaVenezolana

    Navil José Naime, Venezuela, 1961, médico pediatra, ganador de la mención honorífica “Premio Nacional de Literatura “Rafael María Baralt” 2012 con “Viejos Sonetos y otros poemas”; mención poesía en el IX Concurso Literario Internacional Bonaventuriano 2013, Colombia, con “Mil Palabras para la Tristeza” ; segundo lugar poesía mención ‘DÉCIMAS” la I Bienal de Literatura Lydda Franco Farías 2014 con “Décimas de un Caminante”; segundo lugar poesía IV Concurso “Por una Venezuela Literaria “ 2014, con “ESCARCHA Y CENIZAS”; ganador de la IV Bienal “Julián Padrón”, 2015 con “LA MISMA SED”; ganador de la II Bienal “Manuel Felipe Rugeles”, 2016 con “REGRESOS”; finalista V Premio Internacional de Poesía “Pilar Fernández Labrador”, España 2018 con “Retratos del Silencio”.

    .

    Olvido

    Elijo este lugar para olvidarte.

    No hay desechos de adiós

    sobre el pasto vacío.

    Cruje una hoguera

    de pequeñas cosas

    y en su loma de cenizas

    algo de ti

    se ríe de mi olvido.

    Mudez

    La voz que intenta

    lo que digo,

    trabada en el camino

    de mi sangre

    atrapada en el dolor que ostento.

    No fue posible urdirla

    con palabras.

    Esto que callo

    es todo lo que tengo.

    Nostalgia

    La memoria no encuentra su lugar.

    Herimos la casa

    persiguiendo un recuerdo.

    Alguien perdió la llave

    del último momento,

    el tiempo va horadando

    nostalgias movedizas.

    Madre zurce el abismo

    de sus sueños.

    Padre vuelve otra vez

    de su sonrisa.

    Estos poemas pertenecen al poemario La Misma Sed, NSB EDITORES, 2018

  • 3 poemas de Wafi Salih #PoesíaVenezolana

    3 poemas de Wafi Salih #PoesíaVenezolana

    Wafi Salih (Valera, 1966), es una poeta y escritora nacida en Venezuela de ascendencia libanesa.  Dedicada principalmente la escritura poética, y en menor medida al relato y ensayo. Se le reconoce por el desarrollo del genero poético haiku en Venezuela de la cual es la primera expositora a nivel nacional. Ha publicado 17 libros en diversas editoriales nacionales y del extranjero, 11 enmarcados en el género poético del haiku. En Ecuador se publicó su libro infantil Cielos descalzos, que fue el libro más vendido en 2008 en el ámbito de literatura para niños.También fue fundadora de las revistas literarias: “El Farallón de los Naipes” y la revista: “Lápiz, Papel, y Creación”. En 2017, se celebró: CONCURSO POR UNA VENEZUELA LITERARIA EN HOMENAJE A WAFI SALIH, organizado por la editorial Negro Sobre Blanco.

    TORTUGA

    Una piedra

    tallada

    de secretos

    Lanzada

     lentamente

     al infinito

    Frágil

     y resguardada

     como un pedazo

     de Dios

     caído

      

    ESCARABAJO

    Ante la ciega

    lluvia

    una cascara

     de ébano

    se esconde

    Inocente

     y diminuta

    Filtra

     su oscuridad

     entre las hojas

    EN EL CAMPO

    ¿Es el pájaro

    o el viento

    Asomado

    en la tenue

    mirada

    En la ortografía

     remota

    de las piedras

    En el diálogo

     cautivo

     de las luciérnagas?

    Los poemas pertenecen al libro Pájaro de raíces

                                                                                  

  • 3 poemas de Umid Najjari, poeta azerbaiyano

    3 poemas de Umid Najjari, poeta azerbaiyano

    Umid Najjari (Ümid Nəccari) nació en Tabriz el 15 de abril de 1989. Después de graduarse en la Universidad Islámica Azad, Umid Najjari continuó su educación en la Universidad Euroasiática de Bakú, la Facultad de Filología, en Azerbaiyán en 2016.

