Autor: Mariela Cordero

  • 4 poemas de Rahim Karim, poeta uzbeko-ruso

    4 poemas de Rahim Karim, poeta uzbeko-ruso

    Rahim Karim (Karimov) (Kirguistán, 1960) es un poeta uzbeko-ruso-kirguiso, escritor, publicista y traductor. Egresado del Instituto de Literatura Gorki de Moscú (1986). Miembro de la Unión Nacional de Escritores de la República Kirguisa, Miembro de la Unión de Escritores Rusos, representante oficial de la Federación Internacional de Escritores de Lengua Rusa en Kirguistán. Es el autor del bestseller nacional Kamila. Obtuvo el segundo premio del International Book Forum Open Asia Central Book Forum & Literature Festival 2012 (Reino Unido). En 2017 fue galardonado con la medalla de plata del concurso literario eurasiático LiFFт en la nominación de un poeta euroasiático. Es Copresidente del Consejo de Escritores y Lectores de la Asamblea de los Pueblos de Eurasia. Ha publicado más de 30 libros de poesía y prosa, sus obras han sido publicadas en Kirguistán, Uzbekistán, Gran Bretaña, Canadá, Mongolia, Tayikistán, Kazajstán, Rusia, Ucrania, Bielorrusia, Rumania, India, Zimbabwe, Macedonia, Afganistán, Francia, Estados Unidos, Grecia, Túnez, Arabia Saudita, Países Bajos en Uzbekistán, Rusia. Sus poemas se han traducido al tayiko, inglés, ucraniano, rumano, francés, español, macedonio, urdu, pastún, persa y árabe.

    Rahim Karim poeta
    Rahim Karim

    En el rellano

    En el rellano nos encontramos.

    En el rellano me sonrió.

    En el lugar del sueño,

    Nuestros ojos son los ojos del destino del otro.

    Lugar divino que evocas a menudo en sueños,

    Donde el amor dejó sus mágicos vestigios

    Donde en el corazón súbitamente despertó el primer amor.

    ¡Donde Dios nos dio el primer amor!

    Eras tan hermosa – no cierres los ojos

    Hasta la muerte, no me olvides, ni olvides ese instante de dicha

    En el rellano te encontré de repente,

    ¡Nací de nuevo en el rellano!

    ¿Qué fue eso? Ironías del destino, –

    Como si para siempre la vida nos hubiese cosido el uno al otro

    En el rellano, la vida nos unió,

    ¡En el rellano, en la vida por primera vez!

    Claveles amarillos

    Flores del jardín de su infancia.

    Las recordé por alguna razón a principios de una mañana de verano.

    Inesperadamente esto tocó las cuerdas de mi corazón,

    Simplicidad ingenua, belleza sin complicaciones.

    Atrapaban a los colibríes

    Las flores los atraían, como a nosotros, con su néctar.

    ¡Los claveles son amarillos! Oh, ¿cómo puedo olvidarlos?

    ¡Están unidos a mi querida madre!

    No crecen en nuestro jardín desde

    que mi madre se fue por los pasajes de la casa

    Desde entonces, los extraño, con tristeza, –

    Las flores eran diferentes: ahora no están de moda …

    Estoy buscando todo, claveles oriundos del jardín, –

    Sus hermosos híbridos crecen en el lugar.

    Quieren atrapar de nuevo a los colibríes  

    Zumbidos, ecos de la infancia – ¡musa, lira!

    Mi manera

    Quizás es tarde, para ir a la estación, amigos,

    Mi tren ha partido en la dirección correcta.

    Es hora de caminar

    ¡Con mi carga a cuestas, es vital, después de todo, ansiar!

    ¿Por qué necesito aviones, rieles, trenes,

    Coches reservados, tal vez luz?

    Solo puedo alcanzar a Dios sin vergüenza,

    Con honor transparente y no con un ticket rasgado.

    Quizás llegué un poco tarde a la meta,

    ¿Quizás perdí mi última oportunidad?

    Quizás no llegué a ninguna parte en mi vida,

    ¡Ahora es muy difícil para mí decir esto!

    Sigo, un paso adelante,

    Hacia mí viene la ventisca, el sol.

    Mis manos están frías, aunque arde un rayo de sol,

    Sigo anhelando mi sueño, voy a la estación de ferrocarril.

