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  • Percusión en los versos de Carlos Alberto de la O Tapia

    Percusión en los versos de Carlos Alberto de la O Tapia

    ¡¡¡Shhh!!! ¿Lo oís ? ¿Oís la percusión de esas manos? ¿Escucháis el palpito de las yemas desnudas? ¿Sentís el latido que se entrelaza el alma con la sensibilidad del poeta? ¿La fusión de unas palmas abiertas que hace vibrar el corazón al ritmo de unos bongos que derraman tinta?

    Plexus sangrante

    Estalla la granada emocional
    y cada una de sus esquirlas
    se acuna dentro la piel

    Ojos cerrados
    sangran imágenes
    recuerdos de archivo

    Penden del cuello
    un par de tragos
    gruesos cortantes
    y la añoranza
    de un fuerte remedio etílico
    para sanarles

    Manos entreabiertas
    no terminan la oración
    cuándo se acercan al pecho
    para ayudar a las pulsaciones
    a coserle nostalgias

    Remiendan la piel
    mientras cada poro
    recita un dolor
    por cada felicidad

    La herida se ama
    cómo regalo de vida…
    La esquirla se atesora
    cómo un punto de no retorno…

    Camino de nuevo
    con el plexus sangrante
    la vista perdida
    y la mente anclada
    en un horizonte quebrado
    que traga mis soles uno a uno
    trayendo cada noche
    la gratitud impregnada
    en los latidos de un corazón intacto…

    Músico y poeta, Carlos Alberto de la O Tapia también conocido como Transmisor d Sinestesias es admirado y querido en nuestro bar de letras y colaborador en la Revista de Poémame con textos dedicados a la poesía de Alfonsina Storni, Sor Juana Inés de la Cruz o Frida Kahlo.

    Ciento once lágrimas

    En un cajón yace
    la caricia extraviada
    flujos de sol alumbran
    los restos de una esperanza
    que se cansó de beber frialdadNo hay nieve
    que haga hervir un alma
    no hay silencio
    que haga brotar palabras
    no hay distancia
    que haga sentir el latido…
    misterio del abrazo

    En un viejo zaguán
    se refugia un último recuerdo
    salpicado por intensa lluvia
    de pretextos…

    en la alcantarilla
    está atorado
    el barco de papel
    de una tarde de sonrisas
    a punto de ser tragado
    por la corriente
    de lo cotidiano…

    Manos lastimadas no cierran
    no retienen el amanecer
    de la caricia suprema

    la garganta traga los cristales
    que ciento once lágrimas
    dejaron entre los labios…

    En algún punto
    entre pecho y espalda
    queda extraviada la daga
    con que noche a noche
    se lacera la carne
    cuando el corazón duerme
    entre tus memorias…

    Carlos Alberto es un poeta de pluma suave y tinta intensa, enamorado de las décimas espinelas y de pie forzado, es admirable su maestría para bordarlas:

    Quisiera desde la luna

    Quisiera desde la luna
    mirar esos negros ojos
    quitándole los cerrojos
    a esta tremenda infortunaSi pudiera desprenderme
    de este dolor tan amargo
    salir de este cruel letargo
    para en tus noches perderme.
    No sé si vuelvas a verme
    navegando tu laguna
    fundiéndome con alguna
    brisa suave de tu vuelo
    vigilar siempre tu cielo
    Quisiera desde la luna

    Acompañar a tu ocaso
    paseando en tus mejillas
    ser esa luz con que brillas
    ser refugio, ser tu abrazo;
    Cortar ese fuerte lazo
    que sujeta los antojos
    mientras postrado de hinojos
    al fuego del corazón
    encuentra el alma razón:
    mirar esos negros ojos

    La piel acciona al momento
    no existe paz en tus mares
    tus silencios son majares
    que suprimen al tormento.
    Tu espíritu es elemento
    con aura de intensos rojos
    fríos se vuelven despojos
    libera tantas pasiones
    llegando hasta sus prisiones
    quitándole los cerrojos

    Uno queda así cautivo
    atrapado en tu torrente
    convirtiéndose en demente
    en ese ritmo abusivo.
    Tu proceder adictivo
    tu fuerza, como ninguna,
    tu luz, regazo que acuna,
    tu esencia tan ejemplar
    que ya comienza a eclipsar
    a esta tremenda infortuna

    Cuando el silencio habla a través de la tinta , el eco se escucha en el alma y las letras besan los ojos.

    Un favor

    Que este silencio repose,
    añejado entre razones,
    mientras ambos corazones
    hacen que la intriga goce;
    hagamos pues el desglose,
    desmenucemos el celo…
    tu argumento lanza al vuelo
    si No estás arrepentida,
    que sea el dolor bebida
    y que embriague este desvelo…Porque no podré negarme
    a mi mismo, que te extraño,
    si ya he causado algún daño
    no te culpo por odiarme.
    Mas, si puedes perdonarme
    quiero pedirte un favor :
    ¡Bésame! sin más pudor
    y si ya no sientes nada,
    aléjate así confiada…
    puedes marcharte… mi Amor…

    Algunos venden su alma al diablo, Carlos Alberto nos vende su corazón con la sensibilidad y originalidad de estos versos:

    Vendo corazón

    Vendo Corazón
    Completo o por piezas:Modelo 1980
    N pasajeros
    Carrocería clásica reforzada
    a prueba de impactos fuertes

    Motor poético de 16 válvulas
    con 90 Caballeros de fuerza
    Respuesta de 1.8 kiloCaricias por litro
    Aceleración de 0 a 200 en una mirada

    Acabados en acero Inolvidable
    Quema locos
    Protección nocturna
    Vestiduras en piel erizada
    Faros de niebla pecadora
    Silenciador de secretos

    Soporta condiciones inestables

    (Precio a negociar
    por algunos rayones al interior y exterior)

    Versos que tiemblan, piel desnuda en la pluma derramando su tinta, corazón que siente y que el poeta vive. Que continúe el viaje… ¡Vida!

    Soportar el viaje

    La podredumbre
    invade la epidermis
    hongos nacen
    musgo venenoso
    que agria el aguaCalavera que dirige un barco
    aire pestilente
    que parte las fosas nasales

    Soportar el viaje
    esperando el corte en el cuello
    navego involuntariamente
    traído por algún capricho de un ego

    Una caravana de sinsabores
    rodean el paso
    el destino baja la mirada
    tragando lágrimas
    que refrescan sus llagas

    saca un sollozo
    que se sujeta a la otra orilla…
    en la mano
    se dibuja la ruta inevitable

    y en la frente
    marca su hierro
    el misterio,
    ese centinela de la vida…

  • 7 poemas y un relato para reivindicar el Día del Orgullo LGBT

    7 poemas y un relato para reivindicar el Día del Orgullo LGBT

    En la madrugada del 28 de junio de 1969, el Escuadrón de Moral Pública de la Policía de Nueva York llevó a cabo una redada en el pub Stonewall, uno de los pocos lugares de la ciudad para personas transexuales, travestis y transgénero  donde se permitía bailar.

    Estas redadas eran comunes y contaban con el beneplácito de las autoridades. Sin embargo, la resistencia de las personas arrestadas aquella noche derivó en una serie de manifestaciones espontáneas de protesta que actualmente se consideran el catalizador del movimiento moderno pro-derechos LGBT en Estados Unidos y en todo el mundo. En el primer aniversario de los disturbios de Stonewall se celebró la primera marcha del orgullo gay de la historia, que recorrió 51 manzanas de Nueva York hasta Central Park.

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    En Poémame hemos querido recordar y reivindicar los derechos de las personas LGTB con esta selección de textos que nos hablan de luchas y de sueños, de incertidumbres, de amor y de diversidad y, sobre todo, de libertad.


    Reconquista – @Cruithne

    Salgamos del desguace
    y agarrémonos los sueños.
    Proclamemos como nuestro este incendio.

    Gritemos nuestra historia
    para pintar hasta el viento
    de todo lo que os falta en vuestro centro.

    Somos más que la palabra del que no entiende.
    Venimos a la reconquista de nuestro verde.

    Echa abajo la puerta – @Srta.Rothil

    Cuanta gente no se atreve a salir.

    A salir de sus inseguridades.

    A abrir la llave del armario.

    A salir de sus miedos.

    A sobrepasar sus capacidades.

    Gente que no se atreve a atreverse.

    Gente que no cree en
    sus propias posibilidades.

    Gente que no abre la puerta por
    miedo a equivocarse de llave.

    Gente que no decide expresarse.

    Gente que le aterra el rechazo,
    no ser aceptado o desorientarse.

    Gente.

    Vuestra vida no es un desastre.

    Romped con vuestras inseguridades.

    Abre el armario y que todos
    vean lo que vales.

    Los miedos sólo existen en los sueños.
    Así que no dejes que te ataquen.

    Que seas diferente no significa
    dudar de ti.
    Disfruta de tus capacidades.

    Atrévete a querer.
    Cualquier cuerpo, sexo ,mente.
    Distintas edades.

    Conseguirás todo si crees
    en tus posibilidades.

    Abre la puerta.
    Usa tu llave.
    Hay muchas cerraduras y
    tarde o temprano,alguna se abre.

    Exprésate.
    No tengas miedo a manifestarte.
    Di que quieres y lo que quieres.
    Aceptate y así nadie tendrá que aceptarte.

    Ten en cuenta que quien te quiera cómo yo,
    nunca va a rechazarte.

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    Llovizn(ana) – @alasyversos

    Contacto de pupilas y mi apocalipsis
    se congela.
    Las agujas del reloj se atrancan,
    mi invierno se para
    y me plantas primavera en la tierra de mis lunares.
    Floreces de antemano en mis semillas
    más estériles y muertas;
    previenes mi sequía.

    Pintas paisajes sobre mis hojas de otoño
    apunto de resquebrajarse
    y así das color a una estación que creía perpetua.
    Mientras tanto nuestras raíces se entrelazan,
    una arrebolada nos abraza
    y me siento inefable.

    Yo intento compensar tus chubascos
    llevándote unos cuantos sobre mis hombros
    —como tú con los míos—,
    ya que el fuego compartido causa menos incendio.
    Te escribo poesía desde los tallos
    hasta los pétalos;
    lluvia de ósculos,
    poco a poco,
    aún con ese reloj estático,
    dejando que la tormenta truene lo que quiera
    porque ahora mandan más nuestras fuerzas.

    Amor, gracias por ser llovizna en plena ola de calor.
    Juro que siempre seré rocío en cualquiera
    de tus desiertos.

    Orgullo – @raulrib2

    Ni lo sabes ni te importa,
    si me acuesto o me levanto
    con el manco de Lepanto
    o con una que es muy corta.

    No eres juez para este juicio,
    ni para expandir murmullos,
    que yo vivo con Orgullo
    el amor sin el prejuicio.

    Bollera la pelicorta,
    maricón ese maganto,
    no les importa el quebranto,
    la gente no se comporta.

    No les impongas cilicios,
    ni les condenes al trullo,
    por la fiesta y el barullo,
    por el sexo y el fornicio.

