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  • Una historia de amor contada en 14 poemas

    Una historia de amor contada en 14 poemas

    La poesía nos desnuda, nos reconforta, nos abraza, nos da un refugio en la tempestad, nos hace ver como somos muchas veces en realidad.

    La poesía también es amor y a veces pasa de un amor platónico a un amor literal. Solo cuando el verdadero corazón es sincero y la fuerza de la poesía nos descubre, nos enamora, nos cautiva, nos apasiona.

    Las historias de amor son verdaderas, de carne y hueso, historias con un final feliz, no todo es solo pasión o locura. El amor verdadero también es solidario, empático y reconfortante.

    A veces el verdadero amor navega por los versos de Poémame.

    Bienvenido ese amor.


    CONVIVENCIA VIRTUAL (DE @VSMC2002 A @LETIZIA)

    Es cada día al ocaso que me desperezo
    cuando mis brazos estiro y versos compongo
    -mientras que el sol deja de verse redondo-
    y qué de tus labios extraño los besos.

    Es al atardecer que suelo buscarte
    para lazos ardientes construir,
    es cuando mi corazón deja de latir
    y sé que me toca en suerte no tenerte.

    Es en la madrugada que siento una punzada
    -que suelo trocar por sueños placenteros-,
    construimos nuestros lazos imperecederos
    y tu despedida penetra como una estocada.

    Es al alba que la almohada vacía
    me recuerda que la noche es larga
    y entonces surge una pena amarga
    y me dice que tú aún no eres mía.

    Es durante la mañana que te sigo
    y CDMX en metrobús entera recorro,
    -cual tu sombra aunque haga frío-
    causando en mi empleo algún engorro.

    Es al mediodía en que ambos bromeamos
    contándonos noticias de Uruguay y México
    -descubriendo vericuetos de los léxicos-
    y algún que otro chiste fino cruzamos.

    Es durante las veinticuatro horas
    que el tic tac de mi reloj Casio suena,
    que mi solitaria alma sigue en pena
    porque aunque lo disimula, te añora.

    VELADA ROMÁNTICA (DE @LETIZIA, INSPIRADO POR @VSMC2002)

    Esta noche será especial
    Mi corazón ha preparado una
    Velada romántica que nunca
    los dos podremos olvidar…

    El jardín es el lugar perfecto donde las antorchas encendidas, embellecen y adornan el sendero que conducen a tus labios y los míos en un solo sentido.

    La mesa con mantel blanco y adornada con un centro de rosas flotantes, son tus ojos que reflejan la inocencia que un día fue robada pero que hoy será rescatada….

    La música de fondo que despierta los sentidos, son tus brazos que me llevan a hacerle honor al baile de las estrellas
    en ese universo que me has prometido…

    La distinguida cena, de mis manos con amor ha sido preparada, como lo es mi alma de oro y barro, envuelta en tela de satín, en una promesa a ti entregada…

    El vino que alegra el alma, son las caricias de tu palabra dulce y exquisita, que expresa lo que en años fue ignorada…

    Y por último, el postre que es anhelado
    por nuestro húmedo paladar, seducido por el chocolate, como el deseo de que nuestros cuerpos uno a otro en un dulce encuentro, se arrebaten…

    DIÁLOGOS III (DE @VSMC2002 A @LETIZIA)

    ¿Cuántos mensajes podría enviarte?
    ¿Cuántos «te quiero» podría susurrar?
    ¿Cuántas estrellas te podría bajar?
    ¿Y todo eso sin temor a atosigarte?

    ¿Cuántas promesas podría hacer
    aún antes de tu piel tocar,
    a tu propia sombra acompañar
    y por tu sonrisa enloquecer?

    ¿Cuántas noches hemos compartido
    manteniéndonos siempre unidos?
    ¿Cuántos silencios, risas y canciones,
    poemas, odas, cuentos y desamores?

    ¿Qué placer encuentro en la historia
    de Ramsés, Cleopatra y Marco Antonio?
    ¿Akenatón y Nefertitis, el valle del Nilo,
    Persia, Esparta, Sumeria y Babilonia?

    ¿Crees que leí de Voltaire sus Memorias?
    ¿O que visitaré Cádiz, Bilbao y Logroño?
    Prefiero a todo eso, ver en tu compañía,
    de los árboles sus hojas caer, en otoño.

    Visitar Tenochtitlán juntos, pero solos;
    correr bajo la lluvia, reírnos como tontos,
    contar estrellas fugaces, ver cómo nacen
    y leer, los versos que para mi tú haces.

    Hoy de todo lo que ya hemos hablado
    a la única conclusión que he llegado,
    es que de nada sirve ser tan versado,
    si no estoy pronto en CDMX, a tu lado…

    NOCHES DE OCTUBRE (LUNA DE MIEL) (DE @LETIZIA A @VSMC2002)


    Las noches de Octubre
    tienen algo peculiar, es la
    luna, la más bella en sus
    noches, en un derroche
    de suavidad en la letra
    de esta canción:

    Tú, cubierto de miel,
    mi piel es hoja satín, donde
    escribes y escribes sublimes
    y exquisitos versos sin fin…

    Las noches de octubre, la luna
    curiosa, es testigo de los trazos
    que en poesías te entregas
    completo en mis brazos…

    Ven amado mío¡ Deja que tu
    rocío gotee intensamente, lento
    pero sin pausa, sobre las flores
    de mi jardín encantado, con
    movimientos… delicadamente.

    Las noches de Octubre, ya no
    serán iguales, porque nuestros
    ojos por fin se mirarán.
    En el llamado Edén, tú y yo
    en un beso y aliento fundidos
    también se perderán…

    Tú, cubierto de miel, la luna
    se ha convertido en mi
    confidente y aliada,,, también
    de miel, bañada…

    POR QUÉ TE AMO (DE @VSMC2002 A @LETIZIA)

    ¿Por qué las plantas aman la lluvia?
    Como el silencio extraña el ruido,
    como la voz susurra al mismo oído,
    así reciben el agua toda las alubias.

    ¿Por qué el can ama a su dueño?
    Al igual que al otoño sigue el invierno
    al igual que lo efímero a lo eterno
    así por el amo el can vela su sueño.

    ¿Quién puede vivir sin amor?
    Tan solo las mismísimas piedras,
    y de ellas se aprovecha la hiedra,
    también el agua las desgasta
    hasta que solo se tornan arena.

    ¿Qué es necesario para ser amad@?
    Tal vez sonreír, tal vez soñar
    tal vez todos necesitamos un amo
    sin llegar a ser su esclav@.

    Si pudiera te regalaría el astro rey
    aunque jamás infringiría una ley.
    Durante meses tan solo tus palabras
    han sido un bálsamo para mi alma,

    Y ahora, que yaces en mi cama
    que mis besos tan solo reclamas
    y que mis manos rocen las tuyas,
    aparece en ti semejante duda.

    Por más que mi vida haya sido ruda
    prefiero seguir el camino de Buda,
    cortarme antes ambas manos
    a con ellas causarte algún daño.

    Y me preguntas por qué te amo…

    POÉMAME INCANDESCENTE (COLABORACIÓN DE @LETIZIA Y @VSMC2002)

    Poémame está que arde
    hemos encendido hogueras
    difíciles de apagar;
    que opacan vanidades
    que esconden alardes;

    Es verdad cariño,
    ¿qué podemos hacer?
    dice un dicho
    que el dinero y el amor,
    no se pueden esconder…

    Pasajeros de un mismo tren
    en nuestras noches de aquelarre
    aquellas donde el paseo por CDMX
    hiciera que soñara con besarte

    Y donde en cualquier oscuro rincón,
    dejamos aquel ritual de espejos
    y miro tu voz de frente
    que me hace desvanecer
    hasta el amanecer…

    Lágrimas derramadas
    sobre inexistentes cálices
    susurros intermitentes
    que surcaron los aires

    Abriendo horizontes que
    no tienen principio ni fin
    pero en el punto medio
    hicieron encontrarnos…

    Besos prometedores
    que no nos dejaron
    incólumes,
    en un tranvía de deseos
    que partía cada tarde

    Y que de tanto delirar
    Buscamos cada mañana
    Encontrarnos en el
    mismo lugar…

    Tú en Ciudad de México
    y en mi añejo corazón
    contando yo las horas
    para subir al avión

    Esperándote en el
    Umbral de las esperanzas
    pretendiendo anidarte
    en mi corazón…

    Tú en Montevideo
    encendiendo mi pasión
    con promesas adornadas
    por el tic tac del reloj

    Al que una vez
    sentados frente a frente
    decidiremos perpetuar
    en una sola dirección…

    Vestime de orlas nacaradas
    para avivar tus deseos
    de mi abuela anillo de plata
    hecho de diamante su camafeo

    Donde en dicha piedra lleva
    «Nuestro amor»
    como relieve eterno…

    Gargantilla de oro
    mi más preciado tesoro
    que guardaba primorosa
    cual si fuera una rosa…

    Así superando tu pasado
    y el mío, conjugando el
    verbo amar, en el libro
    nuevo de historias Infinitas…

    Maestre en el viejo arte
    de envolver con palabras
    en esas tardes aciagas;
    púseme camisa almidonada

    Cuyo cuello perfumado de
    tanto sollozar, me permites
    con mis labios besar,
    enredando mi silencio
    y tu penar hasta esas
    tardes apaciguar…

    Con traje y corbata,
    de charol mi calzado
    buscando te gustara
    mi sombrero alado…

    Desde luego, Caballero¡
    No obstante, para la noche
    en la cima conquistar,
    mi estremecer, es suficiente
    de tu interior, ese,
    tu sutil destello…

    EL AMOR NO TIENE FRONTERAS (DE @VSMC2002 A @LETIZIA)

    Querernos no fue una estrofa
    tampoco fue un amor de primavera,
    fue la cosa más maravillosa
    que podría habernos sucedido
    en nuestras vidas enteras.

