Emina Đelilović-Kevrić (nacida el 12 de diciembre de 1989 en Travnik) vive actualmente en Vitez, Bosnia y Herzegovina. Tras estudiar lengua y literatura B/C/S (bosnio/croata/serbio) en la Facultad Filosófica de Zenica, obtuvo un máster sobre el tema «La construcción de la memoria en la comunidad interlineal eslava del sur: modelos típicos de la experiencia de los campos de guerra en la literatura». Es autora de la colección de poesía «Este tiempo sin historia» (Dobra knjiga, 2016) y de la colección de relatos cortos «Vidas borradas» (Dobra knjiga, 2021). Su colección de poemas «Mi hijo y yo» ha sido premiada por la Fundación Editorial de Bosnia y Herzegovina en 2021. También es autora del libro infantil «Cuento sobre el niño Adi y el ordenador». Ha ganado numerosos premios literarios y ha participado en muchas antologías.
Rosas
La miro arrancar las pequeñas espinas de las rosas.
Desde mi perspectiva, el jardín se ve al revés
ella espera tanto a que alguien toque el timbre y traiga rosas
rosas rojas y un puñado de mala poesía
el jardín se ríe
ella arranca una con un vestido de pelusa
la huele y admira el aroma que no existe
yo sólo siento el sudor de su impotencia como un mero observador
ella encontró su rosa sin espinas
hay algo demoníaco en ella
cierro las ventanas y las puertas de mi casa
huyendo de la mujer que no está ahí abajo.
Muerte de Miss Virginia
La reconstrucción de la muerte de Miss Virginia dicta que su cuerpo
sea ensamblado con papel collage multicolor
sustituir sus ojos por dos lunas del jardín
poner una lámpara azul en lugar de su cabello
poner un bolígrafo negro en su mano
no temas, ella dibujará su propia boca.
será negra y de ella saldrán pájaros primaverales.
Los que olvidaron la primavera
escribirán cartas a través del lago con letras perfectamente precisas
como diciendo adiós a la puesta de sol
nunca podrá decir me voy de forma más bella
era como si en una mesa redonda ella estuviera cortando limpiamente las palabras con las que se creaban las canciones
ese concepto siempre fue un sueño inalcanzable para ella.
como todas las ciudades e idiomas que no conocía
y que se marchitaron en el rubor de su vientre asustado
Virginia, el viento sopló y los restos de las plantas de la casa y del bosque se pegaron a tu piel de collage
la muerte se ha convertido en una simple nota.
Querida, durante años me dejé violar por los oscuros átomos de la inquietud existencial.
Jacqueline
Una mujer de nuestro barrio
anoche cayó accidentalmente del séptimo piso
dicen que ella lo amaba con locura
dicen que su apartamento siempre olía mejor.
que su baño siempre estaba desinfectado
cada semana usaba dos Domestos y dos ácidos clorhídricos.
Sonreía a todo el mundo y les daba los buenos días.
Los niños siempre estaban limpios, ordenados y educados.
Cocinaba por la mañana y luego los llevaba al parque.
Los ponía a dormir, luego cocinaba, luego los llevaba al parque otra vez.
Jacqueline solo leía los catálogos del supermercado.
Miraba los descuentos y pensaba qué comprar
con esos diez o veinte marcos que él deja.
Jacqueline tenía las cejas torpemente dibujadas,
y unos ojos que conseguían examinar por la noche
alguna serie turca, y mañana por la mañana la vuelven a contar con facilidad
a algún vecino que encuentran por el camino.
Ella tenía sus actores favoritos y él que casi nunca estaba.
Jacqueline sólo a veces no sabía qué hacer.
Se limitaba a asomarse al balcón y observar a los pájaros.
Traducción al español por Mariela Cordero
Las colaboraciones en Poémame no son remuneradas, así que si disfrutaste de este artículo nos gustaría invitarte a apoyar a nuestra colaboradora Mariela Cordero en Ko-fi. ¡Muchas gracias!
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