    Admite diversidad,
    la clave está en el respeto,
    aunque uno sea discreto
    quiere visibilidad.

    Ya pasó la oscuridad,
    que haya leyes y decretos
    cuyo afán y cuyo objeto
    mejore esta sociedad.

    Mariposa – @_marcoabraham

    Vivo sencillamente porque el amor tiene formas y colores
    Porque en silencio somos muchos
    Y porque en la vida cabe más que un solo reino y un solo discurso
    Yo soy la manifestación de algo especial
    Y así de especial es mi orgullo y lo que siento
    Un hilo de carne viva que por ser de carne, se arrastra con miedo en el suelo
    La esencia de mis deseos formando algún tejido
    Para envolver mi mente, para envolver mi cuerpo
    Para cuidarme mientras miro al sol a través de la seda
    Respiro poco y sueño
    Que soy valiente y conquisto el cielo.
    Quiero preparar un acto a través de lo que a veces quiero decir y no puedo
    Porque me gusta vestirme extraño, simple
    Desnudarme frente al espejo y saber qué quiero
    Para cuando la crisálida o el clóset a mi alrededor se abran
    Y me pose en la ventana viendo el reflejo de mis alas
    Cuando encuentre el momento exacto en el viento
    Para saber qué tan fuerte es mi pulso y el corazón que llevo dentro
    Para cuando me precipite desde las alturas
    Para cuando ya no tenga miedo
    Para cuando pueda probarme, y probarles
    Que no tenía una mejor opción que el vuelo
    No somos distintos a las mariposas
    No somos un misterio
    La carne puede ser débil o bastante fuerte
    Los cromosomas pueden ser como los de ellas o como los nuestros
    Pero la magia, la metamorfosis
    Lo que mueve tus alas y el sentimiento
    No tienen genero
    No tienes por qué saberlo y por qué entenderlo
    Pero las mariposas nacieron para conquistar el cielo
    Nacieron para conquistar el arte y nuestras paredes
    El mismo tiempo si nos detenemos
    A verlas
    Desde el instante en que se atreven, hasta el instante en el que mueren
    Después de tanta belleza
    Buscando la luz, o de las flores el nectar
    Llevando sus cuerpos quién sabe a dónde, y dejándonos el regalo de sus alas
    Sus colores, y el recuerdo de su amor, que como cualquier otro amor, es perfecto.

    Luna – @IreneNakamoto

    Los convencionalismos más arraigados se hicieron inertes
    Ante tu presencia, Luna, que te llenas de sueños
    Y te borras como un milagro que no encuentra su lugar
    Entre tantos desperdicios que se humillan para lograr lo imposible

    Quise contar hasta dos momentos con ella, Luna
    Pero solo pude reunir los tres octavos de un beso
    Todo por permanecer ajenas al único reproche
    Que miles de voces quisieron cargar a nuestras espaldas

    Tan enamorada estaba que dejé que se exprimiese de gusto
    Con las tres últimas gotas de mi saliva
    Me envolvió con una manta hecha con las guerras
    ++++++++++++++++++++que acabamos ganando
    Y juntas construimos otra realidad para vivirnos más libremente

    Llevaba tanto tiempo sin dividirme en cuatro estrofas
    Que me desangré por completo al verme tan hermosa, Luna
    Pese a haber sido atravesada por quienes quisieron acallarnos

    Es hora de volver a levantarnos y romper con los límites

    Luna, tú sabes que la cruz grabada en mi espalda
    Adquirió finalmente la forma de sus iniciales
    Su nombre es mi único Testamento
    Y nadie lloraría si yaciese entre espinas, profundamente dormida
    Ante tu mirada compasiva, llena de azucenas que tratan de abrirse
    Para nosotras, para seguir luchando, para desgastarnos entre ellas…

    Ante tu luz superlativa, Luna
    Ante tu figura, tan altiva como serena.

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    3:33 – @Logan

    Sonríes y te humedeces el labio:
    Mi estómago se revuelve y comienza a arder
    porque formas la revolución en mi cuerpo
    y prendes todas mis necesidades a la vez.

    Y despierto con el verso
    alimentándose de mis ganas de ti
    entre mis labios.

    Llevas toda la noche atormentándome
    gritando que te escriba,
    pero para ello debo desvelarme
    sin ti.
    Y no estoy dispuesta.

    Vuelves a reír
    como un destello entre mis párpados
    cerrados
    y el nudo en mi garganta crece
    y mis manos sostienen el papel.

    Otra noche más soñando contigo
    y mi poemario pertenecerá a las estrellas
    y a los deseos más incandescentes.

    Tu suave piel,
    tu tacto tan cálido,
    y tu sonrisa
    son todo a lo que abarca mi mente
    y no soy capaz de respirar
    sin recordarte.

    Ahora te acercas a mi y me abrazas
    y no sé si sueño
    o vivo
    pero sea lo que sea,
    lo prefiero.

    Los pequeños rizos de tu pelo
    y el rocío que parece posarse sobre ellos
    después de mojarlo,
    te molestan.
    Así decides ponerte mi gorra
    impregnarla de tu olor
    y cogerme de la mano,
    para asegurarme que no sueño
    cuando caen delicadas gotas
    de tu pelo a mi piel.

    Y produces otros cientos de noches más
    desvelándome a las tres y media
    de la mañana
    recordando todo lo que hemos pasado
    y lo que volvemos a pasar
    porque los primeros amores no se olvidan,
    y cuando vuelven,
    joder cariño,
    cuando vuelven son un sueño
    del que no quiero despertar.

    Pares – @bluemids

    Un día, le dijeron que aquello era inconcebible y que nunca sería feliz. Luego la llamaron puta y se rieron de su interior desarmado y lleno de luces apagadas. Lloró hasta que no le quedaron lágrimas, hasta que se le despellejó la nariz de sonársela. Siempre a escondidas, para no preocuparlos a todos, porque todos la querían, pero nadie la entendía.

    Ella sentía tanto, que sentía doble. Le gustaba experimentar y poner a prueba sus propios sentidos. Le encantaban las personas, conocerlas, observarlas, pero lo que realmente adoraba era dejarse llevar por los sentimientos. Se subía en el barco de las emociones y dejaba que las olas provocadas por el/la otrx la llevaran a cualquier puerto.

    Llevaba cuatro años de relación con él. Se querían, se adoraban. Se hacían fotos a cada rato, riendo, comiendo, besándose en cada estación y en cada despedida. Su vida era un contínuo de despedidas agridulces. Y ponía de nuevo el reloj a contar hasta la próxima.

    Un día lo conoció. Conoció a aquel huracán que provocó olas de hasta 10 metros de amor y la hizo encayar en la orilla de un sitio en el que nunca antes había estado, pero del que siempre había oído hablar. Y se enamoró. Como una niña pequeña, sin sentido ni percepción de su propia realidad.

    En su vida, todo era doble. Se comía dos tostadas para desayunar, las plumas de su agapornis eran bicolor, se ponía dos pinzas en el pelo para arreglarse, miraba dos veces hacia atrás antes de subir al autobús y, cómo no, estaba enamorada de dos personas.

    Todxs criticaban sus decisiones, pero nadie se preocupaba por su estado de ánimo. Y la flor que navegaba al son de la vida se marchitaba día tras día, sin freno, arrastrada por la corriente de la incomprensión.

    Aquellas dos personas estaban en puertos diferentes, muy alejados entre sí, tanto que no podían ni verse. Ella intentó acercarlos, pero la obligaron a autoconvencerse de que tan solo se puede remar en una dirección.

    Pero ella sabía que había desarrollado la capacidad de dividir su corazón, de entregar un pedazo a cada uno de ellos, para que comprendiesen su forma de entender el amor o, como ella lo llamaba, el poliamor.

    Desde entonces, cada noche coge su barca y rema hasta llegar primero a una orilla y luego a otra. Y así termina ella, cansada de direcciones, de confusiones y de encontrar dificultades donde todas las personas le cortan las alas que la convierten en ángel.

  • 8 poemas para Federico

    8 poemas para Federico

    El 18 de agosto de 1936, Federico García Lorca fue fusilado por los franquistas en un camino de Granada. Moría en ese momento uno de los autores más representativos de la Generación del 27 y de la literatura española en general.

    Principalmente poeta y dramaturgo, Lorca, en sus años más jóvenes, pareció interesarse más por la música que por la literatura, llegando a ser incluso alumno de Manuel de Falla y manteniendo con este compositor una gran amistad. Pero finalmente su época de estudios en la Residencia de Estudiantes hizo que se relacionara estrechamente con intelectuales y escritores y se decantara más por la literatura, sin dejar del todo de lado la música, puesto que en su obra se pueden encontrar numerosas referencias musicales.

    A pesar de arrebatársela tan joven, su vida fue altamente intensa. Alrededor del año 1920, Lorca ya había publicado diversos libros de poemas así como algunas piezas teatrales, pasó unos meses en Nueva York, también La Habana, para finalmente regresar a Madrid en el 1930 e incluso dirigió una compañía de teatro llamada La Barraca.

    Su cuerpo, a día de hoy, sigue todavía en algún lugar cercano al camino donde fue fusilado, en una fosa común que hasta ahora no se ha podido encontrar.

    Este pasado 5 de junio se cumplieron ciento veinte años de su nacimiento, y en Poémame lo recordamos con una selección de poemas dedicados al maestro.


    Lorca Federico – @PiedehierroR

    A Lorca:

    Una paloma blanca con cuello azul metalizado
    revolotea por la Alhambra, buenos días cielo.

    Federico, las fuentes de Granada lloran lágrimas de princesa destronada y por el Sacromonte los gitanos bailan entre calderos de bronce y plata, hazaña que solo ellos saben sacar de su alma.

    Los pétalos caen de una buganvilla en la
    ventana, la bulla a lo lejos se confunde con la alborada
    prodigio de la naturaleza
    puya acerada.

    Después del crepúsculo
    la mortífera metralla.

    Llenó el horizonte de dolor y olvido
    quejidos del alma.

    El silencio lapidado la palabra
    el creador y la escritura.

    Fundirse como injerto en el árbol, por la mañana.

     

    A F. García Lorca – @Fernandogallego

    ¡Ay, madrugada despierta
    de luna grande escarlata ¡
    Enardecen los luceros,
    las azucenas se apagan.
    Los lirios del río bajando
    el verde plañir del agua;
    porque ha muerto Federico,
    el poeta de Granada.
    Fusileros de aguardiente
    entre la frente se clava
    peces con luces de vidrio
    bajo los ojos del agua
    la luna mira a los niños,
    la luna llora y se apaga;
    y los luceros del alba,
    vestidos de banderillas
    de rosa, oro y escarcha
    alumbran a las estrellas
    en el llanto de las fraguas.
    Porque ha muerto Federico
    está de luto Granada.
    Entre la sal y el jengibre,
    del albaicín a la alhambra
    van los gitanos descalzos
    con un nardo de esperanza
    gritando entre los sollozos
    tu muerte desconsolada.
    ¡Ay, Federico García ¡
    La pena negra se jacta
    de descargas de fusiles
    la madrugada borracha.
    Con tus manos de aceitunas
    y tu vientre de esmeralda;
    rodando estás por el suelo
    de la Vega de Granada.
    Tu sangre de limonero
    vertiendo la vega baja
    cubriéndose de amapolas
    un silencio de mortaja.
    ¿Dónde tu flor de corpiño?
    ¿Dónde tu fuente dorada?
    ¿Dónde los rizos vacíos
    de los destellos del agua?
    ¿Dónde Mariana Pineda?
    ¿Dónde el lucero del alba?
    ¿Dónde Antoñito el Camborio?
    ¿Dónde tu prieta navaja?

