Ann Christine Tabaka es una poeta y escritora estadounidense con residencia en Delaware. Su obra poética ha sido premiada en varias ocasiones  y sus poemas han sido publicados en diversas revistas literarias y antologías internacionales. En 2017 fue nominada para el Premio Pushcart de Poesía. Obtuvo el premio Spillwords Press 2020 Publicación del Año (Poética). Es autora de 10  poemarios.  Recientemente ha sido publicada en varias antologías de micro-ficción y de narrativa breve (cuentos). Su trabajo literario ha sido publicado recientemente en: The American Writers Review; The Phoenix; Burningword Literary Journal; Muddy River Poetry Review; The Write Connection; Ethos Literary Journal, North of Oxford, Pomona Valley Review, Page & Spine, West Texas Literary Review, The Hungry Chimera, Sheila-Na-Gig, Foliate Oak Review, The Stray Branch, The McKinley Review, Fourth & Sycamore.

La inmortalidad está escrita en papel, no en las estrellas

Mi alma es de papel.

Mi sangre es tinta.

Escribo las historias de mi corazón.

El día se hace largo

y la noche despierta

los misterios de mi mente.

La oscuridad llama,

mi bolígrafo está listo,

el cuaderno está sobre mis rodillas.

El papel es mi salvación

mientras las imágenes se despliegan sobre sus hojas.

Página tras página

el drama se profundiza,

hasta que logra liberarse.

Cada hoja blanca, se rasga y sale volando,

como una paloma a la luz de la luna

buscando una morada para descansar.

Para legar mis palabras al universo,

y así seguir viviendo cuando deje de existir.

¿De qué color es el viento?

¿De qué color es el viento?

Azul, con olor a sal que viene del mar.

Púrpura, como la lavanda que florece en el jardín.

Verde, cuando los pinos adornan mi paseo por el bosque.

Negro, como la noche se extiende por el cielo.

Naranja, cuando el sol del atardecer se hunde en el horizonte.

Oro, cuando cruje a través de los altos juncos.

Rojo, cuando estás cerca de mí,

Y me abrazas 

El viento es el color de mis pensamientos,

mientras baila detrás de mis ojos cerrados. 

Procesión

Junio, julio, agosto,

el verano aquí y allá.

Septiembre, octubre, noviembre,

en la cúspide del invierno.

Lluvia gélida de diciembre

cae de un cielo color pizarra.

Tocado por el frío del invierno,

el ruiseñor canta

su estribillo chillón.

Un  trance profundo supera

un mundo durmiente sepultado

en un cristal luminoso.

Enero, febrero,

aguardan el regreso del calor.

Ciclos de arrepentimiento

aceleran la época de la creación.

Marzo, Abril, Mayo

ver más allá del deseo,

para llevarnos a casa de nuevo.

* Publicado por Raven Cage, Diciembre 2018

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