    Fue un viaje en líneas aéreas
    fue un paseo de una semana
    fue solaz, fue todo calma;
    fue al querer despedirnos,
    dejar completamente el alma.

    Por eso estás hoy en mi lecho,
    princesa mía, mi bienamada;
    pues sin ti, ¿qué habría hecho?
    tan solo llorar sin pausa.

    ¿Quién anidaría en mi pecho?
    ¿Con quién reiría por nada?
    ¿Por qué habría ido a México,
    si no fuera porque me amas?

    Tres meses harán ya mañana.
    Parece toda una eternidad;
    a veces, solo una semana;
    será por nuestra afinidad,
    será porque nunca me regañas.

    Te amaré en cada segundo
    usaré esa hermosa fragancia:
    el Amor, en toda instancia;
    viajaré por todo el mundo
    cuidarte, será mi ganancia.

    Lo nuestro no fue un sueño
    mucho menos, una quimera;
    sí floreció una primavera,
    aunque para ti fuera otoño
    porque pese a todo, el Amor,
    de veras, no tiene fronteras…

    A MI LEAL VASALLO (DE @LETIZIA A @VSMC2002)

    En este valle sombrío
    donde mis pies andan
    descalzos de esperanzas
    mi leal vasallo quien un día
    prometió su vida dar a cambio
    de la mía…

    Hoy a prueba de fuego se ha
    sometido.
    Se encuentra fuera de mi alcoba
    donde un salto de dolor
    repentino de negro ha hecho
    sombra, me ha
    atravesado el alma.

    Él espera pacientemente
    el momento para entregarme
    de sus ásperas manos, un ramo
    de flores silvestres que ha
    encontrado en su camino a mí.

    Ha entrado a mi lecho, donde
    su sonrisa lo aviva todo y
    me recuerda donde es el lugar
    secreto de felicidad.
    Tomo con debilidad el ramo, con
    el más grande de los cariños
    que alguien me haya hecho sentir.
    Pero estas se marchitan en
    cuanto a mis manos llegan.

    Mis lágrimas las enjuagan
    Se limpian con el recuerdo de
    su amor prometido, es el amor puesto
    en cada verso de sus poemas
    lo que avivan la esperanza de
    ver el nuevo y radiante día…

    Es la voz de mi dulce
    Vasallo diciéndome con voz sosegada
    y pacífica que cada noche
    por mí en su plegaria pide el
    momento en que mi alma
    pueda de nuevo brincar de alegría
    sin importar el día de mañana.

    Solo disfrutar la luz de este
    Día, pero en su beso tierno
    y dulce, eternizar su leal
    cariño, hasta que mi dolor
    Por fin se extinga…
    Y juntos recorrer los valles
    verdes, sin soltarnos de la
    mano y caminar hasta
    el fin de los tiempos…

    UNA CANCIÓN DE AMOR (DE @VSMC2002 A @LETIZIA)

    Así mismo lo entendí yo
    el día en que te conocí;
    mil y una veces la he oído
    y seguirá siendo así.

    El amor surgió ipso facto,
    tomar la decisión no demoró:
    mi corazón pronto se enamoró
    y lo sellamos con un pacto.

    Tu dulce voz, tus palabras,
    tus caricias y tus besos,
    me sumieron en un embeleso
    del que nadie jamás escapa.

    No me pediste riquezas,
    tampoco una estrella,
    tan solo que te quisiera
    y lo hice con mi alma entera.

    Y así fue como supimos
    que uno para el otro nacimos
    por lo que preferí casarme
    y vivir de tu alma cautivo
    a la ignominia del contubernio.

    Conté cada gota de rocío
    que caía mientras a mi lado
    en el lecho dormías, plácida,
    y entonces supe que contigo

    Estaría oyendo la más bella
    canción de amor, que era
    el palpitar de tu corazón,
    y que por el resto de mi vida
    sería yo el ser más feliz
    que en esta tierra habitó…

    EN UN RINCÓN DEL PARAÍSO (DE @LETIZIA A @VSMC2002)

    Descubrí el amor de los agapornis,
    y mis pensamientos se despejaron
    como el cielo cuando las nubes
    dejan mirar la sonrisa del rey…

    Acaricié la seda de los horizontes
    donde la voz del viento ennoblece
    el espíritu y los recuerdos mudos
    se montan en las alas del olvido…

    Encontré la puerta llamada libertad
    y los colores del agua y la tierra
    apaciguaron la tormenta, dejando
    el día gris en manos del arcoíris…

    Escuché el sonido de los ríos
    y los salmones alegres se zambullían
    a contracorriente para dejar nacer
    las nuevas ilusiones…

    Miré los lirios de la media luna y sus
    movimientos se mecían con inocencia
    mientras entre mis labios tu nombre
    pronunciaba con cadencia…

    En tus ojos, tu boca y tus manos,
    recuperé de aquel paraíso, un rincón.
    Y mi alma anidó junto a ti, encontrando
    la paz que un día tuve y había perdido…

    SOÑAR (DE @VSMC2002 A @LETIZIA)

    Soñar… noche y día;
    por eso, reto a la vida
    a que me despierte ahora
    que la tristeza no me ahoga.

    Escuchar…la suave brisa;
    por eso, tejo silencios
    donde escucho tus latidos
    que suenan como una melodía.

    Querer… quererte aún más;
    por eso, me causa gracia
    que haya quienes digan
    que lo nuestro duró un día.

    Gracias… a ti querida;
    por eso, tiene sentido mi vida:
    dicha plena, felicidad y algarabía,
    troqué dolor por paz y gozo,
    como si fuese un alquimista.

    Besar…besar tu cuerpo;
    por eso, cada vez que despierto
    miro como respira tu pecho, y pienso
    qué haría sin ti, en mi lecho.

    Aguardar… aguardar la vejez;
    por eso, ahora no temo a la muerte,
    porque, a diferencia de otros
    he tenido mucho más que suerte.

    Apresar… juntos cada instante;
    por eso, de la poesía soy diletante,
    me gusta como una afición,
    prefiero tus labios beber con fruición…

    VEN (DE @LETIZIA A @VSMC2002)

    De los segundos muertos
    surgió un instante, donde tu tiempo
    y el mío se hicieron amigos

    Tú llorabas cada mañana, yo,
    mientras veía ocultarse el sol

    Mi corazón me dolía de tanto
    espacio contenido para amarte
    y te dije: “ Ven, quédate en esta vida
    conmigo y recorramos el mundo”

    Ya no lloras, ya no duele, solo ha
    quedado en el pasado todo lo malo.

    Ahora atesoramos los momentos que
    un día serán los mejores recuerdos.
    La alegría nos acompaña en medio de
    las tristezas al recorrer el nuevo rumbo…

    ¡HERMOSO! (DE @LETIZIA A @VSMC2002)

    Eres hermoso, porque
    te miro por quien eres
    por dentro.

    No encuentro, no, otro
    adjetivo más sublime que
    Hermoso…

    Porque una simple e ingenua,
    pregunta, el destino quiso
    que fuera acertada.

    Las compuertas de tus más
    recónditos secretos se abrieron
    para encontrar la respuesta
    más buscada…

    Y ahora de tus versos me has elegido
    tu musa. Me has concedido
    el honor de resguardar tu alegría.
    Oh privilegiada soy entre los deseos
    de muchas…

    Encuentro esa hermosura que te
    engalana, aquella que muchos pueden
    admirar, pero que solo yo, puedo
    nadar en toda su profundidad…

    Entre mis manos eres como la más
    preciosa piedra, y cuyos sentimientos
    me permites ser de tu tesoro, del latir
    de tu corazón, tu más fiel guardiana…

    ¡
    Eres hermoso!

    REFLEXIONES I (DE @VSMC2002 A @LETIZIA)

    Amarte es entregarme íntegro,
    sin pedir el vuelto.
    Daré mi vida por ti.

    Y moriré contento.