    Es autor de «Valle de los pájaros», «Foto de la oscuridad» y «Al otro lado de las murallas», libros de poesía. Sus poemas se han publicado en Canadá, Turquía, Uzbekistán, Irak, Kazajstán, Georgia e Irán. Fue galardonado con el Premio Samad Behrangi en 2016. Obtuvo el Premio Ali bey Hosseinzadeh en 2019. Es miembro de la Unión de Escritores Azerbaiyanos (UAW) y de la Unión Mundial de Jóvenes Escritores Turcos (WYTWU).

    Un drama de oscuridad

    La luz de una vela, arde en el viento,

    me hace lucir como un niño frente  al espejo, en la oscuridad,

    titila en las paredes,

    y se despliega un drama oscuro,

    estoy cansado de comportarme como si fuera luz…

    mis diálogos son de color blanco puro,

    mis monólogos evidencian la soledad.

    Primer telón

    El sol sale en el cabello de una mujer…

    mis días se dilatan,

    mi angustia brota.

    hago el gesto de besarla

    colmado de expresiones agitadas

    cuando nací era mitad sombra y mitad humano.

    Mi sombra fue asesinada,

    y mi humanidad se quedó sola.

    … Los árboles crecen a través de los agujeros de mis bolsillos

    también las montañas.

    Esto a veces termina en tragedia –

    y de vez en cuando los héroes guardan silencio en los agujeros de mis bolsillos…

    Segundo telón

    …crezco mientras te miro fijamente,

    así como mi reflejo en el espejo.

    Crezco en los bosques de tus ojos…

    luego

    me convierto en leña para la hoguera de tus manos,

    ¡y en un bocado de mentira después!

    una hora antes de la mañana

    tu cabello es de color crepuscular,

    y tus ojos tienen el color de la oscuridad

    ¡una hora después del anochecer!

    tus manos son de algodón…

    déjame cuidarlas para que no se las lleve el viento.

    Ser un ala antes de volar,

    para así comprender su idioma…

    ¡Estoy tan vivo que puedo ser un idioma!

    ¡Soy tan similar a las palabras que puedo ser una voz!

    Traducción del azerí al inglés: Farid Suleymanov

    Traducción del inglés al español:Mariela Cordero

  • 3 poemas de Nour Nasra, poeta siria

    3 poemas de Nour Nasra, poeta siria

    Nour Nasra es una poeta, escritora y traductora siria. Es miembro del Sindicato de Periodistas Sirios. En 2017 obtuvo el Premio de Poesía de la editorial New Delmoun en Damasco. Ha publicado el poemario Muros de insonorización. Ha publicado diversos artículos y traducciones en periódicos sirios y árabes. Actualmente es Editora en el Departamento de Inglés de la web de Adwa-Almadena (Chipre)

    Pesado como la ira

    Pon tu ira en tu espalda,

    vete al mar,

    y cuando la noche se divida en su júbilo

    estarás ocupado arrojando tu cargamento.

    *

    Deja que la sal consuma

    el sudor de tu cuerpo

    mi sombra te seguirá

    mi sombra que corta el árbol

    se sienta, sabiendo que no puedes nadar

    esperando a que flotes después de hundirte,

    te arrastrará

    y serás tan pesado como la ira.

    Algunos de sus restos

    Ya no es brillante

    el sol me ha devorado

    y dejó pecas en mi corazón

    que se derriten cada vez que escuchan

    al viento enamorando a las hojas

    que se quiebran en el fondo del valle.

    entonces, la noche cae

    y cierra la boca del aire

    por mi dolor,

    y permite que la luz pase blandamente

    a lo largo del horizonte.

    En los sótanos de aislamiento

    el humo engaña a la herrumbre de la nostalgia.