    Parad el tropel de luto
    que está la noche cerrada.
    Ya oscurece, el cielo turbio,
    las heridas se desangran

    ¡Ay, Federico García ¡
    Tu cara verde gitana
    se besa con las estrellas
    al filo de la mañana.
    porque ha muerto Federico,
    el poeta de Granada.

     

    Asesinaron los sueños – @Robert_Allen_Goodrich

    A Federico García Lorca.

    Con armas en mano
    aquellos críminales y asesinos
    acabaron con los sueños
    de un gran poeta y escritor
    un dramaturgo como pocos
    un poeta extraordinario
    uno de los grandes de todos los tiempos.

    ¿Por qué?
    ¿por su sexualidad?
    ¿por sus pensamientos?
    ¿por su inteligencia?
    ¿por qué no dejo que comprarán su conciencia?
    ¿por qué no pudieron silenciarlo a la buena?
    ¿por qué?
    ¿quizás?
    porqué él era mucho mejor que ellos
    le tenían miedo a la verdad.

    El duende
    el ruiseñor
    el poeta
    el dramaturgo
    aquel que escribía bajo la lluvia
    con la luz de la luna
    iluminando su sendero
    y su visión de tiempo y espacio.

    Un hombre culto y lleno de esperanzas
    lleno de sueños e ilusiones
    un maestro de la prosa y el verso
    un dramaturgo como pocos
    el padre de todos
    el maestro, el amigo
    el escritor y soñador
    el duende mágico y culto.

    El romántico y soñador
    ese que escribió los dramas más extraordinarios
    aquellas «Bodas de Sangre»
    «En la casa de Bernarda Alba»
    allá junto a «La zapatera prodigiosa»
    bajo «el maleficio de la mariposa»
    allá junto a Doña Rosita
    con la fuerza de la sangre
    bajo la intensa lluvia de la aurora
    y la luz de la luna.

    Fusilado cobardemente
    cuyos restos fueron enterrados
    como si se tratase de un animal cualquiera
    sin darse cuenta de que aquel día
    enterraban al más grande de los poetas de su generación.

    Decían que era un homosexual
    que era un masón
    que era un socialista
    puras excusas para acabar con su vida
    con los sueños de un poeta.

    Federico tu gente te recuerda
    hoy más que nunca.

     

    ¡Que no has muerto, Federico! – @moonlighting85

    Federico,
    hoy, ¿por qué no has venido?
    antes del cañón sonoro
    y del eco muerto del río.

    Federico sabio,
    el mas brillante amigo;
    amigo de todos
    los que vivieron contigo;
    los que contigo vivir
    hubiésemos querido,
    y tras tu silencio pedido,
    contigo prestos morimos…

    Dueles, Federico.
    Dueles de cerca
    al huerto;
    dueles de lejos
    a la tierra sangrante
    de la lunulata de Tages,
    adivina de tu destino.
    Dueles a causa del llamado
    a tu arribo sordo.
    Duele la ausencia
    de las seis cuerdas.
    Duele la sombra de tu alma…
    Dueles antes
    porque no dueles,
    pero dueles siempre, Federico.

    Tus pasos
    vagan incesantes
    al reflejo de tu sombra
    por el fortín de oro;
    por el cielo impetuoso
    donde tu Luna
    entona cada noche
    el cante hondo
    de tu amor y tu lloro.

    Granada,
    tu andaluz guía
    luciendo viva
    por ti ha muerto de a poco;
    por la ausencia de tus manos
    en sus muros;
    de tus letras
    recitadas
    en los versos
    de algún loco,
    va lamentándose
    ante la inerte
    crueldad de tus despojos.

    Federico,
    ayer, di,
    ¿por qué no has venido?
    a cosechar historias
    de las nochebuenas;
    a brindar con agave
    y burlar a la parca
    con tu recitar límpido,
    franco, suave…

    Federico,
    corazón del corazón y la azucena,
    ¿por qué, genio?
    ¿por qué no has venido
    dispuesto a cobijarte
    bajo las alas
    del águila real?
    pa’ contarle
    de la espera
    por tu niña amarga;
    de la verde carne,
    de tu amor oscuro
    o del sonámbulo romance.

    Federico.
    Suyo.
    Nuestro.
    Mío.
    El niño gitano.
    El hombre herido…
    ¡Anda!
    dile al amante perdido,
    cuéntale a la tristeza
    por qué no has venido.

    Aquí,
    sin ti, sobrevivimos
    los que ya te conocemos;
    los que te cantamos
    el desconsuelo
    cuando a la memoria regresas
    al Soneto de la dulce queja, 
    desde el mundo aquel
    donde se conocieran;
    donde quizás nos encontremos.
    En el mundo secreto
    de las almas perpetuas…
    esas que duermen
    por un rato,
    un minuto,
    un siglo…
    Esas que nos dicen,
    esas que te dicen
    aunque no hayas venido,
    aunque te volvieses
    por la tiniebla
    de la muerte
    sobre el mismo camino
    en tu Pequeño poema infinito…

    Aunque no hayas venido
    nos dices con tu voz de Madrigal:

    ¡Silencio!
    que no querías llantos…

    ¡A callar, has dicho!

    ¡Que no has muerto!
    ¡Que no has muerto,
    Federico!

     

     

    Lorca – @Letrasquesemuev

    Dame tu sed
    que a las escaleras de tus libros
    junto a ella beberé.
    Azuzan recorrerte,
    como aguas del Darro,
    el Albaicín de aljibes.
    Dame tu atlas
    que con él caminaré
    por reencuentros
    de un tiempo que perderé.
    Crujen agujas de reloj,
    de la Alhambra a las bellas Alpujarras
    que divagando en ellas veo
    tus ventanitas de oro
    cuando te leo.
    Que hasta el alba triste lloró
    por lo que,
    quienes hoy te quieren oculto,
    te hicieron.
    Verdugos del pueblo
    que te asesinaron ayer.
    Duerme Lorca,
    duerme en tu serena
    noche del alma,
    para siempre oscura
    y bella.

     

    Los gitanos van llorando – @EscritorJesus

    Los gitanos van llorando
    en sus carromatos de feria.
    A paso corto, los lagartos
    les acompañan en su pena.
    No tienen poeta payo
    que les escriba de tristezas.
    Ya Granada va de luto,
    ya Andalucía se quiebra.
    Quién consolará a los gitanos,
    quién a los lagartos su pena.
    Federico mientras tanto,
    en una cuneta cualquiera.

     

    Las palabras del agua – @useggb

    (Al Federico García Lorca,
    del poema: Manantial)

    Tu, Megisto nigromante
    de los mitos andaluces.
    Con el corazón en llamas,
    y sin la paz del amante,
    con las nieblas en el ojo,
    no leíste atentamente
    el mensaje de tu chopo.

    Las fuentes lo van lamiendo,
    y va cantando con ellas
    las palabras de la vida,
    palabras vivas sonrientes
    que le suben por su torso.
    Porque la vida es alegre,
    aunque tu estuvieras triste.
    Y fue por esa tristeza,
    Gran Megisto nigromante,
    que el mensaje no entendiste.

    No son palabras oscuras.
    Son palabras de la vida,
    palabras vivas y alegres.
    Esas son, las que hablan,
    ya que si puedes oírlas,
    los manantiales y fuentes.
    Para leer no hacen falta
    los chorros de cometas,
    ni torrentes de luceros;
    ni como gigante extenderte,
    de la raíz a las ramas
    escrutándoles los nervios;
    para así escuchar las fuentes.

    Solo sintiendo la vida
    con un sentimiento alegre,
    conseguirás de tu chopo
    esa comprensión tan viva.

    Ya no tendrás que morir
    ni romper jamás tus ramas.
    Todo sonido del agua
    es un repicar de loas
    al corazón de la vida.
    Como chorros de cometas
    y torrentes de luceros
    cada uno de los átomos
    de las alturas al suelo.

     

    La muerte le habla – @FVieiraAutor

    Duerme en tu yunque
    de plata gitana
    que la luna te aguarda
    para llevarte verde a su cama,
    a dormir con ella
    en el reflejo del agua,
    donde naranjas camborias navegan
    y ella se peina de fría plata.

    Mil claveles rojos cubren tu pecho
    y adornan tu hermosa cara.
    Miles de voces en silencio
    te lloran desde Granada.

    Duerme en tu yunque
    de alma gitana
    mientras los negros,
    con sus martillos,
    te rezan, lloran y callan.

  • 8 poemas y un relato para celebrar el Día del Libro

    8 poemas y un relato para celebrar el Día del Libro

    El 23 de abril es una fecha fuertemente vinculada a la literatura. En esta fecha fallecieron autores de la talla de William Shakespeare, William Wordsworth, Alejo Carpentier, Garcilaso de la Vega, Josep Pla o Miguel de Cervantes. Por ese motivo, la Conferencia General de la UNESCO decidió hacer de este día el Día del Libro.

    De hecho, fue Vicent Clavel i Andrés, escritor, periodista y traductor valenciano, quien propuso en el año 1923, a la Cámara Oficial del Libro de Barcelona, la idea que el 23 de abril fuera declarado el día del libro que finalmente fue aprobado por el rey Alfonso XIII en 1926.

    No fue hasta 1995 que el Día del Libro quedó oficialmente instaurado a nivel mundial: la Unión Internacional de Escritores lo propuso, se presentó en la UNESCO y finalmente quedó marcado en el calendario de todo el mundo, coincidiendo con Sant Jordi. La tradición en muchos países pasa por que los enamorados intercambien un libro y una rosa. Asimismo, es el día en que cientos de escritores salen a la calle a firmar libros y encontrarse con sus lectores.



    Como no podía ser de otra manera, Poémame quiere rendir su particular homenaje a los libros y conmemorar este precioso día con una selección de poemas y un relato publicados en la web. ¡Que lo disfruten!