  • IV Poémame en el Raval

    IV Poémame en el Raval

    El pasado 11 de abril tuvo lugar en Barcelona el IV Poémame en el Raval en el Café de las delicias. Esta vez también celebramos el 89 aniversario del poeta norteamericano Gary Snyder del que ya hemos hecho algunos artículos en la revista:

    “La isla de la tortuga”, de Gary Snyder, libro de poesía destacado de 2017

    7 poemas en edición bilingüe de Gary Snyder

    La isla de la tortuga o la vuelta a casa de Gary Snyder

    Los dos presentadores del acto, Dick Edelstein y José Luis Regojo, leyeron un mensaje de Gary Snyder:

    Thank you!  For telling me and writing the titles.  That’s a lovely set.  I hope you and your whole crew is flourishing.  We’ve had a long winter with much rain and snow but it’s great for the forest!

    Gary

    Posteriormente anunciaron que este sería el último Poémame en el Raval de esta temporada. La sala estaba a rebosar hasta el punto que bastante gente no pudo entrar y tuvieron que esperar a la segunda parte.

    Miquel Osset

    La primera parte contó con la lectura de poemas del poeta Miquel Osset en castellano. A Osset, Poémame ya le publicó una entrevista. A continuación la poeta Núria Esponellá hizo una breve introducción a su obra y nos leyó varios poemas en catalán, muchos de ellos inéditos. Y, por último, Craig Martin Getz, conocido en el recital por sus intervenciones previas en las sesiones de micrófono abierto, nos deleitó con sus poemas en inglés.

    Núria Esponella
    Craig Martin Getz
    J.L.Regojo

    Tras el descanso, José L. Regojo hizo una breve explicación de la personalidad y poesía de Gary Snyder. Dick Edelstein leyó tres poemas en inglés del libro ‘Les muntanyes són la teva ment’ Ed. Tushita, 2012 y el poeta catalán Jaume Subirana las traducciones al catalán. José L. Regojo leyó tres poemas en castellano de ‘La isla de la tortuga’, ed. Kriller71, 2017 y Dick Edelstein sus correspondientes versiones en inglés.

    Dick Edelstein

    Para finalizar el acto, nos deleitamos con los 5 poetas y las 6 poetas que nos leyeron sus poemas en la sección de micro abierto.

    Fueron M A R A V I L L O S O S.

    ¡Qué futuro que tiene la poesía viva! En contraposición con la poesía más académica y formal cerrada en sus palacios de cristal.

    Nos gustaría destacar la presencia de una poeta de Poémame que decidió venir a compartir su poesía con nosotros: @galernatramuntana (Lidia San Emeterio Arroyo).

    Para finalizar el artículo os añadimos un resumen de lo que ha estado Poémame en el Raval hasta hoy. Gracias a todos y todas por haberlo hecho posible y hasta el otoño que volveremos con más.

    Poémame en el Raval, 18 de enero 2018: Mujeres poetas irlandesas
    Poémame en el Raval, 18 de octubre 2018:  Día de las escritoras rebeldes y transgresoras
    II Poémame en el Raval, 13 de diciembre 2018: Poets Abroad

    III Poémame en el Raval, 21 de febrero: Primer aniversario.

  • ¡Ha salido el libro de relatos de Poémame y BarcelonActua!

    ¡Ha salido el libro de relatos de Poémame y BarcelonActua!

    Ilustración: Anna Muñoz

    Amigos y amigas, el martes 9 de abril se hizo la presentación del libro de relatos solidarios ‘Estat civil? Voluntari@‘ resultado del I concurso de relatos breves de Poémame.

    J.L.Regojo – L.Serrano – R.Aranda

    El acto se inició con unas palabras de la Directora de la Fundación BarcelonActua, Laia Serrano, haciendo mención a la ‘tradición’ por segundo año consecutivo que se está estableciendo de colaboración con Poémame y la edición de libros. Recordó el poemario ‘Versos de acogida‘ de abril de 2018 y agradeció la colaboración de todas las personas que voluntariamente han trabajado para que podamos tener este libro entre las manos.

    Ilustración: Anna Muñoz

    A continuación nos dirigió unas palabras el Catedratico de Lingüística y Teoría de la Comunicación de la Universidad de Barcelona Sebastià Serrano. Nos habló del triángulo que forma la narración, la solidaridad y el bienestar personal. Poémame, de la mano de José Luis Regojo, comentó cómo se gestó el concurso y la edición posterior del libro dando la palabra a Rafa Aranda, Presidente de la Asociación Escribe Conmigo que nos explicó que la asociación ha nacido para promover la obra social a través de la escritura y de su editorial para escribir libros solidarios, editar y vender libros como el que se estaba presentando.

    J.L.Regojo (Poémame), R.Aranda y S.Serrano

    A continuación un voluntario por cada ámbito de actuación de la Fundación BarcelonActua nos explicó cuál fue su motivación para trabajar como voluntario. El acto acabó con la lectura de uno de los relatos ganadores, un aperitivo y unas copas de cava donado por Juvé & Camps.

  • Las batallas internas del alma en la poesía de Enid Rodríguez

    Las batallas internas del alma en la poesía de Enid Rodríguez

    No hace muchos días publiqué en la sección “Slam” de la plataforma “Poemame”, una breve reseña sobre la poetisa mexicana afincada en Ciudad del Álamo (Texas), Enid Rodríguez Isáis. Ahora quisiera profundizar un poco más. No quito ni una coma de lo que expuse sino, lo contrario, añado y extiendo dicha reseña que es la que sigue:

    La lucha encarnizada y romántica entre el ser propio y el ente divino dan a la poesía de Enid Rodríguez Isáis (@EnidIsáis) un carácter fuerte y tenaz, hasta tal punto de que considera en uno de sus poemas que “las batallas internas del alma son mortales para el ser humano…”. No le importa entrelazar la naturaleza, el amor, lo esotérico y lo banal para darle carácter divino y con sus versos alzarlo a los altares de modo inusitado, como queriendo emular a, según mi parecer, Sta. Teresa de Jesús, de la que denoto un atisbo de influencia. Bienvenido ese delirio mesiánico-poético tan hermoso que sabe plasmar en sus versos. Puro ejemplo de ese alzamiento hacia la divinidad es el siguiente poema, una oda a modo de plegaria en la que espiar sus temores ante un ser divino:

    ¡OH ROSA PERFECTA SIN ESPINAS!

    Tu figura cubierta por la aurora
    trae un nuevo mañana
    una promesa que mantiene
    mi espíritu con esperanza;
    de ese bendito fruto que llevabas
    en tu inmaculado vientre
    ¡Oh rosa perfecta sin espinas!
    que poco se de ti
    y que tanto sabes tú de mí.

    Madre del buen consejo
    que la maldad no me aparte
    del buen camino.
    Sé mi luz inextinguible
    en esta travesía de apegos y vanidades,
    que no se me olvide de dónde vengo
    y a dónde voy,
    ¡Oh rosa perfecta sin espinas!
    regada por el agua viva del Espíritu Santo,
    tráeme de esa fresca brisa,
    para sentir a tu amado hijo también.

    ¿Quién mejor que tú para amarlo?
    si eres madre bondadosa,
    que vela por el mundo entero
    llorando por aquellos que aún crucifican
    las carnes de tu señor,
    ¡Oh rosa perfecta sin espinas!
    y yo muchas veces fallo,
    anidando víboras burlonas
    en mi corazón traicionero,
    por eso no me atrevo a fiar en él.
    Mejor déjame esconderme en el tuyo,
    para encontrar el verdadero tesoro.”

    La poesía de Enid es la exaltación de los colores y de los matices de la naturaleza, la observación de lo esotérico y la ira contra la injusticia; pero al final de cada poema siempre hay algún verso con el que hace las paces con el drama, dándole a cada poema su justa medida de reproche y comprensión.

    CRIATURAS EXTRAÑAS

    Hay un círculo
    de sol azulado
    quemando con sus rayos
    desde el largo de mi cuello
    como un altar de rosas
    que se posan
    en medio de mis pechos.

    Hay una luna pálida
    atada a una roca
    que lagrimea
    cuarzos de leche
    y perlas azucaradas
    por el contorno
    de mi boca.

    Hay delicias y encantos
    en los jardines
    donde cantan mis pájaros
    pues en mis fuentes
    la vida fluye
    en un instante
    al borde de la muerte.

    Hay dientes de sirena
    dedos filosos de ninfa
    listos para cortar
    y devorar corazones
    de tiernos duraznos.

    Hay letras que exhalo
    de noche
    que las siento a solas
    poseerme
    como sí de
    criaturas extrañas
    se trataran.

    Enid trata en sus versos de hacer las paces consigo misma, reconociendo en la adversidad las debilidades de la carne y la influencia del ecosistema que le rodea, redimiéndose con bellos grafemas que te intiman con lo más profundo y a la vez acorazándose detrás de cada poema.

    CAJETILLA DE ESPERANZAS

    Yo sueño con lo prohibido
    lo que jamás será mío
    su boca incitaba alegría
    causando una estela
    rosada y violeta
    que cegaba mi vista
    y el humo de sus dedos
    hacían círculos eternos
    el pulso de la calle danza
    yo me pierdo en sus ojos
    en la noche prolongada
    de su reflejo…

    Yo sueño con la lluvia
    que empape mi cara
    con su ternura infinita
    ¡Oh con su frescura!
    voy caminando en la acera
    con mis pensamientos
    retumbando tan caprichosos
    con sus deseos, recordando…
    lo que quiero ahora
    lo que anhelo mañana
    lo que siento en el alma.