    Algunos de sus restos

    no se transformaron en cenizas

    siguen ardiendo.

    *

    Me desconecto de ti

    cuando el último botón

    es cortado por mis dientes,

    como el hijo del campo

    que se cae sobre la hierba

    sin preocuparse por su caída

    o de las palabras que ella pronunció.

    Así es el amor

    sus banquetes se tornan abundantes

    cuando la despedida se hace realidad.

    Traducción por Mariela Cordero.

  • 3 poemas inéditos de Beatriz Alicia García #PoesíaVenezolana

    3 poemas inéditos de Beatriz Alicia García #PoesíaVenezolana

    Beatriz Alicia García (Caracas, 1966). Poeta, ensayista, investigadora, docente universitaria. Licenciada en Letras y Magíster en Literatura Venezolana por la Universidad Central de Venezuela. Diplomada en Docencia Universitaria en la Upel. Se ha desempeñado en el área editorial desde 1988. Ha publicado: Matarilerilerón (El Pez Soluble, 1999), Acto de fe (La liebre libre, 2000). Monte Ávila Editores Latinoamericana ha publicado su Antología poética de Hanni Ossott y Lugares olvidados (antología poética personal). Le han sido otorgados el Premio Víctor Valera Mora de Poesía de la Universidad Central de Venezuela, 1990, por Ciudad oscura y el Premio Municipal de Poesía 2007 (Mención de honor), por Lugares olvidados.

    La poeta

    Soy la poeta de la casa,

    la que anda entre libros

    y versos,

    la que hace pactos con la soledad

    y le pone música al dolor.

    Soy la poeta de la casa,

    la que mira hacia adentro,

    hacia lo hondo,

    como si mirase aves volar

    en una playa azotada por una catástrofe.

    Soy la poeta de la casa,

    aprendí a amueblar los silencios

    en días solitarios y de ausencias

    presentidas,

    aprendí a ponerles acentos y comas

    a alegrías y despedidas,

    como otros aprender a engordar

    cuentas bancarias

    y a dar órdenes.

    La casa

    a Marisol Marrer

    La casa

    antes de ser casa

    fue sentimiento.

    Hizo sus paredes

    en nosotros

    y en los que nos precedieron.

    Se hizo refugio.

    Pero la casa un día

    empezó a derrumbarse,

    la casa un día

    se hizo intemperie.

    Silencios en el aire

    Mi padre se ha ido.

    Su ausencia dibuja

    silencios en el aire.

    Nos torna frágiles,

    él, que siempre impuso

    su presencia, su fortaleza,

    hasta que se quebró

    como algunos árboles

    y no volvió a levantarse.

    Lo he dejado irse,

    serenamente,

    la única de sus hijas

    que pudo acompañarlo

    en su muerte de hospital;

    lo he dejado quedarse,

    en ese rincón que habitará

    siempre, en mi sangre,

    en mis gestos, en mi corazón.

    Mi padre se ha ido.

    Su ausencia dibuja

    silencios en el aire.

    Los poemas pertenecen al libro inédito Rituales de la casa

  • 3 poemas de Deepti Gupta, poeta india.

    3 poemas de Deepti Gupta, poeta india.

    Deepti Gupta es una poeta india. Fue profesora universitaria durante muchos años.Trabajó en el Departamento de Hindi de tres de las mejores universidades de la India. Se ha dedicado a la escritura en los últimos 34 años y ha publicado 18 libros. Ha recibido 16 premios literarios. Sus cuentos y poemas son parte del programa de estudios en su país y en otros países. En el año 1989 el Presidente de la India la designó  Asesora Educativa, en el Departamento de Educación, Ministerio de Recursos Humanos y Desarrollo en Nueva Delhi por un período de tres años.