    Algunas veces sufro

    El mundo no se ha vuelto más resplandeciente, más perfecto, más blanco …

    Sólo perdí mi tiempo en una batalla fútil,

    ¿Pero podría alcanzar la meta con prontitud?

    Vengo de dónde vengo

    No me arrepiento de nada

    Después de todo, en la gloria de la carretera, encontré reconocimiento

    Encontré amigos leales en mi travesía por el mundo,

    Al punto del destino, en el que estoy,

    ¡Caminé-cavé un pozo con una aguja

    Gracias a ustedes, gente, amable, orgullosa,

    Quizá, él se ha convertido en un poeta reconocido a nivel nacional!

    Margaritas blancas

    Oh, margaritas blancas, ahogándose en ti,

    Oh, margaritas blancas, apagan tus ojos.

    ¿Dónde está la blancura en tus pétalos,

    ¿Dónde en el centro, la perla amarilla?

    Estoy enamorado de ti margarita, flor del paraíso,

    ¿Cómo es que eres tan hermosa y deslumbrante?

    Como Dios te creó, eres sublime,

    Estoy de rodillas, en el sueño.

    Lleno mi aliento con el perfume del mañana,

    Qué altiva estás, estoy listo para besarte.

    Más blanca no puedes ser, divina flor,

    ¡El blanco inmaculado me volverá loco!

    Oh, cómo el mundo, tú, belleza, me volverás loco,

    ¡Estoy listo para perder la cabeza por ti en un instante!

    Mar de manzanilla, océano de flores,

    En ti, me ahogo, ¡estoy listo para ahogarme!

    Eres tan hermosa como el verano, la estación de terciopelo,

    Desfile de la tierra, flores silvestres de todo el mundo.

    Él se embriaga con la algarabía del ruiseñor,

    ¡Acepta Madre Tierra, acepta mi amor!


    Traducción por Mariela Cordero.

  • 2 poemas de Đorđe D. Sibinović, poeta serbio

    2 poemas de Đorđe D. Sibinović, poeta serbio

    Đorđe D. Sibinović (1964) es un poeta, novelista y doctor en leyes serbio. Ha publicado nueve colecciones de poesía y tres novelas. Su obra poética ha sido traducida a varios idiomas y ha obtenido diversos premios literarios y distinciones. Actualmente vive y trabaja en Belgrado.


    CREPÚSCULO

    Hablé con un

    doctor

    ¿por qué estoy triste?

    en el crepúsculo a la oscuridad …

    la familia se reúne

    el día muere

    nace la oscuridad

    la vida comienza

    para quien necesita

    luz interior

    para no perderse …

    entonces te sientes triste

    como si estuvieras

    solo.

    Lo vi

    abatido …

    Pensé en

    Beethoven y

    La sonata de luna.

    Te veré mañana

    doctor …

    DESAYUNO

    No lavo los platos

    después de la cena.

    No desayuno.

    Almuerzo en la ciudad.

    Me salto la cena.

    No tengo tiempo para desayunar

    voy tarde

    al trabajo.

    El desayuno es lo más importante.

    Envío señales

    a mundos distantes

    donde muy probablemente

    usan naves espaciales.

    gracias a ellas

    conservan sus matrimonios …

    nosotros nos divorciamos

    porque estamos lejos de

    los platos limpios…

    no desayunamos

    y morimos de

    un ataque al corazón.

    Traducción al inglés: Danijela Trajković. Traducción al español: Mariela Cordero.

  • 3 poemas de Alicja Maria Kuberska, poeta polaca

    3 poemas de Alicja Maria Kuberska, poeta polaca

    Alicja Maria Kuberska es una poeta, novelista, periodista y editora polaca. Ha publicado varios poemarios, entre ellos: La realidad del vidrio (2011) y En la frontera del sueño (2014). Actualmente es editora de la serie de antologías Metáfora de lo contemporáneo (Polonia). Ha obtenido diversos premios y reconocimientos como la Distinción y Medalla en el Concurso de Poesía Nosside en Italia (2014 y 2015), la Medalla de la Academia Europea de Ciencia, Artes y Letras en Francia (2018), el Premio del Festival Internacional Cultural «Tra le «Italia» (2018). También fue nominada dos veces para el Premio Pushcart en los Estados Unidos. Es miembro de las Asociaciones de Escritores Polacos en Varsovia (Polonia) y IWA Bogdani (Albania). También es miembro de la junta de Soflay Literature Foundation (Pakistán), Our Poetry Archive (India), embajadora polaca de cultura de Inner Child Press y pertenece al Consejo Asesor Editorial de Sahitya Anand (India).