    Yo sueño veredas con su nombre
    pasadizos secretos
    a su dominio de hombre
    bajo llave con tres candados
    de hierro y silencio
    su aura es verde que traspasa
    laberintos de flores empedradas
    Oh y cuando habla
    el pulso de la calle danza
    ¡todos danzan, todos danzan!

    Otra cajetilla de esperanzas
    se acaba mi rosa de escarlata
    sedienta de muchos besos
    respirando un aroma mentol
    sintiendo el sudor que le escurre
    por el pecho aterciopelado y cálido
    saboreando esos dedos de artesano…
    Otra cajetilla y copa me llevo
    soñando tenerlo en mis sábanas
    de hilo plateado y mar de espuma
    ¡Yo sueño, yo sueño, yo sueño!

    Trata el amor como un sentimiento ambiguo, un amor dual entre lo espiritual y lo carnal, ambos con un frenesí y una intensidad inmensos. Te hace sentir como si estuvieras en sus carnes, el escalofrío ascendente de la pasión de sus versos. Ejemplo de ello son los dos siguientes poemas:

    ARDEN EN EL MAR

    Hoy me abrazas con tu luz lunar
    reflejada en mi piedra,
    cegadora de toda razón,
    sentimiento de añoranza
    que invade mi ser.

    Y me dejó llevar por tus corrientes
    armoniosas caricias
    que besan mis caderas
    para ser llevadas hasta el fondo
    de tus secretos.

    Siempre regreso a ti,
    viejo océano de mil sirenas,
    al que quiero entregarme
    para ahogar mi pasión
    en un altar de perlas negras.

    Las llevo colgadas con tu nombre
    detrás de mi espalda,
    como un tatuaje permanente
    en mi piel y mente
    que arden en el mar.

    ARDE TU LLAMA VIVA

    Arde tu llama viva en mis entrañas
    Luz de verdad que ilumina mi cárcel espiritual
    Y aun así sigo huyendo despavorida
    Como el reo no queriendo enfrentar sus delitos
    Oh divino Amor!
    Pero tú no condenas ni apuntas injustamente
    Eres el juez perfecto en su misericordia y justicia;
    Tu juicio se basa en cuanto amor hemos dado
    Al que no se lo merece, al no deseado
    Esa es la belleza y grandeza de seguir tus pasos
    Amor de amores
    Pues entonces ¿Qué esperas?
    ¡Arde tu llama viva!
    Quémame con el fuego santo de tu amor
    Igual como ardió San Juan De La Cruz
    Con pluma y poesía
    Y ese nuevo canto que prometiste
    A quienes te descubrían
    ¡Estoy listo!

    Es como si tuviera un don especial para reconocer el drama o la belleza de las cosas, situaciones o personas, es capaz de ver lo que otros ojos no ven:

    Allá va esa mujer fingiendo sonrisas
    tiene la mirada perdida en su fotografía,
    está ausente de todos y de ella misma,
    se ha maquillado obligada para su pareja,
    pues no la quiere ver acabada, ojerosa y vieja.

    ¡Ay pero a ella le duele el alma!

    Y es que la poetisa da para mucho juego, sin necesidad de intimar con sus poemas, solo hay que leer entre sus líneas para darse cuenta de que convierte esa sensibilidad en un bello arte.

  • Los colores y los aromas en la lírica de Yaneth Hernández

    Los colores y los aromas en la lírica de Yaneth Hernández

    Todos tenemos más o menos claro lo que nos gusta de la poesía, a veces un poema es profundo, otras veces matizado, penetrante, colorido y lleno de metáforas y de una lírica que nos hace volar en cada letra que leemos de un verso.

    Yaneth nos lleva con sus poemas a lugares lejanos, a sabores exóticos, a sentimientos profundos de una manera tan rica y llena de matices y colores que cuesta trabajo escoger un poema o extracto de un poema para sobresaltarse de los demás.

    Latinoamérica y Sudamérica ha sido a través de los años un nicho de poetas de habla hispana, grandes contadores de historias, grandes forjadores del idioma; los matices y el sentimiento en el americano es algo sin comparación. Yaneth es un ejemplo de ello.

    La poesía es y seguirá siendo un extraordinario vehículo para expresar lo que sentimos, con matices y maravillosas maneras de describir sentimientos y sazones.

    Muchas gracias Yaneth por hacerme amar la retórica, la metáfora y la lírica.

    Deleitémonos con algunos extractos de sus mejores poemas y disfrutemos de la lectura.


    MALABARES

    Hay tantas rocas en el fondo de mis manos

    que mis tendones se doblan,

    no pretendo librarme de ellas

    sería sucumbir en vano.

    Acaso tendré que desangrarme para que entiendas

    cada lágrima vertida por los días

    que pienso en los poros de tu piel

    en tus latidos ajenos

    y en las frases inconclusas de tu mirada,

    no te prometo continuar haciendo

    malabares mientras decides matarme o dejarme con vida.

    Quizá alguna madrugada lance las rocas

    al mar para ahogar

    los kilómetros de ternura

    que se resisten a desaparecer

    o tal vez huya para no compartir

    las mismas agonías que una vez nos unieron.

    INQUIETUDES

    La melancolía es una leyenda

    para los estoicos,

    para mis días es una canción que pareciera emerger

    del último teclado de Chopin

    al compás de un par de recuerdos inútiles

    que abren zanjas a mi costado,

    pero la necedad del inconsciente

    tiene más temple que la razón

    al insistir arrancarte a dentelladas

    de mis pensamientos.

    Con cada amanecer se afianza

    la necesidad de escuchar tus estrépitos

    el contoneo de tus dudas

    y esa caricia malhumorada de tus manos.

    AL MEJOR ESTILO DE BUKOWSKI

    Si nada de lo que se cuenta y se siente

    de ambos lados de la orilla no tiene ningún

    tinte real y honesto, qué sentido tendría

    seguir en la cuerda floja para saber

    lo que de antemano conocemos.

    Nos seguiremos encontrando bajo diferentes

    armaduras, con historias distintas

    con la maldición de escondernos detrás de una inusitada,

    oscuridad para intentar que la una capture a la otra,

    un juego de mucha seducción psicológica que nos mantendrá

    al filo de lo intangible y con final nada predecible.

    Y el amor aquí no tiene cabida,

    sería morir en masoquista lentitud.

    ¿QUÉ OPRIME AL MUNDO?

    ¿Qué oprime al mundo?

    ¿La egocéntrica sed de poder?

    ¿El individualismo?

    ¿La carencia de una conciencia más coherente?

    ¿El desuso de los valores?

    ¿La pleitesía que se le rinde a la vileza?

    El infinito cobija una bandera

    clama por alianzas que desarticulen

    a los enemigos y por otro lado

    las grandes potencias

    en silencio, escalofriante,

    ignoran los cuervos que extirpan ojos.

    Los grandes portadores de la salvación

    desgarran sus vestiduras piden

    unión a los pueblos, cadenas de plegarias

    a un cielo que hace mutis y ¿qué aportan

    ellos cuando tienen en sus manos

    la guerra o la conciliación?

    NO SABÍA

    No sabía

    que tus ojos lloraban

    luciérnagas.

    No sabía

    que el lenguaje

    de tus manos, era triste. 

    No sabía

    que tu sonrisa

    vivía en duelo.

    No sabía

    que tu soledad

    era una bastilla

    en muerte flemática.

    Aspirabas salvación

    y un planeta de sueños desnudos.

    No sabía

    que a tu mundo le faltaran mariposas

    un campo de dulces aromas

    y una mañana sin lluvia.

    No sabía

    cuando, acaricie tu pelo

    la demencia que destilabas.

    No sabía

    qué hablabas con las sombras

    del amor que me profesas.

    DÍAS DE LLUVIA SOLITARIA

    Siempre que pronuncio tu nombre

    las luces se espantan

    y una suerte de enjambre,

    enreda mi garganta, supongo que haber sido,

    abandonada no podría producir

    otro efecto en mis cuerdas vocales.

    Me siento a contemplar los graznidos

    del silencio y una cofradía de mariposas azules

    alientan mis labios a sonreír

    la realidad es que mi ánimo

    está distorsionado y concebir

    un ápice de alegría es imposible.

    A veces quisiera, entender esos amores

    que andan en derrumbe sin embargo

    cada noche sus pieles se bautizan

    de saliva y lenguas sumariales

    maúllan como gatos poseidos

    mientras yo me conformo con Mendelssohn.

    CREO ESCUCHAR LA OCTAVA SINFONÍA DE TU DISTANTE BESO

    En una noche escrita por Benedetti mis lágrimas corrían.

    Caminé bajo la luna preñada de luz y me desnudé de melancolía.