    Ella
    Su mirada pétrea me hace temblar
    ella ha tejido el hastío a su alrededor
     inhala dolor y exhala agonía
    experiencias tormentosas han marcado surcos
    en su frente
    hay un desierto profundo
    en sus ojos, que dice
    que el destino fue cruel con ella
    le arrebató en forma atroz el calor de su espíritu
    aplastó sus deseos, sus ambiciones…
    ¡y la convirtió en una roca desolada!
    que se ha sumido en la desesperación
    quizás no vuelva nunca más
    cada vez que la animo
    para que nade contra la corriente
    me mira como si me preguntara… ¿por qué?
    todos mis esfuerzos para hacerla
    salir de su caparazón, han sido en vano
    parece que ahora el silencio férreo
    y el dolor desgarrador, se han convertido en su vida
    ella se regocija en ellos
    se  ha acostumbrado tanto
    que no puede imaginar
    su vida sin ellos
    alegrías, sonrisas, vítores y
     risas la irritan, le resultan extraños
    y la perturban
    su apariencia, su presencia,
    su existencia habla de esto
    sus ojos, sus labios, su rostro
    su aspecto, todo habla sin ambages
    de ella, de esas tormentas que
    ¡la desarraigaron para siempre!
    pero ella tiene un  coraje invencible
    para vivir así –
    ¡desarraigada y desperdigada!

    Hasta ahora
    ¿Quién soy yo?
    ¿por qué estoy aquí?
    ¿quién me puso aquí?
    pasé años y años buscando
    las respuestas a estas preguntas,
    rastreaba en mi alma, en mi espiritualidad,
    y en mi identidad
    pero solo encontraba
    millones y millones de preguntas…
    mi búsqueda fue infructuosa,
    en medio de una maraña de confusión,
    busqué en lo recóndito
    aunque el desasosiego me seguía aturdiendo,
    una vez más, un fuego profundo me indujo
    a explorarme a mí misma
    mi búsqueda comenzó otra vez,
    miré dentro y me encontré a mí misma,
    impotente y desvalida… no podía ver nada
    con claridad.
    La curiosidad se convirtió en ansiedad
    el caos de la curiosidad y la ansiedad,
    la cordura y la locura, la satisfacción y el
    descontento, la felicidad y la tristeza,
    la alegría y el dolor, la certeza y la incertidumbre
    hizo que mi visión se nublara
    y de nuevo volví a quedarme
    sin respuestas.

    Ser mujer
    Un río fluye dentro de mí
    y hay piedad en mi corazón
    llevo sueños en los ojos
    y el sol en mi rostro
    una sonrisa encendida en mis labios
    respiro amor, aspiro amor, vivo el amor
    derramo amor, revelo amor
    soy un viento del oeste, que se lleva
    las hojas muertas de las agonías
    y hago crecer las flores de la alegría
    tengo el poder de crear y regenerar
    puedes probar tu poderío
    puedes hacerme daño, puedes traicionarme
    puedes extinguirme
    pero no conoces mi poder de fénix
    me levantaré de mis cenizas
    y me transformaré en una nueva persona
    respiro en tu pesar y apaciguo tus nervios
    porque, deseo verte en paz y armonía siempre.

    Traducción por Mariela Cordero.

  • 3 poemas de Ana María Velazquez #PoesíaVenezolana

    3 poemas de Ana María Velazquez #PoesíaVenezolana

    Ana María Velázquez.Poeta, narradora, ensayista. Nacida en Caracas. Licenciada en Letras por la Universidad Central de Venezuela UCV. Magister Centro de investigación de mujeres, DUODA, Universitat de Barcelona, España. Egresada del VIII Taller de escritura del CELARG, dirigido por Eduardo Liendo, 1994. Publica sus primeros textos en El Diario de Caracas, 1995, gana el 3er lugar en el VI Festival de cuentos ucevitas, 2003, cuento que aparece publicado en la Revista Nacional de Cultura el mismo año. Publica Con los ojos abiertos, 2008 (cuentos); Creí que me besarías antes de partir, 2009, (cuentos); Al azar del viento, 2009 (novela); Cadaqués, palacio de viento, 2013;  Extranjera de por vida, 2013, Mención Especial del Premio Nacional de Poesía José Antonio Ramos Sucre, Cumaná, Venezuela, 2013. Sus textos han sido publicados en Barcelona, España, Ecuador, México, Alemania y Estados Unidos y aparecen en varias antologías.