    EL TREN

    Subí al tren de la vida.

    Sin nada

    sin ropa

    sin sentimientos

    una hoja de papel en blanco.

    El papel secante absorbe todo.

    Salí cargada con fardos

    de recuerdos e impresiones.

    Los empaqué con esmero.

    Algunos de ellos se desvanecieron, como

    la tinta de letras antiguas.

    Los até con cintas de todos los colores.

    Estos blancos son mis

    recuerdos insustanciales

    y los negros son pesados ​​y traumáticos.

    Encontré a muchos pasajeros,

    a lo largo de este dilatado viaje.

    Y polizones también.

    Quienes fueron recogidos

    en diferentes paradas.

    Cada encuentro,

    incluso éste, el más breve,

    es como el destello de un sol dorado.

    Aleteo de alas de mariposa

    que ha enriquecido y colmado mi equipaje de experiencias.

    CONVERSIÓN

    Es una pena que no pueda comprar un alma nueva.

    En los supermercados, no hay ofertas especiales.

    – ¡Nueva alma! A la venta!

    El alma vieja es disfuncional.

    Es mucho más fácil tener una visión simplista del mundo.

    Mantén tus pies en el suelo y no tengas sueños.

    Ser codicioso protege el corazón.

    La vida tiene una dimensión física. Los ideales duelen.

    Gana un lugar sobresaliente en la carrera de ratas,

    descarta los sentimientos, las lágrimas.

    Mi alma es capaz de perdonar.

    No puede aprender a confiar de nuevo.

    Se dice que no se entra dos veces en el mismo río.

    ¿Irrazonable? Tal vez.

    No escucha a la razón.

    Se aleja de la gente.

    ES ELLA

    Nos cruzamos de cerca cada día,

    la distancia del miedo nos separa.

    La vida nos obliga al mutuo desprecio y aceptación.

    A veces, como un niño revoltoso, ella estropeará algo,

    para llamar la atención, para cautivar con un gesto.

    La veo en el viento, que con descuido.

    Vuelca las hojas marchitas.

    Y de pie erguida con orgullo en los tallos endurecidos por las heladas.

    Pinta árboles grises y arrugados, rompe las ramas con un crujido.

    Ella está muda en las apretadas gargantas de los pájaros,

    con fijeza, ella mira con ojos vidriosos.

    Ella lo habita todo y nos recuerda su presencia.

    Ella explica con paciencia el significado de la certeza.

    Sé que ella no nos permite tomar nada,

    cuando ella toca el réquiem y nos invita al sueño eterno.

  • 3 poemas de Hamdi Meça, poeta albanés

    3 poemas de Hamdi Meça, poeta albanés


    Hamdi Meça (1952) es un poeta, escritor y ensayista albanés, cuya obra literaria ha obtenido diversos premios y distinciones. Sus poemas han sido traducidos a varios idiomas y publicados en diferentes países. Tiene una Maestría en Lengua y Literatura albanesa de la Universidad de Shkodra y ha ejercido durante muchos años como profesor de literatura (1975-1995).


    La hinchada exclamación

    Oh exclamación del alma

    ¿Qué estás escondiendo?

    ¿Estás escondiendo el nacimiento del mundo?

    ¿Estás escondiendo la muerte del mundo?

    ¿Estás escondiendo ambas cosas y su lucha para aniquilarse la una a la otra?

    Etna

    Vesubio

    Los volcanes de Islandia.

    Y los otros retazos de la corteza terrestre.

    Vomitando

    Todo lo que contiene una hinchada exclamación.

    Introspectivas

    No más

    madera

    fluyendo sobre superficies

    no más

    carbón

    colmando las profundidades

    de piedra y madera.

    Hoy en día

    la gente pide prestado

    fuego

    del infierno

    El testimonio de la piel

    El papel nunca muere

    El hombre nació en el papel.

    El papel cambia el papel no muere.