    Te encontré en un templo llamado estrella parecías lúcida

    como un cristal que gira en el fondo de un joyero dormías.

    Abrace el silencio que en tus ojos agonizaba

    tenías la piel de nácar y una mirada que espantaba el alba

    sentí la lluvia de tu aliento, la tesitura de tus cabellos,

    comprendí que era un espejismo una lastimosa agonía.

    Me vacié el alma de aquello que me ahogaba

    y al escuchar el latido del viento en las gárgolas

    y la señal mustia de una sombra en la enredadera

    dejé volar el último sonido de mi respiro.

    Es de noche de nuevo y Benedetti la conjuga con un verso lejos.

    Tú ya no apareces, sólo un par de luciérnagas sin dueño.

    Aún creo escuchar la octava sinfonía de tu distante beso.

    EL SILENCIO DEJA SUS SANDALIAS

    De repente la noche se hace hiedra

    en los bordes de tu respiro

    y la canela de tus labios,

    aromatiza mi aliento,

    en volutas de miel.

    El lucero busca el tálamo

    en la luna nupcial,

    espera ver las corolas de tus ojos

    como lámparas que acompañan los desiertos.

    Y tu pecho, exhala una rosa púrpura

    mezclada con el fuego

    que germina en tus arterias.

    POR TI SERÉ…

    Cascadas de astros sobre

    un lago de perla marroquí;

    el zazen de una mañana sánscrita;

    el molino quieto en el numen de los cielos;

    la sabiduría de una lágrima mártir.

    Por ti seré…

    el pincel del Greco deslizándose

    en el mítico tiempo de la oscuridad;

    templos a orillas del mundo;

    el sudario de los caídos.

    Por ti seré…

    ánforas en el Universo;

    el destino de la luz;

    la paz que reposa en las comisuras

    eternas de Gibrán.

    Por ti seré…

    una franquicia del Paraíso;

    sonetos calcados en cometas de espejos;

    la tibieza de unas alas de arcángel

    y un remanso perpetuo de alabanzas.

  • 13 preguntas y una poeta, Eva718: «Se tú, solo tú, ¡ámate!»

    13 preguntas y una poeta, Eva718: «Se tú, solo tú, ¡ámate!»

    Hace algunos años cuando conocí a Eva, me sorprendió la vitalidad de esta mujer y la interdisciplinariedad de los diferentes artes en los que intervenía: música, pintura, poesía, canto, …

    La perdí de vista por sus continuas idas y venidas Barcelona-Nueva York hasta que la casualidad hizo que nuestros caminos se volvieran a cruzar. Aproveché para pedirle esta entrevista, porque como ya he hecho en otras entrevistas, la poesía no es exclusivamente letras, hay poesía en la pintura, la música, la fotografía… Por eso hoy os presento a Eva, cuyo nombre artístico es Eva718.

    QRt (QR/Art) es la forma artística que Eva utiliza para describir cómo conecta el arte visual con palabras y sonidos vía códigos QR. Es un medio a través del cual Eva comparte percepciones, experiencias, sentimientos y emociones con otras personas. Cuando se escanea un código introducido en una obra artística y utilizando unos auriculares, la artista quiere guiarnos a un mundo de experiencias estéticas y sensoriales.

    Antes de empezar con el cuestionario, os animo a que veáis y escuchéis una muestra de su poesía.

    ¿Podría usted contarnos un poco de su vida y actividad literaria?

    Empecé a escribir antes de leer por placer. Durante mi infancia, jamás me interesó la literatura que caía en mis manos y en pocas ocasiones finalizaba la lectura de un libro. Pero, para mi, sí fue necesario escribir, vaciar mi mente sobre el papel, una mente saturada de información, preguntas, sensaciones, para mi, escribir era una necesidad. Esas líneas escritas desaparecían en el olvido, pues nunca volvían a ser leídas. En ellas hablaba mi corazón, mis sueños, una parte de mi que se sentía encorsetada, sin saber por qué. A fecha de hoy, sigo escribiendo para vaciar mi mente inquieta, y sigo sin leer mis palabras, palabras que terminan en cubos de reciclaje, a veces pienso qué pensara aquella persona que las encuentre y lea… palabras que fluyen, de un lado a otro. 

    Mis inicios literarios empiezan cuando descubrí compañeros de viajes con quienes pensar, reflexionar y sentir. Con Gustavo Adolfo Bécquer abracé la sensualidad, y el deseo en mi, y con Oliver Sacks entré en el mundo de la mente, las personas y el comportamiento humano. Hoy en día, sigo siendo fiel a lo que siento y es real en mi. Las palabras que cuentan, los sonidos e imágenes que cuentan, intento hablar por distintos canales, expresar, sentir y, sobretodo, compartir, continúo buscando compañeras y compañeros de viaje.
    Mis primeros 2 poemas, en la libreta de Snoopy. Eva, 13 años.

    A lonely child in a lonely world
    Someone alone, in the street, wants to cry
    Love, what does it mean?

    Penso, conec i observo
    l’home, la natura
    però no ho entenc, què està passant?

    Fora pensaments,
    fora coneixements,
    la destrucció, però, i desprès?

    ¿Cuáles fueron sus primeras lecturas poéticas y qué autores le influyeron?

    Mis primeras lecturas poéticas fueron letras de canciones románticas, llenas de amor, pena, dolor, pues era el sentimiento y la sensación lo que guiaba mi deseo de leer, recitar, repetir, resentir. Las letras de Queen fueron de gran inspiración durante mi juventud, y en la poesía de Safo de Mitilene me identifiqué, por pasión, sensualidad, y sutil despertar. Maya Angelou, Emily Dickinson y muchas más, aparecidas sobretodo durante mis años universitarios, fueron grandes compañeras de viaje. Me gustan las lecturas que me despiertan y me hacen vibrar, sentir, pensar, despertar, palabras, en papel, en voz, y con el jazz, en forma de notas, me gusta… compartir.

    ¿Cómo definiría a su poesía?

    Esencia, íntima. Es libre, puede tener forma, puede no tenerla, es lo que tiene que ser, lo que siento que tiene que ser. Escribo una soleá (Arctic Cry, el Llanto del Ártico) con medida concreta, o creo pinceladas de palabras, que representan sentidos (como en Floating). Mi poesía soy yo en esencia, sabiéndome que el yo es nosotros, el Universo.

    Arctic Cry (Soleá)

    Si tu me pudieras oír
    Si tu sintieras mi llanto
    No me dejarías morir

    ¿Cree que la poeta “evoluciona” en su escritura? ¿Cómo ha cambiado su lenguaje poético a lo largo de los años?

    Es el camino hacia el pasado, es «desevolucionar», para encontrar la esencia, para confiar en los sentidos, en lo que nos rodea, en el Universo, en el misterio, magia y placer de sentir. Cada día que pasa, más me acerco a la esencia, y espero que este camino, se refleje en mi obra.

    ¿Cómo siente que un poema está terminado y cómo lo corrige? 

    El poema está terminado cuando me siento entera y lo siento en esencia. Si veo que se ha «colado» polvo que no es mío, trabajo el poema hasta que es honesto, tan honesto como puedo, cada día. A veces he dejado obras finalizadas con errores técnicos, porque la esencia está ahí de pleno, como es el caso de Splash. El respirar de fondo de esta pieza está tan conectado que es el mensaje que comparto con quienes lo escuchan, mirando la imagen. No se merece corregir algo técnico si eso afecta la esencia. Me preocupa más la esencia que la calidad.

    ¿Cuál es el fin que le gustaría lograr con su poética?

    Conectar con otros, en esa dimensión tan íntima, que es esencia, que es Universo.

    ¿Qué lugar ocupa, para una poeta como usted, las lecturas en vivo?

    Personalmente, no sé disfrutar mucho las lecturas en vivo, porque prefiero la intimidad. El entorno de una lectura en vivo «ensucia» mis sensaciones, me limita, me bloquea. Prefiero el petit comité.

    ¿Qué opina de las nuevas formas de difusión de la palabra, ya sea en páginas de Internet, foros literarios cibernéticos, revistas virtuales, blogs etc?

    Distintas personas, distintas preferencias, así que estoy de acuerdo en que se utilicen diferentes canales. Personalmente, lo que no me gusta es dedicar tiempo al mantenimiento de esos canales, por lo que creo que gestores de comunidades, de identidades, son necesarios, de esta manera sirven de facilitadores entre creadores y consumidores.

    ¿Podría recomendarnos un poema de otro autor/a que le haya gustado mucho?

    Sobre la falda tenía… (Rima XXIX)

    Sobre la falda tenía 
             el libro abierto; 
    en mi mejilla tocaban 
             sus rizos negros; 
    no veíamos las letras 
             ninguno, creo; 
    mas guardábamos entrambos 
             hondo silencio. 
    ¿Cuánto duró? Ni aun entonces 
             pude saberlo; 
    sólo sé que no se oía 
             más que el aliento, 
    que apresurado escapaba 
             del labio seco. 
    Sólo sé que nos volvimos 
             los dos a un tiempo. 
    Y nuestros ojos se hallaron, 
             y sonó un beso. 