    ~~~Ellos son así ~~~ – @rebktd

    Hay letras que vuelan
    Y en el aire historias…

    Hay tinta en la hoja
    Y en su margen aroma …

    Hay libros que viajan
    y otros que abren puertas

    Entre sus renglones
    siempre hay sensaciones

    Siempre un personaje
    que será tu cómplice

    Siempre habrá una página
    que te identifique

    que te marque un antes
    y un después por siempre

    Siempre habrá una línea
    dándote respuestas

    Siempre habrá una coma
    marcándote un tiempo

    Te cederá un punto
    dónde tomar aire

    Y si no es suficiente

    Siempre hay un aparte
    sacándote el aire

    Siempre están ahí
    dispuestos a darte;

    Lo que necesites

    …Para cada instante…

    Ellos son así

    ~~Desnudan y visten ~~~

     

    Un libro, sol para el alma – @AljndroPoetry

    Cuentan de puertas
    de saber y de ensueño
    letras y umbrales
    de historias infinitas,
    tinta, seres, lugares;
    de cuentos y relatos,
    basto conocimiento,
    luz y sapiencia;
    los faros de verdad
    sol para el alma.

     

    Día del libro (23 de abril) – @horten67

    Beber de las fuentes
    que la mano de otros te ofrece.
    Encontrar historias
    y vidas afines y distantes.

    Conocer,
    aprender,
    descubrir,
    volar,
    viajar,
    sumergirte en un mar de sensaciones.

    Dejarte llevar por vidas,
    historias,
    sentimientos,
    anhelos,
    deseos
    y buscar en rincones ocultos otras puertas.

    Llenarte el alma,
    la mente,
    el corazón,
    y saber que aún puedes encontrar más.

    LEER UN BUEN LIBRO.

     

    Clásicos – @Canet

    Si algo existe que pueda perforar mi alma
    y haga latir mi meticulosidad hasta enterrarme
    en las vísceras de la tierra
    es ilustrarme con la literatura crucificado con Bach de fondo,
    porque no conozco, ni existe deleite
    más colosal que su húmeda
    fuente de sueños empotrándome
    en la sabrosa sapidez de los clásicos,
    percibir a través de sus muslos con versado contoneo
    a Wilde rozándome la piel
    con su prosa rasurada;
    al jardinero del mal Baudelaire caldeando mi garganta bramante,
    al tiempo que murmura entre convulsiones
    «son más bellos los sueños de los locos que los del hombre sabio»;
    a Sade con sus ríos impúdicos y púbicos que desembocan en mi boca,
    «en el amor, todas las cumbres son borrascosas»;
    a Dostoyevski, epiléptico barbudo que siempre
    acude al escondido jardín de mis labios;
    a Hesse, empequeñeciendo mi ética,
    despeinándome y aturdiéndome;
    a Flaubert, Huysmans, Kafka, Maupassant,
    un cuarteto a mis pestañas adherido,
    ¿y Poe?, ay ,¡por los clavos de cristo!
    consumir todos los clásicos ambiciono.

     

    Tiempo – @Jeilen

    Busco el tiempo,
    para los millones de libros de la biblioteca de la facultad que no leeré
    Tengo ilusiones
    Poéticas
    Filólogas

    No hay tiempo,
    Quizás se lo llevó un centro comercial
    Un café con amigas
    O una eternidad junto a mi otra mitad

    El tiempo se escapa
    Libros en vitrinas,
    Apuntes de filología

    ¿Dónde está el tiempo,
    para ampliar mis horizontes literatos?Tiempo discreto
    Tiempo continuo
    Tempus fugit

    No hay tiempo

     

    Alta literatura – @elcaminodeangi

    Cuando uno era
    más joven y más tonto, esperaba
    ese golpe de belleza que te inspira
    el poema perfecto.

    La tenía, la tenía…
    Mas era de locos.

    Ay, molinos con ínfulas de gigante.
    Ya no quiero ser el héroe
    de un imposible.
    Quisiera liberarme de esa quimera,
    como el oro desprecia la avaricia.

    Toda la poesía
    suena complicada,
    pero no lo es.

    Y ahora, que la noche y el arte
    me encuentran solo y más viejo,
    todo es esperar, oír
    la alta literatura de tus pasos
    tras la puerta de casa.

     

    Lectura nocturna – @danilll2000

    Los escucho
    De forma tan clara
    Como si estuvieran aquí

    El filósofo
    El asesino
    El poeta
    El policía
    Los gritos
    De la víctima

    Las legiones de Roma
    Marchando
    Buscando
    Nuevas fronteras

    Las bombas
    Que caen
    Sobre Londres

    Las voces
    De la historia
    La filosofía
    La poesía
    La literatura
    Retumban
    En el silencio
    De la noche

     

    Espero no enterarme de que estoy escribiendo de vos – @geropoetico

    Sos mi literatura favorita,
    el cuento que me cuento antes de dormirme.
    Sos también mi cielo inentendible,
    que me gusta así, sin explicaciones.
    Sos también mi creación,
    que lleva nada de imaginación, y todo de vos.
    Sos también la que no puedo,
    la manzana que me prohibí siquiera pensar.

    Espero no enterarme de que estoy escribiendo de vos.

     

    La musa en títulos e índices – @MauricioSegal

    Era, ciertamente, un autor prolífico pese a su autodidactismo. Falleció de una extraña enfermedad a la edad de 69 años, y la cantidad de escritos que publicó (y quedan aún sin publicar) es de, más o menos, el triple de la edad que alcanzó. No estoy seguro porque las matemáticas no son mi fuerte.

    Con respecto a su obra, ésta consiste en más de cien minicuentos —destacan El plagioDolor sordoDías húmedosLa casa de las paredes pintadas de negroCiego espejo, y más—, otros cien cuentos de relativa extensión —Carámbanos de vidrio y Todos los hombres son los más conocidos como el lector sabe—, y algunos poemas en prosa —ya que las reglas del verso le resultaban demasiado difíciles de entender. (Se consideraba incapaz de concluir una novela, de ahí a que no haya escrito ninguna).

    La fuente pieria de la que bebía para obtener sus ideas es un detalle casi morboso que considero necesario obviar; pero cada quien tiene sus obsesiones, y entre los morbosos hay un investigador que destaca por querer encontrar una respuesta al interrogante. A mí, personalmente, con leer o escuchar la palabra imaginación me basta. No así a este tal Brian Bodart, que publicó hace unos años La musa en títulos e índices, un libro de más de mil doscientas páginas (excluyendo notas y bibliografía) que, en resumidas palabras, puede explicarse de la siguiente manera: La genial imaginación de este autor dependía de un extraño estímulo: leer sólo los títulos e índices de un libro ajeno; es decir, convertía el defecto del prejuicio en una virtud ya que el libro entero de un autor no le inspiraba en absoluto; porque, dice La musa…, el título de una novela y los títulos de los cuentos de un índice le permitían crear su propia historia, con su propio mundo, descripciones, diálogos e incluso cuentos dentro del mismo cuento. Pese a que no compartí aquel argumento surrealista, el autor logra convencerte de ello una vez cerrado el libro. Casualmente, en estos instantes se encuentra sobre la mesa, bajo la lámpara encendida; es de noche y sus bordes se disuelven en la oscuridad de la habitación debido a que el libro no logra iluminarse en su totalidad. Tiene una portada color púrpura y el dibujo de un dragón escarlata en el medio. Como pie de página, a la izquierda del nombre de la editorial, puede leerse Novela Juvenil porque La musa en títulos e índices no es ninguna investigación. Daría más detalles del libro pero acabo de cometer la torpeza de revelar mi secreto.

  • 5 poemas de Frida Kahlo

    5 poemas de Frida Kahlo

    Cuando uno ve su obra por vez primera, no la comprende; al conocer su historia uno puede adentrarse en esas líneas, que son como gotas de sangre de un ser herido; como tragos de vino de esa mujer que se emborracha por aversión, por delirio, por celos, por aquello que le conmueve, pero sobre todo, por amor.

    Un amor sufrido, un amor gris, espinoso, extenso como un valle, pero con muchos trazos obscuros… dulce, intenso, abismal.

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    Un sabor enervante en su escritura, tintes de tanta ternura, propia de una mujer con grandes y profundos sentimientos; un mar surge de su pluma y acaricia en brisa, con sus palabras.

    Frida se autorretrata, porque refleja en ella misma un sufrimiento físico desgarrador, la hiel que atraviesa su garganta, el terrible dolor que la doblega y la Frida que se levanta, edificándose nuevamente.

    Frida se autorretrata porque, es ella misma su única referencia, porque es ella su Norte, porque cae en cenizas y se reinventa una y otra vez.

    Frida se autorretrata porque le hace un homenaje a su propia figura, tan trabajada, tan lacerada, tan amada, tan firme en seguir al ser querido, aun viviendo sus múltiples dolores tanto físicos, como del alma:

    […] Cuando me dijeron que habrían de amputarme la pierna no me afectó como todos creían, NO, yo ya era una mujer incompleta cuando le perdí, otra vez, por enésima vez quizás y aún así sobreviví[…]
    No pretendo causarte lástima, a ti ni a nadie, tampoco quiero que te sientas culpable de nada, te escribo para decirte que te libero de mí, vamos, te “amputo” de mí, sé feliz y no me busques jamás[…]
    Se despide quien le ama con vehemente locura,
    Su Frida.

    Así reza una parte de una de sus cartas a Diego Rivera, a quién siempre amó con locura, según sus propias palabras.

    Frida nos enseña a vivir a pesar de tanta adversidad y nos regala en sus poesías y en sus cuadros esa descarga de sus ríos. Esos torrentes que, si uno es sensible, lo tocan por dentro y le hacen reflexionar sobre cuánto puede soportar un ser.

    Nos enseña a valorar, a caminar a pesar de los tropiezos, a sanar raspaduras, a festejar la vida en cada trago, pero sobre todo a “amputar” y soltar…

    Es Frida Khalo… por siempre nuestra Frida…

    Extractos de las cartas de Frida a Diego Rivera

    Recuerda que siempre te amaré
    aunque no estés a mi lado.
    Yo en mi soledad te digo,
    amar no es pecado a Dios.

    Amor aún te digo si quieres regresa,
    que siempre te estaré esperando.

    Tu ausencia me mata,
    haces de tu recuerdo una virtud.

    Tu eres el Dios inexistente
    cada que tu imagen se me revela.

    Le pregunto a mi corazón porque tú y no algún otro.
    Suyo del alma mía.

    -Frida Khalo-

    Nada comparable a tus manos,
    ni nada igual al oro-verde de tus ojos.
    Mi cuerpo se llena de ti por días y días.

    Eres el espejo de la noche.
    La luz violeta del relámpago.
    La humedad de la Tierra.
    El hueco de tus axilas es mi refugio.

    Toda mi alegría es sentir
    brotar la vida de tu fuente-flor
    que la mía guarda para llenar
    todos los caminos de mis nervios que son los tuyos,
    tus ojos, espadas verdes dentro de mi carne,
    ondas entre nuestras manos.
    Solo tú en el espacio lleno de sonidos.

    En la sombra y en la luz;
    tú te llamarás auxocromo, el que capta el color.
    Yo cromóforo, la que da el color.

    Tú eres todas las combinaciones de números. La vida.

    Mi deseo es entender la línea, la forma, el movimiento.
    Tú llenas y yo recibo.

    Tu palabra recorre todo el espacio y llega
    a mis células que son mis astros y va
    a las tuyas que son mi luz.