    En papel escribo

    incluso hablo con el papel

    obedezco al papel sin darle órdenes.

    Papel, tan conmovedor

    el papel tiene su propia piel.

    Es por eso que

    llegada la hora, no me voy.

    Lo que escribo

    lo dejo en lugar de mí mismo

    por

    la piel que me cubre

    que testificará

    en el día del juicio

  • 4 poemas de Shurouk Hammoud, poeta siria

    4 poemas de Shurouk Hammoud, poeta siria

    Shurouk Hammoud (1982) es una poeta, periodista y traductora literaria siria. Es Licenciada en Artes y Licenciada en Traducción por la Universidad de Damasco. Ha publicado tres poemarios en idioma árabe y dos poemarios en inglés titulados The night paper y Blind time. Su poesía también se ha publicado en diversas antologías en Francia, Serbia, Países Bajos e India. Ha obtenido diversos premios literarios como el Premio de la Biblioteca Pública de Alejandría (2012), el Premio literario Nazik al Malieka (2012), la Medalla Sylvia Plath (2017) o el Premio Charles Baudelaire Creatividad Poética (2018). Su poesía ha sido traducida al francés, finlandés, mandarín, alemán, italiano e inglés.


    Me quiebro

    Todo se dobla

    como un árbol contra el viento

    todo se dobla

    el núcleo de la verdad lo hace,

    las canciones se doblan por los tristes,

    las oraciones se doblan por las nubes,

    la muerte se dobla por los mártires.

    la sonrisa se doblega por el miedo

    y  yo me doblo por todos ellos

    pero cuando mi patria se dobla

    me quiebro.

    Carnet de identidad del poeta

    soy una hoja amarilla

    el viento me olvidó

    en el bolsillo de un huracán.

    el desconsuelo es mi suegro

    desde que me casé con el poema

    las nubes alimentan a mis hijos

    y muero en una maleta

    el aislamiento es el color de mis gafas

    soy un silencio ruidoso

    buscando un beso

    para quebrar la vítrea espera

    en los ojos de mi poema

    soy yo quien amontonó sus gritos

    sobre un papel blanco

    para volver sordo a este mundo negro

    quién puede

    sino yo

    seducir a una dama fascinante

    llamada paraíso

    así que dime

    sólo una vez

    cómo el poeta ‘mensajero’ podría ser un demonio

    mientras que el mensajero de la muerte es llamado ángel…

     el psicópata

    quien habla consigo mismo frente al espejo.

    reprobándola a ella por deformar su rostro …

    el psicópata

    quien usa el perfume de la humanidad

    no es un psicópata real

    él es poeta

    él es yo

    pero desafortunadamente

    nadie busca en los protocolos de la ONU

    ¿las propiedades del poeta en las tierras de la sabiduría?

    nadie le dice a platón

    que

     las ciudades sin poetas

    no son más que el infierno

    quién puede borrar el pizarrón de la noche

    con una palabra

    sino el poeta

    ¿dime quien?

    oh esperanza

    Realización tardía

    Como un imán desagradable

    todos los corazones de hierro se sienten atraídos por mí

    acumulo sudor, lágrimas y polvo

    como una vieja servilleta de usos múltiples.

    La lluvia que corteja a los corazones de los amantes

    azota mi alma a la que no le queda nada

    sólo retazos de espera,

    y alardea con su fuerte puño

    como un boxeador retirado.

    Así que con el sarcasmo de una persona que no tiene nada que perder;

    Te lo digo:

    Nada me ata a esta tierra

    sólo mis pies

    No necesitas nada

    No necesitas nada

    para ser un cielo

    sino algunos brazos maternos

    y la luz incondicional

    no necesitas nada

    para ser poeta

    sino algo de fragmentación

    y una boca

    que intente sonreír.


    Traducción: Mariela Cordero.

  • 4 poemas de Tatiana Terebinova, poeta rusa

    4 poemas de Tatiana Terebinova, poeta rusa


    Tatiana Terebinova es una poeta rusa que vive en Otradny Región Samara y Moscú. Egresada de la Academia de Artes y Cultura de Moscú (1989), escribe verso libre y haikus. Obtuvo el Premio del Festival Internacional de Verso Libre de Moscú (1996). Sus poemas han sido publicados en diversas antologías rusas, entre ellas Verso libre PROMETEI,  Arion (Moscú), Diario POetri (2018, №№ 1 – 3, Moscú), Jour-nal sto-litsa (2018, №3, Moscú). Su nombre se menciona en la enciclopedia de Historia y Cultura de Samara (1995).