    Creación de Dante era el libro, 
             era su Infierno.
    Cuando a él bajamos los ojos,
              yo dije, trémulo: 
    “¿Comprendes ya que un poema 
             cabe en un verso?” 
    Y ella respondió, encendida: 
              “¡Ya lo comprendo!”


    – Rimas, leyendas y narraciones, Gustavo Adolfo Bécquer

    ¿Qué libro está leyendo en la actualidad?

    ¡Buen Camino! de Josepe García Miguel, recomendado por mi gran amiga María

    ¿Qué consejos le daría a un/a joven escritor/escritora que se inicia en este camino de la poesía?

    Se tú, solo tú, ¡ámate!

    ¿Cómo ve usted actualmente la industria editorial?

     La desconozco.

    ¿Cuál es la pregunta que le gustaría que le hubiera hecho y no se la he hecho?

    ¿Tu mayor placer visual? ¿Olfativo? ¿Táctil? ¿Auditivo/Sonoro? ¿Gustativo? ¿Tu entorno ideal para reflexionar, escribir, estar durante horas y horas…?

    Y a vosotros, lectores, esperamos que hayáis disfrutado la entrevista y gracias por haber llegado hasta aquí.

  • ¿Qué es poesía?

    ¿Qué es poesía?

    Este año, para conmemorar el Día Mundial de la Poesía en Poémame surgió la idea de hacer un gran poema colectivo entre todo poeta de la web que quisiera participar, para que nos dijera, en un par de versos, qué es poesía.

    Al final podréis ver el nombre de los más de 50 poetas que nos han dejado un pedacito suyo para crear este poema.

    Muchas gracias a todos por haber participado en este particular homenaje.

    ¡Salud y poesía!


    POESÍA ES…

    Una flor floreciendo de la grieta;
    limpiar la herida, drenar la pena.

    Poner alas a las palabras, dar voz a los sentimientos,
    compartir emociones.

    Respirar la lluvia e inhalar el recuerdo
    soplar el verso, morder el viento.

    Decirle a la vida que existo,
    existir para decirle a la vida.

    La salida del abismo, la repetición de lo irrepetible.
    La entrada del amor, la salida del tango en hojas que estaban en blanco.

    Atrapar un idioma que no existe,
    compartirlo y que te entiendan,
    descubrir la luz de las sombras
    mientras se camina sin rumbo.

    Hacer un cuento de nuestra vida,
    vivir cada día como una elegía.

    El idioma de los objetos orgánicos e inanimados;
    la decoración del amor y la música que escucha el alma apasionada.

    Indagar y descubrir la intimidad de tu alma
    ante los ojos de la humanidad.

    Metafórame, hazme versos,
    un silencio a gritos dentro de todos los pechos.

    Respirar el viento, latir sin prisa,
    romper la muerte, amar la vida,
    soñar despierto, inmortalizar la osadía
    radiar versos sin ninguna mentira.

    Traducir los sentires del alma
    capturando en un verso
    lo que la vida se lleva.

    Salvación,
    quién me besa, me levanta,
    me despierta, seca mis lágrimas
    va arrancando mis amaneceres muertos.

    Entonces Dios creó al hombre y el hombre creó la poesía y Dios vio que era bueno y lo dejo ser.

    Dice el hombre: -¿Qué es poesía? Es la agitación violenta y repentina de sentimientos mezclados con pensamientos creando diversidad de mundos, se podría decir de ahí nace un universo infinito…

    Desatar el arte con un verso,
    inmortalizar un sentimiento disperso,
    materializar una obra en el universo.

    Un camino y un destino,
    una elección y un don primario,
    la sangre y el agua del costado
    que mana lo divino o cavernario.

    En la poesía hay vestigios exactos de almas curadas.

    Es volar a lo más alto…
    planear en los recuerdos
    intentar difuminar…
    lo que nos quema por dentro.

    Abrir la puerta del desahogo.

    Poesía,
    si ella fuera la voz de un corazoncillo,
    yo diría…
    sería la música que hacen las piedras en un bolsillo.

    Poesía son palabras aladas que escapan al viento.
    Amor, fuego, ternura, desaliento… tu corazón desnudo en unos versos.

    Olas de mar que llevan mi alma sobre sus aguas,
    a veces embravecido, a veces en calma…

    La belleza del cromo áspero y austero
    de la ordinaria realidad,
    un manifiesto que brota del corazón.

    Los fraseos de la existencia cuando se cierran las salidas.
    Desvelos borrachos que descomponen sinónimos.

    Arrastrar el viento con el pensamiento,
    cerrar los ojos y amar en el silencio,
    caminar descalzo en un desierto
    tener un alma desnuda al cielo.

    El grito de un susurro quebrado,
    pasto acariciando la planta del pie,
    huella del recorrido de la lágrima.

    Amor, verdad, sentimientos, sueños
    vivir, luchar, tener esperanza
    ser o no ser, amar o no amar;
    poesía lo es todo y no es nada
    pero sin ella vivir no podemos.

    Que una vez entrada la cicatriz
    por los pétalos sucios del suelo
    y un hombre que otro muriendo,
    que ese viaje sea resistente desde el momento de la creación.

    Que los huesos apenas inundados
    por diarios que se cortan en forma de versos
    o de un chorro de madera incendiada, seamos nosotros.
    ¡Oh nosotros!
    poetas, caricias o círculos de dulzura.

    Rimas que te estrujan el alma
    lluvia de palabras que te versan.

    Hija de la unión entre la poeta
    y el universo objetivo de las cosas.

    Que te brille la mirada respondiendo a mi sonrisa,
    que me llegue con la brisa tu candor de enamorada.

    Poesía, no eres nada para mí,
    sólo el tic tac en la memoria
    mientras lo cotidiano existe.

    Una rosa con raíces en la herida.
    La derrota que te enseña qué es la vida.

    Historia que canta
    cada vez que el corazón siente.

    El átomo flotante en el círculo cromático
    común entre dos burros que se abrevan en un símbolo prismático.

    Lo que no puedo ver de mí es lo que soy.
    Soy poesía, lo que no puedo tocar,
    pero lo puedo sentir y hacerlo tangible.

    La expresión pura del ser
    que da vida a sus sentimientos….

    La algarabía de una canción en ambrosía,
    los versos de la mañana,
    el aroma a café y el amor que baña tus días.

    Es lo que yo te diría,
    sin palabras solo besos
    en cada latido, en cada verso.

    Eclipse de afonías y gritos,
    un espejismo y un abismo que me abre a través de mis estigmas.

    Sentimientos que se esconden tras la piel,
    abrazados al alma…

    Sentidos concentrados en una gota de lluvia,
    la fragilidad del aroma, tierra mojada.
    Te camino, poesía, cuando mojo
    mis pies desnudos en relente salado.

    Un verbo que alza vuelo,
    una conjugación del ser humano.

    Es las alas
    que faltaban en las palabras.

    Un latido que prende el silencio de las estrellas.
    Un eco que amanece en el sentir.

    En las llamas del poema, cada poeta encuentra respuesta
    Poesía eres tú… soy yo, cada uno de nosotros.

    Poesía es Sofía en tu vida y la mía.

    La trascendencia de los pensamientos y las emociones
    de toda la humanidad.

    Una huida: no de mí
    sino hacia Eso que me hace humana.

    Bailar con las palabras,
    a veces… llorar
    y morirse entre los versos.

    el sonido de tus gemidos,
    de amarillo dulce,
    en oleadas suaves,
    deshojándose ardía, lentísima, balsámica, olorosa.

    Los ojos de mi madre mirando este hoy,
    las manos de mi madre tocando el ayer.

    Donde encuentro mi refugio
    y donde mi alma se expone en su mayor expresión.

    Quizá sea la poesía, un salto al vacío
    para poner unas alas a las crisálidas del estómago.

    Es los suspiros de mi lápiz
    gritándole al mundo que él está vivo,
    gritando al mundo con letras
    que no tiene nada de malo ser diferente.

    Derramar todo el espíritu en cada verso
    para ser escuchado por Dios.

    La verdad desparramada
    en los pliegues de mi piel.

    Poesía es
    nuestra alma al descubierto.

    _

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  • Decir mi nombre: mujeres poetas nativas digitales (2/3)

    Decir mi nombre: mujeres poetas nativas digitales (2/3)

    El pasado 10 de marzo publicamos el primero de tres artículos dedicados a la antología poética Decir mi nombre publicado por la Editorial Milenio.

    En aquel primer artículo comentamos cómo un grupo de mujeres poetas trabajan con riesgo y ambición la palabra escrita y la poesía oral con el fin de explorar y compartir sus intuiciones y proyectos sobre la identidad femenina. 

    Dimos un repaso a la obra de Cherie Soleil, Sandra Santana, Silvia Nieva y Camino Román. Hoy os vamos a presentar a seis mujeres poetas más.

    Uxue Juárez (Pamplona, 1981) es una poeta que ha jugado y disfrutado de la escritura hasta encontrar un estilo propio con un objetivo claro: alejarse de la imposición lingüística actual.