    Puedo ser extranjera
    en cualquier parte
    no sólo aquí
    en todo el continente
    volar sobre murallas
    ir hacia el silencio
    con las mujeres pobres
    con las mujeres de la tierra.

    Causa común
    Confundí el día con la noche
    el idioma con la oscuridad
    de los ancestros
    la lengua con un beso
    de serpiente
    la causa común
    con una guerra de cuarto nivel
    quise ser quién no soy
    alguien que tocaba a redoble
    una marcha triunfal
    que nunca existió.

    Cien soles
    Morirán cien soles
    ahogados en el mar
    yo no moriré
    estaré contigo
    con mi alma
    siempre
    cada vez
    que el ave nocturna
    cante solitaria
    imitando un nombre
    de mujer
    seré yo
    quien florezca
    extraviada sobre la tierra.

    (Del poemario “Extranjera de por vida”. Editorial Lector Cómplice.

    Caracas 2014.

  • 3 poemas de Jamal E. Benhyaoun, poeta marroquí

    3 poemas de Jamal E. Benhyaoun, poeta marroquí

    Jamal E. Benhyaoun es un poeta marroquí. Es profesor titular de literatura inglesa y estudios culturales en la Universidad Abdelmalek Essaadi de Tetuán, Marruecos, y es autor de numerosas publicaciones en árabe e inglés, incluyendo Narración, Navegación y Colonialismo (Peter Lang 2006). Es profesor de poesía clásica y moderna y editor jefe de Poems on the Edge, una revista de poesía en línea y próximamente una antología de poemas. Su poesía tanto en árabe e inglés ha sido publicada en antologías y periódicos. Actualmente está traduciendo al árabe la obra de los aclamados poetas chinos Tian He y Meier. También es conocido por sus artículos de opinión y actualmente es director del grupo de investigación sobre literatura y traducciones interculturales. Ha participado en numerosos y prestigiosos festivales literarios, entre ellos LIFFT, cuya última edición tuvo lugar en Bakú, Azerbaiyán, en 2019.

    Libertad
    Mientras marchábamos con los dedos entrelazados… a veces
    las sombras oscilaban bajo los pinos y ramas colgantes
    ¿recuerdas cómo tropecé y salté como un niño
    y me dijiste
    «una rana no podría hacerlo mejor”…y nuestras risas chocaron con nuestros ecos
    nuestros egos se elevaron y nos volvimos suaves y ligeros.
    embalsamados en la luz del sol, luciendo frescos con  nuestras sonrisas etéreas por todas partes
    ¿recuerdas cuánto odiaba el chicle pero siempre deseaba oler el sabor azucarado de tu palma?
    ¡qué maravillosa fue la coincidencia entre tu cinta para el cabello y el color de mis ojos!
    los cielos se multiplicaron en cielos una y otra vez y nos sentimos libres…
    con las manos en los bolsillos,  y los hombros echados hacia atrás
    la respuesta estaba lista: perfectamente envuelta entre hojas marrones.
    sabía que la cena estaba sobre la mesa y que la tenue luz de la cocina proyectaba mi imagen sobre la pared, traicionando mi ausencia.
    por si acaso volvía a tropezar…
    por si acaso no tomo el tren aunque corra, corra y corra.
    “estaba contando las nubes que flotaban por encima de la casa»
    «miraba el cielo expandirse…»
    «¡qué poco convincente!», decía mi madre
    «estaba por aquí…»
    dije.