    UN HOMBRE

    Un hombre – el camino del universo

    hacia la inspiración de los encuentros.

    Alguien llama

    a la puerta o

    al corazón.

    La luna – un jinete sangriento –

    lava sus heridas

    en las limpias aguas de tu alma.

    EN LO PROFUNDO DE LAS PALABRAS

    Hoy es tu día de

    signos y cambios

    las ramas de un manzano te esperan

    en los pétalos de libélulas.

    Amantes y niños

    te reconocen por mirar las estrellas.

    El cielo es una misteriosa

    espiral del alma.

    La deidad de las semillas.

    Está madurando de nuevo en las hierbas.

    Sombras caen

    en los espejos.

    La esperanza está buscando una tórtola

    En las coronas del alma.

    Nace tu espíritu

    en el yunque del tiempo.

    En lo profundo de las palabras

    flamas – arden,

    pasos – resuenan

    y flechas – caen.

    EL CIELO INGRÁVIDO SE SIENTA EN TU HOMBRO

    Los jardines florecientes vuelan hacia el abismo refulgente del cielo.

    Una gatita roja se durmió en los campos azules.

    Y una pequeña serpiente de agua mira hacia las estrellas desde un charco.

     Hoy la ciudad es un ala de ángel dormido.

    Una vez más, el silencio se ha convertido en Dios, y en Sus ojos.

    Todos los tiempos de espera te hablan,

    como arroyos bajo un fino trozo de hielo del tiempo.

    El cubo de oro de las efusiones de la luna

    su oro recubierto de voces extrañas.

    Y el cielo ingrávido se sienta en tu hombro.

    Y cuando una trémula paloma gris azulada se duerma:

    Deja que la llama de tu desconsuelo me abrase.

    UNA PALABRA COMO UNA CUCHILLA

    Una palabra como una cuchilla-

    en las corrientes heladas

    de cielos calcinados.

    Una palabra como alas de devotas cascadas-

    atraviesa la voz de la piedra

    del gran abismo.


    Traducción: Mariela Cordero.

  • 4 poemas de Gopal Lahiri, poeta indio

    4 poemas de Gopal Lahiri, poeta indio

    Gopal Lahiri (Calcuta, India) es un poeta bilingüe, escritor, editor, crítico y traductor literario; su obra poética se ha publicado en bengalí y en inglés. Sus poemas han sido traducidos al francés y al hindi. Ha publicado siete poemarios en bengalí y nueve poemarios en inglés y ha editado conjuntamente una antología de poemas. Su trabajo de traducción del inglés al bengalí de los cuentos de Israel Not Just Sweet and Honey, publicado por National Book Trust (India) es ampliamente reconocido. Su poesía también se ha publicado en varias antologías, así como en revistas de la India y en el extranjero. Obtuvo el Premio Poeta del Año en Destiny Poets, Reino Unido (2016).


    HISTORIA DE UNA MADRE

    Aquí las mujeres toman la historia de la madre,

    la caricia de un dedo, un toque tenue,

    La idea de un refugio, el éxtasis silencioso.

    en el útero;

    Una plaza de la ciudad revive la dicha

    de una historia de amor, que habla a través de un muro de hierro,

    la antigua parada de autobús ahora es una página en blanco

    en el libro, que trae de nuevo el aroma a tabaco,

    la ventana de la biblioteca evoca al amante abandonado,

    los corredores están colmados de historias,

    un pájaro diminuto vuela sobre los tranvías,

    y la historia continua,

    cruzando puentes que flotan en una bruma,

    que lo devora todo

    las sombras de sus árboles traen recuerdos

    que sangran desolación,

    el graffiti en el largo y tortuoso cerco

    inventa la celda-divisoria de la multitud,

    las madres ahora derraman las lágrimas no dichas.

    MOMENTOS

    Sé lo que tengo que hacer ahora.