    ME sangra la nariz y siento que, por lo menos, algo cambia; esta vez el rojo alcanza el suelo.

    Me vacío. Nadie dice nada. Hunden la cabeza en los libros de texto. Fundido a rojo.

    Por la tarde, me siento en la cocina, abro la boca y engullo una falange. Después, otra y otra. Llego a la altura del codo y ahí me detengo. Un trozo de piel se me queda atrapado entre el canino y el incisivo lateral. Lo despego. Un tajo y alcanzo el húmero. Con la mano izquierda (aún ilesa) aparto los hilillos de carne que cuelgan de los premolares.

    Acto seguido, friego los platos y doy de comer a los peces.

    María Sotomayor (Madrid, 1982). Poeta íntima y feminista que indaga a través de su poesía en la belleza para decirla y contarla. Cree que hay una brecha generacional y trabaja con las palabras y las imágenes por su eliminación. Leed su poema De madera se hacen casas.

    Es una casa de pájaros de madera supongo que de golpe estoy

    sentada dentro

    y escucho el ruido que hacen las personas al andar la lluvia por la

    calle

    pero hace sol

    y yo solo quiero una casa de pájaros en el balcón

    después sería como todo

    dejar trocitos de pan y que ellos vinieran

    a taparse el hambre para luego irse

    y yo

    limpiaría los días

    como se limpian las cosas chiquitas de los jardines

    quiero morir en una casa de pájaros con un poco de sangre en las

    mejillas de tan feliz

    por eso conservo pan y un beso tapándome la cintura

    a ver cómo explico

    seguir sonriendo a los astros que se han cambiado de sitio para

    siempre

    en los balcones de la gente sin ojos.

    Mónica Caldeiro (Barcelona, 1984). Poeta beat a la que ya dedicamos un artículo en esta misma revista: Mujeres y generación Beat. Escribe una poesía pensada para ser recitada en voz alta y eso dificulta a veces su lectura. A pesar de ello, Caldeiro avanza hacia la experimentación con gran influencia norteamericana de la generación Beat y la escuela de Nueva York.

    +++

    poesía fértil de tierra donde los ángeles

    aran para buscar su sexo

    donde el verso ha conspirado para volverse

    L ABE R IN T O

    habitado en las motas de luz del etéreo

    esa luminosidad

    pasa por la boca / laringe

    dirigiendo del líquido seminal

    defecando

    más tarde

    el origen

    de la vida

    PASA POR EL CUERPO DICE EL BARDO

    NO PASA

    SINO POR EL CUERPO

    la Belleza objetiva

    habita la histeria encendida

    de un mordisco crudo/vivo/despierto

    sobre un pedazo de carne

    todavía más hambriento

    que la Belleza misma

    Lola Nieto (Barcelona, 1985) es una poeta de difícil adscripción. Creo que lo mejor es que ella misma se defina «intento acercarme a un animal cuando escribo. Vivir un atravesamiento de todos los sonidos y seres que me hacen y deshacen. Palpo acaso un agujero de voces y cuerpos cuando escribo. Pequeño monstruo.» Interesante escritora, ¿verdad? Aquí unas cuantas estrofas de uno de sus poemas.

    PERSÉFONE cajón adentro

    cuartea rastros

    come esquina don

    de

    dónde

    si persiste dónde animal y ternura

    para él

    *

    oblicua y persiana

    aclimatando ombligojo

    a la torcedura del cajón

    perséfone saliva a tierra

    minucia que a borbotones

    *

    perséfone/tiene mentira/

    mece oscura y/no decir/

    arranca lenta

    trocitos/supura/rodilla y late

    *

    mira y no se atreve ¿qué es

    salir?

    recupera postura anterior

    animalito bicho bola perséfone

    ovillo aguanta miedo

    – – – – –

    ¿qué es salir?

    Blanca Llum Vidal (Barcelona 1986). Es una poeta que intenta hacer mundo con sus poemas compartiendo experiencias y atando la memoria a la vida. Escribe en catalán. Los poemas en este libro han sido traducidos al castellano por Berta Garcia-Faet.

    Amigas del mundo, de la frontera,

    si os encontráis con la gacela, devolvedle el desierto

    y decidle que es ella

    quien multiplica el retiro y la reyerta.

    ¿Y qué tiene tu antílope

    de charca marinera, vuelta belicosa,

    que tiene la raíz tan extensa,

    que es mucho más que un amante,

    que con tan poco significa?

    Mi amigo hace triángulo con los dedos

    y me atalmuda la noche sin rito ni ruego.

    Si su cabeza regresa a la rosa, recupera a nadie.

    En sus rizos, que debían remover

    como insolente glicina o como cinco libros primeros,

    yo no estaba -y nacía.

    Berta García Faet (Valencia, 1988) es una poeta culta que va evolucionando según sus lecturas y sus experiencias. En estos momentos está dirigiendo sus esfuerzos poéticos en volver a producir una verdad íntima. Leamos Cortejo y sufrimiento.

    Anoche agonizaste, expiraste

    al depilarte las ingles. Torquemada en el bidet.

    Calma, hay talco. Luego vinieron las cejas,

    las axilas. También te rasuraste: pensaste

    intensamente en por si acaso…

    Y te flagelaste los muslos con crema hidratante

    de soja y, como es natural,

    llevas relleno. Enero. Tres grados. La mini

    te duele. Aún hay que llegar al restaurante Lucio.

    Te escuecen los ojos. Alergia. Se hinchan,

    granates. Pero el rímel los dignifica.

    Pestañeas despacio a lo Lauren Bacall,

    y las manos te sudan: te las secas en la trenca

    por si él decide darte alguna de las suyas…

    Y no te ríes: hay que esconder las encías

    y esas palas indomables desde siempre,

    y te obstinas en ponerte tú a la izquierda,

    para que no vea más que tu lado bueno,

    y si te pregunta algo te aclaras la voz

    y respondes débilmente. Tienes

    que ser femenina y tierna. Y los tacones

    de once centímetros (y cien unidades

    monetarias), esos fusiles de corazones,

    esos hijos de Dior, te pasean un puñal

    por los pies, sanguinarios y elegantes.

    Basta, piensas, basta. Y entonces te dice

    al oído: estás preciosa. Así que show

    must go on. Bella y ridícula, le das las gracias

    con el primer beso de la noche. El carmín

    no se ha borrado, tal y como prometía Yves Rocher.

    ¿Son o no son unas poetas que asumen riesgos lingüísticos, rompedoras? Os lo dije al principio y en la primera entrega de esta trilogía.

    Ahora os remito a la tercera parte de esta antología arriesgada y potente de jóvenes mujeres poetas contemporáneas desde el entorno digital.

  • La poesía surrealista de Moh

    La poesía surrealista de Moh

    El surrealismo, contrariamente a lo que se suele entender, no es el reflejo artístico de lo irreal sino, antes bien, de lo que está por encima de la realidad. El término lo acuño el escritor francés Guillaume Apollinaire en 1917 y el movimiento, que alcanzó su apogeo en los años 20 y 30 del pasado siglo y se extendió a otras artes, como la pintura o la escultura, se inspiraba en técnicas como el psicoanálisis, la transcripción de los sueños o la escritura automática para trascender esta realidad.

    Que Moh tenga @nombredeusuarionotengo como nombre de usuario es quizá una declaración de intenciones. Su poesía es una rareza literaria que oscila sobre esa línea que separa la realidad de la súper-realidad de los surrealistas.

    Estamos leyendo tranquilamente uno de sus poemas y, de repente, un verso rasga el espacio-tiempo y nos traslada a otra dimensión. Como el Upside Down de Stranger Things. Inquietante, sí, porque descubrimos una nueva realidad que desconocíamos y que, sin embargo, subyace en nuestra cotidianidad. Como dice Moh en uno de sus poemas, «lo real, lo palpable por todos, está sobrevalorado».

    Son versos aparentemente sencillos, directos, pero que revelan su complejidad cuando los releemos desde distintos ángulos: cordura y locura, depresión, angustia y temor pero también ilusión y toma de consciencia, toda una gama de claroscuros que no os dejarán indiferentes.

    No tendrá nombre de usuario pero su poesía sí, y es de la buena.


    MOH

    Eme, o, hache
    Moh.
    Me oxido
    me oxido hoy
    ayer me oxidé también
    pero quién sabe mañana,
    espero no oxidarme mañana.

    Necesito pulidora y sequía
    pulidora y refugio
    pulidora y quietud.

    17-10

    Este ansia
    este nerviosismo 
    que me provocan (que me provoco)
    al controlar cualquier interacción con el resto de seres humanos
    temor a que me vean de verdad
    porque en mi subfondo encuentro cosas que no supe defender cuando mostraba
    y ahora me da miedo 
    y no las enseño normalmente
    y me limito.
    ¡A la mierda! A la mierda los auto-ocultismos 
    soy yo quien me conozco y me valido.