    Todo azul.
    Pinta el sol de azul
    por una vez
    planta algunos olivos al lado de la luna
    no dejes que las nubes sean solo nubes
    tu morada está entre el cielo y el océano
    a partir de ahí se empieza
    y le cuentas la historia de la creación a tu hijo
    en un sueño menos que un sueño
    sigue mi consejo
    ¡escúchala, escúchala!
    mientras ella se escapa corriendo en la distancia
    todavía puedes escucharla e implorarle
    permanecer tan cerca de ella como de la luna
    si yo fuera tú la coronaría con raros capullos de jazmín antiguo
    me gustaría que Orfeo gobernara a los pájaros
    y hacerla olvidar estas historias terrenales de vez en cuando
    aclararé mi voz dos veces y le cantaré por la tarde
    hasta que los ecos de mi canto tornen salvajes las aguas del Bósforo
    tu cielo debe seguir siendo azul
    sin una nube, ni una sola nube.

    La vida
    Mis esperanzas
    cuelgan de las ramas de olivo para contribuir por una vida mejor
    una vida como un río rápido
    refresca las rocas secas y los campos remotos
    brinda alegría a las mujeres que quieren sumergir sus pies en aguas espumantes
    invita al niño que todavía espera por un barco que lo lleve a navegar por los océanos de la fantasía
    un espejo cristalino
    para que una chica contemple su belleza más allá del tiempo
    el circo Maximus para ver la carrera de los gorriones
    y una pista de baile para exuberantes mariposas
    reinventa estrellas rutilantes en la superficie del agua
    mis esperanzas cuelgan en el armario
    entre una chaqueta y una camisa blanca
    esperando el momento, humedezco cada minuto como el rocío en las primeras horas
    fresco, perfumado y vivificante.
    son el botín que se guarda en el último cajón de la memoria del tiempo
    que se libera con cada suspiro, cada paso
    y con cada sueño anhelado que pinté en mi sueño que se despliega
    mis esperanzas son ilimitadas
    un imperio que se expande más allá de las fronteras
    envolviendo aguas antiguas y cielos sagrados.

    Traducción por Mariela Cordero.

  • 3 poemas inéditos de José Pulido #PoesíaVenezolana

    3 poemas inéditos de José Pulido #PoesíaVenezolana

    José Pulido. Poeta, escritor y periodista, nació en Venezuela, el 1° de noviembre de 1945. Vive en Génova, Italia. En el 2000 recibió el Premio Municipal de Literatura, Mención Poesía, por su poemario Los Poseídos. En 1989 el Segundo Premio Miguel Otero Silva de novela, Editorial Planeta. Ha publicado cinco poemarios y nueve novelas.Forma parte de la Antología Por ocho centurias, XXI Encuentro de Poetas Iberoamericanos, Salamanca, España, entre otras. Ha sido invitado a festivales en Irak, Colombia, Brasil, Chile, España y Génova.Participó, en 2012, como invitado de los Encuentros de Poetas Iberoamericanos que se celebran en Salamanca. En el 2018 y en el 2019 ha sido invitado al Festival Internacional de Poesía de Génova. Desde el 2018 el Papel Literario de El Nacional publica las entrevistas que ha realizado a creadores y artistas en la Serie José Pulido pregunta.