    -Frida Khalo-

    Verdad es muy grande
    que yo no quisiera ni hablar,
    ni dormir,
    ni oir,
    ni querer.
    Sentirme encerrada
    sin miedo a la Sangre,
    sin tiempo ni magia
    dentro de tu mismo miedo
    y dentro de tu gran angustia
    y en el mismo ruido de tu corazón.

    Toda esta locura, si te lo pidiera,
    yo sé que sería para tu silencio
    sólo turbación.

    Te pido violencia en la sinrazón
    y tú me das gracias,
    tu luz y calor.

    Pintarte quisiera
    pero no hay colores por haberlos tantos,
    ni mi confusión,
    la forma concreta de mi gran amor.

    -Frida Khalo-

    Nunca fue ni será mío.
    Es de él mismo.
    La vida callada dadora de mundos,
    lo que más importa es la no ilusión.
    La mañana Nace,
    los rojos amigos,
    los grandes azules,
    hojas en las manos,
    pájaros ruideros,
    dedos en el pelo,
    nidos de palomas,
    raro entendimiento de la lucha hermana,
    sencillez del canto de la sinrazón,
    locura del viento en mi corazón.
    Dulce xocolatl del México antiguo,
    tormenta en la sangre que entra por la boca.
    Compulsión,
    augurio,
    risa
    y dientes finos,
    agujas de perla
    para algún regalo de un siete de julio.
    Lo pido,
    me llega,
    canto,
    cantando,
    cantaré desde hoy
    nuestra magia, amor.

    -Frida Khalo-

    Sr. mío Don Diego:
    Escribo esto desde el cuarto de un hospital
    y en la antesala del quirófano.
    Intentan apresurarme
    pero yo estoy resuelta a terminar ésta carta,
    no quiero dejar nada a medias
    y menos ahora que sé lo que planean…

    […]

    Cuando me dijeron
    que habrían de amputarme la pierna
    no me afectó como todos creían,
    NO,
    yo ya era una mujer incompleta
    cuando le perdí, otra vez,
    por enésima vez quizás
    y aún así sobreviví.
    No me aterra el dolor y lo sabes,
    es casi una condición inmanente a mi ser,
    aunque sí te confieso que sufrí,
    y sufrí mucho…

    […]

    No pretendo causarte lástima,
    a ti ni a nadie,
    tampoco quiero
    que te sientas culpable de nada,
    te escribo para decirte que te libero de mí,
    vamos, te «amputo» de mi,
    sé feliz y no me busques jamás.

    -Frida Khalo-

  • 7 poemas para celebrar el Día Internacional de la Poesía

    7 poemas para celebrar el Día Internacional de la Poesía

    Era el año 1997 cuando el poeta y editor Antonio Pastor Bustamante propuso a la UNESCO la creación del Día Mundial de la Poesía, con el objetivo de impulsar este género y la comunicación a través de la palabra y la creatividad. Tal propuesta fue aprobada casi de manera inmediata. Después de diversas opciones, fue en 1999 que se acordó que el día elegido fuera el 21 de Marzo.


    En Poémame queremos también celebrar este día con una pequeña selección de poemas por y para la Poesía. Decía Violeta Parra, gracias a la vida que me ha dado tanto. Tomamos prestadas sus palabras y damos gracias a la poesía, que nos ha dado tanto.

    Que la disfruten.


    Poesía – @raulrib2

    Refleja un atardecer, o le canta a la luna,
    duerme al recién nacido con su canción de cuna.
    Con una copa, al piano, de su mente al cantante
    le brotan en la noche, las rimas asonantes.
    Y una lánguida dama, suspira enamorada
    si le regalan dulces versos con la mirada.
    Es tan suave y tierna, como pétalos de flor,
    son las bellas palabras que anuncian el amor.
    Es susurro, es arrullo, fontana que te seda,
    rumor que te conforta, murmullo en la arboleda.
    Dar ritmo a la palabra, dictarla con cadencia,
    las musas que te inspiran, del lirismo, su esencia.
    La lágrima, el abrazo, besarte, y la caricia
    de la seda de tu piel, sentirla con delicia.
    Torrente de sentidos, y mucha sutileza,
    es describir la vida, con halo de belleza.
    El delirio de un sueño, volar con fantasía,
    el arduo sentimiento… dime ¿qué es poesía?

    Te celebro enamorada – @DeeDee y @rebktd

    Sin saber si naciste de la vida
    o la vida nació de tu existir
    te celebro con todo mi sentir
    acuarela de magia florecida

    Oleaje de tinta embravecida
    latiendo corazón en tu vivir
    sentimiento palpita en tu vestir
    en fogata de versos encendida

    Pentagrama de dulce melodía
    desnudando mi piel en las entrañas
    de pureza tu esencia me alimenta

    en cascadas te esparces, poesía,
    perfumando con luz a las montañas;
    es de ti que mi mundo se ornamenta.

    Costuras de poeta – @sarrd8r

    Con mis versos en los bolsillos
    el azahar como vaho de mi inspiración,
    renuncio a etiquetas prendidas
    en el pecho de la vanidad.

    Poeta hidalgo de letras
    derramadas en costuras
    como portales de quimera muda.

    Ramos con tejido de poesía
    germinada en pasados de dunas
    como espectros sin cobijo,
    futuros versados en boliche del deseo
    huyendo del presente maduro
    de impúdico granito.

    Bruñir pozos en cada latido,
    sentarme en los ribetes del abismo
    con los pies de mi pluma colgados,
    rasgando la tinta del desvelo.

    Ansío trocar los guijarros de mi juicio
    por alboradas deshaciéndose en lluvia,
    encordar letras cual trampa del tiempo
    donde descanse el ruido de la punzada
    fluyendo en marisma blanca de lutos.

    Y nos llamaste poetas – @Transmisor_d_Sinestesias

    Hasta que viniste
    supe de trazos imposibles

    de la luz
    que surge del agua,
    del iris
    donde nadar

    de la voz
    que lame los poros
    de la noche
    que perfora sentidos

    de desquebrajadas estrellas
    y fantasías en migajas…

    Supe de huecos
    en el cielo,
    de las puertas
    en el pecho

    del disparo
    de una mirada,
    de lo que lloran
    mis soles

    de lo que gritan
    las pupilas,
    de la voz cañón
    de un latido…

    Hasta que te conocí
    supe del cáliz prohibido
    creador de locuras

    de las olas
    en la epidermis
    de las arenas de melancolías…
    y océanos de mente en blanco…

    del elixir de ilusiones
    de pasión y lunas desbordadas

    Hasta que me abrazaste
    supe de cristalinas libertades
    del big bang de sensaciones…

    Madre, musa, maestra
    me ungiste y bautizaste
    como a todos tus hijos
    quizás como el menor de ellos
    y nos llamaste Poetas…

    Me dicen las letras (tlajtokuikayotl) – @MiguelAdame

    Aprendí a respirar en automático
    a disfrutar las flores y suspirar mi aliento
    impregnando de sus eternas fragancias
    a disfrutar del viento cuando más descobijado estaba.

    Nadie me enseñó a vivir en la ausencia
    a querer a plenitud con todas mis fuerzas
    a sentir la muerte con la vida plena
    a curar mis heridas con la nostalgia de las letras.

    Sólo tú me llevaste de la mano
    como fiel regazo en primavera pasada
    soportando el desamor atrincherado
    en un desvelo enfermo y nunca olvidado.

    Fuiste para mí una palabra libre
    el mejor susurro en una tormenta airada
    el calor en la desolación del mismísimo silencio
    con mi mejor razón para versar con calma.

    Eres mi propia revolución
    ante las angustias efímeras y mal sanas
    mi fuerza suprema que sostiene a la cólera incendiada
    más que un montón de ideas que en su dulce galope se escapan.

    Eres mi voz en el ruido que sólo colapsa
    nunca ignoré los versos que me hablan
    nací con ellos en una prematura mañana
    moriría por ellos si sólo fuera un aliento de esperanza.

    Poesía – @EstebanPerezsan

    Por qué llegas silenciosa si mis gritos te conocen
    y te escondes enfrente de los ojos y me tocas,
    caricia alada que en los labios queda
    como hilos de lluvia, como hiedra,
    si huelo tu sed y bebo tu agua,
    por qué llegas así, furtiva en la palabra,
    si te amo con los cinco sentidos, poesía.

    Poesía – @elreflejoderox

    La poesía
    es tinta
    que permanece
    flotando después
    de atravesar una tormenta,
    rastros de rayos
    y centellas,
    locura
    que intenta ser,
    apenas, lo idílico
    de las emociones
    a los ojos
    de un intento de poeta.
    Por eso,
    los grises
    caben en tantos colores,
    el alma
    envuelve las manos,
    una voz
    se escucha en las letras
    y se siente como
    estalla el corazón
    a la sombra de la razón.

  • 5 poemas de Alfonsina Storni

    5 poemas de Alfonsina Storni

    Retrato de la poeta argentina Alfonsina Storni (1892-1938).

    Hablar de Alfonsina Storni es hablar de sensibilidad pura, de anhelo,  de la esencia del ser plasmada en letras.

    Alfonsina fue una dama fina y delicada, de una exquisita sencillez, según relatan algunos autores que le conocieron, que nos traslada hacia un sentir puramente femenino, a ese lado de mujer que muchas veces no es comprendido por el varón en una época machista. Así, escribe y se da a conocer en un medio dominado en gran parte por varones poetas, por ejemplo de la altura de Amado Nervo, y se desenvuelve de forma majestuosa y única destacándose por la sensibilidad de sus versos.

    Nos pasea por paisajes de ternura, pasión, y nostalgia. Sus letras nos llevan melancólicamente a la reflexión y erizan la piel por la delicada forma en que aborda de forma directa su sentir:

    Huye hacia los bosques,
    Vete a la montaña;
    Límpiate la boca;
    Vive en las cabañas;
    Toca con las manos
    La tierra mojada;
    Alimenta el cuerpo
    Con raíz amarga;
    Bebe de las rocas;
    Duerme sobre escarcha;
    Renueva tejidos
    Con salitre y agua;
    Habla con los pájaros
    Y lévate al alba.
    Y cuando las carnes
    Te sean tornadas,
    Y cuando hayas puesto
    En ellas el alma
    Que por las alcobas
    Se quedó enredada,
    Entonces, buen hombre,
    Preténdeme blanca,
    Preténdeme nívea,
    Preténdeme casta.

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    Etiquetada como una escritora feminista, Alfonsina rompe con varios estilos de poesía y trae a la época algo más fresco, que destaca por mover las fibras en su género y ser reconocida y escoltada por varios Poetas de su tiempo. Su vida amorosa fue un misterio, tanto así que nunca se reveló la paternidad de su hijo. Fue, una mujer que guardó para sí mucho y que mostraba ese paraíso interno, melancólico y cristalino a través de sus letras; que revelan su personalidad y su encanto:

    Mariposa triste, leona cruel,
    Di luces y sombra todo en una vez.
    Cuando fui leona nunca recordé
    Cómo pude un día mariposa ser.
    Cuando mariposa jamás me pensé
    Que pudieras un día zarpar o morder.