    Cada celda exige una pelea ganable,

    sin conocer las secuelas,

    el crepúsculo se redujo a un rayo magro,

    el borde del agua se va desplazando

    la hierba alta acaricia los dedos,

    el viento del atardecer es como un sanador.

    Pero la oscuridad persiste en la columna vertebral, en el iris,

    con excelsa promesa y profundo aprendizaje

    viene un peligro desconocido,

    los recuerdos giran y al final me enseñan

    algo que nunca me interesa escuchar.

    Sabiendo que los momentos son temporales,

    escojo uno por uno y los expulso lejos.

    CAPULLO

    No hay historias

    aquí cada noche es mundana y solitaria.

    Las aves nocturnas sin plumas extienden sus alas.

    El momento que busco está enterrado,

    debajo de la escalera oscura,

    pulo cada herida en la piedra secreta que brilla

    en falsas luces; también es nostálgico,

    y extrañamente cuando un lagarto llora.

    La luna se oculta detrás de las nubes,

    hay una tibia oscuridad atravesando toda la casa.

    Cada nota musical ahora se mantiene en silencio,

    la pared rota garabatea las palabras olvidadas.

    Los corredores se están llenando con alfabetos escogidos,

    un nuevo mundo espera en la cornisa de la azotea.

    PASEO EN LA LLUVIA

    La calle nunca puede ser más solitaria

    que en una noche lluviosa,

    luego después de la lluvia,

    la hierba recién cortada está buscando madrigueras vacías,

    puñados de flores se marchitan en el muro del límite,

    los faroles exponen el pavimento desnudo.

    Anhelando la luz diurna, pasos, garras y suciedad.

    Buscando huellas, la ventana abierta está

    tomando profundas respiraciones,

    las sombras desmoronan poemas bajo las ramas,

    la bruma destila en el silencio,

    y puedes dibujarlo, siempre.

    Una mancha de tinta contra una cama de luces.


    Tararéalo , llévalo a lo largo, de tu herida, de tu soledad.

    El futuro camina de puntillas sobre el ruidoso pasado en silencio.


    Traducción: Mariela Cordero.

  • 4 poemas de Tarana Turan Rahimli, poeta azerbaiyana

    4 poemas de Tarana Turan Rahimli, poeta azerbaiyana

    Tarana Turan Rahimlies una poeta, escritora, periodista, traductora, crítica literaria, profesora y académica de Azerbaiyán. Es Doctora en Filología, Profesora Asociada de Azerbaiyán y Catedrática de Literatura Mundial de la Universidad Pedagógica Estatal de Azerbaiyán.

    Autora de 7 libros y de aproximadamente 400 artículos, así como editora y revisora ​​de 20 monografías y libros de poesía y miembro activa de la Agencia Literaria Internacional de Turquía, su trabajo se ha publicado en más de 25 países.


    NO FUIMOS CREADOS EL UNO PARA EL OTRO

    Somos seres humanos que provenimos de dos mundos diferentes,

    es oscuro en un mundo, es luminoso en otro.

    Dos corazones diferentes, dos opiniones diferentes,

    no fuimos creados el uno para el otro.

    Mis deseos son como un barco sin velas.

    Tus olas no pueden impulsarme.

    Este amor puede convertirse en una pena como una ruptura,

    no fuimos creados el uno para el otro.

    No quiero que el ardor del amor te calcine

    no puedo soportar las llamas del amor.

    ¿Quién oyó del verano y el invierno juntos?

    No fuimos creados el uno para el otro.

    Creo que todas las personas en mi camino son ángeles,

    pero para ti todas las personas a tu alrededor son estafadores.

    ¿De qué sirve engañarse a sí mismo?

    No fuimos creados el uno para el otro.

    Cada uno de nosotros tiene un espíritu diferente, no nos despedacemos

    no nos empujemos unos a otros en el tren de la vida.

    No tracemos un camino cuyo final se advierta de antemano

    no fuimos creados el uno para el otro.

    VIDA Y MUERTE

    La vida es comenzar a existir

    de la nada.

    La muerte es valorar todo en la vida

    en el último instante de la vida.

    La vida es el camino

    que sabes a donde te lleva.

    El camino está lleno de deseos

    que presionan nuestro endeble corazón,

    El amor es superar la muralla del corazón

    para aproximarse al corazón.

    Cumplir años es

    acercarse a la muerte paso a paso.