    Mermelada casera
    El universo se mueve sobre el tejado
    ondeando azules músculos
    el huracán del tiempo se abalanza hacia al hueco donde habita
    la locura pensada, sintiendo en cada quebranto los pormenores de la creación
    Si no existieran supermercados tendría que salir a cazar
    a esas bellezas de venados
    y guardar carne seca dentro de mi habitación
    y entonces -estoy especulando- necesitaría
    sembrar unas cuantas flores en incómodos tiestos dentro de la casa
    yo, incapaz de matar y estéril asesino en el sembrar
    No es difícil estar en otro pueblo 
    aunque carezcas de amistades y no hables el idioma
    porque te conoces un poco a ti mismo y puedes dialogar con tus pensamientos coterráneos
    pero implica una dosis de tristeza no poder saludar a la amiga que pasa a esta hora
    en la otrora ciudad desguarnecida, frente a la que fue la puerta de tu casa, cuyos detalles jamás habrás notado
    puede que haya tenido un adorno de bronce, puede que los ojos de la amiga estuviesen nublados
    la mermelada que hacías en el lejano hogar
    era, por lo tanto, mermelada casera
    la mermelada que estás haciendo ahora
    es nuestra casa,
    con el dulce sopor de albaricoques yéndose
    Un pan mediante y un cuchillo para untar, borraron las malas intuiciones, las menos acertadas
    porque Magallanes, Marco Polo, Vasco Da Gama, Francis Drake, el almirante Nelson y cualquier otro navegante
    tuvieron su lado positivo, como los que amabas en la infancia
    cuando Salgari enviaba a Sandokán y a otros bucaneros en busca de emociones
    ¿Qué están haciendo esos piratas cada vez que llegan a una orilla?
    ¿Meten o sacan el baúl del tesoro?
    No. Están sembrando naranjas según me comentó El Corsario Negro.
    El escorbuto secaba y llagaba los cuerpos en el mar
    aun comiendo blancuras de peces bendecidos
    y solo con limones y naranjas pudieron combatir la hedionda muerte
    dejar un naranjal en cada puerto, era la misión de los marinos
    Y heme aquí divagando con una mermelada
    una mermelada casera que es como un beso del amor materno
    ensayando señales de ternura que ni siquiera doblega el más allá
    Sin añoranzas, es simplemente un beso de naranja, durazno, albaricoque,
    en un tarro semejante a otro
    Sin embargo, hay momentos en que sorprende saber que por aquí
    pasó y se detuvo, en el mismo lugar donde te has detenido
    uno de esos personajes que conoces como si fuera tu familia
    William Butler Yeats, por ejemplo, aunque era un andariego y podía estar diseminado en cualquier parte
    Saber que nos hemos parado frente al mismo muelle con el mismo puente viejo arrumado detrás
    me hace olvidar un poco que tengo que hablar en otro idioma
    Escribo para darte una idea
    No soy un encanto ni tengo un alma transparente que puedas observar 
    si fuera planeta seria Saturno, nada respirable.

    El extracto
    Un anzuelo cae en lo profundo con la carnada de la esperanza
    las personas jalan el sedal pescándose a sí mismas
    ese dolor se llama desespero.
    La vida es un camino hacia el vacío
    el vacío nunca está afuera
    todo creyente reza en sentido contrario
    quien se sumerge en la oración descubre la poesía
    Los ángeles pueden ser humanos durante unos minutos
    se ignora si es un premio o un castigo
    Y en ese minuto devoraba su primera mirada amorosa
    y recorría el paisaje de unos labios
    cuando todas las bocas olían a carrubio
    Ninguna iglesia toca el verdadero cielo
    porque el cielo es el hueco de la eternidad
    y la eternidad es una ausencia
    Una persona se zambulle en el pecho culposo de la vecindad
    y sufre quien observa
    El Arcángel Miguel cumple su jornada en otra dimensión
    fugaces palomas lo atestiguan
    no le está permitido bajar y descansar
    el diablo es un trabajo