    VIEHO

    El viejo está vieho
    está cansado
    está gastado
    está deshinchado y medio roto
    el viejo está en mí
    y en todos lados en verdad
    el viejo es desidia, apatía
    el viejo no aprecia ni se interesa
    el viejo está vieho porque ya no busca, ya no ve, ya no aprende ni se pregunta
    al viejo hay que matarlo o bañarlo en aceites para eliminar las arrugas, sacarlo a pasear, ponerle música y leerle mucho, 
    pero no cosas mundanas, al viejo hay que sacarlo de esta realidad 
    el viejo necesita sentir chisporroteos de algo en el cuerpo, pero al viejo lo mundano ya no le sirve,
    lo que viva el viejo debe ser invención,
    porque ver lo real, lo palpable por todos, está sobrevalorado y no le sirve al viejo, no seáis pesados que ya os lo he dicho.
    El viejo tiene que volverse loco o morir (matarlo).

    MₒᵥₑDᵢZₐₛ

    Esa soga que os ata
    cordura es mentira

    El cuerdo vaga vagabundo 
    y no vuela

    Nada es

    Todo es ambiguo

    02


    Miedo asusta
    miedo duerme
    miedo se cansa y me mima
    padre de mis lágrimas
    padre de mi consciencia,
    me pegas
    y me arrastras
    por los recuerdos de mis muertes,
    se hace presencia permanente,
    padre, tu ausencia puede matarme
    de tí soy cuerpo vivo
    de tí no son hombres muertos
    y manos mías con sangre,
    pero de ti soy consciencia enferma
    ¿Cuál es tu origen, infeccioso?
    Y cuál tu final.
    No se si te amo
    o me resigno a aceptarte.
    Miedo, padre.

    REAL INTERNA

    Y si no consigues destaparte conmigo,
    si no te quitas la interpretación,
    si no consigo quitar la mía para que tú te la despellejes,
    podemos aceptar el acto y vivirlo todo por dentro,
    debajo de las máscaras y túnicas.
    Prefiero eso a la livianez de la no-acción en esto.

    • •°°°

    Claro-oscuro
    son dos
    o son uno de distinta forma

    se reducen, se intensifican
    son plásticos
    nada es

    nada es estático
    nada es, 
    todo es un no ser nada,
    sopa de cúmulos reducidos
    que al mezclarse ya son otra

    nada es nada 
    porque moldearse es su naturaleza
    nada es malo porque todo es deslizante
    más amplio de lo que tu cuerpo entero procesa
    más rápido en transformarse que tu capacidad para clasificarlo.

  • Decir mi nombre: mujeres poetas nativas digitales (1/3)

    Decir mi nombre: mujeres poetas nativas digitales (1/3)

    Este es el primero de tres artículos en los que vamos a hablar de una antología de 16 poetas contemporáneas desde el entorno digital. La selección ha sido hecha por el poeta y ensayista Martín Rodríguez-Gaona en un volumen titulado Decir mi nombre publicado por la Editorial Milenio en la colección Nandibú dirigida por Alba Besora.

    Este libro desborda energía, ruptura y sorpresa. No es un libro al uso. De entrada, hay que felicitar a la editorial por el riesgo que comporta publicar un libro de estas características. El denominador común de todas las poetas es su independencia y valentía por asumir un estilo poético arriesgado y espontáneo. A través de esta antología, conocemos a un grupo de poetas que pueden ser la semilla de una renovación poética generacional liderada por mujeres.

    Son poetas que han vivido al margen de las grandes editoriales pero que han convertido las calles de sus ciudades en hervideros de poesía con los recitales que han organizado y las micro editoriales que han sacado adelante. Mientras leía el libro, recordé aquel grupo de mujeres poetas marginadas por los hombres de la Generación del 27 del cual ya hablé hace dos años en uno de mis dos blogs: Las sinsombrero. En este libro podemos intuir la que será la revolución que marcará el siglo XXI: el feminismo.

    Decir mi nombre, selección de poetas nativas digitales nacidas a finales de los años 70 presenta a cada autora con una foto y un breve currículum, a continuación cada poeta contesta un cuestionario seguido de una breve explicación de su poesía y una muestra poética de cada una de ellas. No hay que olvidar en absoluto el erudito ensayo de Martín Rodríguez-Gaona que prologa el libro y nos ayuda a ponernos en situación.

    Hemos creído conveniente escribir tres artículos de esta antología para no hacer una reseña extremadamente larga y así poder disfrutar de cada poeta con tranquilidad.

    La primera poeta de esta antología es Cherie Soleil (Madrid, 1977). Poeta impulsiva que escribe desde su posicionamiento como mujer en el mundo. Me llega de lleno al corazón, poeta universal al estilo ‘Whitman’ que ya con su primer poema Gleichnisse me subyuga y traslada a Hojas de hierba con su rebeldía sin límites. Una rebeldía que continúa en sus otros poemas. Destacamos unos versos de Retrato.

    Mi indocilidad no consistía en salirme del encuadre, en rechazar el foco, en no soportar la pose, en prender fuego al estudiado escenario, en el cual morir exacta y semejante a aquella otra que ya estaba en camino.

    Mi rebeldía no era esconder la sonrisa, ser la aberración que muta los colores y las sombras, escapar al barrido, no querer formar parte de aquel collage de muertos y tristezas…

    Sandra Santana (Madrid, 1978), poeta exigente consigo misma que va definiendo su escritura a medida que escribe. Es una funambulista entre la filosofía y la poesía. De ella destaco un poema con un título casi tan largo como el mismo poema: ZOILA AUGUSTA EMPERATRIZ CHÁVARRY DEL CASTILLO, MÁS CONOCIDA COMO YMA SUMAC, ALCANZA CINCO OCTAVAS Y ABRE UNA SELVA DONDE LOS PIES ADQUIEREN LIGEREZA Y BRÍO.

    Estar aquí y estar allí. Ese es el secreto de la gran pista de baile del espíritu: que donde el cuerpo no, allí sí. Allí, donde todo es verde y frondoso y no molestan los insectos, ni la lluvia acatarra, ni la tierra hiere la piel descalza. Liberarse de la cárcel del texto sin atravesarlo. Quedarse en él, bailando enloquecidamente y sin propósito en los cientos de caminos que lo cruzan a la vez en varias direcciones.

    La tercera poeta es Silvia Nieva (Madrid, 1979). Fundadora de Poetry Slam de Madrid. Poeta a la que no le gusta definir su poesía porque no quiere ‘dirigir’ al público lector, es la libertad que quiere dar a quien la lea. Esa negativa a definirse en su día a día, por imposición social, la lleva a cuestionar en sus poemas los roles materno-familiares. Su blog: http://silvianieva.wordpress.com.

    La cena.

    Despertar, preparar, y la cena.

    Hoy, después, y la cena.

    No preguntes más por el pasado de las moscas,

    la urgencia contenida en cinco calendarios.

    Mi miércoles lleva el acento,

    tardes de cine barato,

    ilusión entre las piernas.

    Recuérdame escribir en la lista de la compra

    que quiero gomas de bolígrafo.

    Recuérdame partir sin llorar las cebollas,

    plegar los dedos,

    acercarlos al cuchillo del miedo a otra vez.

    Puedo decir gafas, llámame, bastón y pelo.

    Puedo decir que no puedo,

    y diré solo palabras.

    Puedo pensar: difícil, silencio, luego,

    y seguir sonriendo en mi dureza de piel de caracola.

    Sueno como el mar

    para distraer tormentas creciéndome en los dedos,

    huelo como las flores y plantas

    que dejo sin regar en la escalera.

    Abro las puertas

    y te caes.

    Mi corazón es una fosa común

    de huesos y cabos sueltos

    sin religión ni santuario.

    Salvar la piel, es la propuesta,

    el pulso de la espera,

    coronar las noches, lo que pudo ser,

    y velatorio.

    Convocadas aquí todas las vecinas,

    inquilinas que comparten tus horas libres,

    clavadas las peinetas,

    los pañuelos llorarán.

    Al otro lado,

    colgarán llamadas.

    En un piso cuarto

    una de ellas ha escrito una línea

    que contiene la llave de las esposas,

    la tapa con la manga

    y duerme encima.

    La cuarta y última poeta de esta primera entrega es Camino Román (León, 1981). Poeta que se dedica a jugar con las palabras. Poemas que son simplemente un punto de vista más sobre el lenguaje y las cosas utilizando un estilo simple y coloquial. Veamos un ejemplo de su poesía en el poema ‘Desayuno

    Los sonidos que se producen mientras preparo

    el desayuno parecen una tormenta

    Es una composición sonora ensayada durante años

    Poco conocida eso sí

    Soy yo la que toca, soy yo el público

    Privada, íntima, ordenada, poco abierta a las

    emociones

    Lo novedoso como la leche que se derrama

    Está controlado.

    Por hoy lo dejamos aquí, aún nos quedan doce poetas más que vendrán en los próximos dos artículos. Os aviso con tiempo, ya podéis ir encargando este libro para el próximo 23 de abril en vuestra librería de barrio habitual.