    COMO SI ESTE AMOR ESTUVIERA AL BORDE DE LA MUERTE

    Como si este amor estuviera al borde de la muerte.

    Ve, no dejes que tus ojos sean cubiertos de sangre.

    Ahora no existe la costumbre de consolar o esperanzar,

    no te hagas daño, no me desgastes.

    Ahora mis sentimientos han sido congelados,

    no se derretirán ni siquiera si los extiendo al sol.

    Llenaste mi corazón con tanto dolor,

    ningún amor es capaz de penetrar en mi corazón.

    He visto una tumba dentro de tus ojos,

    no insistas en decir «te amo».

    Como si este amor estuviera al borde de la muerte.

    Ve, no dejes que tus ojos se cubran de sangre.

    ESTOY EN UN BOSQUE EXTRAÑO

    Estoy en un bosque extraño,

    las hachas cortan el dolor.

    Quién dice que tengo corazón

    es congoja que punza bajo mi pecho.

    Estoy harta de mí

    cada día descubro un nuevo dolor.

    Cuando quiero dormir

    el desconsuelo cierra mis ojos.

    Estoy dentro del conflicto,

    mi amante me regaló desolación

    Quién dice que estoy llorando.

    Es la pesadumbre la que derrama las lágrimas.

    Traducción: Mariela Cordero.

  • 5 poemas en prosa de Stanislas Cazeneuve, poeta francés

    5 poemas en prosa de Stanislas Cazeneuve, poeta francés

    Stanislas Cazeneuve (1976) es un poeta francés. Cursó estudios de Derecho y Filosofía en Toulouse. Sus primeros poemas fueron publicados en la revista Multiple (1993) y (2000), revista creada por Henri Heurtebise. Ha publicado el poemario Tears Qamar, Editions de La Crypte (2016). Es miembro del Comité de Lectura de Éditions de La Crypte y es miembro del jurado del Prix de la Crypte. Próximamente publicará el poemario Origine Horizon en Éditions de La Crypte, del que os presentamos algunos extractos en prosa.

    El poeta francés Stanislas Cazeneuve (Fuente: Facebook)

    Curvas de luz. Al atardecer, el río desciende sobre la noche. Poco a poco, la mirada, que se va con él, ya no sabe más que penetrar en el corazón. Contrario al río, el pensamiento retoma esta mirada otra vez. Allá donde huye el sentido, piensa como la noche. Piensa libre en el espacio de los incomprendidos, libre en la pasividad del sufrimiento. La debilidad de mármol sumada a la realidad. Hasta el retorno de toda certeza.

    El sueño desata su mirada. Pasando el agua de la tierra, él quiere la verdad, el rostro, la vida. Pasando también los lapsos de intuición, los grados del gozo, la inquietud, él mismo, el sueño – y lo que él busca-, raudo para convertirse en realidad, Quiere responder a aquello que no tiene lugar de ser. y que se sostiene allá. Como un sueño de sueño. Como termina la vida. Sin voz. Sin figura.

    La casa se vacía de su noche. Reposa el espacio de lo desconocido, la frontera del día y de sí mismo. Oscila todo lo que se deja en apaciguamiento, el agotamiento de su llama, y su lucidez. Mengua los ojos, los huesos, el silencio, mi diáspora.

    Esta mañana, la luz es el placer. La continuación de las cosas del mundo. En el aura del sueño. Yo me alojo perfectamente en estas leyes indescifrables. Como una salud, una locura, que muere de sí misma. Con el gozo insondable de la materia. La razón única es una preparación al triunfo que nunca llegará. Mientras que el sueño aumenta aquello que es. Soberano como la improvisación de la Naturaleza.

    Parado detrás de tus palabras. Deshago el sobre de un amargo silencio. Quisiera arrojarme a la inmediatez de la risa. Arrojar una luz en la oscuridad. Esta noche. Insomnio de los árboles. Los astros me recuerdan las sensualidades del día. Y aquel amor se apaga como una lámpara.


    Poemas pertenecientes al libro Origine Horizon, Éditions de La Crypte (2019). Traducción del francés al español: Mariela Cordero.