    Poema al alcance de la mano
    El carrito del supermercado desfigura su avance
    como si naciera por cesárea
    hubo una vez uno que tintineaba 
    este carro encontró a dos ancianos y se los está llevando
    abre un mar de frutas y verduras, de panes y galletas
    los sabores que van a perecer te saludan
    hay algo espiritual en la musitada ausencia de las ubres
    todas las hambres sin saciar sueltan sus fantasmas
    al otro lado de la alegría han de asustarse los dolores
    habiendo tantos anaqueles
    la señorita de la caja se ha quedado mirando pensamientos
    el acelerador de partículas traza un círculo por debajo de la tierra
    puede congelar los océanos con una gota 
    y pulverizar con una chispa el Himalaya
    El carrito toma muestras sagradas en planetas usados
    y en lunas sin sonido
    también recoge objetos indigentes para la dama de la noche
    en esta verde soledad el horizonte es más distante
    fluyen bosques ardillas y venados
    colinas verdes grama recién cortada
    los hombres lobo, los hombres cuervo, las tortugas originarias
    danzan con el aliento bárbaro de la madrugada
    y a veces asumen figuras de aire y roca
    la luna era una pulpa transparente y tendría que llover
    hay kachinas rajando embarazos de nubes
    apurados por la insistente dance of the rain
    aunque este prado no sufre de sequía
    el chamán con cuernos de bisonte adolorido
    dice saltando en la cascada de su sangre
    “debes aprender a necesitar lo que no te parece necesario”
    el acelerador transporta una partícula de un sitio a otro
    sin pasar por el centro y eso es como viajar hacia el pasado
    el niño Jesús no conoció los carritos que tintineaban
    pero ahora la cajera dice: veintiuno con cuarenta
    sin importar que existo
    y estoy a punto de transitar sus ojos cuando entrego el dinero
    aunque es obvio su poder congelador de mujer desvalida
    Apolo sería pulverizado si ella odiara
    La niebla cubre todo
    para que nadie vea quién ha bajado
    o quién ha subido
    ¿qué es un conejo?
    mascota o comida
    celaje o paisaje
    el mirar rosado encendido apagado
    he ahí un misterio encendido rosado
    y no preguntes por el ornitorrinco
    ¿por qué la primera mujer rechazó al padre Adán?
    ¿fue por su posición en el acto amoroso o por su posición
    como primer hombre nacido del aliento divino?
    Adán carecía de sexualidad
    Lilith poseía un elevado gusto
    Llueve y el pequeño conejo
    come su hierba en paz
    aprovecha que el halcón no vuela bajo el agua
    el conejo mordisquea el corazón de la humedad
    y en la cascada de su sangre
    es un recuerdo de las praderas
    un parpadeo de los atardeceres más universales
    un conejo puede ser todo lo que sientes al mirarlo
    pero nunca sabrás en realidad
    por qué ha venido
    liberar la dignidad que habita en cada hecho
    y en cada cosa
    pongamos más bien “en cada frase”
    es una función no obligatoria
    de la poesía
    hay que enfermar a todos estos desgraciados
    con el virus de la verdad
    y no te esfuerces con el ornitorrinco
    trata de concentrarte en el conejo
    ¿qué cosa es un conejo?
    ¿Por qué Caín mató al primer hermano
    que retoñó en el cosmos?
    Caín fue marcado para que nadie lo matara
    ¿Quién hizo a esos seres capaces de matarlo?
    ¿Quién creó a la mujer que tuvo los hijos de Caín?
    no es posible explicar a Dios
    solo puedes caminar con él
    es como querer amarrar el agua
    La poesía no es un estertor
    no es un grito pidiendo ayuda
    no es un gemido adocenado
    la poesía no es un lamento
    la poesía no surge de alguien en particular
    porque nació a la par de la luz de la existencia
    puede congelar y pulverizar
    con la gota o la chispa de una imagen
    la poesía a veces es una marginada maldición
    para aquellos que solo entienden
    la mitad de la mitad de nada
    lo paradójico del ornitorrinco
    es algo inasible para la mediocridad
    si no tienes kachinas que te ayuden
    lee hasta que te sangren las razones
    lee hasta encontrarte en el futuro
    con el acelerador de partículas que tintineaba
    en las soporíferas ausencias de las dos de la tarde.

    Estos poemas pertenecen al poemario inédito  “Hablar puede ser extraño”.