    Finalmente, sabida de que era víctima de cáncer mamario y del poco avance en la época en cuanto a tratamientos, no quiso vivir con ese sufrimiento a cuestas:

    Tengo el presentimiento que he de vivir muy poco.
    Esta cabeza mía se parece al crisol,
    Purifica y consume.
    Pero sin una queja, sin asomo de horror.

    Alfonsina decide terminar con su vida, de una forma discreta, durante la noche en uno de sus descansos en Mar del Plata. Una de sus sandalias se halló en uno de los peñascos de la costa y su cuerpo fue encontrado flotando de mañana cerca de la playa.

    Para Alfonsina el suicidio era algo que podía decidirse a voluntad. Ella tomó esa opción y nos dejó su legado en letras, como una delicada brisa.

    Animal cansado

    Quiero un amor feroz de garra y diente
    Que me asalte a traición en pleno día,
    Y que sofoque esta soberbia mía,
    Este orgullo de ser todo pudiente.
    Quiero un amor feroz de garra y diente
    Que en carne viva inicie mi sangría,
    A ver si acaba esta melancolía
    Que me corrompe el alma lentamente.
    Quiero un amor que sea una tormenta,
    Que todo rompe y lo remueve todo
    Porque vigor profundo la alimenta.
    Que pueda reanimarse allí mi lodo,
    mi pobre lodo de animal cansado,
    Por viejas sendas, de rodar, hastiado.

    Alma desnuda

    Soy un alma desnuda en estos versos,
    Alma desnuda, que angustiada y sola,
    Va dejando sus pétalos dispersos.
    Alma que puede ser una amapola,
    Que puede ser un lirio, una violeta,
    Un peñasco, una selva y una ola.
    Alma que como el viento vaga inquieta,
    Y ruge cuando está sobre los mares,
    Y duerme dulcemente en una grieta.
    Alma que adora, sobre sus altares,
    Dioses que no se bajan a cegarla;
    Alma que no conoce valladares.
    Alma que fuera fácil dominarla
    Con sólo un corazón que se partiera
    Para en su sangre cálida regarla
    Alma que cuando está en la primavera
    Dice al invierno que demora: vuelve,
    Caiga tu nieve sobre la pradera.
    Alma que cuando nieva, se disuelve
    En tristezas, clamando por las rosas
    Con que la primavera nos envuelve.
    Alma, que a ratos, suelta mariposas
    A campo abierto, sin fijar distancia,
    Y les dice: libad sobre las cosas.
    Alma que ha de morir de una fragancia,
    De un suspiro, de un verso en que se ruega,
    Sin perder, a poderlo, su elegancia.
    Alma que nada sabe y todo niega.
    Y negando lo bueno el bien propicia,
    Porque es negando como más se entrega.
    Alma que suele haber como delicia
    Palpar las almas, despreciar la huella,
    Y sentir en la mano una caricia.
    Alma que siempre disconforme de ella,
    Como los vientos vaga, corre y gira;
    Alma que sangra y sin cesar delira
    Por el oro precioso de una estrella.

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    Un sol

    Mi corazón es como un dios sin lengua,
    Mudo se está a la espera del milagro,
    He amado mucho, todo amor fue magro,
    Que todo amor lo conocí con mengua.
    He amado hasta llorar, hasta morirme.
    Amé hasta odiar, amé hasta la locura,
    Pero yo espero algún amor natura
    Capaz de renovarme y redimirme.
    Amor que fructifique mi desierto
    Y me haga brotar ramas sensitivas,
    Soy una selva de raíces vivas,
    Sólo el follaje suele estarse muerto.
    ¿En dónde está quien mi deseo alienta?
    ¿Me empobreció a sus ojos el ramaje?
    Vulgar estorbo, pálido follaje
    Distinto al tronco fiel que lo alimenta.
    ¿En dónde está el espíritu sombrío
    De cuya opacidad brote la llama?
    Ah, si mis mundos con su amor inflama
    Yo seré incontenible como un río.
    ¿En dónde está el que con su amor me envuelva?
    Ha de traer su gran verdad sabida…
    Hielo y más hielo recogí en la vida:
    Yo necesito un sol que me disuelva.

    Soy

    Soy suave y triste si idolatro,
    puedo bajar el cielo hasta mi mano cuando
    El alma de otro al alma mía enredo.
    Plumón alguno no hallarás más blando.
    Ninguna como yo las manos besa,
    Ni se acurruca tanto en un ensueño,
    Ni cupo en otro cuerpo, así pequeño,
    Un alma humana de mayor terneza.
    Muero sobre los ojos, si los siento
    Como pájaros vivos, un momento,
    Aletear bajo mis dedos blancos.
    Sé la frase que encanta y que comprende
    Y sé callar cuando la luna asciende
    Enorme y roja sobre los barrancos.

    Voy a dormir

    Dientes de flores, cofia de rocío,
    manos de hierbas, tú, nodriza fina,
    tenme prestas las sábanas terrosas
    y el edredón de musgos escardados.
    Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame.
    Ponme una lámpara a la cabecera;
    una constelación, la que te guste;
    todas son buenas: bájala un poquito.
    Déjame sola: oyes romper los brotes…
    te acuna un pie celeste desde arriba
    y un pájaro te traza unos compases
    para que olvides… Gracias. Ah, un encargo:
    si él llama nuevamente por teléfono
    le dices que no insista, que he salido…

  • Cinco poemas de Navidad y una felicitación

    Cinco poemas de Navidad y una felicitación

    La Navidad aun con sus luces y sus sombras es un momento cargado de sentimientos y, cómo no podía ser de otro modo, los autores de Poémame se han hecho eco de ello. Os ofrecemos una selección de cinco de estos poemas navideños y una felicitación, casi declaración de principios, que os invitamos a leer y compartir.

    La Estrella que vuelve (Galilea)

    Ya vuelve un año más;
    que en el cielo
    repleto de estrellas
    faltaba una sola por llegar.

    Estrella que anuncia sueños,
    luces, sabores y sonidos.

    Sombras vestidas de rojo
    que en la noche se cuelan,
    acercando anhelados sueños.

    Luces brillantes
    que pintan en el Alma,
    la ilusión mágica
    de un tiempo feliz.

    Sabores,
    que en su dulce tradición,
    nos llevan al recuerdo
    y al cálido reencuentro.

    Sonidos,
    que en Villancicos aprendidos
    allá por la niñez,
    repetimos a los que llegan.
    Para que recuerden
    y no olviden.
    Para que soñando
    enseñen a soñar.
    Que la Estrella siempre vuelve
    y lo hace por Navidad.

    Navidad en solitario (Evan Huygens)

    Navidad en solitario
    mientras recorro Granada
    por sus ríos
    y sus barrios.

    Ya nada es como antes
    y muchas cosas
    han cambiado.

    Veo feliz a la gente,
    que lanzan cohetes y
    muestran una sonrisa
    permanente.

    El sol y el día mueren
    y las familias buscan el
    calor de sus más allegados.

    Yo, que vuelvo al piso
    por la noche,
    me permito el capricho
    de comprarme un libro.

    Antes solía decir que
    mi mejor regalo eras tú,
    pero te fuiste.

    En realidad me siento
    bien y realizado.
    Veo a los niños felices
    y me vuelvo despreocupado.

    Al llegar ceno solo,
    reposo pensativo y
    comienzo a leer.

    Noche de paz (Alejandro Poetry)

    Quizás fue otoño,
    o tal vez fue un invierno.
    Noche de Paz.

    Niebla (Silvia Mago)

    La nieve describe en el aire
    el baile que nosotros nunca.
    Hace menos frío si tus manos acarician mis mejillas en son de guerra.

    Tic, tac, tic, tac…

    No salgo de casa para no dejar mis huellas.
    Te mando flores allá donde no puedes recibirlas.

    Tu silla sigue vacía.
    Y yo,
    haciendo ángeles que no vuelan en el suelo de mi habitación.

    Llega del mar (Rafael Sánchez)

    Llega del mar el nordeste
    con la brisa delicada,
    que acaricia mis mejillas
    y con premura las raspa,
    para luego deslizarse
    por los cabellos y espalda
    entregándome su abrazo,
    restañándome las lágrimas,
    acelerando el latido
    de este pecho que cabalga,
    con la sangre impetuosa
    por recobrar la esperanza,
    en las fiestas que se acercan,
    la Navidad tan ansiada,
    que a los niños y mayores
    nos invita y nos reclama.

    Rompe una estrella, la noche,
    y parpadea lejana,
    pues va dejando su estela,
    la claridad y templanza,
    a los pastores y magos
    que hasta Belén van de marcha,
    para ofrecer los presentes,
    los regalos y las dádivas,
    al Niño que allí ha nacido,
    con un brillo en la mirada,
    de María, que es su madre,
    entre el pesebre y la paja,
    en esta noche de invierno
    y en medio de la nevada,
    con un mensaje en sus labios
    del Amor y la Palabra.

    Por eso quiero que suenen
    los tambores y las gaitas,
    los rabeles y ocarinas,
    los violines y guitarras,
    y todos los instrumentos
    que nos anuncien la danza,
    por este niño nacido
    con la sonrisa en el alma,
    que transmite y nos entrega
    una paz y una templanza,
    serenando corazones,
    taquicardias elevadas,
    y hasta haciendo que los hombres
    tranquilicen hoy las armas,
    y se olviden por un tiempo
    de las guerras y las balas.

    Ya sé que es una utopía
    y que el nordeste es la llama,
    que enciende los corazones,
    en estas fechas sagradas,
    cambiando los escenarios,
    los personajes, las sagas,
    los minutos y segundos
    de serenar las miradas
    y proclamar que es posible
    el compartir las migajas,
    de este mundo en que vivimos,
    y esta tierra que es la casa,
    de los hombres y mujeres,
    en continentes y razas,
    porque en Belén ha nacido
    este Niño de los parias.

    Te desearía una Feliz Navidad (Rafael Roldán)

    Te desearía una Feliz Navidad y un próspero año 2018 pero me suena a tópico y cumplido. Por eso te deseo que hoy seas feliz, sin más. En este momento tienes la posibilidad de alegrarte de la vida, de reconocer a tus personas queridas como lo mejor que jamás soñaste, de respirar, de sentir, de amar e incluso de sufrir. Si es así, todavía dispones del gran regalo de la vida. ¿Qué más quieres?

    No es necesario que digas nada, simplemente sonríe. Aunque nadie te vea estarás siendo consciente de tanta riqueza. Disfruta sin medida, abraza para sentirte cada vez más cerca de la humanidad, saborea el pan duro que no consumiste el día anterior, recréate contemplando las hojas caídas, mira hacia atrás y ríete de tus payasadas. Sueña en la vigilia y duérmete recordando cualquier cuento infantil. Tal vez aparezca esa estrella que siempre has estado buscando.