  • 3 poemas de Miao-Yi Tu, poeta taiwanesa

    3 poemas de Miao-Yi Tu, poeta taiwanesa

    Miao-Yi Tu 凃 妙 沂 (1961) es una poeta, escritora, editora y artista taiwanesa. Actualmente es miembro del comité de Literatura Taiwanesa Battlefront. Es asociada del Grupo de Comunicación Internacional de Literatura de Taiwán.

    Trabajó durante ocho años como editora de páginas de literatura en varios periódicos. Obtuvo su título de BT en literatura china en la Universidad Nacional Chung Hsing, Taiwán. Asistió a la Universidad Budista Dharma Realm (Estados Unidos). Forma parte del Movimiento Poetas del Mundo. Participó en el Festival Internacional de Poesía en Chile (2014), Taiwán (2015,2016), Bolivia (2017) y la Cumbre Internacional de Poetas de Dhaka (2018).

    Obtuvo diversos premios literarios, entre ellos Premio Literario Tayouan, el Premio Literario de Taipei, el Premio Literario Lin Rung-san, el Premio Literario Nan-ying, el Premio de Poesía Femenina Ye-hong.  Su ensayo El terreno sigue siendo el jardín 土地 依然 是 花園 obtuvo el primer premio del Premio de literatura Fu-cheng (2007). Obtuvo el Primer premio del Premio de historia corta Wu Cho Liu (2011) Obtuvo el Premio Literario Kathaka (2018). Ha publicado en taiwanés el poemario Yearning 心 悶 (2016). «的 覺醒 The Epiphany of Feet libro de poesía bilingüe mandarín / inglés (2018) y The Black Ghost, libro de cuentos (2019).


    TEMPERATURA EN LA TARDE

    Los barcos aquí abajo, el sol allá arriba,

    Una brisa, al atardecer, sopló ligeramente sobre las copas de los árboles inmóviles.

    Allí, desde lo más profundo de mi mente, un paisaje dorado

     Emergió poco a poco sobre un lienzo pálido.

    Las sombras moviéndose aquí, las historias fluyendo allá,

    Pinturas, una tras otra, colgadas en una pared con colores desvaídos,

    Algunos hablan con pasión, otros guardan silencio.

    Has oído

    ¿La melancolía originada por los capullos que caen al suelo?

    Los tintes mostrados aquí, la temperatura soplada allá,

    Trazos reacios a irse para siempre

    Se muestran renuentes a abandonar los sueños de la soledad de la primavera.

    Así como el polvo que se eleva durante el atardecer hacia el anochecer

    Temporalmente

    Desaparece en el esplendor único del puerto.

    UN CAMINO

    La reminiscencia es un océano que no tiene fondo.

    Remembrando un segundo, una flor se intoxica levemente;

    Remembrando un minuto, una flor se silencia;

    Remembrando un momento, una flor se marchita;

    Remembrando un día, una flor arde;

    Remembrando una noche, una flor se torna en ceniza.

    Cuando dos amantes se distancian uno del otro,

    Una milla está marcada por la belleza;

    Cien millas significan soledad;

    Mil millas están pavimentadas con los trozos de un corazón roto;

    Diez mil millas se acumulan, inesperadamente, en un poema.

    El camino que dejaste atrás

    Rima mi poema con cada uno de tus pasos.

    DISTANCIA

    Cuanto más imprecisa luce tu cara

    Cuanto más incierta se torna tu voz.

    Para conservar una incesante evocación de ti,

    Sigo escribiéndote sin cesar

    Así puedo atesorar en realidad mis memorias de ti.

    Algún día podríamos encontrarnos de nuevo en la calle.

    ¿Cómo no rozarnos el uno al otro?

    Una línea incesante de transeúntes ha encontrado mi presencia;

    En ella no se encuentra tu rostro.

    He convertido tus fotos a color en blanco y negro.

    Pero, ¿quién ha convertido los recuerdos de ti en blanco y negro?

    El mensaje en blanco que dejaste mientras trabajabas

    Se asemeja a nuestra relación que se ha convertido en un espacio en blanco.

    Sigo escribiéndote sin cesar

    De modo que las palabras suman mil o diez mil.

    Se convierten en un cruel destino que nos distancia

    Innumerables palabras escritas por mi mano

    No logran superar la brecha entre nosotros.


    Traducción al inglés: Hsueh-Ming Liao. Traducción al español: Mariela Cordero.