  • 13 preguntas y un poeta, Ánchel Conte: «Un poema es una chispa que salta y la coges al instante o ya no funciona»

    13 preguntas y un poeta, Ánchel Conte: «Un poema es una chispa que salta y la coges al instante o ya no funciona»

    Ánchel Conte Cazcarro (Alcolea de Cinca, Huesca, 15 de octubre de 1942) es un escritor en lengua aragonesa, doctor en historia y catedrático jubilado de enseñanza secundaria. Reorganizó el Partido Comunista de España (PCE) en la provincia de Teruel en los últimos años del franquismo.

    Es uno de los fundadores del Consello d’a Fabla Aragonesa. Durante su estancia en Aínsa como profesor de Historia llevó a cabo una intensa labor de investigación del folclore de la comarca de Sobrarbe y fundó la agrupación folclórica Viello Sobrarbe.

    El poeta Ánchel Conte.

    Es una figura imprescindible de la literatura contemporánea en aragonés. Ha escrito tanto poesía como novela, además de varias colecciones de relatos.

    Fue asesor del I Congreso para la normalización del aragonés, pero no firmó los acuerdos gráficos de 1987, aunque ha escrito después todos sus libros con esa ortografía, exceptuando su último poemario, en el que ha vuelto a escribir como lo hacía con anterioridad a 1987, sin seguir ninguna de las normas de las distintas asociaciones. No quiso participar en el II Congreso del Aragonés, rechazando formar parte de la Academia del Aragonés.

    Ha recibido varios premios literarios: el Premio de Cuentos en Aragonés Ciudad de Barbastro (1970) y premios en la Fiesta de la Poesía de Huesca de 1968, 1969, 1970 y 1971. En 2001 recibió el premio de la Universidad de Zaragoza para poesía en aragonés por el poemario Como plebia sobre o bientre, editado en el poemario E zaga o mar o desierto (2002). Además, en 2008 se presentó como candidato al Senado por la provincia de Huesca en la lista de Izquierda Unida. En mayo de 2009 el Gobierno de Aragón le concedió la Medalla al Mérito Cultural por su larga trayectoria en el estudio, divulgación y defensa del patrimonio cultural popular, especialmente de la lengua aragonesa.

    ¿Podría usted contarnos un poco de su vida y actividad literaria?

    Nací en 1942 en Alcolea de Cinca. Hijo de guardia civil, familia numerosa, pasé años viviendo en un cuartel en Alcolea, Barcelona y Sariñena. Estudié Bachillerato en Barcelona, Preu en Zaragoza y la carrera de Historia en Zaragoza y Barcelona, donde me doctoré. Toda mi vida la he dedicado a la docencia. La literatura me vino en forma de poesía trabajando en Aínsa, el municipio de España más pequeño con un centro de secundaria, al menos en 1966 cuando aterricé allí. Descubrí un mundo en destrucción (pantanos, emigración, cierre de escuelas, etc.) y me identifiqué con una gente y una lengua que yo solo recordaba en la boca de mi abuelo. La actividad docente fue muy satisfactoria y la recuerdo con emoción, pero la soledad era tremenda cuando me encerraba en el hotel o luego en mi piso: ser homosexual y comunista no era fácil en aquellos momentos, y más en un pueblo. Y fue esa soledad la que me llevó a escribir, y lo hice en la lengua ignorada y despreciada que hablaban mis alumnos y que yo hice mía y la tengo como única lengua a la hora de escribir poemas, relatos o novelas.

    ¿Cúales fueron sus primeras lecturas poéticas y qué autores le influyeron?

    Creo recordar que de niño me gustaban los romances, mucho, Y el primer poeta que me emocionó fue Bécquer, no tendría más de 10 años, cursaba primero de bachillerato. Luego llegaron otros: Garcilaso, Quevedo, Rosalía de Castro, Kavafis, Juan Ramón Jiménez, Rimbaud, Baudelaire, Pavese…Pero el que me metió de lleno en la poesía fue Luis Cernuda; lo descubrí a los dieciséis años, en un momento en que su obra en España prácticamenteno se encontraba, pero alguien me lo puso en las manos. No sé qué poeta me ha influido más en mi obra, eso me resulta imposible verlo, pero en la vida, sin duda, todos los que he mencionado.

    ¿Cómo definiría a su poesía?

    Sincera, poco elaborada y muy espontánea.

    LIBELULAS N’O PEITO

    escando aire alcontré o tuyo aliento

    busqué augua e me dies a  mirada

    querebe  fuego e trové o tuyo beso

    en revellar  cinco alas en luminoso volito

    revoliaban sobre o tuyo peito

    libelulas naixidas n’os polpillos  d’os míos didos

    23 octubre 2012

     

    LIBÉLULAS EN EL PECHO

    yendo por aire aire encontré tu aliento

    busqué agua y me diste la mirada

    quería fuego y hallé tu beso

    al despertar cinco alas  en luminoso vuelo

    revoloteaban  sobre  tu pecho

    libélulas nacidas en las yemas de mis dedos

     

    LIBÉLULAS NO PEITO

    indo por ar ar encontrei teu alento

    procurei água e deste-me a mirada

    queria fogo e achei teu beijo

    ao acordar cinco asas em luminoso vôo

    volteavam  sobre  teu peito

    libélulas nascidas nas polpas de meus dedos

     

    ¿Cree que el poeta “evoluciona” en su escritura? ¿Cómo ha cambiado su lenguaje poético a lo largo de los años? 

    Cambia con los años, con los meses y con los días. Incluso en un mismo día pueden nacer poemas tan diferentes que si no llevan fecha resulta difícil ubicarlos en el tiempo, por eso desde hace unos años pongo siempre la fecha e incluso la hora exacta en que el poema nace. Seguramente el estilo cambia con los años, pero repaso poemas de hace cuarenta y ocho años y veo temas, imágenes, palabras que se han ido repitiendo a lo largo de mi obra.

    ¿Cómo siente que un poema está terminado y cómo lo corrige?

    No suelo corregir ni revisar un poema. Un poema es como una chispa que salta y la coges al instante o ya no funciona. Decía que mi poesía es espontánea y poco elaborada. Cuando un poema lo reviso, lo hago constar. Pero sucede pocas veces. No soy capaz de estar pensando el poema, sale a la primera o no sale nunca. Admiro a los poetas que construyen prodigiosas obras de arquitectura; yo me conformo con una simple tapia.

    ¿Cuál es el fin que le gustaría lograr con su poética?

    Que lo vivido por mí reviviera en el lector.

    CHUPIU DE TU

    arribas ta yo con a suaveza d’a bisa

    m’abrazas

    e o beso que me das tien sapia á sal e algas

    ye puro suenio tan reyal

    que me siento de tu chupiu en cuerpo e alma

    21 octubre 2012 sobre borrador de diciembre 2011

     

    EMPAPADO DE TI

    llegas a mí con la suavidad de la brisa

    me abrazas

    y el beso que me das sabe a sal y algas

    es puro sueño tan real

    que me siento empapado de ti en cuerpo y alma

     

    EMPAPADO DE TI

    chegas em mim com a macieza da brisa

    me abraças

    e o beijo que me dás tem gosto a sal e algas

    é puro sonho tão real

    que me sinto  de ti empapado em corpo e alma

    ¿Qué lugar ocupa, para un poeta como usted, las lecturas en vivo?

    No suelen gustarme, porque soy muy malo leyendo, pero si alguna vez lo hago y percibo que hay una corriente que fluye entre mi palabra y el que escucha, resulta emocionante. Y más si luego se entabla un diálogo.

    ¿Qué opina de las nuevas formas de difusión de la palabra, ya sea en páginas de Internet, foros literarios cibernéticos, revistas virtuales, blogs etc.?

    Llevo siete años colgando mis poemas en Facebook. Alguien creó una página que se llama Queremos más obras d’Ánchel Conte. Piqué, y vi que llegaba a los lugares más insólitos. Decidí poner los poemas en aragonés, castellano y portugués para que llegara a más gente y, sobre todo, para difundir la lengua aragonesa que, por primera vez, llegaba a Japón, EEUU, Australia, Argelia, etc. algo que jamás había imaginado.

    ¿Podría recomendarnos un poema de otro autor que le haya gustado mucho? 

    El soliloquio del farero, de Cernuda.

    ¿Qué libro está leyendo en la actualidad?

    Los diarios de Emilio Renzi, del argentino Piglia. Creo que en este momento, Argentina está dando lo mejor de la literatura en español.

    ¿Qué consejos le daría a un joven escritor/escritora que se inicia en este camino de la poesía?

    Que se dejara llevar por los sentimientos.

    ¿Cómo ve usted actualmente la industria editorial?

    Estoy fuera de ese mundo. Escribo en la lengua más minoritaria de España, así que me muevo entre dos editoriales pequeñas, casi artesanales. Pero en general, visto desde fuera, me parece un mundo bastante podrido. Y basta ver lo que se publica, en general, para darse cuenta de eso.

    ¿Cuál es la pregunta que le gustaría que le hubiera hecho y no se la he hecho?

    En qué lengua escribo y por qué lo hago.

    Muchas gracias por sus palabras.

     

    PRESENT  DE CABO D’AÑO (Regalo de cumpleaños, Presente de aniversário)

    en toz os espiellos  crebaus de casa  multiplicada per mil con a tuya nunca  verdadera pero sentida  ausencia creix a boca de tu  cascabillo  de viento que n’a  nueit  se redama vuelta  multisonora que no cesa con  musica m’ acubillas  burces  m’amansas  sin tartir amato luces zarro puertas tranco finestras cosa no veigo res no ascuito  só deixo que dende toz os costaus a tuya risa tova pluma abonico me  pleva

    fé-me o millor present de cabo d’año  deixa que baixo a tuya uembra de luz e agua con tu m’aduerma

    15 octubre 2012

     

    REGALO DE CUMPLEAÑOS

    en todos los espejos  quebrados de casa multiplicada por mil con tu nunca verdadera pero sentida ausencia crece tu boca cascabel de viento que en la noche se derrama  bóveda multisonora  que no cesa con música me cobijas  tempestades amansas  en silencio  apago luces puertas cierro atranco ventanas nada  veo cosa escucho sólo dejo que desde todos los sitios tu risa blanda pluma despacio  me llueva

    hazme el mejor regalo de cumpleaños deja que bajo tu sombra  de luz y agua contigo me duerma

     

    PRESENTE DE ANIVERSÁRIO

    em todos os espelhos quebrados  de casa multiplicada por mil com tua nunca verdadeira mas sentida ausência cresce tua boca cascavel de vento  que na noite derrama-se abóbada multisonora que não cessa com música me abrigas  tempestades amansas em silêncio apago luzes fecho portas atranco janelas nada vejo nada escuto só deixo que desde todos os lugares teu riso cbranda pluma devagar me chova

    faz-me o melhor presente de aniversário deixa que baixo tua sombra de luz e água  contigo me durma

    Ánchel nos ha comentado que no le gusta leer su poesía, por eso hemos decidido escuchar dos versiones del poema Mai, del poemario No deixez morir a mía boz (1972) cantado por José Antonio Labordeta y por Manolo García

    Y a vosotros, lectores, esperamos que hayáis disfrutado la entrevista y gracias por haber llegado hasta aquí.

    Poemarios

  • La poesía y la Declaración Universal de los Derechos Humanos (artículos 15 – 20)

    La poesía y la Declaración Universal de los Derechos Humanos (artículos 15 – 20)

    Este mes de octubre vamos a comentar los artículos 15 al 20 de la Declaración Universal de los Derechos Humanos. Los poemas los encontraréis después de la descripción de cada artículo seguidos por una breve reflexión a la que seguirá una serie de sugerencias, que unidas a las de los meses anteriores, os permitirá utilizar la poesía para transmitir los valores de los derechos humanos.

    Artículo 15. Derecho a la nacionalidad

    1. Toda persona tiene derecho a una nacionalidad. 
    2. A nadie se privará arbitrariamente de su nacionalidad ni del derecho a cambiar de nacionalidad.

    El hecho de ser apátridas es un destino que han compartido Albert Einstein, Alexander Solzhenitsin, Friedrich Nietzsche, Bin Laden, Rainer Maria Rilke o el ‘Che’ Guevara, condición que siguen sufriendo hoy en el mundo millones de personas sin derecho a pasaporte.

    Técnicamente, los apátridas no son ciudadanos de ningún país, lo que ocasiona multitud de dramas humanos entre las personas que sufren esta situación. Carecen en la mayoría de los casos de derechos básicos, como la vivienda, la educación, la sanidad o el acceso al trabajo. Son personas que por lo general no pueden comprar una propiedad, no pueden abrir una cuenta bancaria, no pueden casarse y ni siquiera registrar el nacimiento de sus hijos, siendo habituales los largos periodos de confinamiento al no poder demostrar su procedencia.

    Hay que recordar que hoy en día, con la crisis de las personas refugiadas, miles de niños sirios nacidos en el exilio acabarán siendo apátridas, ya que la ley siria prohíbe a las mujeres transmitir la nacionalidad a sus hijos y una de cada cuatro familias refugiadas de ese país no cuenta con la presencia del padre.

    Artículo 16. Derecho al matrimonio

    1. Los hombres y las mujeres, a partir de la edad núbil, tienen derecho, sin restricción alguna por motivos de raza, nacionalidad o religión, a casarse y fundar una familia; y disfrutarán de iguales derechos en cuanto al matrimonio, durante el matrimonio y en caso de disolución del matrimonio. 
    2. Sólo mediante libre y pleno consentimiento de los futuros esposos podrá contraerse el matrimonio. 
    3. La familia es el elemento natural y fundamental de la sociedad y tiene derecho a la protección de la sociedad y del Estado.

    Aunque son ilegales en la India, las bodas entre niños y niñas siguen celebrándose en algunas zonas del país. La costumbre es ilegal desde que la India estaba gobernada por los ingleses y está castigada con multas de miles de rupias. Aun así, la tradición se repite todos los años en zonas aisladas del norte, las más aferradas a las tradiciones. al sistema de castas, a las inmutables «leyes de la naturaleza».

    Las autoridades cierran los ojos, y las escuelas (donde existen) los cierran del todo. Los asistentes sociales, pese a sus charlas sobre planificación familiar, educación sexual, anticoncepción, el peligro de mortalidad infantil, el derecho a la niñez, miran para otro lado porque el dinero, en definitiva, es lo que importa. Estos niños y niñas se ven obligados a casarse en plena infancia para limitar el valor de la dote, que aumenta de forma directamente proporcional a la edad de la niña.

    Artículo 17. Derecho a la propiedad

    1. Toda persona tiene derecho a la propiedad, individual y colectivamente. 
    2. Nadie será privado arbitrariamente de su propiedad.

    El derecho de propiedad debería ser un medio, no un fin, puesto que sirve a otra finalidad más amplia y más justa que es el destino universal de todos los bienes de la tierra.

    A continuación podréis leer tres citas y os pido que adivinéis sus autores:

    1. «Refiriéndonos a la ‘producción’ de la riqueza, la propiedad es lícita por estas tres razones:
    2. a) así todo el mundo es más solícito de procurarse lo que necesita…,
    3. b) las cosas funcionan mejor si a cada cual le corresponde el cuidado de una cosa; mientras que si todos han de producirlo todo indistintamente, se arma un lío.
    4. c) es más fácil vivir en paz allí donde cada cual puede estar contento con lo suyo… Pero refiriéndonos al uso de las cosas, el hombre no debe tenerlas como propias sino como comunes, de tal manera que las comparta con los otros si éstos las necesitan«.
    5. «Lo que es de derecho positivo nunca puede derogar lo que es de derecho natural. Pero, según el derecho natural, las cosas inferiores al hombre están destinadas a satisfacer las necesidades de los hombres. Por tanto, lo que procede del derecho humano – como la distribución y apropiación de las cosas- no puede impedir que esas cosas remedien las necesidades de los hombres. Por tanto: ‘por derecho natural, todo lo que uno tiene de más lo debe a los pobres para su sustento’. Claro que, si muchos padecen necesidad, no puede ayudárseles a todos con la misma cosa: por eso se deja a cada cual el reparto de sus propias cosas, pero de modo que ayude a los que padecen necesidad».
    6. «Cuando la necesidad de alguien es tan grave y urgente que resulta evidente que debe ser remediada con lo primero que esté a mano, entonces ‘cualquiera puede remediar su necesidad con bienes de los demás, tanto si se los quita de modo público como secreto’. Esta acción no revestirá carácter de robo ni de hurto».

    ¿De quién son las citas anteriores? ¿De Marx, de Lenin, de Castro, de Chávez, de Maduro,…?

    Pues no, todas son de Tomás de Aquino, maestro y teólogo oficial de la iglesia Católica, escritas en la Summa Teologica.

    Artículo 18. Libertad de pensamiento, conciencia y religión

    Toda persona tiene derecho a la libertad de pensamiento, de conciencia y de religión; este derecho incluye la libertad de cambiar de religión o de creencia, así como la libertad de manifestar su religión o su creencia, individual y colectivamente, tanto en público como en privado, por la enseñanza, la práctica, el culto y la observancia.

    Sobre las religiones

    ¿Por qué las personas
    que van a rezar a sus dioses
    para que llueva raramente
    llevan paraguas? 

    Artículo 19. Libertad de expresión

    Todo individuo tiene derecho a la libertad de opinión y de expresión; este derecho incluye el no ser molestado a causa de sus opiniones, el de investigar y recibir informaciones y opiniones, y el de difundirlas, sin limitación de fronteras, por cualquier medio de expresión.

    La Ley de Seguridad Ciudadana del partido Popular, conocida como ley mordaza, ha resultado ser una eficaz máquina de recaudar dinero. La norma, que nació en 2015 para frenar la oleada de movilizaciones que ocupaban la calle, ha impuesto hasta final de 2016 más de 39.000 sanciones por enfrentamientos y desplantes de los ciudadanos hacia las fuerzas de seguridad, es decir el Estado ha recaudado 13,5 millones.

    Muchos periodistas han sufrido la ley mordaza en carne propia. Tres ejemplos: una redactora de Catalunya Ràdio fue sancionada con 601 euros por “desobediencia a agentes de la autoridad” en febrero de 2016 durante la cobertura de la declaración del expresidente de la Generalitat Jordi Pujol. Otra periodista de Canal#0 recibió idéntica multa por cubrir una cacerolada de la Plataforma de Afectados por la Hipoteca ante la sede del PP de Madrid, desobedeciendo a la policía y declinando identificarse. Un fotógrafo de la revista Argia fue multado por subir a Twitter imágenes de la detención de la activista Naroa Ariznabarreta.

    Bajo una supuesta falta de respeto a la policía se ha dinamitado la libertad de expresión. Lo mismo ocurre cuando se apela a los sentimientos religiosos (más información en «Amnistía Internacional y la ley mordaza. Actúa«).

    Artículo 20. Libertad de reunión

    1. Toda persona tiene derecho a la libertad de reunión y de asociación   pacíficas. 
    2. Nadie podrá ser obligado a pertenecer a una asociación.

    Los límites del derecho de reunión: el Tribunal Constitucional español ha dictado que no se trata de un derecho absoluto o ilimitado, sino que, al igual que los demás derechos fundamentales, tiene límites, por ejemplo el de la alteración del orden público con peligro para personas o bienes o para evitar que un ejercicio extralimitado de este derecho pueda entrar en colisión con otros valores constitucionales. El Constitucional también ha señalado que el derecho de reunión es un derecho que se reconoce y regula como derecho fundamental en la Constitución pero las condiciones de ejercicio se determinan en una Ley Orgánica promulgada en julio de 1983.

    De este modo, consagra la posibilidad de que si la autoridad gubernativa considera que existen razones fundadas que puedan producir alteraciones del orden público con ocasión del ejercicio del derecho de reunión en lugares o sitios públicos (manifestaciones), con peligro para personas o bienes, puede la autoridad proponer la modificación de la fecha, el lugar, la duración o el itinerario de la reunión o manifestación o, incluso, tal y como reconoce expresamente la Constitución, prohibirla.

    A continuación os mostramos unas sugerencias de trabajo con los poemas que complementan las expuestas en los artículos publicados los meses anteriores:

    Comentar, en conjunto, las poesías de la lista

    • ¿Están bien ubicadas, tienen relación con el artículo de la Declaración Universal con que se han asociado?
    • ¿Están bien elegidas desde el punto de vista de su calidad?
    • ¿Son emotivas, sensibilizadoras?

    Buscar otras poesías para uno o diferentes artículos

    • En este caso se puede orientar la búsqueda con criterios concretos (por ejemplo indicando la longitud, métrica, hechas por mujeres u hombres, idioma, país de los autores, etc.)

    Hacer poesías sobre artículos concretos (o sobre otro tema relacionado con los derechos humanos)

    • Todo el alumnado sobre un mismo artículo.
    • Cada alumno sobre un artículo (o tema) diferente; proponer que se hagan poesías de todos los artículos.
    • ¿Es igual de fácil hacer una poesía de todos los artículos? ¿Qué artículos presentan más dificultades?
    • ¿Hay algún artículo de la Declaración Universal cuyo redactado no se entiende? ¿Cuál?

    Ilustrar los trabajos anteriores con dibujos

    • Se puede hacer en formato de carteles y después colgarlos por el centro. En los carteles se puede incluir el texto del artículo con el que se asocia la poesía.

    ¿Hay diferencies entre las poesías de mujeres y de hombres?

    • Comentarlo en relación a los poemas que os hemos mostrado. Si hay diferencias, ¿de qué tipo son?
    • Comentarlo en general, en relación a la actividad poética de mujeres y hombres. ¿Quién publica más? ¿Qué acogida y difusión tienen?, etc.

    Para finalizar este artículo, solo nos queda pedir tu colaboración enviando nuevas propuestas de poemas poniéndote en contacto con nosotros.

    Gracias y hasta el mes que viene.